El blog de la ignara: Lo Ferdydurke es mi copiloto

Pacha

2012-01-28T07:26:00.000-08:00

Uno sabe donde las papas queman. Y cuando te empieza a gustar, no sólo quieres mirar de lejos, sino que quemarte con la papa. Lo sabroso del asunto, resulta engullir con más sigilo que cuidado, en un afán más de supervivencia que de goce. Ser periodista es un poco eso, meterse en el suceso, no entenderlo totalmente, pero encontrar la pista, y perderla entre tus tontas o menos tontas conjeturas.

Estando desde el lado del sueldo fijo, me interesa sobretodo aprender. Y lo que he aprendido estos últimos 3 meses es invaluable, más que mis desayunos en la cafetería La Nona en San Martín, pensando en los síntomas reales de una enfermedad inexistente.

Metiéndome desde la aventura en las notas verdes, pude obtener una certeza, una opinión: La Naturaleza se venga por medio de la muerte. Se hace trisas, sólo para dar una lección. Igual que todo lo viviente, no acepta derrota alguna, simplemente se acaba de una vez y por todas. No le interesa el conflicto. Simplemente lo disuelve.

Y para acabar con este misterio, no queda más que decirles a todos los conchasdesumadres, hijos de puta sufriente, con vagina estrecha de doble penetración, que la tierra se venga. Que es sabia, por eso los hizo más feos que la cresta. Ratas. Modelos nauseabundos de monstruos verdaderos. Réplicas, sucedáneos, chantas come vergas.

La tierra se venga, WINCAS SACO DE WEAS.

La tierra, whasowashiturriaodebarrioalto, leguleyoinfelizdeunorigenqueocupasynoentiendes, ZAFIOS, se venga. Humanos que no saben vivir, melón y melame, me chupin y me chupai, a ustedes les digo: Rodrigo, Sebastián, acá no fue el carbón artesanal, tampoco los peñis, ni los que están picaos con Celco por patrones inmundos y asquerosos que los explotan hasta reventarles el alma; la única responsable del incendio es la Pacha. La que sabe.

Entonces eso que los capuchones mapuche cabezas de pistola, que losotro los anarkowinketamorfoviolentos somos los culpables de la mansazorra en Quillón, es simplemente inaceptable. Piñera, Hinzpeter, no sean estúpidos. La tierra se venga.

Ese eucalipto, ese pino, tiene avispas taladradoras, que rompen la corteza y adentro ponen huevos con veneno para que el árbol se seque y se muera, mientras se mama todas las napas subterráneas, dejando la Pacha pal loly. Entonces el fuego la purifica, la sana, para que la semilla del cretácico vuelva, como de milagro, y el origen se aparezca siempre como un hijo pródigo aguardando por volver.

Es tan simple que puedo ser vulgar y explicarte alumno del Verbo Divino, que la naturaleza se venga. Y los incendios en Quillón son eso. La Pacha sabe. Como supo cuando entró
el virus Isa al salmón, y el tsunami del Fiordo de Aysén. La plagas llegan cuando el hombre caga afuera del tiesto.

Niñitos listos de la U, miren que facilito. La naturaleza se venga, porque ya dios se murió hace rato, y ya no le compra más esa frasecita que le otorga potestad al hombre sobre la Pacha ”Fructificad y multiplicaos; llenad la tierra, y sojuzgadla, y señoread en los peces del mar, en las aves de los cielos, y en todas las bestias que se mueven sobre la tierra”. Y porque en realidad nunca creyó en que tenía un padre, bueno, malo, perverso o como fuera. La Pacha, es pulenta.

Así que relajen. Lo más seguro es que Shawarma, el fiscal nacional, va a entender , porque no es tan idiota como el par de enfermos que nos gobierna. Y por último, si le siguen dando a la CAM, la Pacha más se va a emputecer. Por que espérense, aun no han comenzado los fuegos de artificio, gentileza del Cordón Caulle.

Se viene el estallido, porque las cosas están siendo demasiado falsas, y hay que poner orden, hay que entender ahora, quien es la que manda.

El Rebelde

2012-01-17T12:21:00.000-08:00

La rebeldía es un concepto que se ha popularizado a la par con el mercado. En el siglo XX, como en el siguiente, el mercado y su protegido, el rebelde, han causado la ilusión de movilidad temporal.

El fenómeno Kel, un amago de Britney a la chilena, que en su hit canta “me creo punki”, o RBD, que canta “si soy rebelde” -y últimamente las pueriles tragedias de los teens del canal católico en el culebrón "Corazón rebelde" protagonizada por el sex simbol indiscutido para estupradores, Feña o Denise Rosenthal-, nos demuestra que el rebelde es utilizado como símbolo de apertura y progreso, que es el vientecito en la cara en un viaje realizado en círculos. Ser “rebelde" entonces es inflarse de artificio, como la pornostar que no será penetrada genitalmente gracias a sus enormes "bubis" que la convertirán en fetiche para cuadros plásticos, tales como el bukake industrial o la paja cubana, todo quizás para evitar todo tipo de preñez -y por lo tanto de producto-.

A comienzos del siglo 21 se requiere protagonizar un show funerario. Representar la catarsis de las 12 de la noche del 31 de diciembre, cuando simbólicamente las cosas cambian pero siguen siendo iguales. La estructura sigue operando en la carencia, en la inmadurez, en la victimización de un ser humano igual a todos los demás, que no se distingue del otro y que debe solaparse en fórmulas sentenciadas por el Estado y la propiedad privada.

Las relaciones de poder que existen entre uno y otro, el Estado y lo privado, son proporcionales y cooperativas. Los grandes organismos internacionales han hecho tabla rasa, las leyes económicas son globales, mientras que el mercado genera nichos de consumo que dan la ilusión de estar frente a diversidad (que en realidad es dispersidad), que lleva al "juventón" más modernista a la más senil de las confusiones. Es aquí donde el concepto de rebeldía consigue ser una pieza clave. Ya lo cantaba hace varios años Jorge González: “Me pagan por rebelde, voy contra la corriente”.

Se dice que los que intentan romper con todo, llegando al extremo de hacerse protestas en sí mismos: morir de hambre antes que nutrirse de sustancias tóxicas, inventar todo para tener su propia fe, cambiar su cuerpo autodeterminando su sexualidad, pedaleando distancias extenuantes para no tener que utilizar transportes que contaminan el medio ambiente-, sufren de rasgos narcisistas, pues no reconocen la “autoridad” y peor aún, tienen el hábito de la arrogancia. Yo refutaría esa apreciación. Creo que los jaliscos que se empecinan en reinar a costa de falsos arrojos encarnando la figura del rebelde -cual Lagos que con un dedo fálico-totémico amenazó al tirano de la época pero que a pesar de esa fiereza, cuando obtiene el poder no es más que un gatito ronroneando en las faldas de la estructura-, son los que en realidad poseen ese tipo de patología utilitaria para articular la capciosa farsa social.

Somos su capital humano, el res-pública o ganado ciudadano, que cándidamente cree en identidades individuales, en la “dialéctica de los matices”, en heterogeneidades, claro que todo esto cercado por el mercado. Existen recetas para que cada uno se convierta y adquiera su rol en la sociedad y gracias al consumo de ciertos elementos vendidos por la hegemonía, podamos convertirnos hasta en rebeldes, que le den al Estado y al mercado su ligazón elemental.

Para desmarcarnos de este juego, en donde tiene todas sus fichas el rebelde, se debe crear uno propio, alejado de la triste dialéctica pokemón-pelolais. Necesariamente debemos ser infieles a la herencias, aplicando una transferencia negativa, o más claramente sintiendo odio frente a la idea de estabilidad, instalando lo último como lo primero, trocando piezas, realizando nuevas asociaciones y desacreditando el discurso del otro hegemónico y su supuesto saber, para crear y no solamente hacer terapia de rebeldes para conseguir fama y fortuna.

Uno debe bancarse a sí mismo, ser huacho. Dejar a un lado la victimización, ser un apátrida dejando a un lado esa mortaja llamada nostalgia y desde ahí descubrir el mundo, sin ser un continuador de fallas y omisiones; abandonar los legalismos que intentan solidificarse sobre nuestras espaldas para convertirnos nada más que en sedimento histórico. Esto que a mí me parece repulsivo, me hace evitar la búsqueda de procedencia y de trascendencia; si es que se acepta que la vida es un accidente, una explosión que poco a poco se vuelve sombría, convendremos que la creación, ante todo, es inmanente a la naturaleza. Por lo mismo, creer en lo que la palabra ha hecho ley, en la acumulación de supuestos saberes, en las concepciones oficiales de “verdad”, profitando de las fórmulas que nos sentencian a un modo de vida, sin siquiera interpretarlas, es creer en que uno nació siendo un cadáver.

Para “poder” vivir-se, que es inventar-se, hay que morder el propio cuerpo, aspirando al delirio de autocanibalismo. Y si somos vegetarianos, digamos, el intento de fotosíntesis. Alimentarnos de nosotros mismos, con experiencias y el saber desde el desconocimiento, aumenta la posibilidad de dar de baja ese obsoleto discurso proteccionista y mercantil. Podremos tener líos morales, ser catalogados de locos o autistas funcionales, quizás de anarquistas -y de todas maneras sentir apremios económicos-, pero le habremos dicho que sí a la vida. Dentro de las paredes del palacio que contienen el orden burgués, las instituciones religiosas, de salud, de educación, y las de consumo, que trocaron la plaza pública por el mall, actuamos como prisioneros, con pactos de sangre, mafias, bulling y en definitiva, competencia salvaje, esa que nos hace sentir más y mejores proporcionalmente a la leña que se saque del árbol caído. Excomulgándonos de esa construcción cultural, habremos salido de ese edificio ruinoso que se sostiene gracias a los rebeldes que siempre están dispuestos a refaccionarlo estéticamente, de ataviarlo con bisutería a la moda y, finalmente, fortalecerlo con renovaciones para que nada cambie.

No seamos rebeldes, seamos revolucionarios, pero en una potente revuelta interior. La caridad comienza por casa, como se dice. Antes de la construcción colectiva está la construcción individual. Este es el trabajo que nos hemos saltado y es lamentable verificar en el “comunitarismo”, el “asambleismo” y la romántica política de base que los pinochitos abundan. No hay que temer más de lo suficiente. Nietzsche dijo que éramos islas en un mar sin orillas, pero yo continúo creyendo en que los campos morfológicos existen, que la comunicación telepática y la sincronía finalmente se hacen presentes cuando, individualmente, entendemos que somos parte de un mismo género, sin épocas ni vanguardias.

Los elegidos

2012-01-02T13:27:00.000-08:00

A un evento socialité 3.0 (porque el 2.0, ya pasó de moda) es imposible que una flaita como yo, sea “convidada”, pero como un carrete con bar abierto no obtiene el realce suficiente sin mi presencia, las fuerzas combinadas de la naturaleza hicieron el milagro, y por un sorteo entre los trabajadores de la “satánica y conspiradora” Betazeta, que gané con mi tremenda cuea proletaria, pude entrar con alfombra roja al famoso #140scl.

No soy de #Los20delgobierno, y la verdad es que no los vi, eso que podría haberlos visto doble. De paracaidista y con el look de Nikita, @karestroika, o sea yo, se paseó verificando que siempre “mucho ruido, pocas nueces”, ya que esos “influyentes” personajes, en la vida real, no eran capaces de influenciar ni a su pareja en las compras del supermercado (en el caso de que la tengan).

Lagos Weber, Patricio Mery, Bellolio, Karol Dance, Matamoros, Ruffinelli, Florcita Motuda, Ignacio Walker, Soledad Alvear, Denisse Rossenthal, y el decepcionante Nabih Chadud, eran parte de los “influyentes” elegidos. Para qué seguir con una irrelevante enumeración.

Pero a pesar de todo esto, es preferible, antes de andar convirtiendo la simple y patética realidad en ficción conspirativa, vivir en carne propia el supuesto “poder” para darse cuenta que este no existe. Que en Twitter, ni con magia consigues poner una bomba, o armar un movimiento consistente que pase de ser una protesta, que ya se ve a lo lejos.

Cuerpo a cuerpo pude entender porqué Davor Gyuranovic habla de los “antisociales” o “violentista” como su par Simón Oliveros. Hablando de Valparaíso con la Ale Valle, periodista de la Universidad de Playa Ancha, como yo, de Las Torpederas, El Roma y el Amalfi, no sé cómo esta belleza de periodistucho del canal estatal, comenzó a empujarme diciéndome que “todos los tira molotov y marxistas hay que matarlos”, que por culpa de nosotros (de “ustedes”, me decía poniéndome su blanco dedo en el hombro) el país está como está.

Ahí había un verdadero influyente, un reportero que hace 9 años seduce con su cara de guagua criada por nana, a miles de millones que se tragan las noticias como a un completo de un shup’padentro.

La mayoría de la gente no entiende que es un TT, o un TL, o un dm, lo doloroso que puede ser un Unfollow, y qué valía personal y autoestima puedes adquirir sumando Followers. Por eso Twitter, es un delirio comunicacional, que de interesante tiene lo polifónico, el discurso esquizo que es capaz de escribirse en un cibernético “cadáver exquisito”, y ese altarcito para la “filosofía barata y zapatos de goma” que convierte a cualquiera en un aforista experimentado.

Un ejercicio que frivoliza la mente, y marca lo “trendy”, otorgando un nuevo lenguaje que deja fuera a la gente poco sintética y corta de genio.

O sea, un buen ejercicio para un país de lerdos, amargados, dogmáticos y faltos completamente de humor, y en buena hora cuando los gerontócratas de cualquier tinte político nos declaran la guerra generacional de pura pica, ninguneándonos y tachándonos de “recién llegados”, como conversamos con el simpático y en constante transito entre lucidez y chifladura, Copano grande (muy grande).

Pero las herramientas son eso, herramientas, no la vida. Por eso pretender creer que en ese evento estaban “los elegidos”: 140 personas que marcan la pauta nacional porque se pasan la vida contando además de que piensan, o comentando lo que ven en la tele, sus hábitos alimenticios y de higiene, no es efectivo. Es sólo parte del necesario marketing de una empresa comunicacional que tiene como plataforma el Internet y las redes sociales.

Y Twitter por su parte es solo un ejercicio, una terapia de acompañamiento en un mundo donde la camaradería se ha prohibido por exceso de asesinatos a mansalva con cuchilladas por la espalda, y caídas libres tras aserruchadas de piso.

En esa especie de invernadero, en un helipuerto en el barrio alto, no hice más que corroborar que los espacios de la elite comunicacional, son tan pencas como cualquier otro espacio que se construye bajo la premisa del ego. Del status, ya sea del “histórico” en una supuesta “asamblea” o de “twittero influyente” en un “evento”.

Los diálogos se dan cuando existe algo que decirse, algo interesante que aportar y que aprender, y en eso estamos. Intentando hacernos un espacio, en donde sea, y claro, con voluntad, como en todo, se consigue, más aún cuando se entiende que sólo es una idea publicitaria ese cuento de “los elegidos”.

El año decisivo

2011-12-31T07:27:00.000-08:00

(Página Editorial de Punto Final by Karen Hermosilla)
Existe una constante conmoción provocada por un constante bombardeo de versiones apocalípticas sobre 2012. Las profecías Maya, han sido interpretadas por la visión occidental mesiánica, y todo lo que podríamos aprender de esta cultura prehispánica, se va a las pailas porque siempre está bajo el prisma miope de los evangelizadores de los espejitos de colores.

El 21 de diciembre del 2012, concluye una cuenta del calendario de 5128 años, es decir 13 baktunes. Esta medida de tiempo que llega a su fin, según algunos mayistas, anuncia el descenso del dios Bolon Yokte, relacionado con el axis mundi o árbol de cocodrilo en el centro de la galaxia, que se alineará ese día con el sol.

Contrariamente a lo que uno se esperaría: que todos los astrofísicos del mundo dieran charlas y nos mantuvieran informados; nos encontramos con montones de interpretaciones chantas, y muy vendidas al sistema. Sí, esto que parece ser una exageración de mi parte, no es nada más que lo que ocurre en todo el mundo para propagar el sentimiento de angustia, o fíjense bien, de forma proselitista, como lo viene haciendo el gobierno mexicano de Felipe Calderón, que espera lanzar el siguiente slogan durante el próximo año: “La cuenta que hará historia… Una nueva era comienza”.

¿Será que se acabará la ley del más fuerte, los asesinatos, el servilismo con el imperio Yanki, el machismo y sus incontables femicidios, la venta de semillas nativas a Monsanto, o de terrenos para hacer biodisel en vez de más alimento para los hambrientos? Sabemos, que los más probable es que no. Que todo se quede tal cual como está, pero vendido de una forma cool, estratégica en un marketing que redituará seguro a costa del “etno-turismo maya”.

Cuando se echa mano a los extraterrestres, al sentimiento patriótico por medio del fútbol, a características raciales o de género que cambiarían la forma de liderar, sabemos que algo anda mal. Pero ahora parece ser aún más delicado el tema, porque nos hacen pensar en un fin, en un término, sin que nada en realidad haya cambiado realmente para afirmar que esto estaría sucediendo.

Las fuerzas sociales en todo el mundo quieren generar una nueva manera de llevar a cuestas el planeta, para poder hacerlo de manera más equilibrada, evitando que los mismos de siempre se lleven tanto peso, que termine por aplastarlos. Sin embargo, las plataformas de poder, las rimbombantes siglas de poder: UE-OEA-ONU-FMI y un largo y ridículo etcétera, mantiene las cosas congeladas, mientras el resto se derrite a causa de las emisiones de carbono, y se hunde en la inmundicia contaminante y empobrecedora del subdesarrollo.

El “nuevo orden mundial” es demasiado viejo para que podamos asustarnos, y las guerras, ya han dejado la suficiente riqueza y devastación como para lanzarse a una nueva “cruzada” por la hegemonía. Las estructuras parecen erigirse aún más sobre los crédulos para amedrentarnos, y con esa cristiana sensibilidad plañidera, situada en las creencias y la ignorancia, parece dejarlos desnudos, como recién nacidos en las fauces de un monstruo insaciable.

Como me gusta decir, es ahora cuando debemos estar “más vivitos”, más atentos a las teorías que hablan de un término, porque de seguro es con la garantía de que es para que todo continúe siendo igual. Como toda esa parafernalia que se hace a las 12 de la noche los 31 de diciembre, con petardos y tronaduras, con artificio y quemadero de plata en ciudades pobres y mugrientas como Valparaíso, provocando una catarsis, que se supone, dejará atrás “todo lo malo” para un “próspero año nuevo”.

No seamos ilusos. Demos la pelea siempre, ese 21 de diciembre de 2012 y todos los días venideros, porque si algo debe cambiar, es justamente lo que hemos construido torpemente sobre bases de sistemas ruinosos y decadentes. No le deleguemos esta tarea a fuerzas ocultas. A nosotros nos toca, como humanidad, destruir para redimir.

La Universidad de la Vida

2011-12-20T09:42:00.000-08:00

Es bastante divertido que se me encomiende a mí, la ignara, hablar sobre la educación. Solo este último mes, lo más granado de las mujeres que bordean la treintena no han escatimado en adjetivos tales como rota, ordinaria y picante para referirse a mi persona. Estas señoritas alegan mi falta de rigurosidad, mi poca prolijidad discursiva, que me hace caer en flagrante vulgaridad que, por lo visto, las violenta íntimamente.

Igual me aguantan, y no solo eso, sino que muchos de ustedes son capaces de disfrutar mi ignorancia de adrede. ¿Será que l@s viejits chics, que citan demasiado y que oran como sofista recauchado en la posmodernidad ciberespacial, han terminado por aburrirnos? Es lamentable que no sean disfrutados por miles de ojos voraces, es lamentable, porque seguro todos nosotros, ignorantes y simplones, nos perdemos de educarnos con lo mejor del pensamiento actual.

Lo “picante” suele ser casi siempre lo que evidencia la vida, y a los papaítos y tías culturales zombis (que se alimentan de cerebros ajenos), y que siguen teniendo sensibilidad nada más que en una parte de su cuerpo: el periné, les escuece de forma tan sofocante y enervante que los vuelve aun más endemoniados y agresivamente intelectuales.

Por mi parte y siendo bien sincera, si voy a ponerme estudiosa, prefiero leer a los clásicos, y a los novísimos, sólo sus chambonadas en 140 caracteres si es que cumplen con requisitos básicos como no decirme lo que la educación más o menos formal ya dijo y mucho mejor que ellos.

La originalidad nunca es bien ponderada por los buenos alumnos y los mejores profesores que enseñan lo aprendido. Más bien es valorada la buena repetición de contenidos, el remedo, la reescritura, la religiosidad de una memoria que no atenta en contra de lo “histórico” y “verdadero” de la creación humana.

Lo importante para ser serio, y darse a respetar, es mantener cada una de las letras en perfecto orden y armonía dispuesta por la RAE, y vergüenza de aquellas si esto así no sucede, pues estamos demostrando una debilidad que da cuenta, no nada más que de una intelectualidad decaída, sino de un roce social insignificante. Palabrotas, que aunque juntas puedan darle vida a una idea, son de lo menos indicadas en momentos en donde el respetable, es más respetable que nunca, porque como usuario de contenidos quiere y exige que éstos sean de lo mejor.

Yo recomendaría que si quieren leer sin tener que pasar un mal rato se fueran directo a sandías caladas. Algún tipo de iluminación de Rimbaud, o a algún análisis a Wittgenstein, o si quieren una buena caracterización de la sociedad, a Focault. Como ven, hay para regodearse.

Si lo que les mata es la contingencia, vamos por ese Carlitos Peña, o por las editoriales de La Segunda recomendadas por Boric. Pero en una columna de una mina que sale en sostenes mirando para arriba en un diario que puso nada menos que en la portada y con mayúscula REVELIÓN, no pueden pensar que se puede encontrar conocimientos ligados a la academia.

A mí más que preocuparme de que las instituciones de educación pueden proveerme contenido de “calidad” para una vida adulta “elegante” o “elevada”, me preocupa cómo se nos ha venido educando con el ejemplo a cargo de líderes fácticos y económicos como la mierda.

Ladrones, pederastas, asesinos, mafiosos, y un montón de personajes con conductas de gente bastante “mal educada”, que por no ser “rotaordinaria”, eluden a la justicia, y en términos de escarnio público, bien poco puede importarles, porque ahí los que se atreven a poner la voz de alerta, son los “rotordinarios” genuinos, incapaces de “analizar” en debida forma el cause histórico de tan notables personajes.

El apasionamiento flexibiliza la rigidez de un esquema establecido en contenidos que “educan” formando a conocedores y cultos, casi siempre con el fin de hacer “carrera” para ganar más plata, para tener más minas (la mujer está atada al lenguaje) o ser más caperusos que el chulerío pecaminoso en su inopia cerebral, en su escatología liberadora, en su ordinariez festiva, valiente, llena de eso choricuaco y patente, estudiado y aprendido con éxito en la desprestigiada, pero grande y maestra, Universidad de la Vida. Ese es el el único plantel que defiendo, pues es el motor de cualquier aprendizaje que no se cacarea en más carillas de las que alguien menos latero y más vivito, es capaz de leer.

@karestroika

La divina Providencia, de Internet

2011-12-03T05:32:00.000-08:00

Escribo esta columna justamente el día en que hace 96 años naciera uno de los personajes más cruentos de la provincia señalada. Si bien se creyó que su muerte lavaría el resabio dictatorial y que podríamos finiquitar la eterna transición a la Democracia, nos dimos cuenta que por mucho que existan WC, la mierda existe no sólo en las cañerías lejanas a nuestra vista, o contaminando los ríos, lagos y mares, sino entre medio de nuestras propias vísceras.

Filas de meretrices jubiladas que volvían a sentir cómo su clítoris se rellenaba del ardiente pus de sus ovarios atrofiados, aguardaban para abrazar el podrido cadáver del genocida. Hordas de viejos secos literalmente como escupo de momia, jovenzuelos criados bajo la casta preferencia sexual de algún Karadima, y unos pocos, haciéndose los de las chacrarillas, en procesión para darle los honores respectivos, en lo que siempre pareció un funeral de Estado.

Nosotros bailamos en las calles, sin entender la mayoría, lo trágico que continuaba siendo todo y que estaba distante de ser un carnaval. Bien se sabe que “Todos los perritos se van al cielo”, entonces ésta no sería la excepción. El abuelo malo se iba bien cuidado por los médicos del Hospital Militar, rodeado de familiares y amigos y causando un impacto que volvió a alimentar el intermitente Pinochetismo.

La detención en Londres ya había dado cuerda a los “dog lover” de la patria y demostraba que la extinción de esta especie estaba sencillamente descartada.
Es así que, de tanto en tanto, las audiencias con estos golpes (de corriente) noticiosos, vuelven a hacer latir el corazón fascista de más chilenos de lo que nos gustaría contabilizar.

Como monos a cuerda alimentada por la irracional crueldad a exprofeso, y en una posta que parece no concluir, los Garín, los Gonzalo Rojas, los Hermógenes Pérez de Arce, los Moreira, los Longueira, los Coloma, los Márquez de la Plata, los Labbe, se apoderan de las tribunas para evidenciar en un genuino show el legado facho-prusiano-latifundista, que por medio del trabajo sucio logró instalar el modelo que hoy permite que esté escribiendo desde mi notebook comprado en cuotas en una transnacional tecki, esta columna.

Lindo panorama progre que hace pasar “piola” ciertos hechos deleznables. Basta mirar los nombres de las calles donde reina la inmundicia de un sistema democrático indecente por lo penca y mentiroso.

Providencia, la divina, con sus monseñores, obispos, próceres de la mugre nacionalista, amigos de lo ajeno, bautizan los tránsitos de “exitosos profesionales”, vendedores ambulantes y limosneros, que conviven en un pastiche social que a la mayoría enorgullece, y que de una forma u otra, es atribuido a la labor edilicia de un ex DINA, que sólo por cosas del destino, se encargó de una labor más o menos administrativa que la de Krassnoff, el ruso torturador, de linaje encargado de la contrarrevolución bolchevique. Enroques del destino que permiten a uno homenajear al otro, que ensuciándose las manos con sangre valerosa, como la de Victor Jara y tantos más, ganose una merecida pena de 140 años de cárcel.

Y es cuando uno piensa en que la revolución de las TICs, nos ha hecho pegarnos la escurriá, y no quedar tan colgados con los sucesos que se manejan en las cúpulas. Porque de no existir Twitter, y su derecha twittera, el movimiento social en la red, los diario electrónico, el blog del Brigadier Miguel Krassnoff con marchas prusianas, la promoción del libro “Cosaco Miguel Krassnoff, Prisionero por servir a Chile” de la “historiadora” Gisela Silva Encina, que incluye carta de la presidencia de la Republica agradeciendo la invitación a la presentación de la “investigación” y deseando éxito, muchos de nosotros nos podríamos estar tomando un shop para la calor en algún boliche republicano en la calle Krassnoff, sin saber siquiera quién es ese que tiene nombre de ladrido de perro, o de tos purulenta.

Porque “homenajes” sobran en Chile como también ignorancia. Porque el supuesto “pago de Chile” sólo le acontece a los que siempre han ganado el mínimo, o que hacen sus aportes en un obligatorio under. Los “poderosos” consiguen sus altares, se apoderan de los espacios públicos, de los símbolos, de los conceptos y ahora, felizmente, de la verdaderamente expansiva internet, que “funa” con los argumentos dados por el propio autor, en una guerra discursiva que es capaz de generar la acción directa, en el repudio a los honores en el “Club Providencia”.

Una refrescante longevidad

2011-11-26T06:58:00.000-08:00

(Señora Clara, fotografía Leslie Cerón)

Mi admiración a los más viejos viene dada por la suerte que he tenido en conocer a los precisos. Ya sabemos lo plagado de ancianos maquiavélicos, inescrupulosos, y profundamente egoístas que está el mundo. De esos, los gerontócratas, que se apoderaron de la imagen del ser humano añoso, y en su particular caso también añejo, que intenta conservar sus viejos estandartes por medio de convenciones como que las de respeto a la experiencia, a la historia, y a una supuesta “sabiduría”.

No obstante, mucho de aquello simplemente ha venido a sostener propósitos de usura y explotación por medio incluso de cartas magnas. Y una vez decaídos por las implicancias implacables del tiempo, tienen su As bajo la manga: vástagos, herederos anquilosados en ese éxito a costa de la muerte a perpetuidad.

Pero como los huasos no son sólo los Quincheros, y los ejércitos no son sólo los prusianos, ni todos los jóvenes son los que aparecen en “Perla”, ni todas las banderas responden a un grupo de gente amparada temerosamente en la estructura sistémica de un régimen, no todos los viejos, son viejos de mierda.

Carmen Corena, Juan Radrigán, José Miguel Varas, Víctor Insulsa, Elvira Hernández, Alejandro Stuart, de oídas Gabriel Salazar y Clotario Blest, los anónimos don René y la señora Clara, el conserje y la viejita barrendera de Amunátegui, el tío Raúl y la tía Any, y por supuesto Manuel Cavieses, son alguna de las personas, que distantes generacionalmente de los más mozos, comparten la fuerza y potencia de lo siempre nuevo.

Podemos los jóvenes pecar de ignoracia –y también de soberbia- y no conocer a veces, quienes son estas grandes personas, pero incluso en esta situación, muchos de nosotros nos quedaremos impávidos, enganchados, seducidos, conectados íntimamente con sus exposiciones, con su filosofía, con su refrescante longevidad entrándonos como viento fresco por las a veces trágicas conjeturas y cómodos lamentos sobre el mundo actual.

Muchas veces he caído en cuenta que la comunicación se da mucho más fácilmente con ellos. Que puedo profundizar sin ninguneo, analizar sin miedo a la mofa, abrir mi corazón sin acusaciones de sensiblería, y buscar soluciones con la tranquilidad de que estaré con un aliado y no con un aportillador intentando competir cuando lo que se debe hacer es aportar.

La vida me parece más vital y en momentos de oscuridad completa, he tenido el dulce encuentro con el carisma de un clásico impecable, que no tiene necesidad de engaños ni artilugio, que no está como la chiquillada en busca de fama y pendiente del aplausómetro para otorgar una opinión. Ésta, clara y transparente, tan singularmente segura de sí misma, no teme flexibilizarse recogiendo inflexiones para enriquecerse aún más. Sabe que no puede transformarse en una sentencia, que en contadas condiciones podrá ser intemporal, pues de esa forma respondería a verdades prescritas por los cancerberos de las estructuras que sostienen las “universales” farsas.

Así es cómo uno da cuenta del espíritu cuando ha nacido libre y sano del prejuicio, cuando ha tenido que aprender, sin escatimar en esfuerzos, sobre la vergüenza de las múltiples heridas culturales en las que debemos caer, y seguiremos cayendo, para renacer recargados, en el instinto propio del Fénix.

Un espíritu que sí crece y se multiplica, pero no envejece ni se fosiliza, cubre las canas con destellos luminosos de luna nueva, y lubrica cada rótula, articulación y juntura, para que el cuerpo aún cansado, pueda construir cada mañana el presente, con sus cuantas sorpresas con signos de futuro.

Profesores vs. Profesores

2011-10-27T13:12:00.000-07:00

El descontento, la rabia, la protesta, el hartazgo, el cansancio, la variación, la reconversión. Hemos llegado a ese punto de maduración en donde el peticionismo ha dado un salto hacia la política pura y dura, incluso de aquellos que no teniendo un leguaje de masas ni de consenso, han decidido la acción violenta, en donde hasta el movimiento Indignados queda chico, pues ellos se amurran y se quedan a vivir en un lugar público esperando que algo cambie, mientras están sentados.

Acá la cosa ha sido seria. Los representantes ya se han ido a las Europas, a funar la imagen país, la gobernabilidad, los ranking de macroeconomía, para dejar en claro que el tema de la educación corresponde a una crisis multifactorial, de una nación vendida, ni siquiera al mejor postor, sino por negociados en donde la usura y la mala leche proveniente de una crianza en las Universidades de Chicago, ha hecho bien su trabajo.

Ahora también se han sumado, de una forma más edulcorada, los New York boys, cuarentones expansivos, que entienden el Estado como la administración de la pobreza, y les interesa de todas formas generar ganancias, para asegurar prosperidad en un futuro inexistente, a costa de políticas públicas con restricciones impresionantes en el gasto.

Estos dos entes, son los patrones de comportamiento político en Chile, hasta ahora. Mientras unos juegan por el bando de los empresarios, los otros aún diciendo que no son de la misma camada, apoyan esta situación, y la profundizan al negarse a invertir dentro del terruño.

Más gringos que los gringos, han impuesto un modelo de “éxito” personal e intransferible que ha estimulado el diseño de mallas curriculares en Universidades chilenas que intentan reproducir infinitamente el modelo enseñado a estos próceres de la patria 2.0. que van desde sus negocios personales y legitimas aspiraciones, hacia sus decanatos en alguna Facultad, ampliando el FUA nacional.

Estos profesores del seudo-neoliberalismo, no se esperaban que unos chiquillos, que son tantos, se dieran cuenta y no sólo eso, sino que salieran del aula a la calle y seriamente originaran una ofensiva, un estallido social, una lucha de clases entre este 99% y ese 1% de los dueños de Chile que le hicieron un huequito a los “meritócratas” que tanto se han esforzado por democratizar, o flaitear, en diarios, programas como T0, carteras ministeriales y auditorios, los valores del mercado.

Ahora es cierto, los jóvenes han hecho buena parte en esta batalla por la igualdad cultural y económica, pero falta una pata realmente importante.

La de los profesores de enseñanza básica y media, los de 44 horas semanales y 45 alumnos en la sala de clases, aquellos que hace muy poco salían a la calle exclusivamente por el bono SAE, o alguna reivindicación de un par de monedas, siendo vistos por varios como simples “gana panes”.

En ellos, en resumidas cuentas, recae la responsabilidad de radicalizar y enraizar el cambio. Porque estos profesores, que obligadamente han caído en decadencia, son los que se han trasformado en la carne de cañón de un sistema que no permite las ideas propias. Donde se exige ser un alumno, es decir, un ente sin luz, que recibe enseñanzas de un profesor que también es un alumno, y uno bueno, porque sólo enseña lo que dicen los planes y programas gubernamentales, o las instituciones privadas o religiosas.

Así los verdaderos pedagogos, los Carlos Peña, los Joaquín Lavín, los Patricio Navia, los Andrés Velasco, los José Piñera, y tantos otros filósofos y pitonisos de la economía, tienen carne fresca, siempre educada bajo el manto de una ignorancia dirigida, una vez que llegan a la gran panacea: La Universidad. De esta forma aseguran un público infantil, tierno, verde, necesario para las vacas sagradas que rumian eternamente contenidos intragables para un ser humano integro y pensante.

Es por eso profesores de Chile, hagan su aporte en la clase. Investiguen materias vetadas y solapadas por los discursos del poder, hagan la verdadera revolución del conocimiento. Ciertamente ganarán lo mismo en el corto plazo, pero estarán creando personas que no dejarán que siga extendiéndose el cáncer del beneplácito a esa supuesta sabiduría de quienes sienten que el mundo está en sus manos.

Esa es en esencia la buena educación que podrá brindar para que usted no siga sufriendo el flagelo de los maestros de la mala educación, una que tiene a la sociedad mundial sumida en la desesperación y la visión cortoplacista del consumo.

Nuestros tontos políticos

2011-10-27T12:53:00.000-07:00

Nada de lo que digo es un descubrimiento, pero siempre es buena la majadería en casos como este. La política es la más patética y mediocre de las expresiones del hombre, de uno que no teniendo talento para destacarse en nada, echa mano a la cofradía, a la pandilla de amigotes tan pencas como él, para mediante una máquina conseguir lo que de forma natural, no se les daría tan fácilmente.

“La política es el campo de trabajo para ciertos cerebros mediocres”, nos dice el viejo Nietzsche y si a eso le sumamos que “Un estómago vacío no es un buen consejero político” según Einstein, tenemos una horrible mezcla entre políticos limítrofes en escena, y asesores hambrientos como lobos, dando consejos “perspicaces” tras bambalinas, por la pura vanidad de estar cerca del poder.

Asco me dan los políticos, repugnancia, ganas de escupirlos. Estos que están ahora y han estado siempre, porque las ganas de “gobernar”, de “consensuar”, y hacer transas beneficiosas para el bolsillo izquierdo y de espaldas a los ciudadanos votantes, no es cuento nuevo.

Adolescentuchos que una vez frustrados en sus ambiciones y sueños, comenzaron a la mala y bajo el filantrópico rótulo de “servicio público”, a ser becados por el pueblo para realizar las más estúpidas concesiones a sí mismos. Las frivolidades más absurdas, los “gustitos” más inconscientes.

Y no porque uno no lo haya hecho, sino porque lo hacen bajo el solapamiento de “por el pueblo, pero sin él”. Por eso estoy ahíta de esta gentuza miserable, y de cualquier idiota que sabiéndose tal, deba darse importancia por medio de alguna estructura anquilosada en la costra proletaria.

Si bien ya no se puede hablar de una clase obrera, somos miles los que hacemos nuestra vida a la antigua, con hijos y un oficio al cual le tenemos cariño. No somos pobres, pero queremos dejar la tonterita individual, el troleo, y todos esos sucedáneos tecnológicos, todas esas visiones pos modernas, edulcoradas de la verdadera lucha de clases.

Ya no es cool tomarse un copete con uno de estos sátrapas, si es que para alguno, alguna vez lo fue, principalmente porque no es posible entablar un diálogo inteligente. Como cualquier winer intentan venderte algo, que ni siquiera ellos saben realmente que es.

Los políticos de hoy, los de la nueva generación, Lagos Weber, Girardi, o Meo, sufren de tantas enfermedades degenerativas, como el más viejo de los gerontócratas. Los excesos, sobretodo de impudicia, del juego de palabras ingenioso, basado de una pastillita para la mente, de la grotesca afición por calentarle el pichi a la hija menor de la pobladora, o a la periodistuchita de turno, o a la alumna en práctica que los entrevista para la tesis, los ha convertido en un mamarracho, que pocas veces hemos visto con tanta intensidad, ni siquiera en los rockeros y actorcillos de poca monta de la ciudad puerto.

Vemos que los que se sitúan en su investidura, con el sentido e importancia que tiene cargar con el poder donado por los votantes, son capaces de realizar una buena gestión. No puedo no ver lo que ha hecho Navarro, que comenzó de atrás para adelante, pero que por fin ha dado en el clavo.

Si en este momento el poder no transita es porque está acaparado por cerdos bullimicos y limpios que no consiguen engorda, ni satisfacción. Que están tristemente enfermos tratando de parchar sus vacios con pésimos argumentos, por lo evidentemente falaces que resultan, y peores métodos para conseguir la ansiada “autoridad”.

Al parecer la herencia política que dicen acarrear, no la han entendido. Es por eso que ahora “para el pueblo y con el pueblo”, se debe decidir que no es posible entregarle el poder a una sola persona, incapacitada inclusive, para entender de qué se trata su tarea.

Bien hombres para sus cosas

2011-10-20T07:54:00.000-07:00

En séptimo año básico preparamos un acto para celebrar el día de la madre. Entonces un compañero compuso una canción, en ese tiempo estaba de moda Keko Yunge y Pablo Herrera, que decía: “A ti mujer ¿Por qué no lloras por las heridas? Que trabajas todo el día, a ti mujer” eso se repetía por los 3 minutos que duraba la canción, con charrangueo mediante.

No digamos que fue la calidad de la canción la que la hizo inolvidable para muchos de nosotros, sino su mensaje. La victimización del rol femenino en la modernidad, ese estoicismo que hasta a un niño de 13 años le era sorprenderte, el aguante quizás de su propia madre, que debía trabajar doble y triple jornada, lo hacían cantar sin pudor con su voz púber lo que para él era un drama incomprensible.

La historia tiene grandes mujeres, sin embargo las que se recuerdan en Chile de forma popular no son las que han cargado con esta tremenda cruz de ser las compañeras solidarias, las trabajadores incesantes, las jefas de un hogar monoparental.

Por ejemplo, ya tenemos la segunda versión de La Quintrala, mujer mala, maquinera, colonialista y racista, por lo bajo, que deja muda a la gallada, que comparte con ella la devoción por el santísimo en una iglesia siempre llena de prejuicios y contradicciones, que a la larga continúa en la controversia. De hecho por estos días una mujer de la farándula, Lucila Vit, fue expulsada de una misa por el sacerdote Marcelo Gálvez de la iglesia de San Francisco de Sales en Vitacura, ya que ésta llevaba puesto un microvestido.

Es así como las “bondades” del sistema liberal, se gibarizan al enfrentarlas al sistema de creencias y moral cristiana que están sumamente presentes en la sociedad chilena.

Tan metidas, que incluso la primera presidenta, separada, con hijos de distintos padres y agnóstica, era vista como una “madre”.

Es así como la dicotomía entre las madres y las putas, sigue estando siempre presente aún del supuesto progreso y la igualdad entre hombres y mujeres. Por ejemplo, “señora” o “señorita”, que diferencia a una mujer casada de una soltera, no tiene una versión masculina, pues todos sin importar su estado civil, son señores.

Pero volviendo a lo que se valora o se recuerda de las mujeres, lo célebre, es la maldad. Para mi cumpleaños, Bruno Sommer,director de El Ciudadano, me regaló el libro Malas, una antología de cuentos provenientes de la época romántica, que hablan de mujeres perversas y con poderes demoniacos que utilizan en contra de los hombres, sobretodo en situaciones con un alto grado de confianza.

Las cabronas, esas mujeres que por su fuerza y cálculo se hace implacables, convirtiéndose en tiranas, y manipuladoras de todo su entorno, fueron y siguen siendo las mujeres alabadas, respetadas y hasta admiradas por los hombres.

Tanto es así, que son vendidos como pan caliente los manuales que enseñan a ser cabronas. Testimonios reales de mujeres buenas que les va mal en la vida, y que una vez aburridas de su suerte, comenzaron a ser malas, y como un milagro demoniaco, comenzaron a ser valoradas y exitosas. Como si la Carmela misma fuera la que se convierte en la Catrala.

Es bien triste negar una cierta naturaleza para tener que amoldarse a una fórmula de satisfacción garantizada. Y grave es que las mujeres malas sean las únicas que la sociedad falocéntrica respete y recuerde precisamente por ser bien hombres para sus cosas, doblegando al mundo con su dominación por medio de humillaciones y arrebatos de fuerza.

Un dieciocho chico a lo grande

2011-10-20T07:48:00.000-07:00

El profesor Banderas de Sazie, en sus momentos de malsanoesparcimiento me decía en códice “Usted no lo diga, pero yo sí porque soy hombre” que las minas, entre las que me contaba, eran “como huasas pal pico”. Fue de eso que me acordé cuando estaba frente al She’s cock, una ramá que ofrecía el shot de tequila a $300, dejando la garganta preparada para cualquier tipo de incidente.

En medio del jolgorio de ese grupo étnico que viene salvándose del odioso éxodo campo-ciudad, culpable de todos los males modernos, se gozaba, a sus y mis anchas, de los males antiguos, cuando el tiempo era tiempo, o sea viejo para nosotros, pero aún y continuamente nuevo para ellos, los huasos y huasas (guenas pal gueno) que habitan por los interiores de esta larga culebra llena de veneno llamada Chile.

Haciendo uso indebido de un cuanto hay: copete, música, vestimenta, modales, juegos, excreciones, palabras, animales, de alguna forma ajusticiaban al “buen salvaje” que los convirtió en inquilinos, y en distintos tipo de criaturas en labores del campo para beneficio del futre.

A diferencia de la raza indómita, del indígena puro, este sujeto social huacho, ignorante y pobre, con raíces donadas por sus amos, fue la carne de cañón que debió salvaguardarse en la mansedumbre y estupidez clásica de quien tiene miedo y necesidad. Como un perro debilucho, que no generó el aliento rencoroso y autodeterminado del vago, se ha aguachado históricamente al lado de quien puede darle sobras, pero también patadas.

Así y todo, tiene su venganza. Es a sí mismo una construcción dotada de variaciones e inventos, un ser de una naturaleza tan espuria, que como un papel puede escribirse a la manera libre aún siendo analfabeto, logrando en muchos casos, con letra clara y pulso decidido, un “pico pal que lee”. Sucede entonces una rareza. La libertad se da justamente con el garrote marcado en el lomo. Ha sido abandonado como a ese quiltro que a nadie le importa, pero tiene la gracia de tener ruta propia, e incluso su clan, de igualmente despojados, en donde guarecerse.

La cultura no les ha entrado, ni siquiera con sangre, como tampoco uno pudiera pensar, la religión. La ley esta dada por el estilo, por el sello, por la marca personal. Cada uno se ha hecho a sí mismo. Y si todos bailan al son de la cumbia ranchera, todos lo hacen con un paso propio, que jamás vieron ni verán en los programas juveniles. Porque la alegría de los huasos y las huasas, no se televisa. Su ropa no es tendencia más que para ellos, como individuos. Nadie se viste igual al otro, ni toma, ni fuma como el de al lado. Así convivía el paso del delgado y macho cincuentón con un pañuelo amarrado al cuello, jeans negros con cinturón de hebilla ancha, con el viejito de terno negro, y el caballero de gorro alone y chaqueta de lino blancos, el mozalbete de chaqueta de cuero y camisa a rayas, y las mujeres, todas destacando su beneficio como huasas que son.

Y ahí bailando con el muchachón Cristóbal Felipe, de 23 años, entendía que el orgullo racial era justamente la envidia a la libertad de no tenerla. Porque ese cabro con pómulos de indígena, pelo de cholo y porte de patrón, tenía cancha tiro y lado para ser cruel como un bárbaro, fuerte como un polinesio, divertido como un brasilero, canchero como un argentino, borracho como un vienés, sin ser ni siquiera chileno, pues distinto completamente a sus valores republicanos y sus aspiraciones de educarse gratis, en una ciudad que homogeniza con su trastabillar civilizarte, con su polución y podredumbre, con su reverberar en el área de servicios, bailaba y tomaba en el pueblo, su pueblo, del cual no pensaba moverse ni cambiar, para seguir en la misma; esperando la pichanga, el paseo al río, la cosecha, el dieciocho, el dieciocho chico, en una diletancia feliz, con olor a humo, a churrascas y ponche de durazno.

En forma

2011-10-03T14:44:00.000-07:00

Tener un presidente que le queda grande el poncho, y no solo eso, sino que la camisa, la chaqueta, los pantalones y supongo que hasta los calzoncillos, de forma literal, es evidencia de lo informal o sin forma que tiene el poder en este momento nuestro país. Podríamos decir, a la manera de lo Ferdydurke, que la ciudadanía cayó ante el “podermiento” de la derecha. Presa de su necesidad de cambio, y con ganas de creer en una “nueva forma” de gobernar, se lanzó a la aventura y eso siempre requiere de la aceptación del ensayo-error.

Podríamos decir que la clave de la “nueva derecha” es precisamente ese vacío conceptual que la convierte en un experimento del que se pueden esperar inciertos resultados. En barbecho, en veremos, en rodaje, ajena a la fosilización en que se encuentra la antigua derecha, y el agusanamiento y podredumbre en que se encuentra la Concertación, tiene cancha tiro y lado, para incluso volver a repetir los errores del pasado como si fueran inéditos y frescos errores.

Esto pudiera parecer terrible, porque no puede ser que un país sea gobernado por gente en “pañales” con todo lo hediondo y repulsivo que resultaría, llegado el momento, tener que “mudar” a la elite. Pero es en efecto esa la mala manera, la mala forma de la derecha, la que nos otorga el poder de conseguir fisurar el podermiento por medio de la crisis, o crítica, o enjuiciamiento, de quienes no pudiendo detentar el poder, si podemos desacreditarlo.

El descrédito surge de la mirada de que un igual de falible, un igual de torpe, un igual de ridículo, venga a gobernarnos. Porque eso es en resumidas cuentas lo que sucede. Que reflejados nuestros defectos con estupor, hemos querido combatirlos.
Es cierto, existen grandes diferencias que aumentan aún más la coherencia de querer blandir la molov. No somos asesinos, ni tampoco nos hemos hecho millonarios por medio de la usura.

¿Qué hubiese sucedido si el mal menor hubiese sido la apuesta cuerda y lógica para continuar teniendo un país con gobernabilidad? Simplemente, en esa “forma”, típica en la mascarada, en la diplomacia chanta, en la democracia de los acuerdos y en la medida de lo posible, nunca se habría dado paso al caos que tiene por delante el génesis, por el puro devenir, sin promesas mediante, con el puro materialismo histórico como ciencia piloteando hacia el futuro.

Es por eso, que no tenemos que lamentarnos tanto. Porque efectivamente en estos cortos años se ha hecho más que en los 20 aletargados por la lógica procedimental y de las buenas maneras.

Porque está claro que no podemos seguir renegando de lo que somos, que debemos hacernos cargo de lo que eligieron los que sabían que no querían elegir más la pose, y que nosotros, los que no elegimos nada, porque no creemos en la elección de patrones, nos convino, porque devino en la forma de la no forma.

Ahora, peligroso me resulta que la “izquierda” que como la ultraderecha conservadora y pechoña, calza corazas y fuertes dogmas, continúe con las formas delimitadas impidiendo que se oxigene lo que se supone de verdad humano. Podríamos decir “lo que está en el fondo”.

Por ejemplo, Ricardo Lagos Weber, el unigénito que podría ser el llamado a desatar la hecatombe, el humano drama matando al padre, su triste legado, la farsa de un conglomerado del cual sólo queda la “forma”, está ahí, contento con la herencia, con lo que otros le construyeron como legado e incluso como personalidad, siendo que pertenece a la “generación de recambio” que pudiera romper con esos moldes. Pero no. La forma de madre encarnada por Bachelet, y de padre encarnado por Lagos Escobar, recrea su forma de hijo prodigo de la Concertación. Un hijo cómodo de esos que se queda a vivir para siempre en la casa de sus padres, o que a lo más, se construye una casa en el patio.

Por eso ahora es cuando, desde el amorfo sentimiento de un todo junto, parar con desmadre ese rígido esquema que desde la constitución de Moisés nos hostiga y amenaza, como si fuera, a cualquier intento de insubordinación, de autenticidad, de arrancamiento con los tarros de la cultura obligada, a rompernos en la cabeza las duras tablas de la ley escritas en piedra por el mismo Dios.

Y esa amenaza, hecha de la peor forma, quizás es justamente el arrebato que esperamos para reventar el cerebro humano, partirlo en varias partes, y liberarnos de las infinitas formas que tiene de solaparse para estar “en forma”.

Vencer la tradición

2011-10-03T09:29:00.000-07:00

Si bien venimos saliendo de un par de días plagados de “tradiciones” no por eso no vamos a criticarlas. Muchas de éstas nacen de las entrañas mismas de la soberbia humana, de ser los “inteligentes” del reino, y que por eso, podemos joder al resto con nuestras técnicas de dominación.

Varios ejemplos de “soberana estupidez”, y sospechosamente atados a una identidad nacional existen por doquier. La pelea de gallos, de perros, la tauromaquia, el rodeo, el hostigamiento del oso, el enganchar del cogote a los ganzos, sin contar los circos y los mataderos, son todas prácticas que se realizan al alero de la patria, en distintas partes del mundo.

La verdad es que soy una persona omnívora, pero me da vergüenza tener el hábito de comer carne, siendo que con todo lo que nos provee la naturaleza, podríamos sobrevivir con los nutrientes necesarios, sin tener que comernos a nadie.
Es cierto que para hablar de esto, debería predicar con el ejemplo. No basta con lamentarse y simpatizar con Srila Guru Maharaj, quien es uno de los activistas más comprometidos con “La revolución de la cuchara”. Sin embargo acudí a una de sus charlas, a pesar de ser omnívora y atea.

“¡Por favor sean vegetarianos, se los ruego, no manchen de sangre su mesa! Pongo las manos al fuego de que no se arrepentirán. La comida es uno de los momentos más místicos en donde podemos compartir y celebrar lo que la tierra nos ha dado tan amorosamente.”

Cierto, me dije, y acto seguido viví un dieciocho como todo chileno. Me llené el estómago con el dolor animal, me curé como zapato, y presencie por las pantallas de televisión la Gran Parada Militar, con autoridades como Ezzati, Girardi, Piñera y Hinzpeter.

Y me sentí culpable y chanta, por ser chancho comeafrecho, animal de crianza que se deja someter por regalías repugnantes de bacanal barata, pero con el agravante que soy una persona con discernimiento, o eso estilo creer.

Me da pena cómo se han construido las sociedades, al entender, en resumidas cuentas, que es uno mismo el que está hasta el cuello de todo eso que dice odiar. Que a todos nos aprieta el zapato, y que cojeamos por la vida, sin ánimos de andar con la agilidad del descalzo. Pues sabemos en el fondo, que luego de tanta sangre y desperdicio, nuestros pies terminarían embardunados.

Sabemos que el arrojo tiene un costo, sobretodo personal, el que siempre es rehuido. Que se solapa en el vértigo de la verborrea, en la invención de nuevas ideas, en la moda que oficializa una “causa”, que cubre nuestro vacío.

Hay que reconocer que hay intentos de ser revolucionarios, de creer en que las cosas cambian, pero como se dice, para eso es necesario que la caridad comience por casa. Por ejemplo, que los papás profesores dediquen tiempo de calidad a sus hijos, o que los estudiantes, en estos días de lucha, se eduquen de forma autodidacta.

Como sabemos “en casa de herrero, cuchillo de palo” y eso es justamente lo que se debe comenzar a cambiar. Esa tradición de dejación y diletancia. De autoindulgencia y mediocridad.

Tomo como desafío la revuelta interior y permanente. La que se manifiesta en el intersticio entre la piedra y el musgo, entre nuestros deseos de cambio y nuestras tradiciones y hábitos más arraigados.

Es ahí, donde siempre ha sido, donde tiene que dejar de ser. En la mínima decisión de sincerar prácticas y verse así tal cual: un depredador, que desgastado, come de la mano del amo, como si fuera pichón, las sobras extraídas del dolor de otra carne. De otra vida. Ya sea así, literalmente, o producto del usufructúo al sistema capital, cuando no entendemos que el tema no es estudiar gratis para negriar al ignorante, sino luchar por llegar al fondo del asunto. A romper con la usura, la profunda ambición y el miedo a perder el status, o la mentira que construimos para guarecernos domesticados por nuestros vicios.

Entrevista completa a José Miguel Varas

2011-10-01T16:37:00.000-07:00

Fe de Erratas: Por un error de mi parte, dije a Punto Final que fue realizada el 8 de septiembre. Sin embargo,la entrevista fue realizada el 15 de septiembre en el departamento que compartía con su esposa Iris Largo.

José Miguel Varas, el periodista por antonomasia
“La televisión es una gran falsificadora de la realidad”

José Miguel Varas comenzó a desarrollar una brillante carrera de periodista a la tierna edad de 13 años en el Instituto Nacional con la revista “El Culebrón”. Y aunque estudió leyes un par de años y fue alumno de Literatura y Filosofía, contribuyó desde todos los frentes y formatos a generar comunicación social. Fue por este motivo que pensamos junto mi tío, Raúl Urrea, que volvió a las aulas escolares a los setentitantos, en entrevistarlo para que nos hablara de la televisión, con el fin de que otros estudiantes, por cierto más jóvenes, pudieran entender el estado de este medio, sus implicancias y cómo una vez, fue pensada con criterios distintos al del capital y el consumo de contenido chatarra. Sin duda, José Miguel era la persona indicada. Había estado a cargo del área de prensa de Televisión Nacional de Chile durante la Unidad Popular, toda su obra tenía una estricta responsabilidad y ética, su trabajo tanto en Radio Moscú como en Revista Rocinante, fue comprometido y deslumbrante, además de ser premio nacional de literatura el año 2006 y escribir entrañables obras, tan distintas entre sí, que lo caracterizaron por su creativa versatilidad. Su diagnostico certero, su problematización profunda, que pasa por la historia, el movimiento estudiantil, la tragedia, el espectáculo e incluso el fútbol, y sobretodo su capacidad para generar estrategias avaladas en su convicción de estar frente a un cambio social, es lo que queda registrado en ésta, la última entrevista a José Miguel Varas, que hasta los 83 años se entregó profundamente al oficio de periodista.

Usted fue el encargado de llevar adelante el área de prensa de Televisión Nacional durante la Unidad Popular ¿Qué proyecto país desde la televisión había para Chile?

La televisión en ese tiempo fue parte del conjunto de trasformaciones que Chile estaba experimentando en temas sociales y económicos, elementales en las transformaciones de base. Entonces, naturalmente las personas que dirigían el gobierno, se hicieron cargo desde el Estado de las expresiones sociales y culturales, tendiendo a crear una televisión diferente a la que hubo antes. En resumidas cuentas, una televisión cercana a la realidad, que reflejaba los problemas y dificultades de la gente, y la fuerza que se desprendía del movimiento de la Unidad Popular, que era realmente extraordinaria, y que se manifestaba en intentar dar soluciones a esas problemáticas. También la televisión intentaba dotar de enriquecimiento cultural a través de la producción de obras televisivas, por ejemplo de teleteatro, muy importantes y recordadas hasta ahora, como la serie Balmaceda, y por supuesto daba la posibilidad de expresión a aquellos que no habían tenido nunca una tribuna más o menos amplia: los cantores populares, o los investigadores del folclore. Era la televisión parte de un programa muy amplio en el sentido político, aun teniendo una tendencia, y no pongo en duda que hubo algún error en el exceso de celo de parte de alguien, sin embargo lo importante era que teníamos una televisión sintonizada con el país, y por supuesto con el gobierno, cosa que rara vez ocurre en Chile, o nunca, salvo en esa ocasión.

¿Cuál es la importancia de la televisión en la sociedad?

La televisión funciona con argumentos que tienen un refuerzo tremendo dotado por el poder de la imagen. Prácticamente no hay nada comparable a la influencia de la televisión y su capacidad de capturar a la audiencia y de tenerla hipnotizada, mirando eternamente.

Falta entonces recuperar una televisión que no sólo capture al telespectador, sino que también lo influya a participar de la realidad

Y eso tiene que ver con la trasmisión de contenido de todo tipo. Hablando a la manera de los revolucionarios históricos, Lenin decía que de todas las formas de arte, la más importante para los bolcheviques era el cine. En esos tiempos la televisión no existía, pero el cine por el hecho de que concentraba a un grupo de personas que en penumbras miraban la fuerza de una imagen, es comparable con lo que sucede con la televisión. La diferencia en ese entonces fue la capacidad que tuvo de enviar un mensaje que fue captado por los espectadores, para de alguna manera, contribuir a movilizarlos. Eso era lo que Lenin consideraba esencial del cine y era por lo cual lo definía como la forma de arte más importante en ese momento para los bolcheviques. Estas consideraciones podríamos creer que son puramente pedagógicas y que enseñarle a la gente mediante la televisión podría resultar un error, pero lo más importante durante la Unidad Popular fue el reflejo que podía ver la gente de sí misma y de lo que ocurría, incluso cuando la problemática se hizo presente en la contradicción entre las fuerzas que habían sido desplazadas por el poder popular y este.

¿No cree usted que hay una tendencia muy marcada de la televisión a buscar la tragedia?

Esa es una característica de la prensa en televisión, y de como se ha desarrollado históricamente el periodismo por la gran influencia norteamericana, en donde lo importante es lo sensacional y muy a menudo, lo sangriento. Eso es lo que conmueve más profundamente a las personas. Este tipo de móviles no eran los que nos motivaban a nosotros cuando hicimos prensa a través de la televisión. Lo que nos interesaba era mostrar el claroscuro de la realidad, la complejidad de la vida. Reconozco por cierto, las variadas dificultades por las que tuvimos que atravesar, porque poder hacerlo está sujeto a un proceso. Recuerdo un programa muy notable llamado “Póngale el Hombro” que fue un estímulo para el trabajo voluntario, el que tuvo un gran desarrollo durante la Unidad Popular. Gracias a esos testimonios, que relataban lo que la gente estaba experimentando, se alimentaba un grado de participación muy alto.

Como ve usted, el pueblo queda bastante lejano al protagonismo en la televisión actual

No hay participación real. A la gente se le pide la opinión para saber si están sintonizando este u otro canal. Ese es el único feedback posible. En sus inicios, la señal de televisión estaba sujeta a una institución universitaria, pero luego se abrió para que cualquier privado pudiese emitir lo que se le ocurriera. Por eso es complejo, porque evidentemente el periodismo que se hace en televisión, está sujeto a intereses comerciales del canal en primer lugar. Luego está al servicio de una determinada orientación política enmascarada, lo que significa además, con las técnicas modernas, la posibilidad que se expresen voces diferentes para dar la sensación de objetividad. Muy norteamericano por lo demás. Entonces, el hecho de que haya voces disidentes toleradas en cuanto a volumen, es una necesidad para ellos, porque así reflejan una supuesta realidad. Pero cuando se trata de temas trascendentales para el sistema, esa objetividad desaparece, porque nunca existió. Siempre fue una ficción.

La televisión falsea

Desfigura. La televisión da la sensación de realidad, pero es una gran falsificadora de la realidad. Y a través de sus servicios informativos se hace muy evidente. Son muy sofisticados, tienen contactos con cualquier parte de Chile y el mundo con excelentes técnicas de transmisión de imagen etc, pero toda la cobertura se le da a temas “favoritos”. No por casualidad los temas policiales son los preferidos. El morbo es lo que se muestra y no qué hay detrás, que es un problema real, social. Finalmente todo se trata como una novela policial, o de terror.

Lamentablemente ahí es dónde aparece como protagonista el pobre

Los sectores populares de la población sólo aparecen como protagonistas en los hechos policiales. Muy excepcionalmente en otros casos. En el fútbol, en alguna medida, pero el fútbol también se ha convertido en un sistema de “estrellato”. El deporte mismo tiene bastante poca importancia. Lo más importante es cuanto se pagó por determinadas estrellas de fútbol, quién va a ser el entrenador que garantice los “éxitos”, y además lo que ya sabemos, qué los grandes equipos de futbol a nivel mundial son de propiedad de determinas empresas, y a nadie le asombra eso hoy en día.

Y el jugador es de propiedad de alguien como si éste fuera un esclavo

Seres humanos que se compran y se venden. Eso ya a nadie le extraña, pero es una aberración.

Retomado la idea que todos somos una pieza para encajarnos de una forma atractiva y donde pareciera que todos cabemos para responder a esa objetividad ¿Qué le parece el tratamiento del conflicto estudiantil? Ha tenido una gran cobertura de prensa, pero de todas formas no ha sabido explicarle a muchas personas qué es lo que está detrás de las marchas.

Ese es el déficit de la información, el no explicar claramente qué es lo que está en juego. Y hay que tener cuidado, porque efectivamente la cobertura es muy amplia y registra las opiniones de los dirigentes estudiantiles que son partidarios de los cambios en la educación, ahora hay que ver las proporciones en que esto se refleja, pero también hay cobertura, y desmesurada, para difundir la violencia que ocurre al final de estas marchas. Es complejo, pues esto indica un malestar social, que se manifiesta de esta manera porque no tiene otra forma de expresión política, pero este fenómeno no es explicado. El tema de la educación preocupa a todas las familias chilenas porque están esclavizadas, haciendo esfuerzos sobrehumanos y terribles para poder mantener a sus hijos en la universidad, o para educarlos, en un sistema de crédito usurario, con aranceles desmesurados, que llevan a que se produzca este tipo crisis.

La publicidad que vende la oferta educacional por las pantallas de televisión, echa mano al éxito, al status que se logrará estudiando. No ofrece ser más culto o tener poder como ciudadano para trasformar la sociedad mediante el conocimiento, sino que asegurar el futuro por medio de una plaza laboral

Es perverso. Además, estipula cuales son las carreras que producen más rápidamente una buena renta. Crea un estudiante al servicio del sistema. Al servicio del éxito personal. Todos los valores están trastocados en la sociedad por las fuerzas que hoy la dominan.

Hemos estado volviendo recurrentemente a la tragedia nacional. Se le ha sacado el jugo a la muerte de Felipe Camiroaga, centrando la noticia en el dolor, y en las manifestaciones de una sociedad cristiana que no busca responsables. ¿Qué piensa de estos discursos que se emiten desde la televisión como oficiales o de consenso, sin antes haber debatido respecto a estos temas, prácticamente tabúes?

Hay una manipulación tremenda de los sentimientos de la gente. Evidentemente se produce una gran identificación entre algunas figuras de la televisión con gran capacidad de comunicación, con gran simpatía personal, incluso con cualidades humanas notables, en algunos casos, que los conecta con un público masivo. Por eso, la perdida trágica es un episodio de una gran teleserie en donde estamos todos metidos y que se va desarrollando día tras día, con el hallazgo, o no hallazgo, de más restos del avión, de las personas, con otro accidente entre medio de un suboficial de la Fuerza Aérea, además de un tremendo despliegue tecnológico para localizar esos restos, en el cual el Estado no se fija en gastos, que operacionalmente debe tener costos monetarios muy altos. Es cuando uno se pregunta dónde están las prioridades. ¿Porqué esos recursos no sirvieron para hacer un aeródromo como la gente? La gente de Juan Fernandez, según me contaban, para llegar a tomar el avión tiene que caminar de tres a cuatro horas, donde sólo hay un cobertizo pequeño. No hay torre de control. O sea, es de la precariedad más absoluta, que demuestra el abandono terrible en el que se encuentran nuestras regiones, en contraposición con este despliegue tecnológico y de “precisión militar”. No sé hasta qué punto la gente puede abstraerse de estos fenómenos, con todo lo que tienen de emocional. Se debe meditar un poco más a fondo sobre las cosas que están en juego y lo que demuestra el fenómeno curioso que se da en este caso, en donde los muertos se convierten en una especie de santos, por la familiaridad que tienen con el público.

Las señoras que están muy acongojadas por la muerte de Camiroaga no siempre adscriben a las luchas progresistas que él dio por medio de la televisión. No tuvo mucho eco a pesar de la fuerza de su personaje, que también publicitaba créditos de consumo de una importante tienda de retail.

El fenómeno de la televisión es una forma de esclavización de la gente, en términos de la manipulación ideológica que sufre. Pero por otra parte, hay una necesidad de registrar otras cosas. No hay que extremar lo negativo, porque yo creo que esas causas, y es lo que estamos viendo este año en especial, si tienen un eco en la población bastante grande, incluso más grande que en otras épocas. Hace dos o tres años nadie se hubiese imaginado semejante manifestación por un tema medioambiental como el de HidroAysén. Algo cambia en el país. La sensación de fracaso de este sistema se da en todos los ángulos. Se está experimentando el fracaso de lo que aparentemente ofrece: bienestar, estabilidad, felicidad para las familias, abundancia, y sobretodo capacidad de mejorar el status que la gente tiene. Es decir, la gente se ha dado cuenta de la gran farsa del capitalismo desregulado que vivimos en Chile.

¿Cómo podríamos generar nuevamente un proyecto político de televisión para Chile?

Quizás replicando lo que se hace en países más desarrollados. Organizar grupos que formalmente se dediquen a hacer presente temáticas importantes en la sociedad y que la televisión ayuda a falsear y ocultar. Un fenómeno serio y grave, es el que ocurre con los mapuches, en cuanto a su problemática de tierras, de violencia policial constante que los somete a un régimen “democrático” diferente al de los demás chilenos. Todo esto no existe en la mayoría de las pautas de televisión. Existe solamente cuando son 4 los meses en huelga de hambre, o cuando algún incendio afecta a un importante estanciero de la región. La pauta noticiosa no toma en cuenta los procesos más serios y profundos que están ocurriendo y muchas veces noticias gordas, se pasan por alto simplemente, cuando no corresponden a lo que se ha ordenado destacar.

Hay mucha prensa independiente que está surgiendo, pero aún estando el esfuerzo de poner todos estos temas en parrilla informativa, no es capaz de seducir a la audiencia acostumbrada a los viejos esquemas del capital ¿Qué me recomienda para que mi abuela, mi tía, mi mamá, no caigan en esta trampa que les pone el sistema, para que entiendan que la realidad es la realidad y la televisión es la televisión aunque pretenda hacer creer que es reflejo de la realidad?

El conjunto de ideas dominantes es bien difícil de abolir. Por eso yo recomiendo paciencia, constancia, tenacidad para los efectos de convencer a la gente y hacerla profundizar un poco más en su propia experiencia y ver lo que realmente es el sistema y lo que es la vida. Muchos de los problemas son agudos para la gente y es fácil que adquieran conciencia de ellos, en la medida que puedan liberarse de este mundo de fantasía que la televisión crea en nuestras cabezas.

AGRADECIMIENTOS: A todos los que hicieron posible esta entrevista, y especialmente a Raúl Urrea y Carlos Paez.

Con José Miguel en la memoria.

Capucha

2011-09-22T19:23:00.000-07:00

No quedaban muchas horas en el día para parecerse a los otros
La cara le quedaba a uno a la medida
Estaba ahí por antonomasia

La cara le podía llegar a uno a las rodillas
Pero eran estas las rodillas de uno
Así que estaba bien

Si la cara era de raja
Lo mismo

Y si era de palo
Había también que tenerlo incorporado
Latiendo
Endurecido
Por último dentro
Como un dolor

La cara a esas horas era la propia y no quedaba bien pintársela o retratarla remedando a la de las postales
Por que la tarde había entrado tanto en las oscuras ligas
Que no había recurso alguno de reflejarse

La final estaba perentoria delante de los sentidos que se agolpan en un solo sitio
Y no quedaba más que volver a las buenas ideas de la revolución francesa
dejando de lado aquellas amorosas y falsas, esas de amor y fraternidad con vagales
Con provincianas prostitutas y profesores mediocres

Y a todos habimos que cortarles la cara
Y a todos los que nos pusimos los pantalones del rostro
Y nos hicimos dueños de la mueca
Nos la dejamos
Así tal cual

Como trofeo de identidad minúscula
Certera en la horripilancia
En la humanidad
que hierve en la curva y anchura de una nariz tubércula
Triste y tierna
Vencida y enchuecada por los pugilatos

La cara que se debió cortar por padecer de plagio
De utilidad funcionaria de la persona misma
Como para la tele, como para el show
Como bonita para estelar a “cara descubierta” en una revolución burguesa
Sospechosa
La hundimos en una bolsa y la vendimos en las ferias
Al lado de los puestos de las señoras que ofrecen a mil pesos las fotos del Halcón.

En la cintura del retorno leso del retraso histórico
De cara a un futuro confundido con el pasado como copia editada por un viejo manos de tijeras
cirujano estético -nacionalista
Que está ahí para siempre hermosear la faz de la estrella solitaria del emblema

Nos quedamos a esperar venganza

con la cara nuestra de cada día
Esa que se avergüenza de ser portada
Porque sabe que ahí no caben todos

Y nos cerramos a la atractiva banda que aun blandía su rostro prestado
Hediendo complacencia y dulzor
de una forma práctica

Con una capucha
Con una negra capucha sobre nuestra cara.

2011-09-22T17:56:00.001-07:00

Segui @karestroika

“Dios nos ama y va a matarnos”

2011-09-16T06:01:00.000-07:00

Así nos dice Homero Simpson, cuando se convierte en profeta. Un hombre gigante, de barba, amoroso y tierno lo recibe en un spa, llamado cielo. Algunos tras ver esto entendemos que es verdaderamente chistoso creer que algo así es cierto. Que de verdad el creador es un viejo buena onda, que nos quiere a todos por igual y si nos mata es porque nos quiere tanto que desea nuestra compañía.

¿Ustedes se imaginan que el creador de algún tipo de vida en el laboratorio, le gustaría vivir con las cuestiones que creó pegadas al brazo, y que las sacará a pasear al mall, o a un día de campo, o a Fantasilandia, porque son sus bienamados, creados por él, y por eso bendecidos con su gracia?

Guachos de factura guacha, de padres ausentes, de familias monoparentales, o de padres dignos de ser matados, no podemos seguir dándonos el lujo de otorgar toda responsabilidad a un ser invisible, que encarna poderes de dios siendo de todas formas, un humano de talla magnificente y de sexo masculino.

Me irrita. Últimamente me molesta que toda la gente ante la tragedia le de créditos y de “bondad” a este caballero que vive en las alturas. Ese ojo omnipresente. Ese que está en todas partes con la figura fantasmagórica de esta carencia onda que nos aqueja. El padre que abandona, que huye y del que sólo queda su manto de protección como una promesa.

Tan solos estamos, tan perdidos, con tantas ganas de ser importantes para alguien, obviamente superior. Porque no somos dignos antes los ojos de nosotros mismos. Y este hecho me resulta parte de la gran miseria humana.

El “no somos nada” debería siempre ser acompañado del “porque somos todo”. Esos animales mayores importantes que por la sola cuea de estar acá, por el rajazo del big bang, viven.

Partiendo de esta visión vitalista, ganosa de experiencia, libre, en la extrañeza de un palabra que parece ser sinsentido en un universo que mantiene cortapisas sobrenaturales, legislaturas provenientes desde el más allá, jerarquías y prohibiciones de gente que nunca hemos visto ni veremos, podríamos comenzar a hacernos cargo de las infinitas posibilidades que tenemos al ser mortales.
¿Qué haríamos sin la muerte?

Imagínense si algunos ya dan la hora trascurridas un par de décadas. Milenios de diletancia, tiempo perdido mayúsculamente, deseos que pierden toda relevancia, vida que se la ha quitado el afán, la risa, y la ansiedad de descubrir o ignorar.
Dios es malo, dios está muerto, dios nos quiere, dios está aquí, pero fue a comprar un paquete de cigarrillos.

¿Y si ese caballero realmente ninguna de las anteriores, porque nunca ha existido?
Si es como siempre ha sido? Un engaño como el viejo pascuero, para que la gallada se porte bien por el regalo de un cielo sin pobreza? Un futuro allá en la lejanía que se pierde con la muerte y la podredumbre de la carne agusanada?

Si todos de pronto descubriéramos la verdad, tengo la certeza de que las cosas cambiarían. Qué comenzaríamos a vivir con menos miedos. Esos que provienen justamente de las tentativas, de la incertidumbre de lo que no es, de la farsa, de mantenernos firme en la “fe”, en el verde esperanza, que nos mortifica por la posibilidad más cercana, que se huele, de que toda creencia, es una tonta mentira para conservarnos encapsulados y ciegos en un universo plagado de colores y experiencias, vasto y trasparente.

Hacer bien la pega

2011-09-15T11:24:00.000-07:00

Hacer bien la pega, no nada más que en la medida de lo posible, es la frase en la que reparo luego de otra saga más en la eterna tragedia nacional. Las FF.AA, que marketean con un supuesto profesionalismo sus campañas para adscribir jóvenes a sus filas, y que se agencia el 10% de las utilidades del cobre, deja bastante claro con sus cagazos que ya suman varios: Antuco, SHOA, y recientemente el accidente aéreo de Juan Fernández, que su instrucción y su implementación son más que deficientes.

Hasta ahora vemos que hicieron bien la pega las mujeres del Consejo de la Cultura que por cometido funcionario debieron incluirse en la tripulación. Pero lo peor es que Galia Díaz fue despedida del Consejo y fue trasladada a una oficina regional por estar embarazada, acudió a la Contraloría para ser reincorporada, y no obtuvo respuesta hasta el momento en el que viajó a 674 kms de distancia del continente, incumpliendo lo señalado en el artículo 206 del Código del Trabajo, aplicable a todas las funcionarias públicas que tienen hijos recién nacidos, y que señala expresamente su carácter irrenunciable. Además, ¿Tenían que enviarlas en un avión de la Fuerza Aérea? ¿Porqué no compró pasajes en la línea comercias que hace vuelos dos veces por semana? Y el perla de Cruz Coke, en su mejor papel protagónico, pone cara de compungido y recauda un 72% de aprobación en las encuestas.

Tenemos a Cubillos, un filántropo que estaba contribuyendo a la reconstrucción de Juan Fernández. Él estaba llevando a cabo la pega que no hizo ni hace el gobierno en las diversas localidades que aún se encuentran asoladas por el impacto del 8.8. Por la buena voluntad que tuvo el empresario, esta conducta fue y es celebrada, pero deja en evidencia un vacío en las tareas que el propio Estado debería tomar como suyas.

Y el más emblemático de todos. El malogrado, que por su exposición pública diaria durante más de dos décadas, ha causado un dolor profundo en bajo Chile, ese cesante, enfermo, sin aspiraciones intelectuales, solo, y por lo tanto necesitado de compañía, que lo llora incesantemente. Felipe, hizo bien la pega mirado de esta forma.

Convenció a su público, quien aún, después de muerto le demuestra gratitud y lealtad.
Porque el trabajo del comunicador es justamente este. Generar lazos de afecto por medio de la tele, algo impensado para quienes reconocemos en ella, un aparato frívolo que genera mediocridad y mentiras.

Decirlo ahora parece a lo menos indolente, pero no puedo dejarlo pasar. Porque Felipe hizo bien la pega, pero bajo los conceptos del espectáculo, porque si hubiese sido genuinamente bajo los propios y que movían a este hombre, hubiese sido referente, incidente en las decisiones tales como la elección de un presidente, o la desaprobación de las termoeléctricas, e incluso ahora, en este momento, y por su memoria, haría tomar conciencia a esa multitud de chusma inconsiente, del valor del movimiento estudiantil.

Porque lamentablemente sí sabemos para quien trabajamos, Felipe les hizo bien la pega, pero la suya, esa carrera que en lo intimo le movía a participar, aunque fuera superficialmente, en asuntos de relevancia y profundidad, fue absorbida por la cotidiana chimuchina, esa que ahora lo plantea como un santo y eclipsa los problemas y su debate en la hora crucial.

Las señoras lo veían como un hijo, lo querían como tal, siendo que a los propios muchas veces los han perdido de vista, ya que esta está fijada en la caja idiota. Las señoras que hoy lloran y se movilizan, se paran de la silla donde vegetan largas horas, muchas veces no entienden las marchas y movilizaciones sociales, por sus propios hijos y por ellas mismas.

El halcón, un personaje de televisión, es entendido como un ser real, porque hizo de forma excelente su trabajo. Y eso no hay que perderlo de vista. Como tampoco que este gobierno se ha amparado en la tragedia humana, esa natural que se vive y se muere, para adoctrinar mediante el shock, la pasividad y la desmovilización de la masa crítica.

Aunque parezca terrible que meta el dedo en la llaga del pueblo, no estoy buscando el bien o el mal, porque siempre he buscado lo mismo. Debelar la trampa, y el dolor, es a todas luces, la peor de ellas.

Con esto no digo que no se sufra, sino que se entienda una sociedad sostenida por la falacia de la televisión, un país que se acompaña y hace familia a través del espectáculo, y peor aún, una moral cristiana llena de contradicciones, que no se separa de la materialidad del personaje y que atribuye a un dios las responsabilidades que deberían asumir los que pregonan hacer bien la pega, pero que son negligentes y descarados.

Terroristas de cuello y corbata

2011-09-09T12:34:00.000-07:00

La guerra social

2011-09-01T10:07:00.000-07:00

El Zorro, el Hombre Araña, Linterna Verde, Batman, Hong Kong Fui, y la mayoría de los superhéroes, claro, menos el mamón extraterrestre proveniente de Kriptón con complejo de súper humano, Superman, cubren su rostro como lo hace un inútilsubversivoviolentistaantisocial.

Las razones de resguardar la identidad pueden deberse a la necesidad de conseguir una dicotomía en la personalidad, para así disfrutar tanto del arrojo como de la timidez. Esto, sin embargo, parecemos vivirlo de todos modos, aunque no seamos superhéroes, gracias a la estructura aristotélica de el afuera y el adentro.

Desde potrillos nos enseñan que para que el Viejito Pascuero se acuerde de nosotros, debemos portarnos bien en la casa y también en el jardín. Esto se olvida con el descubrimiento de esta mentira blanca y comercial, y la violencia indoor puede llegar a ser pan de cada día, mientras muchas veces con el jefe somos unos vasallos chupa medias.

Y esto, a cara descubierta.

Todos nos vemos sometidos a la hipocresía social que hace que en la “plaza” nos comportemos distinto de cómo lo hacemos con la familia. Porque justamente en extramuros es donde mejor nos debemos comportar. Debemos utilizar una máscara sin elásticos para asumir roles sociales que el sistema económico y cultural a creado para que nosotros vivamos según arquetipos perfectos en su intrascendencia y mediocridad.

Es ahí, en la rebeldía de esa condición, que surgen las ganas de ser otro. De calzarse un antifaz, un pañuelo o un cambucho, negándonos por vergüenza y dignidad, a ese papel de reparto en una comparsa inconsciente y abúlica, lenta y por lo mismo reaccionaria, idiota en su sordera conseguida en el cotidiano rumor del tráfico indolente, o el grito de la misma mujer en cada estación del metro amenazando con el cierre de puertas.

El rostro humano, sometido a canones y estereotipos de la moda, quiere borrarse a la manera de runa vacía, preñada de significados que se inventan con la acción. Supeditados a la imagen, los medios reflejan lo evidente. La belleza, la fealdad, la vejez, la lozanía. Es cuando la farsa desatada es capaz de hablar del “rostro endemoniado” de Camila, o el bigote stalinista de Gajardo.

La acción directa es la forma de recrear un nuevo rostro social, ese que no le importa la apariencia de una sociedad Palumbo, con su pobreza vestida a la moda en Patronato y el mall chino.

Indignados, pero de verdad, no solo para componer la mueca del ceño fruncido o la arriscá de nariz. Indignados como para que el cuerpo obre de rostro, de mirada vitalista y destructora de un sistema ataviado de las postizas pestañas del desarrollo económico, el botox del sueño de la casa propia y de la educación superior, la rinoplastia de la movilidad social y la superación de la pobreza.

Quieren como queremos, borrar el horror travestido de sofisticación, el Michael Jackson obligado por el mercado a destruir su naturaleza para el agrado de un consumidor insaciable y mezquino.

La intención es volver a la batalla pura, a la verdad escondida tras tanta base de maquillaje, para lograr lo primero y más importante: la libertad, el respeto, la desaparición de la usura.

Porque la lucha de clases existe y seguirá existiendo, ya no será más sublimada con la cobardía del gana pan. La guerra social ha llegado para quedarse.

Jugar a perdedor

2011-09-01T09:57:00.000-07:00

Bolaño decía que para hacer buenas historias tenía una fórmula. Las que empezaban bien terminaban mal, y las que empezaban mal terminaban bien.

Las marchas siempre comienzan bien. Buena convocatoria desde guaguas hasta ancianos, bailes, disfraces, carros alegóricos, acciones de arte y un cuanto hay de creativa vitalidad. Hasta qué, como todos sabemos, aparece el elemento represivo que provoca a un piño de valientes soldados populáricos. Ellos combaten con lo que pillan haciéndole frente a la lucha de clases, sin enmascararse en la “expresión democrática” que hará del movimiento a la larga, un deporte digno de la construcción de un marchodromo.

Podríamos decir que termina mal. Con destrozos y lumpen demonizando y criminalizando la protesta ciudadana, como si ésta no se convirtiera también en una pieza del puzzle social, a pesar de su pacifismo, o justamente a causa de él.

Terminó mal o termino bien? Como el asalto al poder realizado por los rebeldes libios que a punta de violencia derrocaron al tirano? Como la batalla de Guisa? No.

Termina mal, porque empieza bien. Con el entusiasmo de la burguesía que quiere educación gratuita para estudiar una rentable carrera, ojalá “lucrativa” para conseguir ascenso social, aunque no se tenga dedos para el piano.

Ser alguien en la vida depende del estudeo. Y eso de que “lo que natura no da, Salamanca no presta” da lo mismo. Todos tiene que estudiar, y gratis.

La lucha parece que no es por el drama de que en este país no exista respeto por los trabajadores. O porque no nos hayamos industrializado. O, más cercano aún, porque sea una obligación estudiar ramos que enseñan la ideología neoliberal, teniendo que endeudarse, y obviamente trabajarle a los ricos para pagar esa deuda.

Ok, es gratis. El negocio perfecto le llega la hora de fenecer. Entonces los jóvenes de la patria como en todas partes del mundo estudian gratis. Claro que mantienen un modelo en donde el trabajador gana un sueldo miserable. Entonces sigue habiendo una distancia infinita entre los “universitarios” y los asalariados.

Entonces digamos que la lucha termino mal, porque empezó bien.

Pienso en los que estudiaron gratis, en la revuelta del 68, y lo que hoy son esos jóvenes revolucionarios. Sin duda su lucha terminó bien, porque ahora como el tío rico se tiran piqueros en un mar de billetes ganados a costa del arrojo y el posterior usufructuó de quien entendió cómo darle “sentido” a la revuelta.

Y si estuviéramos más allá del bien y el mal? Si estuviéramos por sobre la conveniencia de una plaza laboral abc1? Si fuéramos como los pingüinos queriendo terminar con las guarderías de horario de oficina en instalaciones húmedas y deprimentes?

Si sólo consideráramos a los radicalizados? A los que mueren de hambre, a los que queman su liceo, a los que no les importa el patrimonio y adolecen de lógica? A los que tiran piedras porque el mundo es una basura?

Y Si volviéramos a los 17 y entendiéramos que ahí está el derecho humano a no ser ignorantes? A no ser relegados al trato se esclavos? A no ser burlados por la indiferencia?

Quizás la lucha comenzaría mal, por lo tanto la victoria en algún punto se haría presente, y la historia por fin, lejos del engaño, nos daría un respiro.

“Perfil del cargo”

2011-08-17T15:08:00.000-07:00

Me han encomendado contar cosas, porque soy buena para eso, o eso algunos creen, así que en vez de hacer conjeturas y tratar de adentrarme en argumentos de lo que sucede con Somalia, Londres o Chile, como en un stand up comedy, tengo que redactar un parloteo para la diversión de los lectores.

Les puedo contar que me echaron cagando de Metagroup, por medio de una psicóloga laboral. Me llamaron a la oficina el día 29 de julio y yo andaba con una caña de los mil demonios.

El día anterior había ido al Passapoga a disfrutar de un carrete a lo mero macho, con wisky, cocaína, y latinoamericanas, con algo más que las venas abiertas, bien escasas de ropa. Como misteriosamente poseo un sex appeal masculino superior incluso al de un hombre, una paraguaya de un par de metros y con un culete donde se congregaban todas las batallas de chaco, me bailó con desenfadado ritmo.

Linda experiencia. Pero como no hay bien que por mal no venga, al otro día el boomerang cósmico, se encargó de hacerme saber que la vida no es sueño.

Hacía un mes me había interrogado la psicóloga, una de esas minas “nada” con los ojos saltones: ¿Cómo te sientes? ¿Qué haces? ¿Qué cosas te molestan? Y con mi talón de Aquiles que es la incontinencia de honestidad, le contesté cada una de las preguntas. Le dije que la cultura organizacional respondía a un modelo feudal, solo que el inquilinaje urbano no existía, pues siempre estaba la nostalgia de la las cosas fueran colaborativas en una lógica grupal, donde el poder puede transitar.

Me molestaba profundamente tener que demorarme no más de 5 minutos en el baño, abrir la puerta y contestar el teléfono como si fuera secretaria, tener que quedarme un día de turno sin poder salir de la oficina en todo el día, que no hubiese toalla para secarse las manos, que hubiera un programa computacional espía en cada computador, pero lo peor, peor, que la única persona autorizada a tener personalidad fuera la patrona.

Le expliqué que me refería a que si alguien se reía u opinaba, ella de inmediato salía de su oficina, único lugar no hacinado, para fisgonear e incluso preguntar el porqué de la algarabía. Las opiniones tampoco eran tomadas en cuenta, por nuestra profunda ignorancia. Ninguno de nosotros estudió en El Nido de Ágilas, a los más, habíamos ido al circo Las Ágilas Humanas.

Porque había un nexo entre todos los que ahí arrendábamos nuestro cuerpo e inteligencia. Teníamos un patético perfil: 1 marica misógino y arribista que admiraba profundamente el pelo rubio de la patrona y que era capaz de hacerse autobullying con el fin de hacerla reír, un actor fracasado, empalagoso y servil que sueña con llevar a su hija a Disney World, un par de sopaipillas humanas, con una obesidad que podría rayar en lo mórbido, una despedida del 13 por su tendencia fascistoide, hijas de una camada de 10, de familia puentealtina, capaces de echarse toda la pega de la empresa encima, incluso a la manera de verdugos por 600 lucas, enfermos crónicos plan auge, 1 joven con problemas de crecimiento y autoestima, 1 hipster- indi-gente, 1 Metro-línea 4- sexual y yo, madre soltera con cara de lesbiana, o maraca, depende si hubo o no alternancia.

Por eso nunca he creído en la caridad. Siempre encubre un deseo de abuso de parte del supuesto benefactor. Uno que con dinero, obtiene poder, y que el respeto termina, producto de su incapacidad de verdadero liderazgo, en una asquerosa mezcla de miedo y repulsión.

La buena noticia fue que ese fatídico 29 de julio, llamada al cadalzo al más puro estilo “Vigilar y Castigar” Patrona y psicóloga laboral, me informan de que no cumplo con el “perfil”.

Luego de 10 meses de contrato indefinido se daban cuenta de que yo no servía para mi cargo. Si, me indigné, y hablé de Nietzsche y los psicólogos y de las libertades individuales, y que no me explicaran nada más, que no era necesario. Me despedí de los que seguían cumpliendo con el perfil, y me fui, por fin a la original hora de salida.

Pasó nada más que el fin de semana de humillante cesantía, o dignificante libertad, porque el mismo lunes encontré chamba. Claro, me tomé esa semana en la cual me plegué a las protestas, desde las sutiles en la fila de los bancos y supermercados, hasta las apoteósicas, que estoy convencida le cambiarán el rostro a este país de mierda, plagado de metragrupos que calzan medio a medio con su servil y espantoso “perfil de cargo”, ese que a Hinzpeter le cae como anillo al dedo en un sistema mediocre, represivo y egoísta, pero que va a caer -los Mayas fueron un pueblo muy caperuso- va a caer como la educación de Pinochet.

Al Pingüino desconocido

2011-08-17T14:42:00.000-07:00

A los únicos que conocemos por que ya han sido portada de los diarios tradicionales, e incluso compartieron el panel de los programas de farándula política más importante del país, son Giorgio y Camila. Cada uno con sus fortalezas individuales, y ese común sonsonete de dirigente sindical, nos han hecho conocer las demandas que cambiarían el rostro de la educación chilena.

Parecen tenerla bastante clara. No incurren en excesos, solo de belleza, y así provocan la empatía de amplios sectores. La demanda es justa, y todos lo sabemos. Es por eso que esta causa es compartida por la mayoría, sin partidos de por medio, que se entrometen con declaraciones respecto al supuesto congelamiento de los estudios de Camila, o la demonización de los dichos de Gajardo –como si no se pudiera ser judío y antisionista, o católico sin ser opus dai-, al verse amenazados por esta nueva forma de ejercer la política, distinta a las maquinarias y la mediocridad del procedimiento al que están acostumbrados.

El estudiante universitario, en general, está en la recta final por pavimentar su ascenso a vida “adulta”. No estudia sólo porque quiere aprender, sino porque quiere sacar una carrera y ser remunerado por el ejercicio de la profesión que estudió. El tiempo es oro y la “inversión” a futuro parece ser lo más importante. Por eso parece ser más loable que jóvenes que en la quemá de convertirse en exitosos profesionales, se dediquen a una lucha sin tregua por conseguir el objetivo de educación gratuita y de calidad para todos y todas.

Personalmente agregaría a la demanda por educación superior gratuita, el compromiso de los hoy estudiantes universitarios a no lucrar con la educación, vivienda y salud, una vez conseguido su título universitario y una plaza laboral, ya que sabemos de sobra, que muchos planteles inculcan dentro de la malla curricular ideologías basadas en el capital.

De esa forma no seguiremos reproduciendo una ideología que lamentablemente no fomenta el estudio porque se quiere conseguir superación intelectual, o ser útil a la sociedad, ya que se ha pensado en la educación como trampolín de ascenso social, justamente porque el arte y los oficios han sido relegados a empleos de cuarta categoría.

El arribismo entonces y el imperativo del lucro en base a las necesidades humanas básicas como el aprendizaje, hacen que nos alejemos de la realidad. No todos debemos estudiar 5 años en una Universidad. Más si éstas nos inculcan “valores de mercado”, y peor aún, rellenan su malla con ramos intrascendentes con el fin de extender las carreras, consiguiendo mayores utilidades, y no mayor especialización.

Acabo de ir a la toma de la casa central de la Universidad de Chile, y designaron a un delegado de toma para que pudiera hablar conmigo. Mi primera inquietud fue si me podía decir si era posible que pintaran un mural en la fachada, ya que solo lienzos bajo un fondo amarillo, era más bien aburrido, y removible sin dejar huellas y que sería bonito plasmar las demandas con arte de forma más o menos definitiva.

Me miró sin entender, y me contestó que ese tipo de cosas afectaban el “patrimonio institucional”.

Más allá de la decepción, pensé en los secundarios. En esos chiquillos que juegan a las 4 de la mañana a la pelota jodiéndoles el sueño a los vecinos porque abrieron las aulas para ser libres con urgencia. Esos cabros que organizan campeonatos de break dance y que se han radicalizado por una educación que no les trae ningún beneficio educacional ni que se proyecta en un trabajo bien remunerado.

Niños dejados a su suerte en especies de guarderías, a esperar que se pase su adolescencia lejos de las malas juntas e influencias “inútiles y subversivas”, mientras los padres se pudren en sus trabajos de 8 a 8.

Desconocidos, que sin ser “rostros” que publiciten carisma y potencialidad retórica, están movilizados contra viento y marea, con tal convicción que han convencido a padres y apoderados, tan comprometidos que reflejan una voz potente como la de Dafne Concha que se peinó con un emocionante discurso en la marcha del “día del niño”. De nuestros niños que por primera vez son valorados y pensamos, con madurez y justicia ante tanto abuso, que son lo más importante, ahora, y no solamente en el cliché de lo que está por venir.

Niños y jóvenes, que no les interesa el patrimonio de sus inmundas y frías escuelas, como tampoco les interesa aún si su carrera será rentable dentro del mercado laboral. Escolares que se encuentran tan precarizados para ser obligados a gastar, si quieren quedar en la Universidad, para llenar el hueco dejado por la ignorancia en preuniversitarios caperusos en la elección de alternativas y en el cobro obtenido mediante la aplicación de la PSU.

Esos miles de pingüinos desconocidos, los que luchan legítima, genuina y espontáneamente por las ganas de tener educación -obligatoria durante 12 años- gratis y de calidad, son quienes llevan la batuta. Son el alma y las ansias a la expectativa de que se pueda mejorar el presente sin presiones sociales futuras de ningún tipo.

No obstante este movimiento estudiantil, dispuesto a entregar tiempo y ganas, gracias al aporte consistente de todos y todas: feos, bonitos, letrados y quienes no lo son tanto porque no pudieron, lo han trasformado en una verdadera revolución social que ya cambió Chile, pueblo que retomó los bríos de un país justo y libre, que protesta por las grandes alamedas peleando unido por lo que constituyó una realidad, que nos fue rastreramente arrebatada.

Cuando el soul no cabe en el cuerpo

2011-08-06T17:49:00.000-07:00

Hay personas -como hay otras a las cuales les crece el corazón, el hígado, o el estómago-, a las que les crece el alma de una forma desbordante, aprisionándose en las paredes del cuerpo, provocando un agotamiento y hartazgo tan graves que solamente puede ser resuelto con la muerte. Dicen que cuando uno siente que las fronteras propias coartan la libertad de esa alma prisionera, la idea del suicidio como liberación absoluta comienza a urdirse en plan maestro.

De que ocurre, ocurre, siendo o no cierto el cuento del alma humana. Lo cierto es que hay un estilo musical denominado soul, nacido de la médula negra, que recrea un sentimiento feroz y mordiente, que palpita a cada fraseo, evocando y encarnando el espíritu que parece habitarnos y que puede transformarse en nota, armonía, ritmo y cadencia. Es ahí cuando pareciera ser lo más real posible -en la imposibilidad de verlo y tocarlo- y hacer sentido como una verdad irrefutable y remota.

Quienes van vestidos con el alma, como nos diría Emmanuel “con la pura verdad por delante”, parecen ser los más proclives a acarrear este gigantismo que les condena a sentir que el cuerpo les queda chico. Una de esas es Amy Winehouse, una chica de origen judío que eligió la música negra, justamente el soul, para descomprimir ese espíritu libre que salía por sus enormes ojos.

Un talento desaprovechado ¿por ella o por el mundo? Amy, la niña de las botellas, con apellido de viña, con el propósito del despropósito, con el dinero gastado como un macho en drogas y alcohol, ocupó los anestésicos para que ese cuerpo demasiado pequeño, flaco, fatigado, frágil, resentido por tanta alma, por tanto soul, lograra alivio.

Su sinceridad vendida como espectáculo y su alma misma de regalo, la hicieron habitar en la soledad más extrema, esa que se expone a la multitud, a la chusma inconsciente, ávida de escándalo y farándula: cenit invasivo sobre la sombra, sobre el silencioso deterioro -que podría ser incluso místico-, pues corrompiendo el cuerpo es como podría expulsar el alma y dejarla deambular por los rincones que solamente la ketamina o alguna otra droga dura pudo lograr.

¿Por qué ese extraño club de los 27? Esa edad que poseo y me posee, y que perentoriamente nos condena a años futuros cargados de reiteración e interacción social, mareadores en su constante imperativo de razonamiento y lógicas adultas.

Quizás por ello, por salvaguardar la última gota de juventud, por atajar el último suspiro de una belleza mísera en su inmediatez, se cristaliza la vida preñándose de muerte. Porque un después puede ser un siempre es mejor quedarse con una fracción, un momento, un tarareo. Y porque el único destino de las estrellas es el firmamento, en buena hora que todos ellos decidieran forzar el vuelo.

El legado engrandece estas huidas precoces. Personas criticadas por su autodestrucción, completamente desprendidas en su arte y oficio, desencadenando una profunda paradoja para todos aquellos que se quejan de un supuesto egoísmo encarnado en el abuso de drogas y alcohol.

Su cuerpo continuará sin decir nada, pues todo lo que dijo lo dijo con el alma, con su voz puesta en el soul, ese que entretuvo a millones que exigían su cordura y lucidez, un estado abrumadoramente vacío, mundano y cada vez más servil al antojo del cliente.

Un brindis por Amy, por la embriaguez y el delirio, ese que no es capaz de abrir fuego contra jóvenes noruegos, que no se niega a revoluciones educacionales, que no roba el pan obrero; sólo canta gravemente la crudeza de un mundo hostil

Puede ser mi gran noche/ finality

2011-08-06T16:45:00.000-07:00

Era imposible que fuera mi gran noche porque fue temprano en la mañana. El día anterior Perú hizo un autogol mientras yo bebía mi tercera piscola y rasguñaba algunos trozos de carne de la bandeja que corría como porro jugoso y sangrieto entre manos jornaleras.

Recuerdo que ya fuera de la fábrica, luego de la quinta piscolita en un bar de Providencia, me subí a una pistera. Antes había abrazado a un vago afuera del metro, donado una quina a las cabras del liceo 7 a las cuales les dejé un mensaje de apoyo en el libro de visitas: “Estudiantes sobre todo”, y me había joteado un turco, hasta tenía su teléfono escrito en una servilleta.

Con supuesto garbo monté sobre el esqueleto rodado y viaje por las calles, hasta convertirlas en un corredor de ilusiones y esperanzas que terminaron aterrizando forzosamente con mi cuerpo jurando de guata que podría ser al día siguiente una millonaria inocente, impoluta, sin acusaciones en la inspección del trabajo, ni en impuestos internos.

Al sonar el gong mañanero, mis músculos amoratados relincharon como auto viejo, y mi cara palpitante reflejó en el espejo el espanto. Aprovechándome de la situación, me vestí como oficinista y ya en la sala de estilistas, le pedí a la peluquera que me hiciera un moño para el lado que dejara ver mi semblante. No había que disimular, sino todo lo contrario.

Ahí estábamos con Claudito, enfrascados en el show de la Diana Bolocco, en el que de paso involucramos a mi hermano recién llegado de las Europas del eje del mal, y la Leslie, que sacaba fotos con horrible compulsión.

La mufa estaba por todos lados. Un batallón completo de miliquitos de la escuela de suboficiales, vestidos de gris, callados y con cara de frío.

Lo heroico estaba en la derrota que aguardaba en la basta de mis pantalones de vendedora de seguros. Lo heroico estaba en el sueño ese de “dejar el occidentalismo” en un programa para ganar dinero. Lo heroico era estar ahí y pasar en la primera pregunta, porque no sabía, o no quería saber que Juan Pinto Durán queda en Macul.

Mi compañero de sillas, el caballero que concursó en el '82 en” Soltero sin Compromiso”, con la mala suerte de disputar el triunfo con Amaro Gómez Pablos, merecía ser millonario más que cualquiera, porque tenía el sueño de operar a su esposa, sacarle las lonjas de la vergüenza, para recuperar el tiempo y la belleza que el trabajo y los hijos, el salario justo para un alimentación saturada, les había arrebatado. El bailaba, reía, colaboraba con el programa con el fin de obtener un billetito que recompusiera una vida estropeada.

En cambio, haciendo caso omiso a mi simpatía, a mi chispa demostrada en el casting, fui más yo que nunca. Dije que ya me había hartado de trabajar para vivir y vivir para trabajar, y obviamente Diana puso los puntos sobres las íes “¿Qué acaso tú crees que allá no se trabaja?” A lo cual le conteste que sí, pero que los oficios eran respetados, que no había que endeudarse para estudiar.

Y luego de las musiquitas, los aplausos, los “paso”, las respuestas definitivas incorrectas, los cambios de sillas, el destino me daba una segunda oportunidad, justo en la penúltima pregunta.

¿Cuál era el presidente que gobernó entre 1871 y 1891? Pregunta hostigosa y mal intencionada con cuatro alternativas. Manuel Bulnes, Manuel Montt, José Joaquín Prieto y no me acuerdo el otro tipo. Y así, como de repente le digo que José Joaquín respuesta definitiva, y que por qué me dice, y yo le dijo por la J. Por la JJ.

Pero no, aunque el niño me dijera frente al mundo que creía en mí, no era ese puto presidente. Manuel Montt, era la respuesta correcta, esa estación que todos los días me ve llegar somnolienta y deshidratada, e irme, luego de un día igual al anterior y al siguiente, derrotada, con la vana esperanza de que un día las cosas cambien y sean tan verdes e inocentes como en el trópico asiático.

Nada más la moraleja. Las respuestas están en lo evidente. Los presidentes hacen sufrir hasta después de muertos. La jota siempre me hace zancadillas.

A todo esto, el caballero pudo ganar porque le quedó la última pregunta (la cual me sabía), y hubiese sido bueno. Pero erró.

La vida es una tómbola cargada de números haciéndole bromas a las palabras mientras giran infinitamente.

A Oscar Wilde

2011-08-03T19:47:00.000-07:00

Condenado a dos años de trabajos forzados tras un famoso juicio en el que fue acusado de "indecencia grave"

Me da miedo llenar esta página. Algo patético se ha apoderado de mí. Al parecer padezco de ese estado mental tan perseguido por los psicólogos del mundo: “el autocontrol”.

Siento que me estoy midiendo.

Siento que me están haciendo efecto las jornadas de trabajo incesante, de dominación y jerarquía.

Siento que algo malo me pasará si digo lo que siento, que alguna confesión, como nunca antes, me podría costar cara.

Nunca pensé que ganarse la vida me podría causar perderla.

Que dignificarme por la tarea bien hecha me haría perder la dignidad…la vanidad de ser una humana que en la mayoría de las ocasiones era auténtica y honesta.

No pensé que podría pasarme a mí. Yo la muy muy. Yo la que he sido parte de la generación Jackas. Yo la madre adolescente, la hija de milico, la poeta, la desnuda. Pero así es. Y me alegro. Porque nuevamente puedo comprobar la mentira social más importante de todos los tiempos.

Si el mundo fue capaz de soportar la II Guerra, y peor aún, el triunfo de los buenos por sobre el “eje del mal”, sugiriendo que el nuevo orden sería el ideal de justicia y democracia, viendo la evidencia hasta nuestros días que el trabajo de la Triple Alianza, no sirvió más que para el impulso de la industria filmográfica Hollywoodense, y la rozagante vitalidad del sistema financiero ¿Como Yo no voy a resignarme ante la mentira que vivo de 9 a 6 ? (con suerte, porque siempre es feo irse a la hora)

El autocontrol se apodera de mí, pero también de pronto, como una inspiración defensora del honor y la gloria, el orgullo me aqueja y me hace mirar derecho al horizonte, el cual al rato me hace sentir culpable, pues “todo el mundo” trabaja de sol a sol, se parte el lomo para tener una vida como Dios manda, haciendo de cada día uno más de la larga lista que vendrá con la estabilidad necesaria para conseguir crédito hipotecario, auto y colegio caro -garantía de que es bueno- y un non-frost cargadito para alimentar el cuerpo del trabajador cansado, pusilánime e infinitamente triste.
¡Padre ayuda a este que madruga, y se misericordioso pues quierome en tu Santo Reino!

¡Como no querer para mí y los míos ese bienestar!

Algunos piensan que la gente es pobre nada más que por flojera. Esa flojera de no bacancarse los dolores para no ser pobre, dolor de dolores, realidad que es el infierno en vida.

Ellos saben después de todo, que con dinero se compran huevos, y horas de psicólogo que trabaje el “autocontrol” y la perfecta filosofía funcional que encarna.

Un súper yo olvidado en la estética del consumo, revive ahora como deber y no como imposición.

La culpa disfrazada de responsabilidad, se ríe a carcajadas en el alma de los normalizadores y patrones del mundo cuando cuentan sus billetes.

Quizás me sobra soberbia y me falta espíritu de superación. Esa que hará decir algún día a mi primogénito que quiere ser Presidente de Chile, pues valores como estos se heredan, y lo se a ciencia cierta.

La ropita de marca, me la compraban con el sudor y la sangre de mis padres funcionarios públicos.

Pero lo que más me sobra en este momento es miedo. Porque el trabajo después de todo es una excusa para no hacer lo suficiente. Y a mí me da miedo tener que hacerlo, en este caso, por la responsabilidad disfrazada de culpa que todos los héroes sienten avergonzados de ser fenómenos, extranjeros de un mundo que ya no los necesita.

Puede ser mi gran noche

2011-07-26T07:10:00.000-07:00

Una vez a propósito de la película escribí sobre Slumdog Millionaire; un oráculo inasible representado por un pastiche cultural que nos persigue como si fuera el destino. Del azar que se hizo cargo de la historia de un sufrido y enamorado joven indio, así como las loterías se hacen cargo de la mala distribución de los países explotados, o sea, casi todos. Porque ya lo sabes papi. Partiste a jugarte un loto.

Por momentos uno se suma a la visión de que ya todo está escrito, que no puede cambiarse así uno luche y se deshaga en esfuerzos, y que a veces hay líneas en el tiempo que cuajan la hora de darle el palo al gato y plaf, ya eres rico sin ensuciarte las manos con negocios usureros y esclavizantes tanto para el patrón como para el empleado. Y Chao jefe!

Resulta ser una idea fascinante que puedas conseguir un monto como caído del cielo, haciéndose justicia divina con datos cantados por voces del más acá: la tele, la radio, los diarios. Confiándole por primera vez algún tipo de importancia a los almanaques, a los juegos de trivia, al dato curioso, al record Guiness.

Y como su servidora ostenta el rol de “comunicadora social” con un mar de conocimiento de un centímetro de profundidad, me atreví a inscribirme, ir al casting y quedar clasificada para participar por el sueño de mi vida: radicarme en el trópico asiático, ya sea Camboya o Vietnam, en busca de mis raíces.

Me aprendí la declaración de Anonymus : ““Repudiamos el intento del Gobierno Chileno y las empresas privadas de transformar la educación en un producto de lujo, que beneficia al sector privado que, coludido con la corrupción, pone en desigualdad de oportunidades a miles de jóvenes cuyas familias deben endeudarse para poder costear su educación u obligar a los estudiantes a tomar el ‘Crédito con Aval del Estado’”.

También me memoricé cuantos son los deudores habitacionales: 11 mil deudores en juicio. Qué entidad concentra la deuda: BancoEstado con 83%, y cuantos días pasaron bajo el Mapocho manifestándose: 40 días.

Sé de cuantos balazos mataron al Che Guevara: 8, un tiro en el corazón, una gran herida en la espalda, efectuados el 8 de octubre de 1967. Facundo Cabral: 30 balazos este sábado 9 de julio.

Si me preguntan qué institución pública cruzó su base de datos con La Polar, estaría salvada, porque definitivamente es Fonasa. O en cuanto aumenta la memoria el uso de marihuana: en un 43%.

Pero lo más probable es que no se me pregunte nada de eso.

Pero en pedir no hay engaño, sobre todo cuando está claro que siendo de una clase social desheredada jamás podría acceder a los beneficios que da el estado y la banca para estafar a los ciudadanos usuario-consumidores, con algún mercado que quizás no haga grande a la nación pero si al bolsillo izquierdo.

Por eso, por el heroísmo de querer pasar el alambrado económico, me autodisculpo de participar del show mediático. Porque estaré ahí develando lo que ya dijeran Los Prisioneros, porque es “una humana condición /o es nuestro estúpido sistema/es una nueva religión”.

Todos tenemos algo en común…queremos dinero, y como además sé que los insectos tienen 47 dientes, que Denisse Campos está procesada por porte de cocaína, que el cocodrilo no puede sacar la lengua, que la supuesta mujer que tiró la bengala se llamó Rosinery Mello, alias fogueteira, que la capital de Micronesia en Paliquer, o que el Mar Caspio es el lago más grande, capaz que algún monto pueda caerme.

Solo sé que nada sé

2011-07-25T09:32:00.000-07:00

Es feo que una mujercita se ponga a hablar de futbol. Todo lo que sé, para muchos entendidos, puede ser menos que nada. Es por eso que le comenté mis ideas a mi amigo con desventajas y alguna que otra ventaja sobrevalorada por el ordenamiento judiocristianomusulmán, para que él fuera el encargado de convertirlas en trending topic en las “redes sociales”, que finalmente se trata solamente de twitter, pero no lo hizo, justamente porque debe ser una tontera propia de mi género en estas materias tan viriles.

Es por eso que me he visto en la obligación de exponer mi teoría sobre la falta de definición y potencia de la escuadra chilena.

En primer lugar se debe reconocer que el proceso llevado a cabo por Sulantay, Borghi, Bielsa, y nuevamente Borghi, además de los clubes extranjeros, han dado un corpus futbolístico nunca antes visto en una selección nacional, por muchos talentos individuales que tuvieran las predecesoras.

El juego en grupo, la técnica, el toque, no son la falla, sino la fortaleza. Sin embargo, los baches parecieran radicar en lugares comunes de nuestra sociedad. ¿Por qué el rendimiento de estos mismos jugadores en otras latitudes consigue sacar su máximo brillo? ¿Cuáles son los factores que impiden una correcta definición y potencia en los tiros al arco contrario?

Podría especular respecto a que la causa se debe a sus orígenes socioculturales, su complexión física, su ascendiente, su estructura familiar, y en todas encontraríamos situaciones que podrían haber sido mucho mejores y que obviamente tienen injerencia en su calidad actual.

Pero este no es un tema de eugenesia, o por lo menos a mí me parece que aunque lo que está en competencia es la “raza”, hay otros factores determinantes que pudieran marcar la diferencia.

Al igual que en la educación, el talento debe ser resguardado mediante la colaboración de maestros que otorguen orientación integral. Es evidente que si la carrera de los chicos es jugar a la pelota, sepan todo acerca de cómo jugar con ella. Que tengan memorizadas las opciones, los movimientos, y las técnicas. Pero ¿Cómo no va a ser igual de importante que tengan nociones física y geometría? ¿Qué conozcan sobre proporciones?

Quizás al patear al arco se les dibujaría una línea imaginaria trazando la trayectoria del balón y no se perderían tantas opciones de gol.

Siendo instruidos en otros deportes como el pool, el tiro al blanco o disciplinas trascendentales como el Tai Chi, o géneros como el Haiku, quizás conseguirían esa elegancia, esa precisión que nos hace falta para convertirnos en una potencia por largo tiempo.

Me imagino que varias Hypatias podrían asesorar a los clásicos DT masculinos, para ofrecerles un aprendizaje holístico, que sin duda aumentaría sus talentos naturales.
¿Cuál es el destino de los “gladiadores” de la era de la globalización? Ser DT, comentaristas, rostro de campañas populistas, o simplemente un mito que recorre el mundo dando entrevistas en programas complacientes.

Un ejemplo de perseverancia para multitudes se reduce a una anécdota futbolística, porque lamentablemente, siendo que pudieran ser referentes en temas más complejos que el futbol, se pierden por no haber tenido influencias de distintas vertientes.

Sin saber demasiado, puedo concluir en que la situación del futbol es cada vez mejor, al igual que muchas otras cosas en nuestro país, pero que pueden estancarse y no prosperar por la misma causa que en otras materias nos quedemos empantanados.

Los procesos requieren de diversos factores que generen un universo propio, capaz de sustentarse y recrearse, consiguiendo permanencia y status.

ANONYMOUS CHILE CONVOCA PREBISCITO 29 JULIO 2011

2011-07-13T08:36:00.000-07:00

2011-07-13T08:34:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=2p6PTBS6M_g&feature=youtu.be

A Huelga General

2011-07-08T07:59:00.000-07:00

La cuna de la política asolada por la más aguda de las crisis, nos demuestra que en todas partes se están cociendo habas. Sin embargo, no por eso vamos a consolarnos, por muchos los tontos que seamos.

Claro, hay varios que tienen asegurado el chancho y por lo mismo ni siquiera necesitan de consuelo o explicación. Nunca han entendido un pensamiento lógico, y han obrado de manera absurda haciendo caso omiso a las reivindicaciones que tanta sangre costaron. No era sangre de ellos y si es que algo tenían que ver, era nada más un emparentamiento ideológico, porque los pacos y los pelaos siempre han sido del roterío carne de cañón.

Yo soy hija de esa carne de cañón, y tengo un hijo que heredó el deheredamiento de una sociedad que no le interesa en lo más mínimo el “bien común”; quizás de sus sociedades anónimas, de sus consorcios y sus tratados librecambistas con la comunidad capitalista internacional, pero que no se compadece con la realidad de “miles de millones” que al votar cavan su propia tumba.

Justamente aquellos que por motivos etarios quedan fuera de esta “fiesta ciudadana” le están pegando en las tabitas al poder. Pisando fuertemente los callos y juanetes de quienes no se cansan de ponerle el pie encima a su pueblo, a ese al que se deben. Se cansaron de que les digan “jueguen a estudiar”. De seguir escuchando con actualidad congelada “el baile de los que sobran” como un hit radial.

Los jóvenes y niños de la patria entienden que la educación es “la madre de las batallas”, como dijo Piñera en uno de los que podríamos denominar “taldazo”, pues es la pura y santa verdad que fisura sus discursos payasos, esos que entretienen a la mayoría trasformando el repudio en inofensiva mofa.

Pero esa paciencia se agotó, porque por más cómico que sea el chiste, no tenemos ánimos para seguir sonriendo.

Los sepultureros JJ Bruner, Lagos,¡Pedro Pablo Arellano! Bitar, Aylwin, Jiménez, y ahora Lavín, que como un patrón manda a sus empleados de vacaciones para a la vuelta despedirlos, se han revolcado en la mediocridad de un poncho que les queda grande a pesar de sus asquerosas panzas burguesas.

Ni sus paper, ni sus reformas, ni sus estudios, han podido mejorar en algo la deplorable situación de la educación chilena. Simplemente porque no pueden desbaratar una enorme red de corrupción de la que ellos mismos se han hecho parte. Un mercado que estafa como cual tienda de retail, pero peor aún, porque no hay producto del cual servirse.

Esto es ganancia pura. Generan dinero e ignorancia de manera exponencial. Un negocio que como el petróleo, a pesar de sus insondables perjuicios, permanece para mantener la miserable estructura de explotadores y explotados.

En la cuna de la política, ahí donde el ágora bullía de ideas y buenas intenciones, en donde La República aseguró el resguardo y opinión a sus ciudadanos, estos que hoy por hoy se ven, como es costumbre, atacados por un Estado que como una sociedad anónima, defiende su patrimonio a costa de dejar en la más absoluta indefensión a los que parecieran ser sus empleados, han decidido ir a huelga general, porque todos son víctimas de la misma situación. Chile debería seguir el ejemplo griego, entender que el problema que aqueja a los niños y jóvenes de la patria es el mismo problema que todos sufrimos.

Es por eso, que no debemos dejarlos solos. Porque es nuestra historia la que se perpetúa con calcada precisión. Abusados, reprimidos, devaluados, silenciados, ignorados, para mantenernos en la más oscura de las noches. Una que se utiliza para que los ampones gubernativo-empresariales saqueen incluso nuestro derecho a aprender, nuestro derecho a conocer el mundo y a ser respetados.

A quebrar la muralla

2011-07-04T12:23:00.000-07:00

Molina le cuenta a Valentín sobre una película en la cual los negros son convertidos en zombies para ser esclavizados en la United Fruit Company. Como cuerpo productivo y para el mercado, sin dar costos de manutención ni derechos, los patrones conciben una raza para que el mercado bananero funcione con perfección.

Al igual que los soldados de George Romero y obviamente, la analogía anticapitalista en la revancha de ahitianos antropófagos saqueadores de un progreso emparentado con la muerte y la resurrección pachucha en la repetida faena manufacturera, nuestro Jesucristo hipermoderno, hiperdeseante de la sociedad del espectáculo, nos habla de una noche de terror y maldad que asecha en la calle y no es ajena a ningún mortal sobre la tierra.

De thriller es nuestra realidad nacional, hermana de las realidades sociales de otros sitios, pero en esta latitud la carne de cañón mas tierna ya ha reaccionado con certera puntería coreográfica, manifestando la precisión de bailarines sociales, soldados creativos de una marcha que se desestructura en el pop y conecta con la fibra crucial de los mitos de la carne ciudadana.

Más que vanagloriarse de un ano complaciente y la supuesta igualdad de empatizar con “iguales” en una suma griega que opera en la formula hombre más hombre: hombría, los más jóvenes de la patria se bambolean en su prematura descomposición frente al poder, para aterrorizarlo con la cara infrahumana impresa por las estructuras de explotación y usufructúo. Un espejo que refleja un alma putrefacta con el mausoleo republicano como obligado telón de fondo.

Ahí están no por el pase, o por un crédito “solidario” mas solidario, o por una jornada que no los convierta en oficinistas de una empresa como la callampa, en donde se pasa frío, se come los lunes y los viernes legumbres y el resto de la semana porotos y lentejas, o para que la vieja de ingles que no cacha una se jubile, o para que el profe de educación física no se culee a la tetoncita de séptimo C en la sala de las colchonetas.

Están por todos y cada uno de los que fuimos niños y jóvenes no estamos ni ahí con escarbar en el posible recuerdo, en el trauma de eso que bien perdido se encuentra. Porque el papa alcohólico y la pobreza, las cachetadas por las malas notas y las humillaciones de los adultos, fueron dejados atrás una vez llegada la edad de tener una parcela y trabajar en una empresa del Estado. Y ellos están ahí por nosotros, por ese niño abusado por la patria lógica y adulta, funcional y aparentemente vigorosa.

Para develar la violencia y la creatividad, la coordinación perfecta en donde se integra la humanidad completa en un descontrol de cuadros, orgánicos como un mándala, en donde todo calza, mejor que las teorías de acabo de mundo, en un puzzle con un nuevo lenguaje, con una comunicación que demuda en el silencio admirativo de algo que es grande e insurrecto.

Y porque si las grandes alamedas se abrieron solo a la polución y el rebosamiento de maquinaria para el trasporte de mano de obra barata: zombies con mañas repugnantes, audiencias descerebradas, almas tullidas en el envenenamiento diario de la jornada y la hipocresía; se abrieron las aulas, se abrieron para escapar de sus murallones maldecidos por la usura, por la falta de respeto, por el autoritarismo, y la avaricia de quien siente envidia en un cuerpo demacrado por la sedición a la mocedad.

Se abrieron las aulas, y aparecieron miles de rostros bellos, de cuerpos impecables, de cariño por el mundo, para colmarlo de justicia y libertad.

El Fruto prohibido

2011-06-23T11:43:00.000-07:00

“¿Porque, porque los ricos ?/¿ Porque, porque los ricos?/Tienen derecho a pasarlo tan bien/tienen derecho a pasarlo también” se preguntaba Jorge González, siendo que “son tan imbéciles como los pobres”. Una respuesta que se explica bastante fácilmente. Tienen plata, tienen poder, tienen un discurso hegemónico que incluso incluye la enseñanza de la humildad y la austeridad.

El periódico digital que mantienen entre sus filas de opinión a Teresita Marinovic y que se sustenta con la campaña mediática de Hidroaysén, nos vino a enterar del opulento mitting de la CUT en el nuevo espacio de la Piedra Feliz, recinto que la wiskyizquierda visita con gran asiduidad para dejar de lado esa también tan criticada tendencia a la victimización y resentimiento que aqueja a los otrora upelientos.

Entonces ardió Troya, y hasta la Ministra del Trabajo pidió explicaciones de dónde venían esas platas, porque no puede ser que un roto venga a Valparaíso y frente al mar coma rico junto a sus compañeros, que a todo esto según la periodista eran 6, o sea la comida era más cara que en el Marriott - y entonces en mi opinión a los que hay que castigar por usureros es a los empresarios del local-, pero ahora se dice que eran 36, por lo tanto la cuenta por cada uno no era nada de tan escandalosa, salvo porque estos piojentos, pobres porque son flojos, reciben remuneraciones reguleques de veras, y a lo único que están destinados es a comer sopaipas con mostaza en algún carrito cunetero.

El principio básico del libre mercado y del capitalismo es que uno hace lo que quiera con su dinero, para eso trabaja y suda la gota gorda. Lo puede gastar en drogas, en putas, en comida, guardarlo bajo el colchón, comprarse ropa, libros, un perrito, o simplemente donárselo a algún desafortunado. Incluso en las parejas existe un cierto acuerdo que hay recursos de uso exclusivo. Entonces, porque, porque los sapos tenemos derecho a pedir explicaciones?

Acá lo feo es que mientras los dirigentes se pegan la panzá, en la calle se marcha por mejorar las condiciones que permitan sobrevivir, y vivir ojalá dándose algunos gustitos, aunque sea de cuando en vez.

Pero eso siempre ha ocurrido. Mi compañero Jara reunía a las tropas y las enviaba a combatir cuerpo a cuerpo afuera de la UPLA, por mientras como tal Comodoro observaba en la vereda de al frente. Así funcionaba la orgánica procedimental de la Jota y de Jara, con cuadros y escalafones.

Eso es quizás lo que debería molestar. La réplica del poder que tanto oprime en todo los niveles. Sin embargo, en este caso, quizás los compañeros de la CUT no tenían una oportunidad tan inmejorable como ésta para disfrutar las bondades del litoral, sobretodo en el marco de un lugar cargado de imágenes alusivas a la lucha. Porque beberse un wisky en el Salón Rojo de la Piedra Feliz, parte del edificio que congrega a Zamba y Canuta, todas verdaderas piezas de arte del carrete revolucionario, es como estar en el fragor de la batalla.

Además, hay gente que es gente y que tiene a la centolla, a la langosta y al wisky etiqueta negra en el refri, cual camarón de río y garrafa de pipeño. Nadie se mete a sus estupendas mansiones, o a sus estilosos deptos, ni a sus refris, ni a sus cuentas de Restorante, lugar obligado diariamente.

¿Qué acaso la comida es un fruto prohibido para los del populacho? Que acaso no puede uno gastarse 15 luquitas en un almuerzo que planifique el gran asalto al poder para que todos sin distinción de clases podamos pasarlo tan bien?

Esa es la bronca. La bronca es que podamos ser felices, que tengamos el paladar igual de fino, y los deseos igual de activos, que aquellos que se creen “superiores” en el más absurdo arribismo humano, ese que deja en claro quiénes son los verdaderos resentidos.

Reír sobre la leche derramada

2011-06-23T09:28:00.000-07:00

No son buenas horas las que vive el mundo. Demasiado pronto, demasiado tarde, pero siempre desencajado como si hace tiempo hubiese algo corrido en la orbita, y el traslado fuera un viaje peligroso e incierto y en donde el peaje se paga en cuotas de rabia y pataleos.

Paquidermos furiosos, un sol envalentonado en la tormenta, volcanes violentistas, estudiantes que le dan paipazos al Ministro antibullying, nonagenarios que sirven de inspiración para estar Indignados en una plaza publica por meses, batallas campales en la Alameda, profecías destructivas, homosexuales románticos, curas pedófilos sobreseídos por juezas lesbianas, mujeres infieles, narcos ajustando cuentas, niños cobardes, conejos sin orejas, madres inconclusas, guaguas con reflujo, una desaprobación a la clase política escandalosa…lo de siempre, pero un poco más hociconiado, un poco más patético, un poco más doloroso, sin sentido, enrarecido por la perfecta sincronía del mercado capital.

Algo inevitable. Algo horrible por lo mismo. Como el desamor. Como la imposibilidad. Como haber nacido mudo y ciego en un mundo lleno de ruidos. Silenciado en el ejercicio de la indiferencia.

Entonces llega un muchacho con la certeza y patudez que da el arrojo y la incoherencia, y se equivoca como el Coyote frente a un escurridizo y enervante Correcaminos. Explota sin querer hacerlo a la manera palestina, y queda para contarlo con sus sentidos disminuidos, con señales hechas por muñones, mientras se ríen los estúpidos de siempre, y uno se apena a la manera mejicana y chilena por un epic fail no forzado.

En el Bar Uno mientras el infierno se desata y yo me abrazo a los parlantes, y las niñitas vestidas de animal print cantan “amor encapuchado” me imagino un contrapunto hecho por Don Francisco, en la vigésimo cuarta versión de la Teletón, entre Kevin, el niño que perdió las piernas en un paradero mientras esperaba locomoción para participar en la Maratón, y Luciano Pitronello, el joven anarquista que detonó una bomba y que está presuntamente implicado en el caso del mismo nombre. No vomito solamente porque no he tomado nada y mi avatar me sostiene las entrañas y los llantos. Con plata se compran huevos. Si no fuera así, estaría vomitando y lloriqueando, aunque después del constante atropello resistido como jornalera de las comunicaciones, me he vuelto de teflón...

Los pensamientos se me enfrían en las yemas de los dedos dentro de un cubículo que pareciera estar en la intemperie. Hace más frío que afuera. Y como en la punta de la lengua las palabras mueren, en esa punta de los dedos también se me van muriendo los mensajes. Se me niega el twitteo y el facebookeo, pero igual no más todavía intento comunicarme. Y no es tan grave porque aunque teniendo a mano las “redes sociales” a veces la gente no me contesta. Este es un invierno con la ley del hielo.

Las huelgas de hambre no me dejan comer tranquila en la salita de reuniones donde apiñados vemos Intrusos. Se nos niega la sal, los puchos. Hinzpeter dice que se acabo la fiesta, pero la fiesta continua. Si no es en eso, es en la risa, una gratuita y de cualquier forma y por cualquier cosa. Es lo único que hace sentir que la existencia es de propiedad intransferible. Que no es necesario hacer actos poéticos por las calles. Que el solo hecho de reír sobre la leche derramada, sobre la vaca cortada en cubos, es una proeza digna, llenadora, suficiente.

Órganos telepáticos

2011-06-13T13:03:00.000-07:00

Se dice que “la necesidad crea el órgano”. Eso me decía mi madre cuando me hablaba de cómo la gente trasculturizada, luego de un tiempo, obtenía el idioma y podía comunicarse, en los casos más exitosos, como si fuera un nativo (situación que nunca he podido observar en un gringo chileno).

Esa herramienta, artificial por lo tanto, que nos sirve para poder trasferir los diversos constructos humanos, también artificiales, es la que nos hace concretar o poner en antecedente nuestros pensamientos. El lenguaje y la comunicación es nuestro mayor desvelo y es por esta razón que todos los avances tienden a esta “necesidad” humana.

Internet es una red con diversos tentáculos que congregan los más variados lenguajes e idiomas para que los seres humanos, imposibilitados de una comunicación orgánica, puedan suplir esta cierta invalides, como la de organizarse con una coherencia discursiva y generar un movimiento social. Porque parece finalmente que el tema es la incomprensión radical. Los discursos cruzados, mal decodificados, erróneos.

Porque el “lenguaje es una trampa” según Lacan. Y para eso está. Para entramparnos.
Sin embargo, todos los sociales estamos empeñados por replicar la experiencia de simulación ahora en un grado más profundo y extenso con la utilización de las ondas electromagnéticas, y la colonización del espacio que anteriormente no estaba ocupado por información virtual. Esto reviste peligros hasta ahora insospechados, además de los ya señalados, como pensar que estamos claros, que hay consenso cuando en realidad es sólo una representación, y no una cuestión autentica.

Varios son los films de ciencia ficción que pudieran habernos dado advertencia de esto. Por ejemplo, Cronemberg con Videodrome, película de 1983, año en que nací, habla de la “nueva carne”, una atormentada visión de lo que causaría en la raza humana el influjo de la informática y de los medios de comunicación. Vaticina la llegada de Internet, que sirve de sucedáneo a la vida real a miles de vagabundos que hacen utilización de videos para ver imágenes una y otra vez, en cubículos diseñados para tal efecto.

De esa forma, aparecen una especie de tumores, o mutaciones a causa de un imperativo fisiológico por traspasar la pantalla, en este caso la ficción proporcionada por la comunicación medial. “La nueva carne”, el dispositivo integrado, el cáncer cerebral que hoy la OMS nos dice que adquiriremos por el creciente uso de teléfonos celulares, de los inteligentes y de los otros, con conexión a internet las 24/7, y quizás también notebooks y netbooks, y todos esos aparatos de conexión móvil que nos hace sentir enlazados con los otros. Aunque sea mentira.

Efectivamente entonces, la necesidad ha creado el órgano. Las ganas de comprendernos, comunicarnos, aunque sea en busca de un eco, una imagen que refleje nada más que a uno mismo, como dice Charly “Yo te extraño, yo te extraño/Me extraño a mí. / Estoy solo, estoy solo/ No estás aquí”. Una nostalgia eterna de algo que se perdió. De un yo, extraviado entre tantas voces "que no puedes ser feliz".

Eso lejano que nos hace querer estar juntos, aunque sea por medio de prótesis y ortopedia gramatical. Una “Curita”, un parchecito que una esos colgajos, esas islas que somos, parafraseando a Nietzsche, en un mar sin orillas, desesperados, ahogandonos.

Quizás entonces, quien (es) desarrolle (mos) esa metástasis no sea más que la capacidad de ampliar el hardware cerebral. Una medida física que refrenda las teorías evolutivas, y que también las deseche, pues esta misma evolución puede ser la que nos lleve a la muerte. Una muerte por la comunicación, por el afán telepático, que algunos creen que sólo podría ocurrir en otra dimensión.

¿¡Por qué no te callas!?

2011-06-07T06:46:00.000-07:00

Lo único que uno quisiera, como un mortal común y corriente, es que las cosas no empeoraran aún más. O que en vista y considerando que la juventud, pelada por hedonista-nihilista, buena pal copete y la cochiguagua, difusora y defensora del “no estoy ni ahí”, empieza a empoderarse y en buena hora, (en realidad demasiado tarde) en los temas “país”, no sea ¡Por favor! desmotivada por el anticoaching más grande de todos los tiempos: Don Lagos.

Este patético personaje de la política chilena, tótem de la democracia procedimental, estadista, porque en cada frase introduce un numerito, admirador de los grandes líderes republicanos que ya no existen, precisamente porque pésimos imitadores como él, han convertido a este país en una republiqueta, es quien nos hace pensar en las trágicas fricciones generacionales, y en la sana y necesaria eutanasia política.

El mal olor de estos cadáveres, se escapa cada vez que abren su boca para ensuciar lo poco de bueno que está quedando. Y uno que debiera respetarlos por su trayectoria, por sus accioncitas basadas en el show mediático, dedo parado mediante (que ahora, perdonen lo rota, me gustaría que fuera hundido en alguna de sus más recónditas cavidades). Lo más que le gustaría es que ojalá pudiera seguir mutis por el foro, o bien lejos en alguna oficina de institución internacional.

No es posible que se le dé tribuna a quien vendió nuestra minería, dándole al país un royalty miserable con invariabilidad tributaria hasta el 2017. Esto lo saco a colación, porque el tema energético responde justamente a la sustentabilidad de ésta actividad económica.

¡Sin energía no hay minería!, vociferaba un cerdito poderoso en la Cámara de Comercio de Santiago, una vez que tuve que ir por asuntos estrictamente obligatorios. Es por eso que a los ingenieros se les parte la cabeza craneando a qué echarle mano (al agua, viento, carbón, átomos) para seguir explotando a la gallinita de los huevos de cobre y silicio.

No se figure que pueda ser que su cuenta de luz facture algún, por poquito que sea, porcentaje menor, a costa de esa tierra donde tiene posado sus piececitos, que parece ser soberana nada más que de los grandes capitalistas.
Se exceden entonces las razones más “superficiales” radicadas en e
l hipismo naturalista y pasan a ser parte de un argumento stalinista para avalar las protestas.

Por eso los señores que no creen en la defensa de los pajaritos, los monitos del cerro, y del agüita de montaña, pura y cristalina, tienen que tener claro que siempre el tema medioambiental va ligado al económico, y por eso por ejemplo tanta funcia con los Mapuches (gente de la tierra, por siaca). Es sólo porque están en un lugar altamente productivo. Ya ven que los nortinos tienen cancha, tiro y lado, puestazos en los gobiernos regionales y las oficinas del Sernatur. No molestan a nadie a la punta de la loma, además de que no exigen ni siquiera una tajada “del sueldo de Chile” que justamente se extrae de su zona.

Ahora, después de todas esas aclaraciones, que venga un caballero con su brazo posterior sosteniendo un sinnúmero de estudios que dicen esto y lo otro, medios místicos casi, asegurando las siete llaves del éxito, y la pirámide de la sociedad perfecta, resulta tan engañoso y molesto.

Lagos Escobar, viene a dar un espaldarazo con ese sobaco ilustrado de papers, porque justamente se siente ente fundacional de estas geniales ideas de “desarrollo sustentable” sustentado en el saqueo y la visión a corto plazo.

El medioambiente es el “sí a la vida”. Es la encarnación de la virtud del ser humano cuando este es su garante. Bajo este parámetro de comprensión, se puede proyectar la sobrevida, y no continuar parasitando, con el evidente riesgo de ser de alguna forma u otra siempre el planeta podrá arreglárselas, sacudidos como las alimañas que somos para efectuar un impecable control de plagas.

Sabemos de sobra que no estamos desde siempre, y que la perfección de la naturaleza le permite vivir, y mucho mejor, sin nosotros como huéspedes non gratos.

Por eso, si usted señor Lagos quiere dárselas de sabio, lea el Tractatus Lógico Filosófico y entienda bien la última frase: “De lo que no se puede hablar, mejor es callar”, o como acostumbro, eche mano a las frases de la abuelita, ya sabe, “es mejor callar y que piensen que eres un idiota a hablar y demostrarlo”, en este caso, de manera fehaciente.

Así con el “progreso”

2011-06-07T06:28:00.000-07:00

Me cuesta seguir las ideas del progresismo. La verdad es que soy una adolfita para algunas cosas (o casi todas) y hay cuestiones que no me entran, así me hablen de “derechos” como el de “elegir” usar burka.

Una de esas cosas, que me parecen del todo insólitas es cómo la comunidad gay intenta poner el tema del matrimonio homosexual en el centro de la discusión política de hoy (habiendo tantos temas importantes).

La cola del novio o el novio cola, que no es lo mismo, pero es igual, hace de cortina de humo y pone a opinar de aquello a “todos” porque en otros países es legal y que por eso acá debería ser un derecho ciudadano, porque no debemos pecar de provincianos y que por eso debemos mirar tras la cordillera como todos se casan y son felices para toda la vida. A parte, y suma para la causa, Elton John es uno de los adalides de tan romántica lucha. ¡Uno de los queridos de la realeza!

Sumando a esto está la amenaza de Simonetti “los gay vamos a salir a la calle”, cosa que me parece genial si fuera por lo que salen todos los habitantes de por acá, sin chovinismos radicados en la condición sexual: Por Hidroaysén, por la educación de calidad, la salud con dignidad, por el royalty minero y el desempleo. Pero no, es por matrimoniarse.

He realizado un focus express entre mis tantos amigos gays, y me he dado cuenta que todos añoran el matrimonio. Inclusive, cuando entrevisté al Che de los gays en la Radio Placeres, mi primera pregunta fue si quisiera casarse, a lo que respondió que “sí, y de blanco”. Cosa que con todo lo disruptiva que puede ser, me deja la sensación de una profunda contradicción moral y sistémica. Bien para un show en Pagano de Karina haciendo playback de Rocío Durcal (Claro está que quería casarse, y de blanco la pauta, por el más hondo y corrosivo despecho). Pero, eso sería. Y no más. Por lo menos para mí.

Puede ser que hable desde la herida. Mal que mal soy una madre soltera, a la cual solo la persiguen mosquitos desorientados, por lo tanto la posibilidad que yo me case, es más remota que unas nupcias, salida del closet mediante, entre el Halcón de Chicureo y Alberto Fuguet, por ejemplo.

No sé si alguno, de la falopatria, habrá leído el excelente texto de don Mario Centore, porteño ácrata que escribiera a principios del siglo pasado “de la vida i del amor”, donde expone las terribles opresiones que son sufridas durante el matrimonio. El femicidio se presenta como argumento en esta obra, enarbolando el grito de lucha “Rebélate mujer”.

Quizás sea esto lo que cambia todo. Lo homo tal vez no reviste esos peligros, y que como se da en los hámster, solo es peligrosa la pareja hetero, en la cual indefectiblemente una de las partes resulta muerta.

Centore dice “quiero que el amor sea el único vínculo moral que proclama la unión y la solidaridad entre todos los seres de la patria universal” y yo, digo lo mismo. Tal cual.

“La unión contra natura” definición del escribiente para el matrimonio, tal vez calza absolutamente para una unión de los otrora “desviados”. Suena fuerte? Ah? Pero, sorry, no me caracterizo por ser delicada y menos diplomática.

Lo último que les digo, es que los conservadores deberían darle las gracias a los que quieren reactivar el valor, para mí inexistente, del matrimonio en la sociedad. Longueira debería darse cuenta de esto, y debería becar a todos los matrimonios gays con una luna de miel en el caribe, pues solo este segmento de la sociedad, está luchando con una chapa “progresista”, por una de los contratos más retrógrados, llenos de falencias y abusos desde que el mundo, es mundo y para que el mundo sea así…de charcha.

Hasta la última gota

2011-05-20T14:12:00.000-07:00

Algunos, los más “políticos” se quejan de que la gente no es capaz de hacer lo mismo por el alza del pan, o por la educación y la salud. Que de seguro todos esos pelafustanes hippientos, son unos universitarios snob sin verdadera conciencia de clases. Que no tienen idea lo que es la lucha y el hambre, menos el Golpe, y la verdadera represión.

Que la revolución twitterilla es a penas la sombra de lo que fue Mayo 68, y aunque estemos en el mismo mes, jamás correrán por nuestras venas cibernéticas el verdadero fuego de quienes quisieron un país mejor. Yo les digo que aunque todo eso pueda tener cierta, a penitas, un poquito de razón, no se puede aguantar algo así, a pesar de esos algunos.

La tierra no tiene forma de defenderse, so pena de los tremendos telúricos y las bocanadas de mar que arrastran la “obra humana”. Los animales, la misma cosa. Y eso de que “la ecología es el nuevo opio del pueblo” según Slavoj Zizek, sí, lo admito, pero por lo menos es mejor opio que el fútbol. Es como comparar el copete con el ácido. No hay dónde perderse.

Y si nos ponemos a la lata con los medios de producción, y la tendencia de meterse en el bolsillo el medioambiente por el “progreso de la sociedad”, también tendríamos que estar enchuchados como para salir a la calle. No por la inundación de Llanada Grande y la requeté hermosa flora y fauna patagona que desaparecerá del mapa nacional, sino porque la “energía” de los españoles y la clase política chilena, va directo a ser utilizada en la minería.

La minería, esa que nos fue arrebatada poco a poco, la que tiene un royalty miserable, esa que beneficia el enemigo interno que por más modernizado que esté, seguirá siendo una trampa para los más débiles. La minería, esa que contamina el norte, la que carece de condiciones laborales básicas. La minería, actividad históricamente usurpada por el gran capital.

Sin energía no hay minería, y por eso tanto proyecto, tanta inundación, tanta acción de Endesa y Colbún siendo gravitante para la estabilidad de los mercados.
Obvio que es un asunto país, cuando el país en que vivimos es una empresa que pone a buen resguardo sus utilidades.

Hemos visto cómo la región de Aysén ha sido asolada con proyectos que sólo benefician a un par de tipejos que chorrean, un poco, a los referentes de opinión, y a los honorables, para que la cosa vaya viento en popa.

El epic fail de las salmoneras, con su virus Isa, su cadena de producción del terror, su muerte de especies nativas, y la llegada de la corrupción, eso que al seremi de salud lo hizo abstenerse de votar a favor de Hidroaysén. El puterío, y su enfermedad venérea que arrebata la pureza del paisaje y del corazón del hombre pueblerino.

Por eso no es un tema “ecológico”. O no exclusivamente, y en buena hora. Se los dice una fanática de “Ballenas” de La “Manos de Filippi”.

Es nada más tener clarísimo, como el agua que fluye arrebatada por los caudales de la Patagonia, que nos quieren robar hasta la última gota de dignidad, hasta la última gota de sentido común, hasta la última gota de respeto por nosotros mismos, los habitantes de Chile.

El Sinceramiento

2011-05-17T11:19:00.000-07:00

Hay varias cosas que de veras podrían cambiar el mundo. Por ejemplo que se diga abiertamente que la mujer que mató a sus hijos recién nacidos y que escondió en tarros de pintura, no lo hizo solamente de mala y de psicópata, sino porque no existe un aborto accesible y seguro, como tampoco un acceso fácil a la píldora del día después.

El discurso se sabe recrea realidades y por eso tenemos una realidad tan miserable en términos éticos. ¿No cree que sería mejor que Obama nos dijera: “dado a se viene la reelección y quiero quedar bien con los republicanos, voy a seguir al dedillo la política antiterrorista, emulando a Bush, mi otrora contrincante político, y haré una ofensiva comunicacional a costa de mi compañero en la fe, con el cual apenas tengo una letra de diferencia, Osama”.

Todos quedaríamos más tranquilos de que no hay un reverso, una cuota de hipocresía, una maraña o transfugués que nos deje un sabor de boca agriado por la desconfianza.
Por lo menos a mí, me parece que don Enrique se equivoca al asesorar a Don Francisco y decirle que porfíe con que él no es el padre de No-Flores.

¿No sería mejor que tuviera un hijo “por fuera” como la gran mayoría de los hombre chilenos de su edad? ¿No sería más cercano para la gente? ¿Hasta una esperanza para el huacherío cabezón?

Además, Don Francis ha realizado sábado tras sábado concursos de paternidad, con muestras de ADN ¿Qué mejor que él protagonizara uno de éstos?

Sería lindo que la verdad fluyera regando todos los deltas de quienes quieren navegar en el transparente mar de honestidad, sinceridad y buena fe.
A mí me hubiese encantado que cuando era una preadolescente me hubiesen advertido sobre la eyaculación y su viscoso secreto de la vida. O por último, cuando ya la leche estaba derramada, de que cuando uno amamanta se contrae el útero y uno ve unos burros verdes más chúcaros y viriles que los que vio durante el parto.

Esas cosas se callan, e innecesariamente, pues Wittgenstein concluyo en el Tractatus logico-philosophicus que “de lo que no se puede hablar, se tiene que callar”, pero en este caso sí se puede decir, trasferir, comunicar, pues se trata de experiencias vitales comunes y corrientes, y aun así no se hace.

¿Qué sucede? ¿Se trata de pudor? ¿Se trata de ser un desgraciado que quiere que los demás paguen el noviciado?

Hay temas de imagen pública, de política internacional, de intimidad que no quieren que sean divulgados, pero no por eso se debe jugar con la mentira que ni siquiera alcanza para la creación de mitos, pero quizás sí para formular creencias basadas en la conveniencia de quienes solapan situaciones de poder mediante un discurso trucho.

Uno debería ser lo suficientemente inteligente para darse cuenta del porqué de cada cosa, pero cuando se es bombardeado de informaciones que además son expuestas bajo el prisma de la “ley”, muy pocos pueden extraer la esencia de lo acontecido, y juzgar bajo parámetros que respondan a la naturaleza del ser humano y no a normas basadas en la hipocresía y el salvaguardo del status quo.

Por ejemplo, hoy por hoy Lavín hace el pertinente esfuerzo de acabar con el bullying en los colegios, pero ni el mismo se da el tiempo para explicar esta tendencia cada vez más común en la sociedad: La violencia proviene de modelos institucionales que ejercieron el poder mediante el terrorismo de estado.

La historia se deja de lado, y se ataca nada más que la representación actual de una cadena de hechos desafortunados que enquistaron la ferocidad y los actos de barbarie para con el más débil.

Extraño resulta, que queriendo enmascarar nuestro pasado, reduciendo las horas de enseñanza de todo eso que es nuestro ADN nacional, materia prima de la cual se construye nuestro presente, se espere lograr una toma de conciencia de que la “Comunidad” en este caso educativa, debe forjarse en el respeto y el cariño.

Es evidente que hace falta un sinceramiento. Un develamiento. Una salida del closet. Pero para eso usted y yo debemos a comenzar a decir la verdad, frente a nuestros cercanos, lejanos, pero sobretodo frente al espejo, para comenzar a validar esas ansias de cambio que tanto declaramos que queremos experimentar.

Gastos superfluos

2011-05-02T13:39:00.000-07:00

Me duele la cabeza, la guatita, y varios de mis músculos. Tuve que ir al doctor, porque misteriosamente me salió un afta al final de la garganta, al lado izquierdo de la campanilla, y resulta que me ha dicho que tome una cantidad de remedios impresionante.

Cada uno tiene un nombre bonito y pronunciable fácilmente, por lo cual le digo que coloque el genérico, pues para estos casos, el Doctor Simi es mi pastor. Accede y me adelanta lo de la efectividad, y que las tradicionales penicilinas han pasado de moda, cosa que me hace sentido, pues en mi vida los pinchazos de cualquier tipo también están out.

A pesar de que la faringitis y el afta no me quitarán la vida, me fui a una farmacia a averiguar cuánto salía la receta. Luego de conocer su precio, noté que la debilidad y el decaimiento se agudizaron al solo imaginar tener que perder mi dinero, ese escaso que se va como un amor de los malos, de entre los dedos con líquida pericia.

Es verdad que mí platita terminaría más temprano que tarde en un bolsillo mercanchifle, pero ok, que no fuera en la registradora de estos miserables!! Quizás si alguno de los medicamentos estuviera coronado con estrellas de colores…pero no, solo compuestos inofensivos para el sistema nerviosos central.

Para ganarse la vida hay que perderla, y para recuperarla hay que ganársela. Un círculo del cual los economistas sacan zumo y se lo toman con pajita y paragüitas multicolor, echados hacia atrás. La fórmula perfecta para cada quién, a la medida de sus gustos y aspiraciones.

Y uno que es de medio pelo, de esos que les gustan un par de libros al mes, a veces sólo para lucir en el escaparate, y el Internet rápido para llenarse de datos inútiles con la pretensión de saberlo todo, como el bibliotecario de Borges, una enfermedad por simple que esta sea, te puede dejar a fin de mes hablando de pobreza y aislándote de las salidas por un par de bares que harán de tu noche el porvenir.

Me compré un perro, y eso me salió caro, como su correa, su porta perros, su comida, y el lavaseco para mi plumón orinado de manera recurrente. Mi hijo es también un gasto, pero él es más bien austero, salvo por su adicción a la tecnología.
Y se acabó mi futuro.

Había que pensar de forma rápida y decir: aaa ya, gracias! Y correr por el corredor de los shampues y las cremas, pasando por los trecientos tipos de prestobarbas, poniéndose a salvo en la calle, donde ni por un segundo se debe pensar en bebiditas y dulcecitos o caridades, porque uno está igualmente carente, pero a Dios gracias, con un sueldo mensual, y unas entraditas, que aunque hay que apretarlas, y ustedes muy bien lo saben, tardan, cuestan, pero llegan.

Y aunque sé que hablar de plata es entero de flaite, siempre llego al mismo punto: el cuidado de la mujer, que muchos no saben cuánto se desembolsa, por lo natural que uno parece (ojalá), se hace con repercusiones importantes en la economía doméstica. Ahí es cuando quizás andar disfrazada de buzón, o como estropajo oscuro por las calles, cobra sentido.

...De todas formas me han contado que es allá donde Victoria Secret tiene sus mayores utilidades… La competencia entre tantas esposas, es la causa tan poco socialista de querer acaparar “bellezas privadas” bajo un mismo techo. En fin.

Otros gastos “superfluos” pero absolutamente necesarios son la pildorita que, además aumenta la turgencia mamaria, los juguitos de fruta natural antioxidantes, y la crema iluminadora de cutis, y la dermatológica para mi persistente adolescencia cutánea. Y qué decir del asunto del cambio de temporada. Uno no puede andar con bota chala toda la vida, y debe decidirse por más díscola que sea.

Y ya que estamos en esto, a no ser que viviera en Iquique, mis gastos en depilación son ostensibles. Es cosa de mirar la foto y darse cuenta que mi axila es impecable. Entonces, entre ser una fea de mierda, y una tísica romántica, no hay donde perderse. Ahí en mi cartera descansa la receta, mientras que mis pesitos ya se han ido en pisco sour, medicina natural por lo demás.

“Elige vivir sano”

2011-05-02T05:52:00.000-07:00

Una de las características del fascismo es su discurso que acoge diversas vertientes, haciendo que la gente se confunda y finalmente no tenga control sobre sus decisiones.

Ahora, a la llegada de los mass media y todas esas teorías y prácticas de la sociedad del espectáculo, decimos que en realidad esta cuestión ya no existe, gracias a la democracia y la participación, y que los discursos “inclusivos” no son más que una forma entretenida, y “cercana” de llegar a la “gente” (disculpe las comillas recurrentes, pero son conceptos que usted y yo sabemos manoseados y despojados de su sentido más auténtico).

Esta forma a la que echa mano Piñera, un personaje tan pop como la Tigresa del Oriente, con sus muletillas, y sus tics, repetidos hasta el hartazgo para causar fruición hasta en sus más obstinados opositores- ya lo decía Lacan, en la repetición se encuentra el goce- es el que genera un pastiche finalmente amigable, que nos hace resignarnos; “aguantarlo por un par de años”, como rezan unos papelitos amarillos, no precisamente por el sol, que han circulado con tanta efectividad, que incluso uno terminó pegado en el mueble de cocina de mi casa.

El asunto es que estamos bajo el mando de un presidente, y un gobierno completo, que deberíamos declarar interdicto, o por lo menos con arteriosclerosis, o si queremos modernizarnos, con Alzhéimer, o alguna de estas enfermedades del sistema nerviosos central con nombre de apellido nórdico.

Extraño me resulta, por ejemplo, el asunto de “Elije vivir sano” y la prohibición de la chatarra, ciertamente más barata que la fruta y la verdura que se nos vente a precio de exportación resultando difícil de solventar con los sueldos Mc Donald’s, frente a los niñitos de La Greda, la prohibición de las bicis en la calles, la suspensión de apoyo a los medicamentos y tratamientos de enfermedades “raras”, la instalación de termoeléctricas, y un sinfín de condiciones medioambientales provocadas por una horrible forma de vivir, que Jimmy Swaggart nos enrostraría incluso haciendo vista gorda de sus propios pecados.

Se trata de un discurso cazabobos, que aplica slogans publicitarios para demostrar cierta entereza moral frente a tanta incongruencia, a tanta fisura que intenta ser tapada con fonolitas del techo para Chile o algún marketing manado de los verdes ojos del ministro Kast, las finas polleras de la Primera Dama, o la varonil manzana de adán de Cruz Coke .

La idea no es aportillar la Really Political, o creerme del bando de los díscolos, nombre que responde a algún tipo de hueso desenmarcado de su posición original, una impostura dolorosa, que de entablillarse volvería a su lugar.

Los que se encuentran en la cálida cobija concertacionista, revolcados entre sus piojos y ladillas, no se alejan demasiado de este delirio sin poética. Se encuentran también inmersos, de una forma más cauta, más austera, llevando bajo el sobaco planes y programas que jamás fueron aplicados durante sus gobiernos: una sarta de estudios de perogrullo, expuestos como novedad, como “carta” para una próxima elección. Así lo hizo Lagos un domingo en horario prime, mientras en todos los canales nacionales los programas de “talentos” imitativos mostraba a chilenos encantados con ser otro: Esa celebridad que por lo menos tiene la ventaja de “elegir” vivir como le plazca, bien o mal.

Que no tiene restricciones, ni prohibiciones de supuestos padres sociales, que también son imitadores, y que a la legua se sabe no tienen más talento que el de la exposición y la palabrería.

Todos unos interdictos validados por sus familias y grupos de poder que se desviven por conseguir la asesoría comunicacional del guatón Correa, o los datitos de Pato Navia, mientras la verdad se presenta espantosa en una niña gorda y enferma, pobre como un animal, que junto a su abuela les es imposible “elegir vivir sano”, porque el mundo y sus ofertas, no tienen en su inmundo escaparate ningún snack de cien pesos con ese nombre.

Como decía Isadora Duncan "el grito es siempre el mismo"

2011-04-25T10:49:00.000-07:00

Carta al Director

2011-04-19T13:32:00.000-07:00

Señor Director:

Me dirijo a ustedes para en primer lugar felicitarlos por su perseverancia –llegar a una edición número 100 habla de un proyecto lleno de coraje, ímpetu, organización y creatividad, entre tantos otros elementos- y sobre todo por ser un diario que aspira a los valores ciudadanos que nos llevan a querer formar una sociedad nueva.

En segundo lugar me gustaría hacer hincapié en el ese “sobretodo”. Siento que a veces el periódico cae en argumentaciones para validar ciertas prácticas por el sólo hecho de que los grupos o personas que las practican, representan “los viejos estandartes” de la resistencia en contra del imperio. No obstante, al hacerlo se cae en un círculo vicioso que nos hace imposible la tarea de generar una nueva manera de enfrentar la política, en sus maneras más cercanas y reales, en el día a día.

Como no quiero generalizar esta tendencia, porque además, es tarde mal y nunca, voy a hacer referencia exacta a un botón de muestra que me resultó especialmente molesto.
Le cuento señor director, que sin gustarme tanto Amenábar, fui a ver Ágora junto a mi hijo de 11 años nada más que por curiosidad. Al fin de la película, el niño fue enfático al declarar que le parecía bastante bien creer sólo en la ciencia y en el caos del universo, puesto que “todas las religiones valían callampa”.

Esto a pito de la trama de la película que retrata la antropofagia cultural sufrida por el imperio romano a manos de fanáticos cristianos y elites judías. Para colmo, lo que realmente se quería atacar, era la tradición intelectual y la posición femenina relacionada con las artes y las ciencias encarnadas por Hypatia en el film referido.

El devenir y las asociaciones cotidianas, llegaron como suelen hacerlo, de forma espontánea y casi casual, cuando leyendo El Ciudadano, en su edición dedicada al debate por el consumo de marihuana, y por lo tanto una edición especialmente “pro”, me encontré en sus páginas centrales con un reportaje vivencial de usted señor director.

Fue bastante impactante para mí, como asidua lectora, y aún más como columnista que aparece en sostenes, la radiografía realizada respecto a la “mujer” bajo el prisma Iraní, país al cual había una manifiesta simpatía, por cierto política.

Es interesante que la primera sensación ante la exposición realizada por usted señor director, de que la mujer cubría su cuerpo por la bella y romántica idea de ofrecérselo sólo a su marido, me diera una vergüenza inusitada, y las ganas de pedirle que de inmediato bajara mi foto de la web, y de la edición impresa, que tanto deshonraba su diario y a mí misma, por supuesto que también a mi pareja, a mi hijo, a mis padres, a mi hermano varón y a todos los lectores de tan repugnante columna.

Evidentemente al hacer uso del viejo sistema dialéctico, binario, dicotómico, polar, no puedo estar en contra de Irán, pues me trasformo en su enemiga, y por lo tanto parte de la reaccionaria facción imperialista, no obstante un Estado políticoreligioso, que ni siquiera puede separársele por guiones, no me permite ponerme a la lata.

Eso de que la mujer es venerada, y que en Irán las condiciones son mucho menos agobiantes que en los países que están abalados por Estados Unidos, me resultaron un eufemismo, una justificación a la barbarie musulmana, más o menos cruda, con más o menos chipe libre. Esa fue mi segunda reacción, y que vivan mis pezones erectos y esa cara de satisfacción, bien descubierta para el deleite del “Desconocido que silba en el bosque”.

Si un niño es capaz de darse cuenta que las religiones fueron las trabas creadas por los hombres para someterlos en nombre de una figura también masculina, a las mujeres que en algún entonces fueron capaces de pensar, de dirigir, de asesorar, y liderar un mundo si bien lleno de jerarquías, bastante más diverso, libre e intelectual, no entiendo cómo usted señor director no ha podido hacerlo.

Las ideas monoteístas, y el “cristo” que influyeron en la redistribución y la “justicia social”, también se encargaron de hacer de la miseria un valor, de la mujer un objeto privado y una tentación demoniaca.

Las mujeres por su belleza no pueden ser sometidas a ser una sombra, un paño negro deambulando por las calles, una “playa privada” para el deleite de su dueño.

Es realmente impresentable que se deban cubrir por su belleza u horripilancia, por su salud o enfermedad, por su pureza o porquería. ¿Cuántas no deben cubrir sus rostros mutilados por el ácido o el coscacho? Porque eso, a pesar de que suceda con mayor frecuencia en países islámicos falderos del imperio yanqui, de seguro sucede también con los amigos de Corea del Norte y Venezuela.

Señor director, me gustaría que reflexionemos juntos y a cara descubierta si se puede ser ciudadano con el rostro tapado, si la medida francesa de prohibir la burka, es o no una falta de respeto con las “Creencias” o si la canción de Los Prisioneros Mujer y “el eres ciudadana de segunda clase, sin privilegios y sin honor”, es una exageración, como esta misma carta.

Finalmente me gustaría que podamos hablar del de/s/velamiento, y lo linda que es esa palabra cuando se transforma en libertad.

Con Cariño
Karen.

A gusto del cliente o la última moda

2011-04-15T10:02:00.000-07:00

Ya me parecía a mí que no era una simple visión enferma. Una manera perniciosa de ver la vida. La mente de alcantarilla de pensar cosillas extrañas de los demás, de sus industrias, de sus formas de seducción.

Ya conocía eso de que el tipo que inventó los pañales desechables lo había hecho porque le gustaban las nalgas abultadas de los niños, y aún más, que éstas contuvieran mierda lactante. Y obvio, mejor que para lograrlo se talen millones de árboles.

Zacarach y su Red Paidos, Spiniak, Shepherd, Karadima, y un cuánto hay de amantes de los niños, tuvieron como regalo chispas divinas de entretenidas piezas de arte para el deleite de los sentidos. Maravillosos angelitos meando con sus tulitas en medio de la plaza pública, niñitos a culito pelado bailando al son de una caída de agua, pañalitos sube y baja, polleritas como las de las bailarinas de Daddy Yanke, uñitas postizas Tamy, y actualmente gracias a la ciencia, programas como A Mango, Bakán, y últimamente un electrizante culebrón en donde todos los héroes del uso diestro del decálogo del pedófilo hacen despliegue de su magnífico talento embelesando imberbes ABC1.

El Laberinto de Alicia debe ser uno de los productos más apetecidos por los protopedófilos, o pedófilos a secas. Me los imagino preparando un pequeño coctel, exótico y extravagante, disponiendo todo para dejarse permear por el material audiovisual favorito. Riendo a cada toque de sagacidad, a cada código compartido, aprendiendo de los modus operandis, deleitándose con la inocencia, con el dramatismo, con la dulzona aflicción parental.

Noche tras noche, la recompensa por haberse transformado en el tema de moda, en el tag preferido en la industria pornográfica. Los niños “futuro del mundo” en las manos adultas, siendo moldeado a imagen y semejanza para corromperlos y ajarlos, mutilarlos, penetrarlos, carcomerlos y vejarlos.

Una clase, un reforzamiento, una capacitación a cuenta de la televisión pública. Y resulta que lo que se intentaba, era lograr concientizar a la población de la existencia de este problema. Pero, se sabe “"El camino hacia el infierno, está plagado siempre de buenas intenciones”.

Es cierto, el deber de la sociedad no es convertir el tema en un tabú. Pero tampoco en una telenovela que apela a la sensibilidad del rating y los auspiciadores.
¿No le parece terrible, que justamente ahora a uno de los fonoaudiólogos de la patria se le ocurra hacer las veces del jovencito de la película?

Y peor, ¿Que los padres adobados en la histeria y el fanatismo, pregunten a sus hijos de tres años, con llanto incontrolable y durante una seguidilla de días, si fueron o no tocados por el infame? Esto sucede principalmente, por una cultura basada en el atropello a los derechos humanos y la indolencia con el más débil.

El ingenio del shileno, una vez más saca a relucir una de sus perlas cultivadas en el tormentoso inconsciente plagado de miseria que se replica en las representaciones diarias de lo que puede denominarse como “entretención”.

Si quiere interiorizarse de mejor forma en el asunto y ver cómo se resuelve este tema vea SYMPATHY FOR LADY VENGEANCE de 2005, de seguro podrá obtener mejores lecturas que las simples ganas de hacer lo mismo que los típicos actorcillos de cabecera, que piensan estar haciendo un “trabajo de apertura”, y quizás lo están logrando, haciendo salir del closet al abusador que tantos llevan dentro.

Del Recuerdo

2011-04-12T08:56:00.001-07:00

2011-04-08T06:42:00.001-07:00

La chimuchina atroz o el matrimonio del año

2011-04-04T11:06:00.000-07:00

Sólo falto que estuviera invitado Edmundo Varas, porque todos los demás si lo estuvieron. Viñuela, Checho Irane y el Negro Piñera con su presente al novio de Latinoamérica con el cual intentaba darle a conocer las obras maestras del folclore chileno en formato CD, pero que, felizmente, pudieron ser degustadas en vivo gracias al siempre oportuno espectáculo de Los Jaivas, banda cabecera de los actos políticos oficialistas de la Alianza-Concertacionista. Y por supuesto Zalaquet, que al “hombre más poderoso del mundo” y premio Nobel de la Paz, a la mañana siguiente le regaló las llaves de Santiago, como muestra indeleble de que el negrito regalón venga y se pasee como Pedro por su casa por este, el culo del mundo. De su mundo. O sea por su propio culo.

El chulerío concertacionista no lo fue tanto como la triada de mujeres “honorables” gracias a su cargo, pues de no ser así, Andrea Molina, María José Hoffmann (inmortalizada en el “momia conchetumar’e) y la deseada y chispeante Marcela Sabat -más aún con esos vestiditos de fiesta de quince, enchapados en lentejuelas celestes y fucsias, que ciertamente las hicieron mostrar la hilacha que se arrastra desde la bacanal fascista de los ochenta- hubiesen hecho honor solamente al film juvenil “te creí la más bonita pero eri la más puta” del magno evento.

Esto que es indudablemente chimuchina y frivolidad de mi parte al patentarlo en esta columna, tiene un trasfondo bastante más importante de lo que pareciera. No porque los noticieros emularan un programa de E! este tema es pura farándula. Primero porque estos gastos adelgazan el erario público de todos los chilenos que para más remate ni siquiera pudimos hacer uso normal de nuestras principales vías de acceso a nuestros trabajos de mierda, y en segundo lugar, porque Chile es un país con autoridades que se pelean el puesto de ser el más ignaro y sandio.

¿Cómo es posible tener una clase política, además de lo que ya sabemos, absolutamente lejana al sentido común? A Tatán se le ocurre ir a ver a Berlusconi, justo cuando era imputado de estupro y fomento a la prostitución. Quizás porque tenían en común el número cabalístico. Tatán sus 33 mineros, y Berlusconi sus 33 minitas. Luego, vemos a Bachelet justo en medio oriente cuando está la patá a causa de Kadafi. Y en este momento de crisis nuclear mundial, y duelo global por a lo menos 20 mil muertos en Japón, nos visita Obama para un tratado energético y se gasta en lujo y menús de ricachones.

Me impresiona, y eso no sé si es malo o bueno, porque pensaba que ya habíamos llegado a un tope, pero resulta de que no. De que se puede avanzar aún más en la obscenidad del poder: este supersayayín de la democracia viene así, como visita ilustre a sobajearnos el lomo con las de borrón y cuenta nueva, y con eso de la CIA y el golpe son parte del pasado, irrelevante comparado con el futuro. Ese que desde su discurso y su matrimoniamiento con América Latina, estará plagado de justicia y bendiciones. Obvio, al lado de Monroe y su garrote y su frasecita “América para los americanos”, Obama es un negro buena onda.

Pero peor que eso es sentir que con un carrete, como en la vida real!, todo pasa piola. Que con un par de copetes y una movida de culito, todo se olvida. Y la señora Van Rysselbergue, ya no es la vieja corrupta “penquita”, sino la top model de la política chilena con su calentón vestidito lila, y eso, perdónenme, puede ser farándula, pero es grave y terriblemente atroz.

Manual de Carreño

2011-03-31T13:29:00.000-07:00

No soy seguidora de las normas de conducta y menos del conducto regular. Prácticamente toda la vida le he hecho el quite a los buenos modales y las palabras de buena crianza, atentando muchas veces contra mi vida con un sincericidio.

Sin embargo, no por eso me he convertido en una imbécil. O por lo menos eso creo. Saludo a mis escasos vecinos cuando utilizo el ascensor y le acomodo los coches a las guaguas, afirmo a las abuelas en la calle y doy el asiento cuando amerita, no como esa sarta de de “sufridos” trabajadores, o atribulados cesantes, regordetes o flacuchos, jovenzuelos o cuarentones atornillados a los asientos del metro, casi siempre soñolientos que JAMÁS dan el asiento.

Claro, podría hablar de cosas menos light que ésta, y comenzar a reprobar el cuasi casamiento que Piñera celebró a la llegada de Obama, la lista de invitados del terror, el discurso amarillo y decepcionante del rey del Universo y novio de Latinoamérica, esa que como princesa plebeya cumple su sueño de arribismo y ostentación de lo prestado, o emprestado para este caso.

Incluso podría hablar algo contrapuesto a esta columna que a estas alturas, a usted lector ávido de contenidos, y con justa razón, le parece intragable. De la frivolidad de las mujeres de la política chilena, o de la magnificencia de los dichos populares que siempre aciertan medio a medio. Porque mirando a alguna de estas señoras fue imposible no pensar en que “la mona aunque se vista de seda, mona se queda”.

O de Karadima y su sequito de encubridores hoy “apenados” por los dichos de Hamilton, que de ser González, su caso continuaría en el más absoluto anonimato. Pero no. Me dedico a hablar de lo más habitual y abundante que existe hoy por hoy. La falta de caballerosidad.

Patético resulta ver a todas las mujeres de pie, agarradas de los colgajos del metro mientras observan la relajada siesta de nuestros (¿enemigos?) hombres de la patria. ¿Qué sucede? ¿Que de pronto ya no estamos en la ciudad y estamos en medio de la sabana africana con las leyes de la selva?

Por algo se tipifica el delito de femicidio, por algo se debe normar el derecho a la maternidad con el post natal de seis meses, por algo se requieren políticas de paridad laboral. Porque es impresionante lo mal interpretada que ha sido la supuesta “liberación femenina” y lo utilizada en beneficio del capitalismo patriarcal.

Como la pastilla anticonceptiva derivó en la industria del porno.

El exceso de “poder” femenino, se equipara con la falta de delicadeza masculina. Con la nula consideración y peor aún la ferocidad de la patá voaóra a lo Chuck Norris, o la idea de los estadistas que enfatizan en la necesidad de igualar la edad de jubilación entre hombres y mujeres, considerando que éstas tienen más años para mal gastar como mano de obra barata.

O sea, lo del metro, es la guinda de la torta, la punta del iceberg, o en realidad sólo un pelo de la cola. Como el caficheo constante, la pensión alimenticia miserable, o la visión de del Tío Lalo, de que las mujeres sirven para “adornar”.

Aunque, si seguimos con esa política de descollar con el vestido lila en gala del Presidente de Estados Unidos, mientras tenemos una acusación constitucional por chanchullo en el municipio penquista, bien poco es lo que yo puedo hacer, difariando para que los hombres vuelvan a consultar el siempre necesario Manual de Carreño.

Evolución

2011-03-25T10:14:00.001-07:00

Chernokids (english subtitles) from Les Chernokids on Vimeo.

Carta de Renuncia

2011-03-18T05:45:00.000-07:00

Está quedando o va a quedar. Esa la sensación popular ante tanta catástrofe, profetizada por la amplia gama de películas referentes al “fin” (por fin) del mundo, y su fecha estratégica: el temido, o esperado, 2012.

Esa esperanza seudo religiosa de ser los últimos -que serán los primeros- en habitar este planeta elegido por la gracia divina, ese afán por ser los protagonistas, o proto-agonistas de los últimos versículos del bestmegaseller de todos los tiempos, nos hace sentir que hasta en la derrota podremos ser héroes.

La derrota cotidiana, esa que llega al chicotazo del mando medio, en el metro apretujados a pesar de pagar precios primermundistas por un servicio de cuarta, que se fortalece cuando debemos pagar intereses, clausulas abusivas, y un sin número de “responsabilidades” que el capitalismo ha puesto sobre nuestros hombros, hace tanto, que no recordamos otra manera… parece que puede ser subvertida por la gran derrota de la humanidad.

La idea del Armagedón, es la misma que tiene el niño con pataleta cuando mira al cielo y quiere que cada avión se desplome en llamas.

La idea del fin del mundo, es la misma de la abuela tullida y pobre, que ve como todo a su alrededor se desmorona bajo el prisma de su propia descomposición.

Una salida catastrófica a esa pobreza radical y ontológica que nos mantiene en unos huesos prematuros, que aunque enchapados en grasa Kentucky, parecen revelar la muerte a cada paso.

Es explicativa la recurrente analogía con zoombies, que comenzó hace ya varias décadas George Romero, el anarquista.

Ese cuerpo que piensa en el colapso, para pedir una licencia psiquiátrica, o el golpe de suerte de un accidente laboral, es el mismo que pide a gritos que los cinturones volcánicos entren de una vez por todas en erupción, que la tormenta solar irradie la tierra e ilumine en primer lugar a los oscuros tentáculos de la dominación, es el mismo que quiere un 12, 8, que se parta la tierra, y baje, de una vez por todas Jesús, o que emerja Hitler, o que se yo qué fabulador para “hacerse cargo” de lo que los directorios de corporaciones sin rostro, no han podido.

Imagínese cuanta gente, con instinto trocado ya por las condiciones enfermas y enfermantes, desea que esto suceda. Gente que sabe que el fin de la historia ha llegado hace tiempo, y dirima Kaddafi o no, tendrá que seguir pagando lujos ajenos, y que sabe que la ONU, no persigue la paz de Libia Y EN NINGUNA PARTE, sino los intereses geopolíticos, y que EE.UU se mueve por amor al petróleo.

Así no más la cosa. Los guantes fueron colgados hace décadas y la toalla sigue al medio del ring, tiesa ya, como pieza arqueológica de un museo.

Se escarba en el basurero de la historia, para encontrar el recuerdo embardunado de miserables y simples verdades, se abren cajas de pandora, para terminar con las apologías y volverse más escéptico y amargado.

Se escarba para encontrar algo sólido, en un mundo donde el espacio radioélectrico es lo más concreto con lo que podemos contar, y lo más que podemos asir en el percolado donde chapoteamos amargamente, es un pedazo de manzana roja, una peineta, un resto fetal, y un billete de luca, todo junto y en una bolita, como de hachis.

Seguro que alguien se la fuma en la desesperación. En la espera que alguien en alguna parte se conduela y desconecte en nombre del buen morir a un planeta que pide a gritos la eutanasia, que ha renunciado a toda expectativa, a todo cambio, a toda vitalidad.

Torta, chancho y bebía

2011-03-18T05:26:00.000-07:00

Antes de probar todo con tanta avidez en mi cada vez más triste vida, había tres cosas que me hacían feliz. La torta de piña, la mortadela lisa que me comía sin pan, y la bebida, por esos años bebía, la que mezclaba con manjar, y otra que combinaba hasta realizar las mezclas más insólitas y deliciosas.

Con los años, mis gustos fueron variando y la dificultad para alcanzar la fruición fue cada vez más difícil.

Lo que al comienzo fue sólo metabólico y hormonal, ahora radica en mi psiquis.
Qué difícil sería en este momento planear un día perfecto.
Qué difícil me resultaría intentar ser absolutamente feliz antes de que llegue la hora predicha.

La torta, el chancho y la bebía, un trío de productos tan usuales que hoy me parecen simples y vulgares, me hacen pensar que precisamente lo simple y vulgar es lo que genera las mayores estadías en ese tránsito llamado felicidad. Que esas visiones presuntuosas amparadas en las innovaciones farmacológicas alemanas, me quitaron bastante la sonrisa, pues adquirir el gusto por las texturas y las disgregaciones filosóficas es algo que sume en la más profunda de las soledades.

Y aunque uno nazca solo y muera solo, es complicado tener que vivir el periodo intermedio en esa inexorable permanencia, en esa espera de la ola plañidera, frente al océano, viejo y ágil, haciéndole trampas al tiempo.

A penas, podríamos decir que vamos a reírnos a carcajadas con chistes misóginos, que suenan como mantra, históricos. A penas, podríamos alegrarnos de algún adelanto tecnológico, o alguna rebaja en las tiendas de retail. A penas, por un hijo virtuoso, que aún come torta, chancho y bebía, pero que no sabemos qué pasará con él pasada la pubertad…

Porque todo es tan incierto que apenas podemos vivir el presente, porque apenas podemos figurarnos un futuro. Pero que juzgamos los errores como si pudiésemos arreglarlo de una frase, que encontramos inteligente, y eso quizás produzca tristeza o alegría, un tirón en la pantorrilla en el momento menos indicado, cuando el dínamo se ha consolidado en una fusión impecable, y quedamos apenas, recordando un sueño mientras doblamos el pie y lo posamos firme en el respaldo.

La torta, el chancho y la bebía, sirvieron como antídoto a la escuela, cuando fuera de ella nos echábamos a ver tele, y soñábamos con ser alguna caricatura que podía vencer a sus enemigos, y viajar en el tiempo con solo proponérselo. Creo que en ese tiempo ya sabíamos que eso no era cierto.

Porque siempre hemos sabido la verdad, que la torta se agria, que el chancho se pudre y que la bebía se desvanece.

Las pasiones parecen ser las únicas que sobreviven a la descomposición, pero sabemos que son pocos los que las aceptan con su riesgo y vergüenza, con su torpeza y brutalidad, que pocos son los que no se conforman con el sueño que aparece algunas veces a recordarnos que tenemos algo dentro que palpita, que no se conforma con escribir lindas composiciones, y hasta un cuadro, o una ópera.

Que es capaz de elevar la vida a la simple y vulgar forma de los amantes, esos que podrían comer torta, chancho y bebía, como si fueran los más sofisticados platos que la ciencia gastronómica ha creado en busca del placer perdido.

2011-03-16T08:04:00.000-07:00

EPIC FAIL

2011-03-02T06:37:00.000-08:00

No vi absolutamente nada del Festival de Viña. Ni siquiera Calle Trece. No les voy a mentir diciéndoles que ese tiempo lo utilicé leyendo a Zizek, o que continúe digiriendo el libro-bomba de Gonzalo David.

En esas horas muertas aparecieron en mi cabeza disgregaciones a cerca de la figura de Allende, el suicidio asistido, el GAP, y en la triste historia basada en la necesidad del arrojo y la también necesaria trampa, como en la que cae el “artista” a causa del “monstruo”.

El pastiche no me lo carguen a mí. Hay demasiada información circulando, espacio radioeléctrico enloquecido y amplificado por las antenas de telecomunicaciones, y revisionistas que amenazan con abrir cajitas de pandora para volverse aún más escéptico y amargado que antes.

Me entristece pensar en el heroísmo, en la dicotomía que siempre encarna. En el lado B que aflora cuando las cosas van bien, o demasiado mal. En el espectáculo permanente. Inclusive en la derrota.

Porque Viña tiene Festival, y porque Chile tuvo una reina, un dictador, un mártir, y un número uno del mundo... ¡Arriba los corazones! Aunque nos haga mierda un bisexual peruano, quizás despechado por algún escritor “mala onda” o un analista político neoliberal.

Nunca he entendido cómo tanta gente puede divertirse con “artistas” de tan poca monta. Lo que para mí es un franco sufrimiento, para otros es un deleite de los sentidos. Pero a pesar de creerlo casi siempre, no soy la medida de todas las cosas.
Lo entretenido es cómo se organiza la estupidez. Como se es capaz de institucionalizar una competencia de perdedores en base al griterío y chillido meón de pendejeria lumpen y viejujas teñidas.

Una antorcha de plata, una de oro, una gaviota de plata y otra de oro, conseguidas como pago a un tiempo perdido sobre una escena que se monta para permanecer decadentes. Con la voz ajada por la repetición y con una fanaticada que poco le importa el futuro.

Que vive de recuerdo, de éxitos pasados de moda, de besos desteñidos y farsantes, de literatura de autoayuda, de héroes que el arrojo los consumió en un segundo. De revisiones en horario de trasnoche que muestran los Epic Fail, como las operas primas de los “artistas” que jamás tendremos.

Personal Jesus

2011-02-23T11:18:00.000-08:00

2011-02-21T06:10:00.001-08:00

La camote

2011-02-08T06:55:00.000-08:00

La simpatía es muy frecuentemente un prejuicio sentimental basado en la idea de que la cara es el espejo del alma. Por desgracia, la cara es casi siempre una careta.
Santiago Ramón y Cajal

El otro día leyendo Diario Estrategia - algún día pienso ser millonaria, y obviamente invitar a los que me soportan a un manso asao a lo Che Copete- vi en su sección Reflexiones la siguiente frase: “El carácter del hombre es su destino”. Mi mamita Ana me decía que era camote, que me esforzaba por hacerme odiar, en vez de hacerme querer. Y así no más ha sido.

Quizás por esa naturaleza camote, siempre me ha llamado la atención el poder de la simpatía. La sobrevaloración que se le da al “buen carácter”. Ese carisma que elevó a figuras como Michelle Bachelet, continuadora de la gran farsa demócrata (cristiana), por medio de la sonrisa fácil, una mascarada que esconde cosillas que no siempre resultan ser tan simpáticas.

Cuando pienso en su Santidad el Papa Juan Pablo Segundo, me sucede lo mismo. La gente valoraba su simparía, su ternura, mal que mal era “el mensajero de la vida, peregrino de la paz”. Sin embargo, mientras ponía esa cara compasiva, llena de amor para el mundo, prohibía la teoría de la liberación, destituyendo a cuanto seguidor de Pedro la abrazara, mientras hacía vista gorda de la sodomía y pederastia de otros tantos de sus discípulos.

El gordo Melnick, la Tonka, la Claudia Conserva, Winnie de Pooh, incluso Fujimori y Pinochet, han sido considerados simpáticos por la gente. Por eso mismo, la “buena onda” siempre me ha resultado deshonesta.

“Pero es tan simpático, tan amorosito”, apreciación tan común entre padres y apoderados, profesores, tío y tías, etc. Termina siendo más importante que otras cualidades como la probidad, la perseverancia, la creatividad.
Ser “simpático” asegura la barra, el aplauso, la permanencia en un puesto, incluso te otorga inmunidad. Sin embargo no es garantía de nada. Incluso es una manipulación mediocre que echa mano a las emociones para influenciar y tener libertad para hacer lo que les da en gana.

Harto injusto resulta confundir a tontos con pesados. No tiene nada que ver, aunque a veces se den juntos. Aunque la mayoría de los tontos se vean imposibilitados de tener algún peso, producto de su cabecita hueca. Así es que la canción de Los Tres, por muy pegajosa que resulte, simplemente #noaplica.

He tenido varios pololitos simpáticos, pero he optado por quedarme con el más pesado. Porque puede uno ser simpático pero ladrón, simpático pero mentiroso, simpático pero flojo, simpático pero machista, o todas las anteriores juntas, agregándole otros tantos detallitos, y perdonárselos todos cuando lanza una sonrisa, habla despacito, tira una buena talla, se saca un pito o una chela. No me vengan con inteligencia emocional, porque eso se llama pillería.

Toda la vida he tenido problemas por ser pesada, por decir lo que me parece, y pensar sin escatimar en costos tales como la antipatía de los demás… Y ahí resulta que los pesados son los otros. Es cosa de mirar los posteos que me llegan a la página de El Ciudadano.

Pero lectores, un peo puede ser simpático, una caída por las escaleras, un perro persiguiéndose la cola, una guagua con una burbuja de moco en la nariz… O sea, no es algo muy difícil de lograr.

Como decía El Conde de Lautreamont “He visto, durante toda mi vida, sin una sola excepción, a los hombres de hombros estrechos realizar numerosos actos estúpidos, embrutecer a sus semejantes, y pervertir a las almas por todos los medios. A los motivos de su acción le llaman: la gloria. Viendo esos espectáculos, he querido reír como los demás; pero eso, extraña imitación, era imposible. Tomé un cuchillo cuya hoja tenía un filo acerado y me sajé la carne en los sitios donde se unen los labios…” Quizás solo así algunos podemos parecer simpáticos.

A Piñera

2011-01-27T04:10:00.001-08:00

Rico e Inteligente (yo quiero uno!!)

2011-01-26T05:16:00.000-08:00

Al maestro con cariño/ o la letra entra con sangre

2011-01-25T06:33:00.001-08:00

La chica light

2011-01-24T15:37:00.000-08:00

Estaba hablando animadamente con Fesal sobre mis motivaciones para rellenar hojas en blanco con caracteres que pueden interesarle en alguna medida a los demás, mientras acariciaba a su gato Petunio.

Tratando de justificar de alguna manera mi afición obsesa, mi premura y febril intensión de comunicar, mi grafomanía si se quiere, el gato saltó a la mesa y comenzó con solemne elegancia a recorrerla, cuando vino un zarpazo humano y a mansalva, que logró desplomarlo abruptamente y contra el piso.

En mi sorpresa indignada estuvo la chispa que me alumbrara las entrañas y la contestación precipitada que confirmarse que esos detalles, esas “pequeñeces”, vengan de donde vengan, son mi inspiración perentoria.

Nada más explicándole lo anterior saltó en su defensa el veterano Chaín, argumentando que estos temas “light” de los que hablamos nosotros “los jóvenes”, no tenían una real importancia frente a las grandes problemáticas humanas.

Porque no webiemos. Los humanos somos humanos y no animales, y nos debemos soberbia y vanidad a todo evento. Eso de defender a los perros de las leyes de eutanasia, y todas esas analogías entre los Nazis y/o Stalinistas y Agrosuper, son una tontera magnífica y profundamente hueca.

Entonces los perros y los gatos, pueden irse a la mismísima Checoslovaquia.
Le planteo a mi inter-locotor, que me pide a gritos, sostenga un dialogo “serio y verdadero” qué sucede con los 4 niñitos que hallaron abandonados por su madre drogadicta.
¿Porque los vecinos, humildes y por lo tanto pertenecientes de ese solidario “pueblo chileno”, nunca los ayudaron?

Si sabían la realidad de la madre, y la enjuiciaban a la hora del tesito, después de la misa, y afuera del colegio donde esperan hasta que salgan de clases sus hijos ¿Cómo dejaron que indefensas criaturas sufrieran la soledad, el miedo, la tristeza y el hambre?

Opera la misma lógica que con lo no humano, porque lo humano es adulto y razonable, trabajador, notable, pensante, productivo y “consciente”. Ni los perros ni los niños, ni las madres drogadictas, lo son.

Entiendo que cuando se estaba en Dictadura, hablar de machismo era un tema light. De seguro yo lo hubiese sido, aunque el patriarcado haya fundado ejércitos estoicos, soberanos, prusianos y gloriosos.

Y ahora con miles de sociólogos y juristas construyendo la democracia, hablar de los animales también resulta light, aunque para conseguir que se mantenga equilibrio de poder y el transito de él, sea vital no abusar de su ejercicio, precisamente con los más débiles (de verdad débiles y no caben en esta categoría pusilánimes, piadosos y cobardes).

Los “jóvenes”, nosotros que apenas se nos seca el ombligo según los que nos llaman “jóvenes” (y eso a fin de cuentas es bueno, porque quienes se autodenominan “jóvenes” son aquellos políticos como MEO, Lagos Weber, Orrego y Tohá, que frente a la gerontocracia y putrefacción concertacionistas, parecen sentirse un olor mejor) no sabemos nada de los tiempos duros, donde de verdad la lucha era cuestión de vida o muerte.

Nosotros que sabemos del mal de oídas y que el aporte que podemos hacer es ese superficial y decorativo de la generación Jackas, también sabemos que en la superficie radica la totalidad.

Que ahí donde los polos se rotan y transitan, el viaje puede ser infinito y ágil, como si fuésemos montados en un patín sobre una cancha de hielo. Sin frenos podemos advertir lo evidente. En el flujo diario de perros y niños, de viejos que barren las calles y buscan cartones, o piden con su mano tullida una chauchita porque el montepío es miserable.

Lightmente “los jóvenes” nos damos cuenta de la dialéctica, de la reducción binaria y mediocre que se da en la relación humano- animal, profesor-alumno, chofer-peatón, niños-adultos, y un terminable y odioso etcétera.

Definitivamente nos damos cuenta de las mismas porquerías de siempre, que podrían volver con la brutalidad de antaño, esa que parecen anhelar para nosotros los hijos del rigor, de no haber hecho de éste un tema light, uno que se habla mientras se anda en bici, se toma un copete, se postea en un muro, o se hace el amor.

gentileza de carola/la gestora cultural. La lleva

2011-01-19T17:10:00.001-08:00

este es mi gato

2011-01-19T09:01:00.000-08:00

Ni te imaginas Fesalcito si el manotazo se lo pegas al Artemio. Aún estarías buscando tu oreja o la punta de la nariz desprendida por mi mandíbula.

Riámonos?

2011-01-17T17:51:00.001-08:00

Vergüenza

2011-01-10T04:23:00.000-08:00

El primer poema que me enseñó mi mamita Ana, la longeva abuela materna que aún resiste en la calurosa Talca, comenzaba diciendo “Qué horroroso lo que me pasa, se me ha caído mi pobre guagua”. Para interpretarlo, lo que hacía era cubrirme la cara con ambas manos. Mi sensación entonces era de vergüenza, de profunda miseria por haber descuidado tan preciado tesoro.

La transmutación sucedía en el mismo instante que mis manos subían lentamente hacia mi rostro dejando sólo mi boca al descubierto para mencionar las trágicas palabras. En la ceguera más absoluta, sin posibilidad más que de testimoniar “rota la pierna, rota la cara, un brazo chueco y la nariz chata”, comprendía la responsabilidad de tener poder sobre algo tan delicado.

Lo recuerdo ahora no para hablar del aborto terapéutico, o el aborto por decisión, ya que habiendo sido madre prematura y abortista posterior por razones muy bien fundadas en la experiencia de una sociedad castigadora y materialista, donde las madres y los niños son tratados como un problema, pienso que es una decisión sumamente personal en donde por mucho que me piquen los dedos no puedo dar mayores opiniones.

Lo único que puedo mencionar, es que no es un placer sentirse obligado a desechar una vida, y que es mucho más revolucionario, aceptar la creación de la naturaleza.
Sólo basta pensar que en México, donde la tasa de femicidios, violaciones e incesto es la más alta de L.A, el aborto es legal, ya que era una necesidad liquidar la fábrica de bastardos; la medida sanitaria no responde a la liberación de la mujer, sino que a todo lo contrario.

Pero vamos al grano. El poema recitado en cada evento familiar y kermese escolar, lo recuerdo ahora porque al ver conductas desafortunadas en los demás y en mi misma siento la misma vergüenza lejana a lo ajeno.

¿Cómo puede suceder que un funcionario del Fosis de Arica se le de como causal de despido ser negro? Uno puede pensar que estos tipos que arribaron al gobierno son más tontos que los anteriores porque no se cuidan en un cargo público de cometer este tipo de chambonadas. Pero resulta que no es por tontera, que el instructivo del Sernatur de Coquimbo o las frasecitas para el bronce de la titular de la Junji, responden a un modus operandis, a una cultura, a una forma de ser que sale por cada poro del cuerpo.

Uno siente vergüenza, ganas de taparse la cara para esconderse del resto. Desaparecer de las vista de los otros, y además, no tener que ver a nadie.
Vergüenza, repito, lejana a lo ajeno. Una vergüenza propia, de saber que lo hemos permitido, y que peor aún lo hemos hecho en más de alguien cercano a nosotros, o en nosotros mismos, cuando alguna vez se trató mal a la nana, se rotió a algún mesero, se descalificó a un vecino por chulo, se rió de un defecto físico, de la ropa, de la forma de hablar, se tasó la calidad moral de los “otros” por su creencia religiosa, su modelo de auto, y todo lo accesorio que da el crudo realismo.

Estas conductas arribistas ocurren al descuidar lo más valioso que tenemos, el tesoro de la inocencia, el misterio de la belleza, lo sutil y siempre nuevo, que como esa guagua malograda en el poema, depende absolutamente de nosotros para continuar viviendo.

Horror y tristeza, pero sobretodo vergüenza de presenciar despreocupadamente, hasta caer en cuenta del espectáculo decadente de la prepotencia. El abuso de poder sobre otros, pero especialmente sobre eso pequeño y frágil que late dentro, esa dignidad, decencia e integridad que corrompemos cada vez que ninguneamos a pito de una supuesta “superioridad” que jibariza todo intento por ser mejores.

La importancia de lo pequeño

2011-01-07T17:39:00.000-08:00

Las cosas grandes que históricamente han impresionado a la raza humana, no han servido más que para la explotación y para el fomento ridículo de la idea de que podemos dominar el tiempo- espacio.

Inútiles en su mayoría, salvo aquellas obras de ingeniería que sirven para la conectividad, dejando fuera las piñuflas autopistas concesionadas, que al primer remezón se destrozan, y peor, aquellos puentes que sin fuerza natural mediante se van a tierra, nos recuerdan el despotismo imperial, y la exacerbación de la trascendencia.

Las cosas han cambiado. La nanotecnología nos clarifica, científica y no filosóficamente, como ha sido la tónica, la importancia de lo pequeño.

Nanovacunas, Micro-bivores, Respiro-citos y Biochips, son los dispositivos que, igual que en las películas de "Tardes de Cine", se meterán dentro de nuestro cuerpo, con inteligencia artificial, para lograr mejorar nuestra calidad de vida y hacerla durar hasta los 124 años en promedio.

¿Qué haremos con tanto tiempo?

La vida está hecha de detalles, una frase cliché que cobra fuerza en las grandes ciudades donde la macroestructura parece absorber cualquier afán personal.Por ejemplo, luego de mi trabajo, me comí un pastel de frambuesa con ricota y una cajita de leche sin sabor sentada en el escaparate de un local ubicado en el Metro, mientras escuchaba a un excelente acordeonista. Me sentí de cumpleaños.

Más simple de lo que quisiéramos, las cosas funcionan mediante sistemas orgánicos y pequeños. Nos trataron de explicar lo evidente con palabras muy intelectuales y quizás poco inteligentes.

“Vivir la vida” haciendo micropolítica un día a la vez, teniendo nada más de ejemplo a las asambleas pingüinas y sus voceros removibles, haciendo revolución en chiquitito, es la forma principal de generar cambios auténticos, en el proyecto vital.

Pero poca importancia parece que se le da a la vida. La cosmovisión terrestre parece estar miope. Todos los esfuerzos se hacen en pos de la “hora de la muerte”, el fin de la historia, el Apocalipsis, el Armagedón, el Juicio Final, y todos sus correlatos en las distintas culturas.

Por así decirlo, se celebra con mayor ahínco un funeral, que un nacimiento.

La desconfianza con el nuevo habitante, la tragedia de su arribo, incluso la envidia o la total indiferencia que se genera, nos dice bastante, en contraposición con la venta de terrenos y nichos en el cementerio, el gran negocio de las popas fúnebres, además de los románticos, góticos y emos.

Si bien siempre se sabe quien fue el occiso, se conocen tanto sus virtudes como sus yayas -o escaras en varios casos- la despedida se hace con una euforia que ya se quisiera un pequeñito recién nacido.

Las bienvenidas son malas en este caso. Incluso lamentablemente las mismas madres se provocan depresiones hondas y prolongadas.

En un mundo donde se aprecia la construcción de murallas y esfinges, historias plagadas de jinetas y cargos, los mamotretos sesgados de versiones “oficiales”, parece asustarse llegado el momento de enfrentar la página en blanco. Esa que se llena primero con un pequeño signo, con la importante marca de la vida.

Mi pololo, el twittero

2011-01-04T16:14:00.000-08:00

Dedicado a planetazuniga

Twitter revolucionó la forma en que nos comunicamos. 140 caracteres bastan para demostrar sapiencia del mundo, refrendando la particular cosmovisión de quien tipea en el teclado… O sea, la viuda de Lennon dijo que de estar vivo con 70 años, sería adicto.

Es un mundo perfecto el del twittero. El soliloquio que amplía el autoconocimiento, y que fluye hacia la empatía con los demás, o la antipatía radical con quienes nos resultan sanamente intolerables.

Esta aplicación es capaz de construir un verdadero altar al que es su dueño. Una animita, un santuario, una trinchera, un habitáculo en el no-lugar, infranqueable como un feudo, tibio y acogedor como una madriguera.

Desde ahí un simple mortal consigue convencerse del don de la ubicuidad, del impacto inmediato que tiene en los “otros”, de que la “trascendencia” está sólo a un click de distancia, cualidades que hacen de esta tecnología el hito del 2010.
El bogar incesante que efectúa el lenguaje para navegar por ese mar de incomunicación que nos hace sentir como “islas en un mar sin orillas” parafraseando a Federico, es lo que captura a millones de almas en su afán deportivo, casi, por significar, y Twitter es perfecto para conseguir hacerlo a libre demanda.

A mí me encantaría twittear más, pero estoy sujeta a reglas y condiciones demasiado estrictas, que como Sócrates me ha dado por cumplir con el fin de templar mi voluntad. Mi pololo sí es un twittero. Lo defino así, porque vaya donde vaya, haga lo que haga, desee lo que desee, delire lo que delire, sus 140 caracteres lo acompañan de manera implacable.

Resulta interesante leer cómo se replica a sí mismo en esa escasa extensión de letras…minuto a minuto.

Nunca lo había logrado conocer tanto como ahora. El problema es que lo hago en conjunto con un centenar de personas, y el tema de la exclusividad se me viene haciendo difuso, sólo la cercanía que da el sistema análogo me hace sentir en platea, y obvio, a veces en el centro de la escena.

Reconozco que últimamente prefiero leer sus twitter que tener una conversación. Gracias a esto me he evitado reyertas que terminaban mal, pues me he dado cuenta que no sé porque misterioso desarreglo dimensional, lo que está pensando en su tweet es idénticamente igual a lo que me rebatía cuando nos comunicamos a la manera antigua.
Me pregunto si Franco Simone de haber compartido esta tecnología con su amada habría escrito “Has que yo sepa pronto tu mundo interior/ Hazme parar el tiempo que mueve a los dos/ Deja que sea un respiro/hasta que seas tú…” quizás no.

Ahora, lo único que hay que tener en cuenta es no caer en el patetismo expuesto por el film Social Media Addiction: Are you al risk?

De todas formas no sería primera vez que una de mis relaciones se ve permeada por algún tipo vicio. Este por lo menos éste no sale caro, no da nauseas, ni te deja convertido en un guiñapo hipersensible. Este es un vicio para comunicarse y no para olvidarse hasta de que uno está vivo. Además, la profundidad que mi pololo, el twittero consigue con un tweet, se asemeja a un verso. Es pionero en la nueva literatura de ideas, una minimalista y atómica.

Mensaje

2010-12-29T10:16:00.000-08:00

SENADOR LAGOS WEBER HASTA CUANDO LA CHIMUCHINA. ASCENSORES, BASURA, PERROS VAGOS. ESO ES LO IMPORTANTE QUE HAY QUE SOLUCIONAR EN VALPO. BASTA DE TRATAR AL ANTIGUO GOBIERNO COMO SANTO. BASTA DE "ESPINITAS" GUATA CALLOS CON SUS EMPLEADORES MEDIOCRES. RECUERDE QUE DE LA MAZA Y GUATÓN PINTO, GRANDES ESTAFADORES Y LADRONES A SECAS SON DE LA CONCERTACIÓN.

FAT CITY

2010-12-28T10:27:00.001-08:00

Mi Amorsh

2010-12-28T10:06:00.000-08:00

La verticalidad del mando

2010-12-23T06:07:00.000-08:00

The Chiken Stile

2010-12-22T10:51:00.000-08:00

Mejor que cantinflas y compadre moncho juntos!!

Los Zarpazos del Tigre, o sobre el uso de un “Aparato raro”

2010-12-20T08:44:00.000-08:00

El 2010 ha sido maldito, y por más cabalera que sea, preocupándome de no pasar bajo las escaleras ni abrir paraguas dentro de la casa, no puedo echarle la culpa a la suerte.

Bien cierto es que cuando se siembran sandias se cosechan sandias, y que así mismo pasa cuando lo que se siembra es la cizaña. Harto tiempo de barbecho, arado y siembra para que haya nacido este engendro de año.

Aunque Ángeles Lazo nos convenza de que es por un transito espacial, y que el horóscopo chino predice de forma infalible, de sobra sabemos los meritos que tenemos en esta crisis.

Para que seguir con mi majadero discurso anti concertación, colaboracionistas por antonomasia del modelo pinochetista, maquilladores expertos de la escara purulenta que nos dejara la Dictadura, traidores de los principios que nos convocan, porque la ceguera de quienes suscriben como ciudadanos durante 20 años al pacto, son los responsables.

¿Cómo creer en quienes se autodenominan Concertación, palabra que según la RAE significa pacto, convenio, trato de un negocio? Es decir, quienes ejercen su “derecho” a voto, haciéndole reverencia al Binominal y el “mal menor”, no fueron engañados, sino que cómplices.

La derecha con su revolución silenciosa y su revelado desparpajo del fin de la historia, se encuentra con el proceso en su apogeo, con la situación inmejorable del caos. La oportunidad perfecta, y bien lo saben los ludópata y usureros, de sacar tajadas anchas y sabrosas.

No podemos confiar en que esto cambie mágicamente con un salto de conejo. Con la traslación y la media noche del ultimo día del año. Los zarpazos de un felino, que ya ni siquiera conserva la morfología típica de las especies cordilleranas, sino que una recargada por las influencias extranjeras, nos ha dejado en estado crítico, a merced de un practicante y un matasanos, que hace tiempo hace su trabajo de forma magistral.

Siempre ha resultado peligroso plantear la revolución. Pero esta vez lo hare pensando en que para “grandes males, grandes remedios”. Y sin tener que aplicarnos en el hombre y mujer nueva, en la escuela marxista, o en técnicas de combate; la guerra social se dará gracias al lumpen.

Porque ahí entre los olvidados, en la escoria “antisocial”, está la comprensión del problema. Porque han sido más audaces, mas valientes y mas clever que el resto para darse cuenta del tongo representado en nombre de la patria. Porque entienden que el trabajo asalariado indignifica más que el comercio ambulante y el lanzazo. Porque los presos son todos presos políticos, como dice Redoles.

Por que ellos, que hoy mueren como ratas hacinadas, espero última desgracia del año maldito, evidencian la patética situación chilena. El revoltijo, la concertación abulica de licitaciones otorgadas al marido de la ministra de justicia de ese entonces. Ambos demócrata cristianos.

La caja de Pandora ya fue abierta, el nudo gordiano desatado, y hasta el mea culpa de Altamirano cometido.

Ahora solo nos queda, como dice la canción ochentera, década siempre tan atingente pues como el retrato de Dorian Grey el tiempo parece no pasar sobre chilito: “O te preparas a morir en las trincheras, o esperas en tu cuarto la tercera guerra”.

No nos quedara más remedio que hacer uso de cierto “Aparato raro”.

El viejo

2010-12-20T08:42:00.000-08:00

Eso de extorsionar durante todo el año a los niños y niñas del mundo con que el viejo no te va a traer nada sino te comes la comida, te sacas buenas notas, te lavas las patas y los dientes antes de dormir, le haces caso a la tía, a la mama, a la hermana, al papa, al tío, a la profe y al vecino, es una de las técnicas mas detestables que los adultos utilizan para manipular a la clase infantil.

El mismo hecho de que un viejo obeso este obligado, por el consumo que se despierta angustioso durante la “noche de paz, noche de amor”, a tamaño trabajo de cargar con regalos de niños de todo el orbe, es abusivo.

De partida, desear que el viejo se acuerde de uno, es una patudez habiendo tanto viejo olvidado a su suerte, en un país de pensiones miserables, hijos ingratos, y trabajo ancianil.

Eso respecto a los viejos buenos, porque con todo respeto, no me gustaría que se acordara de mi Paul Schäfer, Onofre Jarpa, Sergio Diez, Karadima, Pinochet, y un larguísimo etcétera de viejos culiaos.

Quizás lo único bueno de este viejo es que sea rojo. Lamentablemente eso, no es nada más que una coincidencia.

Pero fuera de bromas. ¿Quién no tiene un recuerdo amargo relacionado con este arrebato de la imaginación mercantil?

A mi me dijeron que no existía porque no podían comprarme el Nenuco Burbujitas. Me sentí estafada, pasada por tonta, manipulada durante esos nueve años que con esfuerzo trague esos guisos horribles, fui al atribulante colegio de monjas argentinas, religiosamente todos los días del año, solamente para que el viejito se acordara de mí.

No era por interés, era por lealtad. Después de todo, era tan parecido a Dios, ubicuo y omnipotente que todo lo sabia, y que todo lo veía cuando, producto de la modernidad, surcaba el cielo montado en helicóptero. Así llegaba a la Pascua del Soldado, cuando incluso saltaba en paracaídas para caer justo entre nosotros repartiendo una madeja de medias horas y coyaks.

Ya me pareció raro entonces, cuando directamente proporcional a la verticalidad del mando, retribuía con regalos de una calidad según el rango de tu padre. La cuestión no era por merito propio, sino que por nepotica jerarquía.

Y eso obviamente se replica en el ejército de estólidos que plagan el planeta.

Una metáfora del capitalismo salvaje que se libera con frenesí durante una época, que se supone, cargada de buena voluntad para con el prójimo, a la luz de la estrella navideña, inspirados por la grandeza del invisible poder de un recién nacido en condiciones paupérrimas.

Y resulta que se potencia todo lo contrario. Que se atiborra con regalos, muchas veces inmerecidos e inservibles, suntuosos o solo para aparentar y sacarle pica al vecino, a niños que poco entienden de solidaridad o afecto, porque educados bajo el régimen voraz, no han conocido más que cosas.

Por ultimo, sea el viejito pascuero, el ufo navideño, o el mismísimo Jesús, si le regalan un cachorrito, cuídelo, respételo, ámelo y manténgalo feliz sin abandonarlo en un potrero cuando crezca.

Son mis sinceros deseos para esta navidad.

La realidad y la verdad

2010-12-05T14:51:00.000-08:00

La verdad no es lo mismo que la realidad. Los hechos no tienen la profundidad de las razones que dan curso a lo que en evidencia sucede. Puede parecer irónico. ¿Pero no parece ser una parodia esto de estar vivos?

Siempre he creído en que el objeto antecede al deseo y que lo material supedita a la ficción. Que en definitiva los ideales por si solos no existen, porque siempre son motivados por algo existente, tangible, de facto. Que “el yo pienso, luego existo” es una estupidez. Por que para pensar hay que existir primero que nada. Tener un cerebro, un cuerpo, que sea capaz de posibilitar dicha tarea.

Ustedes pensaran a estas alturas, para que la paja. Para que si el tiempo apremia. Si las líneas de esta columna escasean y el jingle es imperativo.

Simplemente porque me parece necesario tenerme a mi misma como aval de lo que pueda decir. Ustedes saben lo que es nacer solo y saber que se morirá solo también.

Ustedes y yo somos cuerpos, que aunque intenten conceptualizarse, venderse, enmarcarse dentro de una ideología, tienen una capacidad material única y perecible.

Que las cifras sean un bastón para aquellos que no pueden sino ganar o perder a modo de estafadores, como las madres que utilizan a sus hijos como razón de vida, es algo que ha dado vida y cuerpo al 9/11, al 27/2, al 8.8, a los 33, al 24.500-03.

Nos hacen creer que la caridad es algo positivo, porque no somos capaces de darnos cuenta, que al igual que trabajar por chauchas, que prestar el culo, que hacer la pata, que mendigar justicia, estamos colaborando con la mentira. Con la construcción de sucedáneos de verdad.

Una forma de salvaguardar la mediocridad de todo discurso insípido, intrascendente, pedestre e inmaterial. El fantasma del miedo a no ser verdad, una entelequia dispuesta a ser derrocada por cualquiera, que infarta a quienes quieren construir el mundo según sus parámetros.

Es ahí donde el número encaja perfecto, haciendo historia, planteando fechas y muertos, estadísticas y gráficos, estimaciones y proyecciones. ÉXITO.

La miseria ha tenido varios managers. La religión, las instituciones gubernamentales, las no gubernamentales, las estrellas del rock, del pop, los escritores de poca monta, los animadores de televisión, los políticos. Porque la miseria es un discurso patético, improbable, maldito. Que no debería existir siquiera, PORQUE NO ES PARTE DE LA VERDAD.

Se basa en las diferencias de clases, en la usura, la explotación, LA MALDAD.

Es una realidad que existan los pobres, pero la verdad es que no deberían existir.

Es una realidad que haya chilenos y chilenas carentes de soluciones habitacionales, de salud, educación y trabajo, pero no es razonable que esto suceda.

Es real que hay gente que gana propinas, que sufre necesidades, que padece de dolores insufribles, pero no es verdad que eso sea parte de la vida.

Es una realidad que hay lisiados, es una realidad que tenemos un estado mediocre, de funcionarios mediocres, y un mundo de gente cobarde, que teme ver la verdad.

La verdad encara un duelo, una pena, un trabajo. Hacer frente a la cobardía, a la pereza, al conformismo. Despertar de la siesta y la modorra para atacar el objeto, la materia codiciada, que aunque enmascarada en la entelequia del dinero, en el concepto de codicia, de usura, de poder, forma parte de todo acceso al deseo mezquino de realidad.

Es real que hay niños que sufren y se arrastran, pero la verdad es que la religión, las instituciones gubernamentales, las no gubernamentales y las privadas, las estrellas del rock, del pop, los escritores de poca monta, los animadores de televisión y los políticos capitalizan el dolor de todos ellos para hacerse ricos y famosos.

Vive de prisa

2010-11-23T08:41:00.001-08:00

Quirihues´s bar

2010-11-18T10:39:00.000-08:00

Es una característica de los cuarteles el jolgorio y el copetengue. No es de extrañar la partuza en la media luna de Quirihue. Por eso concuerdo con Alinco, el diputado chicha-fresca, en que el escándalo desatado y la sanción impuesta a los soldados bailarines es parte de la hipocresía chilena.

Conocemos de sobra la historia del asalto al Morro de Arica. Guerreros bajo la influencia de la chupilca del diablo, brebaje compuesto por aguardiente chillaneja y pólvora, protegieron la soberanía de nuestra bella nación como guasca de curaos y a corbazo limpio.

No muchos saben que Diego Portales lo mataron de casualidad. Los soldados tenían la orden de captura, pero no de asesinato. Fueron las copas de más, la que tuvieron como resultado el magnicidio, provocando el terror de la hueste, que acañada se percató del deceso al día siguiente. Se entusiasmaron.

El mismo entusiasmo y ganas de matar que tuvo el Ejército encargado de “Pacificar” la Araucanía. Se decía que era peligroso cruzar el Bio-Bio sin una petaca de aguardiente en el bolsillo. La historia no escrita, y recientemente novelada por Patricio Manss en “El lento silbido de los sables”, relata esta barbarie cometida al calor de las botellas.

No es un secreto que los aparatos de “inteligencia” eran tan gozadores como Canitrot. Que el wisky y la cocaína jamás faltaron, como tampoco las vedettes y las canciones de Raffaella, los asesinatos y las violaciones.

Los milicos son buenos para el leseo.

Mundialmente conocido es el caso de los israelí que se entretienen tomando “divertidas” fotos de las torturas que hacen a sus “peligrosos” enemigos palestinos. Lo mismo que hacen los norteamericanos, soldados y soldadas, con los irakies, y con los reclusos de Guantánamo, que obviamente deben amenizar con algún licor de preferencia.

En mi infancia pude apreciar de muy cerca el espíritu dionisiaco del batallón, que en muchos casos veía mermado su sueldo por descuentos en Cantina, una de las instalaciones más mononas de El Regimiento, con nutrida barra, decoración medieval y mesa de pool.

Esto es un escándalo, pero no porque los soldados celebren en Quirihue, sino porque es una hipocresía castigarlos cuando la institución fomenta el arrebato de la sangre, cuando históricamente se ha utilizado el alcohol para envalentonar a la tropa.

Puedo dar fe del daño que ha hecho en los hombres y sus familias el incentivo a la “camaradería”, al “Drink, drink, drink” inmortalizado por Mario Lanza.

Recuerdo a un Coronel que obligaba a sus soldados a beber junto a él, y no podían retirase hasta que quedara ahíto de celebración.

Y esto, que pareciera ser baladí, “una tontera” en palabras de Rafa Gumucio, resulta ser un aturdidor de conciencias, para que la carne de cañón se mantenga eufórica, anulada, perfectamente manipulable.

¿Fair Play? Las pelotas

2010-11-17T09:01:00.000-08:00

Todo sigue marchando sobre ruedas. Las cosas parecen continuar viento en popa, mientras el vaivén nauseabundo, agita a la tripulación. Pero no estamos para motines, ni trote alguno. Las fiestas culturales siguen su carta de navegación, y el espectáculo futbolero aumenta la sensación de que el tormentoso juego democrático esta a penas comenzando.

Los pobres si pueden esperar porque el show debe continuar. Así la espera se hace mas llevadera, y el viaje, aunque incomodo, entretenido.

Bielsa pudo hablar 90 minutos multiplicados por cada centavo ganado en el negocio “deportivo”, y aun así, de las supuestas lecciones, de la filosófica experiencia, de la audacia perentoria, del ultimátum desafiante, son cosas del futbol.

Que el futbol sea política, sea economía, sean modelos y drogas, nos habla que el ideal de “corpore sano” esta enfermo de muerte a causa de una mente permeada por los discursos y prácticas mas nocivas y decadentes.

Si bien se agradece que el DT haga esfuerzos en develar la maraña putrefacta, las cosas no van a cambiar mientras los estatutos comerciales, los honorarios exorbitantes, la esclavitud del cuerpo para desatar la pasión de una multitud de ciudadanos estafados, continúe siendo culturalmente aceptada sin hacer un sinceramiento de que el Futbol es una pequeña parte de la sociedad, utilitaria, decorativa, distractora, de los grandes y esenciales problemas que nos aquejan.

Pero los piratas y los capitanes, beben juntos en la cantina los licores que sus esclavos trasladaron bogando incesantes. Parlotean a la par con cacatúas y delfines, e incluso saltan frases feroces, diatribas punzantes, lecciones de ética, saludos a la bandera, gingles fantásticamente pegajosos, palabras y más palabras, que a pesar de su rudeza no se baten en un duelo decisivo.

Están mirando a los veintidós sudar la gota gorda en busca de un gol.

Lo reconozco. Pago CDF, porque soy hincha de Colo-Colo, y a pesar de que me joden con que es un equipo fascista, intento separar aguas, porque no me voy a poner a pensar en el Estadio construido por Pinochet, en el Club comprado por el pulpo Piñera, ni en las elecciones de la ANFP en las cuales se ha inmiscuido, porque entiendo el populismo e intento disfrutar del esfuerzo de los 11 gladiadores que intentan dejar todo en la cancha, so pena de la carga de basura y desperdicio.

El Futbol hace tiempo que esta manchado, la pelota desinflada y la cancha rala. Y eso porque tanto lo fundamental como la salud, la vivienda, la educación, auténticas preocupaciones, y lo accesorio como el futbol, son un excelente negocio.

Por algo quemar dinero es un delito más grave que robarlo. Porque esa entelequia, ese artificio, esa farsa, es hoy por hoy, el corazón de la humanidad.

Estamos perdidos en el infinito por ciento de números torturados por financistas macabros, por sádicos usureros, por Don Cangrejos y Tíos Ricos, que solo se contentan con aparecer en el Ranking de Forbes, porque esa “es” la Tabla de Posiciones del juego verdadero, sin nada de reglas o normas, nada de trabajo en equipo; la perseverancia y la superación tienen como modus operandi la competencia desleal, la mafia y el transfugueo.

¿Fair Play? Las pelotas. Para que estamos con cosas. Monopoly es el deporte Rey.

La importancia de llamarse Paul (O Piñera)

2010-11-07T16:20:00.000-08:00

El profeta de los tiempos ha de convertirse en pulpo a la gallega. Porque el futbol es el tiempo. Porque sólo 90 minutos te hacen ganador o perdedor. El marcador es definitivo. Y más vale tener un gol de penal, que una tesis doctoral en Frankfurt. (O un doctorado en Harvard).

Porque 33 caracteres deciden la sobrevida que tapa toneladas billonarias de muerte. Y eso parece chiste de gallegos. Una tontera que se trasforma en milagro. Así como decir Miguel Ángel de Villa Alemana CNI mediante. ¡Qué recuerdos!

Cuatro años que parecen ser un suspiro en la vida cívica de cualquier político con legítimas aspiraciones, puede ser en la vida molusca, la ventosada a la vitrina mundial. Porque el pronóstico, la predicción, sigue siendo el talento divino.

Un minuto de silencio por el Pulpo Paul. Un minuto de silencio por la especulación. Un minuto de silencio por el loto y por el Kino.

Así, con el vaivén del nuevo milenio, nos vemos la cara entre rajazos y numerología. La incerteza del sistema permite a Jodorowsky ser un Best Seller, al Pulpo Paul ser un personaje público y a Piñera ser el presidente del Mundo.

Qué Joyse, qué oráculo de Delfos, qué Maquiavelo. Hemos entrado en la era de acuario agarraditos de una pata del Tercer Reich. PORQUE CHILE SOBRE TODO. PORQUE EL COLO SOBRE TODO. HEIL, Y MIL VECES HEIL PULPO. QUERIDO PULPO PAUL.

Un homenaje sincero a sus arácnidos tentáculos de tan insigne profeta.
Repito, un minuto de silencio.

¿Qué son 120 segundos? ¿Acaso un orgasmo? Ni cagando, pero depende, eso depende de la suerte, de la excitación, de la algidez del “momentum”, como el dólar en la guerra de divisas. Por lo tanto y considerando la infraestructura biológica de un pulpo, todo puede pasar. Como que 33 mineros estén vivos a pesar de la barbarie miserable retrotraída a la cuestión social del entrañable Baldomero.

Como la estupidez de un pulpo a la gallega, que pierde todo por la ambición octopeda de echarse a 17 millones por el fraude en la ANFP.

Y usted no me entiende, me encuentra “Loca, loca” como la canción de Chico Trujillo. No me importa. Qué más da, si además, la muerte no importa. Hay Wikipedia que podrá inmortalizarnos.

Que va que los diarios envuelvan pescados o guaguas bastardas, hay virtualización, “clouds computing” que harán el inconsciente de la época. La que dejará en los anales de la historia a el octópedo, y en la posteridad como seguro candidato a rol de anticristo.

El pulpo es el que se adelantó a la fuerza corrupta de la carne, la esclavitud bien remunerada del cuerpo. (Futbol, en términos simbólicos, o explotación del hombre por el hombre en términos mediocrizados).

¿Díganme si a estas alturas no encuentran cierto parecido entre Paul y Piñera?
Un ludópata que consiguió que el Olimpo lo aceptara entre bombos y platillos.

La cuea, la racha, la estrella en la frente que brilla sin que sean tres magos negros los que te pongan la fianza, sino que miles, embobados por los neones de los marcadores del juego.

Maravilla de época, inmediata y perfectamente temporal.

El Pulpo Paul a Muerto. ¡Viva Piñera!

Del Bacheletcidio al Piñerazo

2010-11-02T06:48:00.000-07:00

No se sabe pero se siente. Esa es la magia de la política, más si es a “la chilena”. Marcados a fuego por el ingenio o la estulticia, por la vanidad o la paranoia, hay situaciones inevitables, como el paso inexorable del tiempo, que margina todo criterio distinto al planteado por el vaivén bipolar del péndulo cucú.

Porque la yeta visible de nuestra primera presidenta de la República, fue superada por el rajazo de nuestro primer presidente derechista en un estado de derecho.

Las cosas a veces están marcadas por una huella trazada por lápices omnipotentes que paradojalmente dibujan mamarrachos ininteligibles.
No pocos sentimos vergüenza propia y hasta espanto.

Demudados por la absorta mirada ignorada de Bachelet en la Onemi, la orate locuacidad de Vidal, su vocero, ahora montado en un tanque con el mismo fascismo de su delfín Harboe, el racismo de Perez-Yoma, el usufructúo de Viera Gallo, el nepotismo de Lagos Weber, no hicimos lo que pudimos, cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo.. Y tras el silencio, el bullicio del neopopulismo de Piñera; una vergüenza que cambia de sitio, porque está mezclada con un rastro de venganza, de destino, aunque sea innoble siquiera pensarlo.

Este tipo que en plena revuelta que los jóvenes hacen en contra de la reforma en las jubilaciones impulsadas por el bonapartista Sarkosy, se calza el sombrero de Napoleón, mientras es felicitado por los líderes del orbe por el salvataje a los 33 mineros explotados por un sistema reventado, y del cual ha sacado tanto provecho tanto en términos privados como públicos, es nuestro líder indiscutido.

Un hombre que ha crecido con el mismo vértigo de una acción al alza, pero que a pesar de haber sido tocado por la fortuna recorre el mundo regalando piedras de un territorio depredado por la ignominia y ferocidad del mercado.

No podríamos estar más develados. Más evidentes, más puros en la absoluta transparencia del poder. Vulgarizados por las circunstancias. Por el reflectante encandilamiento del espejo amplificante de la prensa y el espectáculo.

Porque mientras el “Presidente” se siente héroe de una gesta, los mineros se declaran “victimas”, no solo del encubrimiento de los gobiernos de turno, sino del sistema completo, y de sus propias y cotidianas ambiciones, tan rastreras y vendepatrias como las grandes aspiraciones del capital. La violeta ya lo dijo: “el minero ya no sabe cuánto vale su dolor”. O quizás sí, y lo homologa con el valor de un plasma, o de una contundente compra en el supermercado.

El sistema funciona, porque las maquinas humanas funcionan, porque la producción en serie funciona, porque la moledora tiene carne que moler. De otra forma nada de esto sucedería.

El Bacheletcidio es una cosa. El tiro en la cabeza dado casualmente, como jugando, por una Concertación colapsada por sus errores “no forzados”, y otra muy distinta es que todo confabule en otorgar oportunidades para calzar sombreros con tanta cinta a quienes no tienen cabeza.

Y eso primeramente, porque estamos haciendo el trabajo del sombrerero de Lewis. Choqueados por tanta imbecilidad que reina, o de la antigua reina en éste, el país de las horrorillas, hacemos la pega de coronar con la horma perfecta a nuestro propio captor.

Diga 33

2010-10-18T16:25:00.000-07:00

33 Mineros, encontrados el día 33 de las faenas de rescate, durante un día que su sumatoria arrojaba 33, mediante un papel escrito por uno de los mineros con 33 caracteres. La T130 rompió en el refugio 33 días después del hallazgo, y una vez que los mineros arribaron a la superficie, demoraron 33 minutos en llegar al hospital, con cronometro en mano. Por si fuera poco, el día que la cápsula Fénix izó a los 33, fue 13 del 10 del 10. Saque cuentas. Ni que lo hubiese predicho el Pulpo Paul.

Según la numerología, el 33 representa el amor en su estado más puro, que significa entrega, sacrificio y compasión. El amor que genera los más altos ideales y que no vacila en sacrificar todo lo material o personal para defender sus sueños y ofrecerlos a sus semejantes.

El denominado Número Maestro, en honor a la edad de Jesús cuando fue sacrificado, dicta que tan altas Vibraciones deben ser usadas con cuidado, respeto y prudencia, ya que el ascendente que tienen sobre los demás es muy grande y si se hace mal uso de éste no sólo retrocede en su propia evolución, sino que lo paga con quebranto y angustia moral. Deben huir también del fanatismo, o de presumir de sus poderes de intuición y clarividencia.

O sea, estamos ante un peligro evidente.

Además de Piñera, que dijo haber soñado con los 33 vivos, tenemos el efecto “pindi” de una serie de personajes políticos, y no políticos como el “negro”, que quieren subir sus bonos con la audiencia mediante el uso y el abuso de los 33. ¿Qué hacía ahí de punto fijo la senadora Isabel Allende? ¿O esa suma exorbitante de hiperventilados periodistas que enloquecen durante cada contacto, relatando una y otra vez el “ambiente” que se vivió en la mina San José, o los entretelones, deslices, y miserias cotidianas de los mineros ya en la superficie? Eso que no he cuantificado los “famosos” de todo el mundo que por sus plataformas envían filantrópicos saludos.

El show mediático, que está lejos de culminar, ha transformado a los mineros en celebridades que aun no “ven la luz” respecto al precio de la fama que verán desplomarse sobre sus hombros una vez en el infierno a descampado. Y aunque tenemos de sobra claro que los 33 mineros tuvieron los pies, y de hecho hasta la cabeza, bien plantados en la tierra, sus vidas se están convirtiendo de sopetón, en la que vivió Daniela Tobar en la casa de vidrio, o Edmundo, o Carlita Jara en sus casas estudios.

Decir 33, era para los médicos antiguos, el camino hacia el conocimiento del estado de salud de sus pacientes. Según esta lógica, todos tendríamos un diagnóstico más o menos científico de la histeria, la ambición, como también la energía y motivación que otorgan sucesos laico-milagrosos, que acarrean tantos beneficios para quienes los viven. Porque el minero amputado tiempo antes del derrumbe, producto de la precariedad de las condiciones laborales en las cuales se desempeñaba, piensa que de haber estado ahí adentro, con los 33, ahora tendría sus dos piernas, el chocoso del zar minero Farkas, y una promisoria carrera televisiva asegurando sus finanzas por un tiempo prolongado.

Lo paradojal es saber que tanta parafernalia tecnológica, herramienta importada, experto altamente capacitado, sea desplegado en circunstancias que el drama de los 33 fue provocado por las deficiencias imperdonables del capitalismo y su supuesto progreso. Por la falta de todas estas innovaciones. Por la indecente práctica empresarial que omite lo medular respecto a los métodos de producción y mantiene condiciones de esclavitud remunerada para sus empleados.

Ahora se despliega como la cola de un pavo real, todos los chiches 2.0 que dejan boquiabiertos al mundo por su “desinteresada” aplicación. No se ha escatimado, como tampoco se escatimaron los años de invariabilidad tributaria para las mineras en el Royalty recién aprobado por el parlamento, oposición mediante. Porque ahí los 33 pasaron piola, como pasó piola que Lagos Escobar diera 'chipe' libre impositivo hasta el 2017, o que en 2003 -durante el gobierno de Bachelet- fuera reabierto el pique de la minera San Esteban. Quizás hubiese sido distinto si fuera misia Verónica Michel quien pronunciara 33. Algo en la T sonaría arrastrando más de alguna culpa.

El Metro Moneda

2010-10-18T16:22:00.000-07:00

El flautista ciego de la Estación La Moneda tiene una de $50 en su brillante tarrito, y eso que ya son las 10. Esos rostros anónimos que se apretujan con olor a Ballerina en el pelo por la mañana y a uno indefinible por la tarde, que ridículamente libran una batalla campal por el respeto al “metro” cuadrado, una vez que son expulsados de los vagones parecen hacer una tregua y convenir sobre el severo juicio a la interpretación de esa melodía cuasi nortina, indígena, triste, que nadie escucha, o que todos escuchan y les carga… No es para menos, estamos en el centro de La Metrópolis, en el corazón político de Chile, en el lugar donde nacen las decisiones mientras flamea hermosa, la solitaria figura de la monumental bandera.

El ciego no se ha adecuado a los tiempos. De seguro es analfabeto braille, y así como nosotros un incógnito, pero aún más que eso. Un mendigo, un NN, un marginal que con su flauta marginal, toca melodías marginales. Un descolocado. Fuera de todo orden señalado. Peor que el anarquista cada vez más intelectual, o el neoliberal, igualmente enemigo de las leyes y las instituciones públicas, que sin embargo ha creado su propia cultura, haciéndola, pese a sus conceptos, oficial. El flautista ciego, en cambio tiene el descaro de enrostrarnos su condición de marginado. No solo dice, o gana plata oponiéndose al Leviatán. Él muere en las calles a vista y paciencia de nosotros, los hombres y mujeres de la patria, tan distintos, tan anónimos, tan ignorados y explotados, pero todos tan chilenos.

El flautista seguramente también es chileno, pero parece no pertenecer al estado de Chile, ni representar el espíritu bicentenario, menos la fortaleza de los mineros. Parece acercarse más a la realidad indígena, esa que gracias a su instrumento de viento puede evocar.

Como me lo explicara mi maestro Miguel Alvarado “Para el viejo Hegel el Estado es la entronización de la razón en la organización de las relaciones sociales, por lo tanto, una sociedad sin Estado debería ser irracional, inconsciente, incapaz de tomar decisiones sobre la integridad física de sus miembros, y quienes pertenecen a esa cultura irracional se les debe proteger de sus impulsos, deseos y cavilaciones degeneradas: si no hay Estado no hay racionalidad; no existe entonces sujeto autoconciente, por lo tanto es la cultura occidental como cultura dominante la que decide cuando la muerte es una legitima inmolación y cuando la muerte es un sacrilegio, un crimen y un desperdicio”.

Si los sacrificios son hechos por la patria, como tomar el metro cada mañana e ir a trabajar durante más de 8 horas, acortando la “vida” como popularmente se le conoce a ese tiempo en el que uno debe desarrollarse como ser humano y intentar construir algún reino de este mundo, o de otro, es loable y maravilloso. Eres un buen elemento. Pero si sufres y mueres por causas ajenas al sistema pautado por la República, estamos hablando de un ente patológico, miserable, raro, reprobable a todas luces.

Lo paradojal es que el mapuche prefirió luchar mediante la huelga de hambre a ser sometido a los dictámenes del estado y la ley chilena. Tan paradojal como que ese ciego de Moneda, aún siendo chileno no tenga un estado al cual recurrir para ser digno de morir por la patria, y debe recurrir a la limosna y la buena voluntad de los que sí podemos sentirnos orgullosos de exprimirnos voluntariamente en las estaciones. Lo hermoso, que a pesar de su ceguera, de esa oscuridad que no sufrimos, tenga una flauta en sus manos para tocar notas arcaicas. Sonidos de aquellos olvidados, como él, por el estado y sus fórmulas que parecen estar nada más que en las buenas, como en un matrimonio por conveniencia.

El Eufemismo

2010-10-06T10:42:00.000-07:00

Parece inverosímil. Una cuestión sacada de algún cuento loco de la generación Beat. Algún burdo poema del Realismo Sucio, porque así es. No podría relatarse con eufemismos, porque lo estaríamos camuflando, haciéndole el juego al discurso oficial. Ese que hace encolerizar a los honestos de todas las épocas. A los jóvenes que desplegaron un lienzo, en 1967 en el frontis de la casa central de la Universidad Católica, y a los jóvenes que atacaron este 11 de septiembre 2010, a los periodistas de los medios de comunicación candongos y falaces, escribiendo "La prensa Miente" en las puertas de un utilitario blanco afuera del Cementerio General. Pues ya no es solo El Decano quien lo hace, incluso podríamos decir que no emplea la patraña en su sección de economía, porque ahí están bien claras las cosas, si es que uno sabe sobre jerga financiera.

Pero así están las cosas. Fuera de la solapa mediática, el trato directo no emplea concesiones. Como siempre ha sido.
Sin embargo, hay una institucionalización en la dimensión del lenguaje de ciertas prácticas que siempre sucedieron, pero que al calzarle nombres nuevos, pertenecen a una puesta en escena naturalizada, incluso cool. El amedrentamiento físico ahora es llamado bullying, el pueblo es denominado usuario, la esclavitud pasó a llamarse sueldo mínimo, y los serviles ahora son ponderados como propositivos. El compañero es el colega, y la prostituta, una scort.

Pero donde las papas queman, donde los gallos salen a la pelea, donde la vida urge y se enerva, los neologismos, extranjerismos, palabras de moda y buena crianza, son una forma de solapamiento de, que aún de la tecnología y el avance, o fin de la historia, el ser humano sigue siendo el mismo.

Hace pocas semanas fui a la cárcel de menores de Limache, o “centro privativo de libertad”, para niños desde 14 a 17 años, que viven hacinados en celdas, llamadas “casas”, donde habitan no menos de 26 reclusos, o “internos”. Esos niños no van al colegio, y se dedican a elevar volantines o amedrentar a los más débiles. La mayoría estaba por robo con intimidación, y por esto les dieron 26 meses de pena. El taller sobre poetas del mundo, les intereso lo suficiente para que 18 niños pusieran atención y participaran. Puede ser porque son escasos, ya que no tiene un programa de educación sistemático, pero se supone que están “rehabilitados”, listos para enfrentarse al mundo, después de experimentar la decadencia del encierro, con la putrefacción y la miseria que esto conlleva. La orfandad, la precariedad, la mala educación, la pobreza, es solapada con la reforma procesal y la rebaja de la responsabilidad penal.

Lo mismo sucede con la cesantía, el centralismo, la muerte del campo chileno, que se traduce en la Conscripción, después del episodio de Antuco, finalmente voluntaria. La falta de conciencia social, la ausencia de leyes laborales, la atomización del movimiento sindical, la baja representatividad de los parlamentarios, tienen como resultante la subcontratación y la flexibilidad laboral. El machismo, el sexismo, las tradiciones del matrimonio, la sumisión, los roles sociales arcaicos, las manifestaciones culturales obsoletas, los fetiches religiosos, icónicos en el “femicidio”. Y así me podría pasar la mañana dando ejemplos de los nuevos términos, de la vanguardia retórica a la que estamos expuestos, para entender que los años no han pasado en vano, aunque sí.

El lenguaje del progreso no ha evitado que por el Twitter y los Blogs, herramientas punta en el desarrollo de la nueva era comunicacional y de las redes sociales globalizadas, muestren la hilacha los seres humanos comunes y silvestres, anteriormente parte de la masa, “cubrida”, como diría Piñera, por el manto homogenizador del discurso oficial, patetizado por los medios de comunicación.

Es así como hoy por hoy podemos conocer el pensamiento de mujeres tan distintas como Teresa Marinovic, filósofa y conservadora, y María Carolina, reconocida scort chilena. Ambas están unidas por sus ideas antimapuches.

Sin eufemismos, la primera nos habla de lo “malcriados” que le parecen, comparándolos con un niño de tres años que por maña se niega a comer, y la segunda va un poco más lejos, cito: “Los mapuches son unos resentidos sociales. Que se mueran, total nadie los va a extrañar”.

Así el racismo sin solapas, la vida sin eufemismos, sin caretas, que es como dormir a la intemperie sin colchón, dura, como un poema de realismo sucio, como un cuento escrito por un drogado muchacho sin esperanzas y sin amor resulta ser lo que necesitamos para darnos cuenta de cómo somos. De los demonios que hemos alimentado mientras con hermosas palabras construimos una canción que será interpretada por un coro de ángeles a sueldo.

Aún tenemos patria, ciudadanos

2010-09-24T08:35:00.000-07:00

No podemos ser mal agradecidos, menos ingratos con el terruño, mal que mal esta porción de tierra nos vio nacer en hospitales donde las peruanas paren en los baños y los matasanos cambian las guaguas. Igual no más, estamos vivitos y coleando, y como los 33, estamos todos bien, contentos y dispuestos a celebrar este bicentenario como si fuera algo excepcional, intransferible, como si a ningún otro país de Latinoamérica le estuviera pasando.

Eso no sé si será por ignorancia, o por el agueonamiento tan propio en nuestro adn nacional. Pero harta gente parece que creyera que esto que vive Chile, es parte de algún mérito propio. En todo caso da lo mismo. Siempre hemos tenido voluntad para celebrar en estas fechas, aunque personalmente no tengo que esperar septiembre para endieciocharme.

Es cierto que algo hemos cambiado en doscientos años. Ya casi no quedan rajaos como Jorge del Carmen Valenzuela (el chacal de Nahuel Toro), que fue arrestado en una ramada, por asesinar a su conviviente y a sus 5 hijos. Ese estilo criollocriminal, fue trocado por asociaciones ilícitas, oxicorte y psicópatas con los cuales se hace literatura.

Hoy además, tenemos un país pluralista y libertario, que acepta la diversidad, e incluso las patologías ideológicas. Gracias a esta apertura, las neurosis se quedan en eso. ¿Se imaginan a un Fernando Villegas sin una tribuna para despotricar su fascismo una vez a la semana? ¿O a Tere Marinovic sin un blog o una plataforma como El Mostrador, para dar su opinión? Un Adolf Hitler, una esposa de Macbeth, podría ser acuñada por estos lares.

Ahí se nota que los 200 años de algo nos han servido, que somos tolerantes, que por muy ebrios que nos encontremos, resentidos por la dictadura, endeudados por los creditazos del Bancoestado, enfermos sin cobertura de Isapres, no agarramos la guadaña y nos acriminamos en contra de nuestras familias, o de estos personajes públicos, que gracias a la tele, son más cercanos que la propia madre, y a lo más mandamos un posteo hipermoderno rezando “CTM”.

Estamos en el concierto internacional, en la OCDE, somos unos de los mayores exportadores de cobre, y a nuestro haber hay dos premios Nobel de literatura, y en la actualidad, una escritora Best Seller mundialmente conocida. ¿Quién lo podría pensar de esta Republiqueta a kilómetros de los centros económicos, cercada por una cordillera prácticamente infranqueable, acá, donde el diablo perdió el poncho?

Una patria lejana a esa mediocridad roticuaca y bárbara del Chacal de Nahuel Toro, un viejo curao y femicida, cuando el neologismo ni siquiera tenía la intención de existir, en los 60, antes de la revolución socialista y la contrarrevolución capitalista, que nos diera estas alamedas renovadas por donde transita el hombre librecambista.

Somos parte de una República, de un Estado nación moderno, que vitorea a sus “gladiadores” cuando visten la roja de todos, que baila su cueca loca, que eleva su volantín chupete, y que se come su empañá de pino con su vaso de vino durante septiembre, aunque el resto del año baile reguetón, juegue chumbeque, y se coma doblao el completo con medio litro de shop.

Las cosas han ido lento, pero seguro, y a pesar de que nuestro erario público sea mucho más ratón que las utilidades de Cencosud, y que a los “agoreros del pesimismo” en vez de gritar viva Chile, les de por el Marichiweu, “¡Aún tenemos patria, Ciudadanos!”.

Esta patria, claro, esta que apenitas nos gusta. Una que más parece una colonia de trasnacionales, un experimento de la sociedad del espectáculo. Pero no es el momento para aguar la fiesta, porque entre ponerle y no ponerle, siempre es mejor ponerle.

El dieciocho célibe de la apátrida

2010-09-19T19:41:00.000-07:00

(ESTA COLUMNA FUE ESCRITA EL 2007. CON ESTO SE DEMUESTRA QUE SEA UN GOBIERNO DE DERECHA O DE CENTRO DERECHA, JAJAJA, SUCEDEN LAS MISMAS ABERRACIONES, PUES DESDE EL INICIO LAS COSAS ESTAN PODRIDAS. OTRA COSA, Y SIN FALSA MODESTIA, ME LANZO UNA FRASE (QUE ESTA EN NEGRITA) 3 AÑOS ANTES KE LA DIJERA GABRIEL SALAZAR, CLARO, YO NO SOY PREMIO NACIONAL DE NADA.)

Si bien visité las ramadas del parque Alejo Barrios en Valparaíso y las de Talca, comí anticuchos y me subí a un inseguro juego mecánico llamado “pulpo”, la mayoría de los días festivos los pasé en casa, sin pierno, es decir sola, haciendo una exhaustiva y neurótica revisión de la programación de la señal abierta.

El lunes 17 de septiembre, día de feriado legal para aumentar el ritual dilapidador, apagar la sed y olvidar las penas, se transmitió por la señal pública un Informe Especial que daba a conocer un país indígena enterrado bajo la avalancha de ineptitudes gubernativas, un pueblo- que sólo será reconocido como etnia- en la blancura fría del olvido, amenazando con enarbolar la bandera argentina.

Chile generoso con Perú –limando asperezas limítrofes- magnánimo con Haití – reforzando la ocupación norteamericana- pero negligente y tacaño con los Pehuenche que hacen soberanía, en ésta la nación captora, no fue capaz de enviar pronta y suficiente ayuda a nuestros hermanos, que afectados por el terremoto blanco vieron morir sus animales y quedar completamente aislados de los centros de salud y abastecimiento.

Luego vino la trasmisión de Mala Leche, y el lumpen narco se apoderó de las pantallas.

Cine chileno que retrata descarnadamente la realidad de los hijos de la democracia que sobreviven con un “mono” entre los dientes y que no saben ni quieren saber de libros de historia ni de cuentos de futuro, pues allá en ese Chile que queda a varios alimentadores y troncales de la Moneda se habita relegados, huérfanos de un Estado que sólo los recuerda cuando la bronca y la pasta los empuja a las calles a descargar la ira.

Mientras, al aire en el canal del angelito la serie Héroes mostraba una excelente representación de quienes dieron vida a la República y a la política criolla, que desde tan tiernos inicios acarrea traición, personalismo y barbarie. Me fue imposible no recordarme de cuando fui por primera vez suspendida en séptimo año básico, luego de “interrumpir durante clases” de historia la perorata de la profesora Barrientos. Mientras ella nos intentaba reconstruir el heroísmo del padre de la patria, me levante para señalar que él me parecía más un tirano que un libertador y que temía que en el futuro Pinochet fuera vinculado a una figura prócer. Sediciosa, beligerante y profundamente pendeja (joven), abandoné obligadamente las aulas por tres días. Puedo sentir ahora que la saqué bastante barata, pues los sediciosos, beligerantes y pendejos que querían patria para todos, fueron fusilados por el Capitán General.

Tras casi 200 años sabemos que se conquistó la “libertad” mediante consensos, sin apresuramientos a la Carrera, sin sueños de igualdad a lo Rodríguez. Finalmente la provincia señalada consiguió ser un autónomo feudo, un lugar donde el que oprime está dentro y no fuera de la frontera. Siempre dispuesto a dialogar con el vecino, incluso hacer pactos con el Imperio; siempre desconfiado del pueblo: el roto, la china, el indígena, el intelectual, el libertario. Creando logias y sectas, pactos y guerras secretas, enquistándose y parapetándose en un poder que se comparte si se mantiene el mismo pensamiento, creando una patria sin disidentes, disciplinada como un ejército prusiano.

Tras casi 200 años, tan poquísimo tiempo para la historia del dragón rojo, me pregunto si seguimos siendo los mismos. Si el roto no es ahora el flaite y si la china no es ahora la peruana. Si el indígena sigue siendo exterminado esta vez sin picana, pero con expropiaciones, olvido y ley antiterrorista, el rompe filas silenciado con la expulsión y el libertario hostigado, ahora con carros lanza aguas, gases y manoplas. Incluso he llegado a creer que la pelolais y la pokemona son la misma y chilena mujer del siglo XIX, sumergida en las modas afuerinas.

Estos días de regocijo que nos hacen dejar en la lejanía las protestas del 29 o las reflexiones del 11 y nos curan el espanto a puntas y pies de cuecas, feriados legales, aguinaldos y reguetones, y a pesar de los castigos escolares que pretendían hacerme entrar en razón y admirar la solitaria figura de la bandera, no pude entrar en una mística patriótica. Porque quizás soy una apátrida, que reconoce que no gritó durante todas estas fiestas ni un solo ¡viva Chile¡ aunque, cada vez que escuché el poema de Lillo repetí con una extraña nostalgia de lo no vivido tan parecida a la culpa “ y serás de los libres o el asilo contra la opresión”.

En esta edicion de Punto Final

2010-09-17T10:07:00.000-07:00

Chile se celebra

Septiembre es el mes de los excesos, y lo fue desde los albores de la patria. El carácter fundacional que tiene políticamente este mes, lo carga de sentidos, la mayoría propios de una tragedia sanguinaria, distante del carnaval que pretenden insertar dentro de nuestro inconciente (favorecido por el alcohol, principal invitado a esta celebración).

Los traumas sufridos como nación constituyen la historia de toda porción de tierra que se precie de serlo, pues se supone que así se madura y se puede pasar a la siguiente etapa, formando parte de un proceso que nos asegura un “futuro esplendor”; la mitología patriótica, la ideología, si se quiere, resulta desacreditada en la práctica de manera radical. Porque todo lo que creímos y pensamos, como siempre, tiene fallas. Y como no, si lo que ha construido el hombre frente a lo que ha hecho naturalmente el universo, presenta un patetismo vergonzoso, y dentro de ese patetismo vergonzoso está el Estado-Nación, réplica de nuestro deseo de identidad, de nuestro afán de pertenencia, de nuestra búsqueda insaciable por saber quien somos y vernos en espejos ensombrecidos por la duda. Una unidad conseguida a fuerza de ley, que resulta ser la peor trampa, porque como es natural, “a la fuerza no hay cariño”. Y de ahí el fracaso, y la inmoralidad flagrante de cualquier festejo.

Si bien ser colonia es deshonrar a cada habitante, supuestamente vernáculo, e independizarse es mostrar coraje y autonomía, lanzarse contra los verdaderos nativos, retrotrayendo la tradición española, voraz y usurpadora, no tienen coherencia con los valores enarbolados en una revolución realizada por “Libertadores de la Patria”.

Nuevamente el tema de “los otros” es gravitante en este asunto, del extraño, que aún siendo quien por derecho de antigüedad pertenece a la tierra, se convierte en extranjero, en un elemento negativo para la constitución de un Estado de Derecho. De una República, o res-pública, en donde el ganado ciudadano tiene claras las convenciones y la señalética que le corresponden. Eso nuevo, que apenas lleva doscientos años, y que trasvasijado una y otra vez a los grupos dominantes, a cambiado de forma antojadamente, pero que ha mantenido el mismo hálito colonizador del que, en realidad, viene a sacar provecho de los recursos naturales para llevárselos y hacer negocios bien lejos de la manoseada “patria”.

Toda esta misma clase, metamorfoseada por el estilo y la moda, es quien ofrece la fiesta Bicentenaria. Porque Chile se celebra, aunque sea mediante decreto, y está bien que así sea, porque así fue como la Nación se hizo fuerte, de tradición republicana y criolla.

Pero la fiesta, que parece ser tan merecida, positiva e inocente, a modo de pulpería, se utiliza para vender, en nombre del tricolor, las sobras de un sistema reventado, pero nuevo. Tan nuevo como la Patria. esa que progresa, con su carga de artificio y “genio humano”, el mismo que creó las cuentas de vidrios de colores, y la industria armamentista, llenando de orgullo al hombre moderno, el que detestando la obsolescencia, retiró de su vista todo atisbo de primitivismo.

Hoy celebramos con la parrilla bien cargada con el buen corte de El Líder, mientras los “indios” que aún quedan, protestan haciendo una huelga de hambre, que a nadie pareció conmover, pues “guatita llena, corazón contento”. Y si a eso le sumamos estos 4 días de dilapidación y bacanal dieciochera, que nuestros honorables han cedido como muestra de aprecio al “roto chileno”, la amnesia inducida por el poder de la catarsis hará el trabajo de descompresión incluso de la curiosidad con la que algunos wincas seguían la noticia, porque sólo a menos que cumplieran un Record Guinnes haciendo ayuno, sería parte de la agenda, esa que se plaga de compatriotas estoicos, tan distintos a los bárbaros mapuches, porque aún condenados a la prisión del trabajo en condiciones de esclavitud, felices entonan el Himno Nacional todas las veces que sea necesario, haciendo soberanía a 700 metros bajo la superficie.
Así los mineros corroboran la prosperidad de pertenecer a Chile y ser símbolos vivientes del Bicentenario de este país, que demuestra modernidad paradojal, mediante las herramientas para su rescate, pues su Constitución no tuvo la “modernidad” suficiente para salvarlos de la catástrofe.

Aún así, Chile se celebra, se celebra por ser un Estado-Nación moderno, como lo soñaron los próceres y militares.

La acumulación de historia como furúnculo en la memoria

2010-09-10T08:12:00.000-07:00

“El pasado es un país extranjero, uno hace cosas extrañas allá” según L.P Hartley, novelista citado por Raúl Zurita para sacarse los pillos y arrepentirse de la crítica que le hiciera el 2006 a José Miguel Varas al calificar de “lamentable” su obtención del Premio nacional de Literatura, marcado por un sesgo “machista”, el cual causó que Diamela Eltit (ex-esposa de Zurita) no fuera condecorada con el premio. Resulta que ahora se desentiende con una carta publicada en La Tercera, pues no quiere invalidarse como jurado del certamen para este año. Parece ser cierto lo que explica el escritor británico citado por el poeta nacional, porque ¿A quién no le ha pasado que difiere completamente lo que dijo o hizo en el pretérito?

Hoy que estamos metidos en el asunto Bicentenario, las muestras de que esto les sucede a todos, está a la orden del día. Vemos a un Presidente rechazando los indultos a los violadores a los derechos humanos, y a pesar de representar a la derecha, exige condiciones laborales dignas luego de la gloriosa salvada de los 33 mineros. De esta forma casi hace pensar que no tienen relación con la mancha sanguinolenta en la conciencia de la patria y la violenta irrupción del capitalismo que le ha redituado tantos beneficios como empresario.

Al puro estilo de Locomía, muchos son secos para bambolear las chaquetas con rítmico tupé. Y no podemos decir que alguno de nosotros pueda escupir al cielo con la certeza de que la gravedad no hará su empeñado trabajo. Pareciera que el tiempo se acomoda en el presente sin nostalgia alguna, y que la historia y la consecuencia son cárceles en donde el proceso de tumefacción es irreversible. Que los que continúan a viento y marea con un cierto estilo, aquellos que tienen militancia, que creen en algún postulado o ideal, sufren de algún tipo de daño neurológico, que se encuentran imbuidos en el estancamiento, pues “camarón que se duerme, se lo lleva la corriente”.

El poeta mapuche Leonel Lienlaf, me dijo que por ser wincas y despreciar a su pueblo por flojo y por choro, no habíamos absorbido su gran legado metacultural. Los mapuches integran a su personalidad varios yoes, sin sentir con eso que están locos, y lo originalmente identitario, se encuentra en el lenguaje, en como suenan tus palabras. En el tono.

Sin embargo hay cosas que simplemente no tienen que ver con la filosófica mirada de la canción “Cambia todo cambia” o la cosmovisión mapuche, y son simple y llanamente frescuras de raja repudiables y vergonzosas, como las de Max Marambio, padrino político de Marco Enriquez-Onimami. Y ese dato, sí que no se nos tiene que olvidar, así nos digan que todo fue un mal entendido del pasado, y nos vengan con las pamplinas del “borrón y cuenta nueva”.

Max Marambio, el amigo del presidente Allende tan regaloneado en la Habana, miró su juventud como si se tratara de una película y escribió “Las armas de ayer”, libro donde reconoce haber sido formado por Fidel, el mismo que le dio el 50% de participación en empresas del estado cubano.

¿Se habrá acordado de la “historia”, que el mismo escribió, cuando estafó en la isla que le dio su formación revolucionaria y su abultada fortuna económica?

Si bien las cosas no son blancas o negras, ya que muchos están por la política de los matices, el cambalache se hace aún más profundo que en el siglo XX, por eso más que nunca debemos estar atentos.

Atentos a los golpes bajos de la historia que ataca transversalmente, pues ninguno de nosotros está vacunado ni tiene el antídoto para la descomposición de la memoria. Nadie se salva del pasado y su condena, pero es cierto que “de los arrepentidos es el reino de los cielos”. Tenemos siempre la posibilidad de rectificar.

Mucho mejor reconocer que uno “metió las patas”, que cambió de opinión, que acepta las responsabilidades, a terminar escribiendo un epitafio con la patética frase: “No me acuerdo, pero no es cierto. No es cierto, y si fuera cierto, no me acuerdo”. Es ahí cuando la historia no parece ser más, que un furúnculo en la memoria.

Rastrojos

2010-09-09T17:41:00.000-07:00

Después de un tiempo volví a ver un gatito negro, pero iba tan apurada a pedir un préstamo, que tuve que dejarlo en una ventana. A la vuelta el gato estaba en medio de la calle con las tripas afuera. A veces me siento como Atlas. En esa sensación opera un espejismo de ternura aterrador. Pero así era como me dejaba el idiota, ese que me contagió hace tantos años. Su patetismo enternecedor, su fragilidad: ese espejo roto por donde mi narcisismo se acurrucaba como un perro vago. La necesidad desesperada de cariño. La mosca que dejas andar por tu cara para sentir que alguien te acaricia, a la manera de una famélica africana.

Daba asco ser tan frágil en un mundo donde sobrevive el más fuerte. Más aún cuando sabes que el más fuerte es precisamente el más débil. Simplemente era arrojado sentirse diminuto. Estaba la patética pulsión de sobrevivencia en medio de la epopeya. El germen semita que late en el David miserable que agita su onda en el fondo de nuestro estrecho corazón. Me avergonzaba. Me recordaba la insoportable levedad del ser, donde la mujer manipuladora y su perro baboso, ganan en el arte de la guerra. No había respuestas aleccionadoras, ni siquiera atingentes. Todas eran miserables, porque ahí se nos informaba del conducto regular. Y lo peor de todo era que lo seguíamos como feligreses y en procesión nos acercábamos al infierno. Nadie era tan dañino para sí mismo, como sí mismo. Y de alguna forma eso te hacia libre. Porque la culpa ya no te antecedía, no era una herencia, y solo era el devenir el que te responsabilizaba. Por lo tanto, el destino se encargaba de hacer funcionar la tragedia. Nada nuevo. El conducto regular y su certidumbre espeluznante.

Si en vez de humanos fueran animales

2010-09-07T09:29:00.000-07:00

Cargada como parrilla dieciochera, la contingencia nacional nos dio cancha, tiro y lado para reaccionar como ciudadanos. Y lo hicimos. El twitteo derivó en protesta por los pinguinos de Humbold y hasta Camiroaga, el halcón de Chicureo, se tentó a discutir con Gil-potter sobre las implicancias del proyecto termoeléctrico Barrancones en Punta Choros. La Concertación sintió que aún le quedaban petardos que tirar para el 2014 y que nacionalizar a Bielsa ya no era estrictamente necesario. Y finalmente, como si estuviera arreglado, lo de la termoeléctrica fue revocado por decisión del mismísimo Piñera, que luego de lo de los 33 con vida, no iba a dar un pie en falso.

Entonces todos nos alegramos, porque los delfines y los pingüinos estarían a salvo.

Pero a muchos nos quedó dando vuelta el tema Mapuche. El desprecio racial, la soberbia del estado de Chile, el aprovechamiento de la ley, la sinverguenzura de quienes confeccionaron el concepto de “antiterrorismo” con el fin de castigar las justas reivindicaciones territoriales de quienes, como dijo Saramago “son los primeros”, pues estuvieron antes de que este lugar geográfico se llamara Chile.

Agustín Figueroa, el “caza mapuches”, director de la Fundación Neruda (el mismo de Canto General y Residencia en la tierra) cuando estuvo en el cargo de Ministro de agricultura en el gobierno de Aylwin, fue el primero en aplicarla para defender sus territorios en la Novena Región. En ese tiempo no se hablaba de conflicto de intereses, y parece que pasó colado. De ahí en adelante la “ley antiterrorista” fue de uso exclusivo en la región de La Araucanía.

¿Por qué? Porque somos un país racista. Un país que no reconoce su raíz étnica multicultural, que se tiñe el pelo rucio para infundir respeto, que se cambia el apellido para postular a una buena pega, que estigmatiza a los “indios” diciendo que son flojos y porfiados. ¿Y albornoz?

Desde chica me dijeron que tenía suerte de ser blanquita, y mi mamá se sentía orgullosa de algunos pelos colorines que me salían en la frente. Porque ésta situación está pisándonos los talones. En mi muro de facebook son mis primos los que me porfían que lo de los Mapuches no es tema, porque son ellos los que se las han buscado. Entonces la “Pacificación” 2.0 es algo legítimo y necesario, pues los indígenas están obsoletos en un estado nación moderno.

Y eso quien no lo sabe. Están destinados a morir o a mimetizarse con el progreso, porque al final lo único que hemos sacado en limpio de su cultura es el famoso merkén que le echamos encima a las empanadas, y ese progresismo fashion de casarse en bodas étnicas y bautizar a los retoños con nombres aborígenes.

Si a tantas personas les gustó Pocahontas, y hasta juntaron los tazos que venían en las papas fritas, ¿por qué nadie se reunió en las calles para protestar por las irregularidades en el juicio de los comuneros mapuches, como lo hicieron por Punta Choros? O ¿Por qué la ciudadanía no solidarizó con los pingüinos del Confederación como lo hizo con los pingüinos de Humbold?

Me preocupa este ecologismo galopante que no incluye como animales importantes a los mamíferos humanos. Es verdad que nosotros sí tenemos formas de comunicarnos y hacernos cargo de nuestras causas. Sin embargo a quienes siguen siendo tratados como animales producto de las injusticias a las que se ven sometidos derivadas de sus diferencias raciales, generacionales, o de sexo.

Lo único que nos queda claro es que si los Mapuches fueran mapaches, ya tendrían un estado propio con la ayuda de miles de chilenos que reconocerían su valor como especie en extinción, y sus bondades culturales e ideológicas separatistas.

El Anarquista Imaginario

2010-08-28T10:00:00.000-07:00

Habiendo tantos ex -lauchos, miristas, y frentistas convertidos en funcionarios públicos, empresarios y respetados colaboradores del sistema neoliberal, es casi milagroso encontrar a uno de ellos en la lucha contra el poder mal habido y rastrero sin haber sido seducido por la ANI. Raro, por decir lo menos. Escaso, y por lo mismo sospechoso, como lo fue el operativo realizado por Harboe en la Usach con sables requisados que terminaron siendo parte del vestuario de los bailarines folclóricos, y productos explosivos que habían sido sacados de los laboratorios de química. Porque no digamos que es nuevo el combate a las “organizaciones terroristas”, aunque a Hinzpeter le quede mejor el poncho del fascismo.

La ofensiva contra el anarquismo es tan antigua como el negro hilo del estado patronal, tan vieja como la guirnalda floreada da libertad individual; la pugna permanente, la tensión dialéctica que nos sitúa en una estructura en donde la clasificación, ordena y decide el futuro.

La idea de salvar el mundo sola, abandonada a un arrojo tan egoísta como desprendido, me parece imposible hoy por hoy. Más cuando creo en el robo hormiga, pero la pienso dos veces, ya que mi pobre tía la pillaron echándose a la cartera un bloqueador solar que los médicos declaraban necesario para el combate en contra de los UV y era demasiado caro para comprarlo. Entonces estuvo 6 horas en una comisaría y luego en tribunales declarando por hurto. .. Estuve en una radio comunitaria, pero me echaron por ofender a uno de los próceres por decir que un pasado laucho no inmuniza en el presente cuando se es secretario de Girardi y se intenta acallar a la asamblea con las jinetas apolilladas.

Y HASTA AHÍ NO MÁS LLEGÓ LA CAUSA.

Ahora soy una anarquista imaginaria. Juego Counter strike por el bando de los terroristas, escribo columnas incendiarias, y me contacto por Internet con los conspiradores. Igual me considero libertaria, hago mi modesto aporte escribiendo algunas líneas, intentando criar a mi hijo sin el velo miserable de la dominación, teniendo un proyecto de vida distinto, pero no soy La Pasionaria, como los “anarquistas” chilenos no son Sacco y Vanzetti, o Garibaldi, o Pirandello.

Pareciera que somos anarquistas, pero imaginarios. Nosotros nos imaginamos anarquistas porque la émica de nuestro discurso es contracultural, porque nos rapamos alguna parte de la cabeza y usamos camisas leñadoras, tomamos vino cunetiado y creemos en la educación popular. A veces nos atrevemos con buenas frases en las paredes. Nos encanta la canción “Matar al presidente” y sabemos bien qué es lo que NO nos gusta, que es casi todo. Pero como todo tiene lugar en este mundo, hasta nosotros somos una pieza del puzzle amalgamado con mentiras y miserias.Un trofeo de guerra imaginario para los falsos perseguidores de siempre: Ridículamente, una “Candelaria” del Saint George que pone bombas en iglesias cuicas.

Tan Ridículo:

Como inculpar a 14 anarquistas de asociación ilícita con pruebas tan débiles de parte del fiscal Peña: grabaciones acusatorias en la que una de las inculpadas le pedía a otro de los formalizados que le recargara el celular con $3500 y que luego le devolvía la plata. El pequeño servidor dijo entonces: "Bueno, eso demuestra que había complicidad entre ambos".

Como mostrar un Power Point de rayados manifestando que “Dios no Existe”; más que evidencia en el caso “BOMBA”, son herramientas para aterrorizar a las abuelas devotas.

Como denominar a una casa Okupa como “Punto de Poder”. Otra de las alegorías hiperventiladas y alharacas, para darles importancia a estos jóvenes buenos mozos, con alto nivel intelectual y defendidos por los mejores abogados dedicados al tema de los derechos humanos. Pruebas para la risa, simplonas, poco serias que derivaron en la puesta en libertad de 6 de los supuestos “terroristas”, que quedaron con arraigo nacional.

A título personal, ojala contáramos con una organización poderosa capaz de liberar a los Mapuche en la Araucanía, a los obreros subcontratados, a los deudores habitacionales…Uno le pone color, lo imagina. Pero no.

DEDICADA A LOS MINEROS

2010-08-23T14:05:00.000-07:00

¡Y A TODOS NOSOTROS QUE EN LA SUPERFICIE ESPERAMOS QUE UN REDENTOR VENGA A RESCATARNOS¡

Hijos del rigor…mortis

2010-08-21T12:32:00.000-07:00

En la Mazurquica Modérnica, mi canción contestataria favorita, las cosas quedan bastante claras. El poder en sí mismo es el que contiene las aberraciones de la explotación. Por así decirlo, los funcionarios que sirven en esta estructura, no tienen más culpa que la de ser no sólo mandados, sino que obedientes con cierto automatismo. No hay una victimización del apatronado entonces, sino una necesidad que tiene cara de hereje.

Las cosas en doscientos años no han cambiado y posiblemente sigan siendo así en un millón de años más, sobretodo por la diferenciación, primero sexual, y después racial y de clases, que hace a los seres humanos sentirnos “especiales”. Incluso intentando hacer “refalósicas revolucionicas”, unos siempre terminan siendo “más iguales que otros”, parafraseando la fábula de Orwell. Pero, la lucha intestina que tenemos por pertenecernos a nosotros mismos, no tiene correlato cuando debemos hacer las labores encomendadas por la estructura, pues el soldado nazi también perteneció a una cadena de mando y fue humillado por sus superiores. El tema está entonces, en cuanto somos capaces de ceder de nuestro poder personal, o más bien dignidad, con el afán de pertenecer a la masa productiva, que utiliza las trampas del ego con un afán completamente inverso: la homogenización.

En Chile, como en el resto del mundo, el único freno a los abusos, llega cuando ya es tarde. Por eso debieron morir calcinadas 146 mujeres trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York en un incendio provocado por las bombas incendiarías que les lanzó la fuerza pública ante la negativa de abandonar la toma con la que protestaban por los bajos salarios y las infames condiciones de trabajo que padecían, para que quedaran en agenda los derechos del trabajador. Lo mismo sucedió con los “Héroes de Antuco”, que provocaron la resolución de hacer el servicio militar voluntario. Qué decir del tsunami o maremoto en las costas del centro sur, recién luego de la catástrofe se dispuso modernizar los sistemas de sondeo sismográfico y las comunicaciones con centrales internacionales.

Ahora con la pequeña minería, luego de tener un derrumbe completamente evitable en la mina San José, que dejó sepultados a 33 mineros copiapinos, se comienza a debatir sobre la escasa y casi nula fiscalización de parte del Estado de Chile, que se surte de esta faena altamente peligrosa sin los estándares de seguridad pernitentes, y peor aún, sin los impuestos correspondientes a tamaño esfuerzo del obrero. Pareciéramos estar frente a la obra del entrañable Baldomero Lillo, pero cien años después. La “cuestión social” se ha quedado en los Paper sociológicos, o las obras de Gabriel Salazar, premio nacional de historia despedido de la Universidad Arcis, a la llegada de Max Marambio como presidente del directorio.

Si bien es cierto que el papel del Estado es cuidar a los ciudadanos, parece que la segunda tarea, la de cuidar la propiedad privada, es el imperativo categórico que domina. Pues haber cedido a las presiones para la reapertura de la mina durante el 2008, en pleno mandato de la socialista Bachelet, es la evidencia de la holgada relación entre los patrones y los “servidores públicos”.

Hijos del rigor…del rigor mortis. Porque se necesita la visita de la “huesuda” para comenzar a hablar sobre los derechos, olvidados ante tantos deberes ciudadanos.

¿Cuantos muertos necesita la historia de un país, me pregunto, más un país golpeado por la tiranía, para reaccionar? ¿Cuánta hambre, rabia y sufrimiento?

Es como si estuviéramos esperando al Mesías, esperando ya sin esperanzas más que la de la leyenda cristiana que desde el cielo, extramuros de esta condenada cárcel a tamaño mundial, venga “alguien” a rescatarnos.

(y eso que no me acordé de Chaitén)

Un mono que más pareció un mamarracho

2010-08-12T17:02:00.000-07:00

Los “monos”, tenía entendido, eran levantados en periodos de campaña por los operadores políticos para que sus jefes, los candidatos, pudieran tener buena cobertura de prensa. Así se logró el Lagos Weber y Joaquín Lavín posaran étnicos –pintando el mono- en La Isla de Pascua, para el deleite de la opinión pública, que no es otra cosa que el parecer del duopolio de la información, o cuarto poder, destinado a mejorar la imagen de los poderosos. Pero resulta que me equivoqué, porque los “monos”, éstas situaciones de fantasía que logran captar al público fácil, encarnado por un electorado cada vez más acotado y vetusto, son la forma oficial de hacer política en nuestro país, todo el tiempo. Así se capta a la audiencia y la triste simpatía de ciudadanos que han confundido a los políticos con “artistas”, que puestos como comediantes, aseguran un lugar en escena dentro de la sociedad del espectáculo. Ahora, podíamos esperarlo de casi todas las instituciones privadas y públicas, más aún teniendo como antecedente el magnifico ritual chileno denominado Teletón, pero digo casi, pues en un país profundamente cristiano, no se esperaba meter en el mismo saco a La Iglesia Católica.

A pesar de ser más tendiente al satanismo que al catolicismo, producto de una espeluznante experiencia en mi más tierna infancia siendo alumna de Los Sagrados Corazones, guardo total respeto por instancias como La Vicaría de la Solidaridad presidida por Raúl Silva, quien nos dejó un legado de justicia y apoyo a las víctimas de la Dictadura. Pero hoy por hoy, la obra del Cardenal, ha quedado como un lejano recuerdo, pues los casos de abuso a menores, pederastia e incluso almacenamiento de pornografía infantil, han mermado la habitual reverencia de los fieles y de la sociedad en su conjunto. Al parecer la iglesia debía, por su subsistencia, levantar uno de estos “monos”, un distractor que nos hiciera olvidar a los Karadima Boys, relatando en horario estelar, las guarradas del sacerdote, o al esquizofrénico Escrivá de Balaguer, con sus discípulos, su esposa y niñitas incluidas. Y quien mejor para hacerlo que Goic, el cura con estampa de actor de películas de terror, ese que con su sotana negra repite agitado el terrible “Vade retro Satanás”. Si bien se agradece su contribución a la discusión sobre el Sueldo Mínimo hace un par de años, para éste reajuste, estaba en otra. Levantando el mono del Indulto Bicentenario, quiso tapar la mansa cagadita que tenía dentro de su corroída institución. Ésta parece ser una de las peticiones más osadas, por decir lo menos, que se ha hecho, tomando en cuenta que para éstos personajes existe otra justicia, la canónica, en donde sí se practica una suerte de “indultos” a la mayoría de los clérigos que han incurrido en delitos, y por medio del pecado de “omisión” se dilatan los juicios, o simplemente se hace vista gorda de los casos. A lo más son “dados de baja” como se hace en otra de las justicias a parte como la castrense, o la de la Fifa, en donde las penas son de suspensiones en la participación en los torneos.

Ya hace varias decenas de años “la cuestión del sacristán” dejó clara la división entre el poder del Estado y el de la Iglesia, y hace aún más tiempo que Napoleón se calzó la corona sin esperar que el Papa le hiciera los honores. Por eso resulta incomprensible que en el siglo XXI se venga con estas propuestas, más aún sabiendo que un indulto general, sin hacer distinción entre civiles y militares, necesariamente iba a provocar una división en la frágil unidad nacional. Lo único “general” que es digno de acceder, es a la Huelga General, pero a un perdonazo a los violadores de derechos humanos, apelando a la indulgencia que ellos jamás tuvieron con quienes persiguieron, torturaron y mataron, es radicalmente descabellado, absurdo e inaplicable.

Si bien es bastante evidente que este es un “mono” parado por la Iglesia, no queda bien claro porqué sacó beneficios de esto Hinzpeter, al rechazarlos de plano, y Sebastián Piñera al negar indulto a los delincuentes, narcotraficantes y procesados por casos de lesa humanidad, distinto a lo que hizo Frei con el narco Vargas Parga y Lagos con el asesino Manuel Contreras, al que incluso agradeció por colaborar con la aclaración del crimen de Tucapel Jiménez. Es innegable que el gobierno de derecha, aprovechó inteligentemente el blufeo clerical para limpiar la mancha sanguinolenta en la conciencia de la patria, y que a los curitas no les sirvió más que para empeorar la ya dañada institución, incapaz de generar una propuesta seria, o al menos un “mono” coherente, pues éste nada más les alcanzó para mamarracho.

la estetiCista

2010-08-07T20:22:00.001-07:00

La prueba del delito yacía como marca en mi cuerpo, y ese "estuvo ahí", no me dejó tranquila por dos semanas.

Lo obvio del ejercicio del poder, era lo que me enmudecía.

Me guarecí una semana completa para no dejarme en evidencia, pero el tiempo, en ese entonces, era dinero. Fue una semana después cuando volví a desnudarme frente a la esteticista. Haría borrar las fraccideses y abundancias, marcas sin la violencia fresca, más amables y hasta bellas. Él mismo, años antes, dijo que yo necesitaba un tónico reafirmante haciendo un show al estilo ¿Quién le teme a Virginia Wolf?, pero en versión libre a lo Morandé con Compañía, en frente de nuestros compañeros de clases que celebraron a viva voz. Es decir que, de alguna manera, yo estaba ahí por su causa. La vulgaridad que compartíamos y que no queríamos asumir. Quería ser "otra" para él, para gustarle. Necesitaba de la sofisticación, lo "distinto" al habitual transito de deseo.

Decía que las "gordas eran más agradecidas", y había una que no olvidaba porque le pedía que le apretara la cara mientras copulaban. Se reia de las gordas.

La masajista (ESTETIcISTA) se horrorizó al ver un África completa tatuada con un verde agusanado en mi brazo posterior, abajo de la axila y hasta el codo. Le dije que había sido hace una semana, que ya no importaba, que me dijo borrón y cuenta nueva. Le conté lo del vestido azul, lo de la foto, y de "los ojitos" que se supone, yo puse para otros. Lo demás: el mantra misógico de "maraca" y el cigarro que saqué de su boca y apagué en su horrible camisa café. Que me había sacado de un ala, y que me había caido en el umbral de la puerta, que me había dolido y que en ese momento me pegó en la cara un manotazo de ida y de vuelta. Luego le conté que al otro día, en un cine, me había hecho callar de una manera malvada. Que se molestó no sé porque cosa, cosas mias, en las que él no se metía. Le molesto que otro que podía ayudarme, lo hiciera.

Siempre pensaba en carne. En trasvacije, le dije a la esteticista. Me dijo que así era a veces. Recordé a mi tía y sus consejos, esa misma semana, cuando vino. Al parecer todas las mujeres mayores cercanas en ese momento, me vieron y me dieron un consejo.

Mi tía me dijo que estaba loca si seguía en eso, que los hombres celosos están malditos, que donde miran hay trampas y veleidosidades. Mi mamá también fue justo esa semana, cuando el moretón estaba más morado y hacia calor. Me dijo "te sacaron la cresta pues hija", y entendí que no había sido un accidente. Que, aunque en esa tocata me pegó también, yo había reaccionado, y por último, me había servido para llegar a él. Era estúpido, lo sé. Estaba loca. Pero lo que teníamos estaba más allá de los límites, por lo menos los de él, y yo siempre quería seguirlo. Era su fans. Pero ahora era distinto. Lo encontré malo. Sobretodo por dejarme a pata pelada y sin abrigo con todo el frio que hacía. Qué me mintiera. que me dijera que me había tirado las cosas por la ventana y que se las habian robado. Que solo me dejara pasar por verguenza de que lo vieran sus amigos que estaban en la botillería, y que creyeron que yo le estaba gritando "te amo", cuando le estaba diciendo "devuelveme mis cosas". Que se rieran porque estaba medio desnuda, con el vestido azul, sin pantys ni zapatos. Y cuando subí, ahí estaban mis cosas. Encima de su inmunda cama.

La esteticista dijo que no, que llamaría a su yerno, amigo de él, para decirle que cómo se le ocurre tener amigos así. Yo me opuse, y no creí que lo fuera a hacer. Hasta que supe que sí, que así fue. Que él estaba furioso. Que no quería verme más. Entonces hice un último esfuerzo, cuando equivocó el mensaje para su hermana y me llegó a mí, pero no hubo caso. Me dijo que "ésto" era privado, que "éstas cosas" no se contaban. Recordó fantasias de ayer, cuentos de su mejor amigo, canciones de franz ferdinan, y luego el mismo mantra misógino; yo le recordé que él era igual a su padre y que terminaría peor.

Y me fui. Sí, me fui, tan lejos como pude. La esteticista me había dejado tan rica, tan frivola, y con tantas ganas de cariños amorosos y festivos, que llegué hasta el atlantico, y florecí en una isla.
Su violencia se diluyó en el pasado, como la carne machucada se recompuso en dos semanas en mi brazo, mi costado y mis patitas apretadas reiteradamente contra la puerta. Yo las puse ahí para sacar mis cosas. Pero cerró la puerta varias veces, hasta que tuve que quedarme afuera. Y ahí pasó lo de "devuelveme las cosas"...

...Quizas deba poner la otra mejilla como me influencia su madre y su mejor amiga, pero no me olvido. Tengo memoria de elefante
... Quizas algo se machucó en mi cerebro en ese tiempo.

El dolor de ser tonta. De haberme comportado como una miserable rata, palpita en alguna parte. Recién ahí recordé que decía que "a las flacas el pico le llega más adentro". También se reía de las flacas.

Si no hubiese sido por mi esteticista, seguiría lamentandome aún más, por lo inevitable.

El Desasociego

2010-08-03T19:16:00.000-07:00

"El cansancio de todas las ilusiones y de todo lo que hay en las ilusiones: su pérdida, la inutilidad de tenerlas, el antecansancio de tener que tenerlas para perderlas, la amargura de haberlas tenido, la verguenza intelectual de haberlas tenido sabiendo que tendrían tal fin"
Fdo. Pessoa

2010-07-31T10:33:00.000-07:00

Me había curado. ya no padecía de ningún trastorno. dormía en abundancia y tenía mis tres raciones diarias. mi cuerpo respondía bien a cualquier estímulo, y las drogas y el alcohol, eran consumidos sólo en ocaciones, en dosis inocuas. El pelo había comenzado a crecer un centimetro por mes, porque se encontraba sano. ya no lo tinturaba ni me rasuraba la frente. las voces en mi cabeza casi no resoplaban, y nada se agitaba en mi interior. Una calma diletante, un frío congelante, un momento demasiado largo, frenando al péndulo y al viento que un día dije eran mi alma. entonces el mar donde todas las olas son un respiro, se convirtió en un pozo del cual se bebe. la sal se aposó en los fondos, y tanto kraken como krill emprendieron una diáspora.

La paz traiciona a los guerreros, y los guerreros mueren en las zanjas donde antes pasó un río.
Los guerreros mueren bajo el sol quemandoles el rostro.
Los guerreros mueren con las botas puestas.
Los guerreros pasan agosto silenciosamente agachados bajo un árbol.
En cuevas los guerreros esperan que pase la lluvia, y por no mojarse pierden la batalla. y aún así los guerreros mueren, mueren bajo el sol de invierno, mueren cuando comen tres raciones diarias, y el sudor está guardado bajo la piel losana y sin rasguños.
Sólo se puede ser veterano postumamente. y en el obituario de la toño dominguez, me veo ensartada.
Consumidas las uvas ¿qué queda del racimo?
Cuanto importa el ovalado sentimiento de materia.

Arreglando un anillo con la gotita que la abuela guarda en la maleta azul, el orfebre de los sueños intenta reparar una promesa.

Las micros taxutal me llevan lejos por los cerros, donde los pobres viven con el mar adentro, y entre fonolas y pizarreños, los niños tienen una laguna donde pescar para el almuerzo
mientras su madre limpia la imagen de la virgen maría.

Allá bien arriba está una casa amarilla con un portal enorme que da a un bosque salvaje, pero hay que pagar entrada, entonces le pido al micrero que baje. El micrero me dice que no se devuelve por un solo pasaje, y que me tengo que ir por mi cuenta. Entonces bajo a saltos, cruzo un puente, veo a un gato, enemigo mio desde siempre. Está ahogándose en el torrente y camino por las piedras hasta alcanzarlo, y en el esfuerzo lo veo roto, descuerado, con sus vertebras al aire, desvestido de sus motivos felinos, como un terminator sobreviviente en la escena de la fábrica... Y se lo pasó a su dueña, que lo compadece lentamente,paladeandose en una secreta venganza.
Yo sufro más que ella, pero continúo mi retorno, a la Itaca, donde sólo se vuelve para morir.

La misma camada

2010-07-26T18:40:00.001-07:00

La justicia y la ley no se han visto ni en pelea de perros. No han sido presentadas y ni de nombre se conocen. Eso explica muchos males republicanos, sobre todo en un país constitucionalmente miserable. Se pueden explicar estas repudiables prácticas, pero son difíciles de entender, pues se encuentran basadas en un orden antojado que responde, como siempre, a la misma camada. Tras veinte años, que en el tango se hacen pocos, pero que en la vida pública son suficientes –pensemos que la Dictadura duró hasta un poquito menos- para replantear el país que queremos, no se dieron más que excusas. Continuismo, colaboracionismo, esteticismo, marketing, administración de la pobreza, asistencialismo, y lo demás, profundización y perfeccionamiento del modelo económico. Ahora se rasgan vestiduras, se golpean el pecho, lloran sobre la leche que ellos mismos tiraron al piso. ¿Usted sabía de la “invariabilidad tributaria” hasta el 2017 cedida por el emperador Lagos Escobar a las transnacionales mineras? Ahora que Piñera se aviva con el tema de la reconstrucción y los 600 millones de dólares de impuestos por Royalty, nos damos cuenta que es inadmisible y canalla, para todos los que creemos en la defensa de nuestros recursos naturales, dar blindaje tributario a estas empresas que capean impuestos como en ninguna parte, salvo en nuestra flor de país. En Perú el royalty es de un 20%, en Argentina 30%, en EEUU 35%, en Australia 40% y en Chile sólo es el 4%. (Según patito navia por cuestiones técnicas qu yo no entiendo, el royalty en chile finalmente asciende a un 21%, así y todo es más bajo que en cualquier otro país)

Vergonzoso resulta pensar que los hoy opositores comenzaron con el remate, y peor aún es ver como negocian pidiendo invariabilidad hasta el 2021 y no hasta el 2025. Perdónenme los admiradores del unigénito, pero hasta razón le encuentro al Ministro de minería de carcajearse en sus narices. Que no sean 8, sino 4. Y de la renacionalización de los recursos minerales y no minerales, nada. De un aumento significativo al impuesto, ni pío. ¿A qué le tienen miedo nuestro administraidores? ¿A que la siniestra mano invisible les apuñale la imagen pública como lo hicieron con Jorge Lavanderos, reconocido por meter bulla con la defensa del cobre? Es difícil de entender que se tenga tanto cuidado con las mineras. Es difícil porque una empresa que explota en un lugar geográficamente determinado, en donde el material extraído no está en todas partes, no le conviene retirarse del negocio, aunque le suban los impuestos. Así de rentable es la minería. Tanto que en los últimos días en el cargo, Soledad Alvear firmó el proyecto Pascualama con la Barrick Gold, dejando el territorio “investigado” sin soberanía, y peor aún, provocando la desaparición de los glaciares Toro I y II, dejando al Valle del Huasco contaminado y con una sequía irremediable. Para más remate, nuestro “Chile cobre y mineral” invierte un 10% de las utilidades de la minería en el Ministerio de Defensa, más claramente en las Fuerzas Armadas, que curiosamente han dañado el orden patrio, y de defensa, déjenme mandarme una segunda risotada.

Las leyes parecen estar relacionadas, pero no con la justicia, porque si se han visto simplemente no se acuerdan. Todo es raro de esta forma, confuso para los que nos caben dos dedos en la frente y tenemos algo de cariño por el terruño, y no tan solo la fugaz fiebre mundialera. ¿Qué me dice de la rebaja a los torturadores de la Dina? Por una parte celebramos que la Dina sea imputada como asociación ilícita, pues eso prueba que la exterminación de opositores a la Dictadura era una política de Estado, para decirlo con más onda, pertenecía a las decisiones tomadas por la alta administración pública. Sin embargo, esta figura legal, al hacer cómplices y co-responsables en los delitos, rebaja la pena inmediatamente a todos estos asesinos. Y abrazos van y vienen de la familia Prats, y uno con cara de ¡Exijo una explicación¡

¿DE QUÉ SE TRATA TODO ESTO?

Estamos lo suficientemente distraídos con, a estos escasos 4 meses, un reality donde el protagonista se deja vilipendiar por un humorista y un entrenador de fútbol capaces de generan la pauta presidencial, mientras la oposición roba cámaras con un “momia conchetumadre”, con una Corín Tohá en el PPD, con un video de la Onemi como un esquech de “Medio Mundo”, con Bachelet vitoreando la Roja en Sudáfrica y con todos alegándole que venda Chilevisión, que se deshaga de Colo-Colo. Y de lo demás, sepa Moya. Lo importante es lo que dijo Otero con su veta diplomática, o Hinzpeter cuando defiende a Allende por la comparación con Hitler que hizo Pepe Piñera, o la caída de las escaleras del avión de la simpática Morel, y cómo no recordar el marepoto y el tusunami de nuestro esmerado Presidente. Todo pasa colado. Todo. Incluso que Somerville y Luksic, rechacen la Embajada de China después de enterarse cuanto negocio se puede hacer con el cobre, ahora que ya tienen los contactos y son amiguis de los orientales.

Y volvemos a lo mismo, porque lo trascendental es invisible a estos ojos acostumbrados a la TV basura, a la política farandulera y el morboso voyerismo que se alimenta del ridículo de los payasos de turno. Esos de la misma camada. Los colegas, los socios, los actores de esta gran farsa llamada Democracia.

La exiliada

2010-07-17T15:14:00.000-07:00

La madeja de pestañas se mojaba
con el grueso hilo de su pena
y el relave friccionado de su pecho
de lamentos cuneiformes se astillaba

Bruta

Nos había molestado la irritante concupiscencia de su porte
la indecente forma de sus manos provincianas
que engañaban con inocentes y ondulados metacarpos

Abriendo paso por los secos matorrales
sus palabras no se oían por el bosque

En supuesto estado Encandil (h) ada
mirando su cuello
taciturna
correspondía con el frío una respuesta
decayendo como un tallo desgarbado

y porque siempre he estado muy atento a las noticias que se dieran
poco hace que se supo que
"En esa cumbre está su huerto"
...eso que por puta la eché del pueblo

…Y un día cuando nadie se espera
La misma torpe se hace la dueña

…Y en los poemas se le echan los enanos
eso que no hace más de un año

Un ratón de cola larga me comio la sombra noctivaga
y ahora ni por las buenas ni las malas me aventuro en esos lados
donde linda Y chusca ya sin culpas a la alegría se la echa al apa

Curiosa la yegua loca por abismos corretea
y al miedo en carrera espanta

y aunque en verdá no la echo de menos
me gustaría saber que está mal
o que se ha ido o que se ha muerto
en, de seguro, un basural

Me angustia la belleza de su bosquesito con aromos de pon-pon
emanando de su amarillo pollito la brisa limpia y planeadora que baja grácil por la ladera

...Me mortifica

De solo imaginarme que vive ahí
Tan contenta
Tan feliz
me dan ganas de que esté en el pueblo
para decirle lo tonta y fea que es
Y volverla echar
pero que ahora se vaya a un pantano o
a algún peor lugar

Que recuerde la bruta
que por puta
se la echo de acá.

Placeres Culpables

2010-07-12T20:24:00.000-07:00

Yo la quería porque ella había tratado de conseguirme pega sin siquiera conocerme y para eso hasta armó una reunión con sus jefes. Si bien no resultó a las finales porque como siempre quisieron que les trabajara gratis, nos sirvió para conocernos. Me agarró de mi horripilante pelo y me llevó a una peluquería en Tobalaba, así que a mi retorno no se veían, al menos, mis restos fracasados. Solo la “red social” siguió uniéndonos, como a casi toda la gente del planeta Tierra, y pude haber pensado que como fácil vino, fácil se fue, pero un día mi telefono selectivo, pues se hace el muerto en ocasiones realmente importantes manteniéndome en el oscuro porcentaje de cesantía, me conectó con mi amiga santiaguina. Ella estaba en la región y no podía abandonarla. Fue así como empezó una noche inolvidable. La oriunda de la sexta capital más cara de América latina me invitada all inclusive y yo con mis hábitos de recién casada, esa que se porta bien, cocina y lava los platos sin salir jamás de casa sin su marido, no pudo inventar ninguna excusa. Es verdad que hacía frío y mi modorra me penaba, más si tenía que trasladarme a Viña, pero era tiempo de divertirme con una amiga, reírme con sus relatos y contar las memorables aventuras de mi extensa despedida de soltera. Partimos en el Bar Vienés, ese de las grandes porciones. Luego de dar rienda suelta a nuestras lenguas que como serpentinas se trasladaron por los recovecos filológicos y las filas caligráficas de la memoria, cómplice me tomó de la mano para aventurarme al juicio que me haría la suerte en la Corte Suprema del juego: El Casino. La verdad es que mi gorro con orejitas comprado en Parinacota no encajaban en el glamoroso ritual de dilapidación, pero no hubo mayores problemas. Comenzamos con las tragamonedas con quienes tengo un misteriosos lazo, sobretodo con esa maquinita comandada por un diablito y en la que el neón fulgura DEVIL. Un capital no despreciable para ir por más. Fue ahí cuando mi amiga me llevó a las mesas de juego, esos lugares que solo había visto en Cara Cortada. Nos sentamos en un Black Jack 21 y la apuesta mínima era de siete mil pesos. No podía creer cómo la muchacha ganaba con eficiencia robótica. O la suerte estaba del lado equivocado, o había alguna trampa en esto de ser croupier. Lo mismo ocurrió en la rueda de la fortuna y con los dados. Y ella, la capitalina al mando de esta noche, quería ir al hotel y sacar más dinero para seguir probando lo improbable. Me negué terminantemente. Después de todo soy quien soy. Llena de dogmas que no asumo y doctrinas inversas a las que escondo en un liberalismo culposo. “Mejor nos compramos algo para comer” le dije a mi amiga. Y ella dócil y amable accedió. Me preguntó si había probado la deliciosa Mcnífica, o el “cuarto de libra”. Y la verdad era que no, que nunca, que mi cuerpo había digerido chunchules y prietas, perniles y chuletas de cordero, pero jamás de los jamases una “cangreburger”, menos en la Meca de la disolución de los ideales tercermundistas. Siempre me había jactado de que en Valparaíso no existe ninguno de estos locales. Que las protestas del 2002 terminaron con uno que estaba en Pedro Montt llegando a la Plaza de la Victoria, y que las chorrillanas ganaron el duelo, pues no volvieron a intentarlo. Pero ahí estaba, en la fila, a punto de pedir en la caja de un Mc Donalds mi primera Mcnífica. Fue cuando llegué a la primera línea cuando comprendí los sincretismos posibles e imposibles. Mientras un enorme cuadro en donde una beatífica latina de impecable uniforme te llamaba a cambiar tu vida por medio del trabajo duro, honesto y dignificante en una de estas cadenas de comida rápida, adentro los cabros en medio de un jolgorio y con la música de Marc Anthony preparaban este misterioso mana postmoderno. Nos sentamos afuera. La noche era fría pero no lo suficiente para empañarnos con los vapores manados de la enorme sartén. Nuestros vecinos eran un puñado de muchachos viñamarinos, quienes nos pidieron un cigarrillo. La capitalina inmediatamente les tendió uno de los que le trajeron de Alemania, y ellos pendientes, comenzaron sus cánticos germánicos con desatada virilidad y orgullo. Fue al término de éstos cuando al más moreno de la camada comenzaron a presentárnoslo como “el alemán”. Curado y enojado el indio se apresuró en salir, y tras puñetes y chuchadas la manada salió sin rumbo fijo. Aparecieron un par de niñas rubias llamando por celulares fucsias y yo con el sabor del mundo le dije a mi amiga que ya era hora de partir hacia los cerros. Ella con su enorme buena onda, con la generosidad de mostrarme lo que sola no me atrevía a ver, ni a disfrutar, llamó un taxi para que me dejara en la puerta de mi casa. No importaba el monto A mi arribo, la casa estaba silenciosa, oscura y vacía. Mi pierno no estaba. El placer culpable se apoderó del living, el baño, la cocina, y las demás piezas. Él llegó unas horas más tarde y se paró en el umbral de mi puerta. Me dijo: “ahora yo soy el malo”. Y de verdad, yo lo dudé un poco.

Los Otros

2010-07-07T19:21:00.000-07:00

Sartre opinaba que el infierno son las otras personas. ¿Pero que pasa cuando leemos a Rimbaud y su "Je est un autre" curiosamente escrito en Una temporada en el infierno?

Cuando uno se transforma en un extraño e incluso en un rival para uno mismo, las cucarachas comienzan a hervir en el corazón. Los sentimientos se revuelven en una masa cruda y áspera. Los sentidos se condensan en un calambre frontal y epiléptico. La paranoia se engendra como un argumento irrefutable. Los ojos ajenos en la cara propia, se agrandan, so pena de haber descubierto que Dios no nos vigila, porque está muerto, o porque simplemente no le interesamos.

Hemos construido entonces un enemigo interno, un control superior a cualquier padre autoritario, una guía directora. Un “Auto” que permite formular un estilo basado en la reiteración de los actos, desembocados en la saludable toma de hábitos.

Autodisciplina, autocontrol, autoevaluación, autocensura. La sociedad plantea que la maduración personal pasa por “tomar las riendas”, limitando, domando, direccionado, irguiendo la marcha de la bestia humana a ritmo de rebaño.

Pareciera ser que el infierno efectivamente son las otras personas cuando no estamos poseídos por su elocuente opinión “pública”, su certero sentido “común”. Pero si ya hemos sido preñados por sus preceptos, encontrarse sin los otros, se hace imposible.

Tú eres mi devil-idad. Mi tentación.

El otro me ha superado y se ha vuelto tan familiar, tan absolutamente reconocible que no hay uno. Mismo se ha vuelto un fantasma, que define su sutil existencia en la nada.

¿Podríamos sobrevivir cautivos como Kaspar Hausen? ¿Podríamos entender el mundo con su elegante ternura? ¿Será que contaminados sobre la línea del tiempo invertebrado, es imposible crearse para sí mismo un ser creativo, eminente, único?

Hay sedimento histórico en el actor “social”, en el “gestor cultural”, en el “poeta”, en el “comunicador”, hay tanto o más sedimento que en el banquero, el científico, o el político.

Estamos vacunados con información de segunda, con el parafraseo a los clásicos y a la farándula, simultáneamente.

Y ya atrapada en el delirante rebuzno de la lengua, intento salir del fuego Pentecostés.

Me aburrió Bielsa y su categoría de sabio, sus análisis políticos y su desprecio a los poderosos. Me aburrió la reivindicación y la tolerancia, el saqueo, las deudas, la bondad, la caridad, el animalismo. Me aburrió escribir con una foto informando sobre el estado de mi cuerpo, de mi cara. Me aburrió que se espere el reflejo de esa foto en la realidad.

Me aburrieron los otros y lo que quieren escuchar, lo que quieren reconocer. Me aburrieron los que no me reconocen. Los que me exigen que hable por ellos, los que quieren excitarse, reírse, burlarse, enojarse, aburrirse de mí.

Por que ser yo misma no puede ser una cárcel, una fórmula, un trabajo donde soy funcionaria de mi misma, Quiero escribir sin el imperativo de un espectador.

Aunque sea un momento de cinismo, aunque sea una confesión con una trasferencia latente, quería hablar-me de la verdad momentánea. Construyendo el infierno con palabras, con la trampa obscena en cada letra, en la oquedad miserable de la comunicación, en la vagancia, en la ociosidad del cotorreo, engañarme y hacerlo con el resto, simultáneamente.

Entrevista a A. Backman: los extraterrestres no existen

2010-07-06T07:12:00.000-07:00

Un mundo nuevo
fahrenheit2012.wordpress.com
Julio 6, 2010

Alexander Backman es un investigador mexicano-israeli que trabaja contra el Nuevo Orden. Habla aquí sobre la Tercera Guerra mundial que según él, ya ha comenzado, y que se desarrollara primordialmente en Medio Oriente. Y además, nos dice que los extraterrestres no existen, o al menos, no son lo que la mayoría cree. En la entrevista, Alexander hace una llamada a la desobediencia civil (como alguna vez lo hizo Thoreau), al no pago de impuestos y al boicot a las escuelas.

Alexander, primero, ¿por qué hay tan poca información sobre ti en Internet? ¿No te interesa ser muy conocido?

NO, porque justamente la labor es de sacar un mensaje de vital importancia que consiste en destapar la cloaca de serpientes que opera detrás de las sombras en el SACO (Sistema Artificial de Control) dentro de la MATRIX (MA+Madre TRI=Trinidad X=Lugar de atoramiento en el Tiempo). Recuerda que el mensajero no es importante, sino el mensaje, debido a que al mensajero siempre lo quieren silenciar. Es la IDEA la que tiene forma, que tiene principios. Es esa misma IDEA que se replica sin ataduras en el INDIVIDUO. Es un concepto inquebrantable que cobra fuerza y se transforma en algo indestructible.

Veo que la ausencia de Conciencia de las masas humanas tiende a arrastrar en contraflujo el progreso del espíritu humano. Es esa misma ausencia que es auspiciada de forma intencional con un diseño específico que pone en riesgo no nada más la seguridad y soberanía de cada país, no nada más la estabilidad global sino pone en riesgo la estabilidad dimensional misma de la estructura en la que nos encontramos.

Un cáncer debe ser curado, sanado y si no se puede, debe ser removido con la cura que ya existe y solo requiere aceptarla, que es una amarga medicina llamada VERDAD. Como tú lo sabes, no es mi Verdad, no es tú Verdad, sino la Verdad de abrir los ojos e ingresar al Desierto de la Realidad.

Ahora vemos a las nuevas generaciones más activas, más participativas y más conscientes. Le guste o no a las aristocracias, a los falsos y tiránicos títeres de las garras de los globalistas, nosotros somos la Nueva Fuerza Mundial. Una fuerza con espíritu de conciencia y entendimiento humano. Una fuerza libre que está lista para crear algo jamás pensado para el mundo, un nuevo paradigma que permitirá que el conocimiento, la creación, la felicidad, el compartir y la libertad son valores de una sociedad realmente justa.

¿Cómo y por qué empezaste a interesarte por estos temas de conspiración y Nuevo Orden?

-Desde chico, veía más las noticias que las caricaturas. Desde la caída del Sha en Irán en 1979, el asesinato de Lennon, los atentados de Reagan y el Papa, el escándalo Irán Contra con el Col. Oliver North, la explosión del Challenger, la Guerra Irán-Iraq, Chernobyl, la Caída del Muro en Berlín en 1989, la Guerra del Golfo etc.

Esto me motivó, desde temprana edad en cuestionar el mundo. De querer saber ¿qué es lo que ocurría y por qué? Recuerdo en la escuela cuando tenía 7 años que mientras veía el calendario, lo recuerdo bien, decía 1980 en letras rojas y yo pensaba en como sería todo en el 2012. No sé por qué lo pensaba, pero así fue. Era como un detonante para mí la idea de ese año.

También, por mi familia. Mi mamá siempre me hablaba de los franco masones, lo que eran y de la existencia de las sociedades secretas. Repito, mi padre proviene de una familia de la ‘Elite’mexicana perteneciente al Opus Dei y a la franco masonería.

En una ocasión me platicaron mis padres cuando fueron llevados al Centro Operativo del Opus Dei en el Mundo. Queda ubicado en un monasterio que únicamente puede ingresar por helicóptero en el área de Huesca, en España. Ahí vieron súper tecnologías para ese entonces. Esto sucedió en los 70´s. Vieron gente perfecta genéticamente hablando, sumamente inteligente, educada operando ahí. Y personas sumamente adineradas. Todo fue muy misterioso. Me dijo mi mamá que el Opus Dei era un brazo del Vaticano sumamente peligroso, que su finalidad es supremacista, que son los nazis operando tratando de dominar el mundo.

Has dado mucha información sobre bases secretas illuminati,..¿Has estado en alguna de ellas, cuántas crees hay en el mundo? Cuál es la central.

-No he estado en una de ellas aunque se me ha invitado a ir a la que está debajo del parlamento en Londres. Pero me he proyectado a una de ellas por medio de “visualización remota” y pude ver a científicos ahí, bajo Tierra dialogando y cuando me percibieron se transformaron de vuelta a reptiles, lo cual es lo que son. Uno de ellos se me acercó con un ojo grande y amenazante de color amarillo ocre tratando de identificar mi presencia. Inmediatamente me regresé. Son muy inteligentes y agresivos. Nos odian más allá de las palabras. Son la maldad misma.

Personalmente conozco de varios casos de contactos en Inteligencia Militar en Reino Unido y Estados Unidos. No hay duda que existen estas bases profundas. Si existen en base a lo que he documentado por medio de testigos que han estado ahí como James Casbolt, personas desaparecidas y otros que se han escapado como el testimonio de Phil Schneider y Thomas Castello quienes han sido asesinados como el caso de Hannah Billup, el cual escapó de una base debajo de Denver.

Los niños y los millones de casos de abducción son enormes. Más de 150 mil niños desparecen cada año en México y en Estados Unidos y en el Reino Unido han llegado a ser muchos miles más. Todos sin dejar rastro. Sabemos que nos comen. Que se alimentan de la sangre inocente. Que solo uno de cada 7 mil niños que nacen tiene esta sangre vital para ellos. Por eso desaparecen cada vez más niños.

En el estado de Baja California se han descubierto convoyes de tracto camiones transportando en sistemas de enfriamiento a cientos de cuerpos de infantes con los órganos extraídos. Totalmente huecos.

La cantidad de bases ya rebasa 4 mil en todos los continentes según agentes de Inteligencia Militar de la OTAN. Todas están interconectadas por trenes Magneto-Levitón que alcanzan, dentro de tubos al vacío, velocidades de hasta 4 Mach. El costo y financiamiento proviene de dinero del narcotráfico que la Elite controla en el mercado mundial en un 95% y que genera más de un Trillón de dólares al año. Para que te des una idea, si tu nacieras en el año 0 de nuestro Señor Jesús Cristo con un trillón de dólares y si te gastases un millón de dólares por día aún tendrías dinero de sobra en el banco.

Las bases son compartidas, no todas, con estos seres intraterrenos reptilianos, pseudo grises y nórdico- reptilianos.

Pero existe una gran decepción en torno al fenómeno pseudo extraterrestre. De hecho ya se está aceptando el término dentro de la comunidad OVNI de que no son Entidades Biológicas Extraterrestres sino Entidades Inter Dimensionales o EIDs.

Quiero dejar claro que parte de la Gran Decepción de Lucifer y el Anticristo dentro del cual vendrá se usa el fenómeno OVNI como un distractor. Ciertamente la agenda de los OVNIs es maligna en especie y origen. Todas las naves que secuestran, experimentan y mutilan tanto a humanos como a animales vienen de debajo de la Tierra. No existe nada de cierto que vienen de afuera del espacio ni de que provienen de otros soles o galaxias. Muchas de ellas son militares y el 90% de lo que parecen ser OVNIs en realidad son proyecciones holográficas ya sea de Bluebeam o de tecnología Escalar de Tesla que posee Rusia y la Yakuza de Japón.

Los OSNIs son clave en todo esto ya que como lo dice la palabra vienen de abajo. En México hay tan sólo 45 bases de las que se tiene conocimiento. Una de ellas debajo de Ciudad Juárez Chihuahua. Ésta base es clave para ellos. Existe una fuerte relación entre las mujeres asesinadas en Juárez y esta base como lo documenta Cathy O´brien en su libro Trance-Formation of America.

Joe Jordan, director del grupo CE4Research con quien estoy empezando a colaborar de casos aquí en México y a quien acabamos de entrevistar para Conciencia Radio ha demostrado infaliblemente que no estamos tratando con seres alienígenas ni extraterrestres sino entidades interdimensionales demoniacas provenientes de la maldad misma de los infiernos, que no está entre nuestra dimensión tridimensional sino el astral o mundo mental bajo.

Ya se logró desenmascarar que el propósito de la agenda de hibridización humana tiene un contexto espiritual y dimensional al igual que los casos de abuso sexual ritualista y satánico. Quieren apoderarse de éste mundo insertándose dentro de prototipos genéticos e insertando legiones dentro de las más de 10 millones de víctimas que ya controlan en tan solo en los Estados Unidos. Estas víctimas están programadas en forma de enjambre para el momento del Negro Amanecer (Doug Dizdar) donde todos ellos son remotamente activados para implantar el nuevo orden mundial de Lucifer sobre la Tierra previo al Armagedón.

Recordemos lo que el Manual Número Uno de Guerra Espiritual, La Biblia, nos advierte sobre el Enemigo.

“…porque no tenemos lucha contra sangre y carne, sino contra principados, contra potestades, contra los gobernadores de la obscuridad de este mundo, en contra de la maldad espiritual en las alturas.”

Efesios 6:12- La Biblia

Esto le incomoda a los ufólogos porque se les acaba el negocio. Desde que Jordan dio a conocer más de 400 casos exitosos de detención de abducciones en Roswell en el 2007, 2008, 2009 y ahora 2010. La comunidad ufológica mundial lo han atacado sin fundamento satanizando su trabajo. En primera porque aplican lo que dijo Einstein, “La forma más elevada de ignorancia es condenar sin investigar.”y ellos, no quieren ver esta posibilidad la cual es muy real. De hecho atacan a Jordan y a todos quienes apoyamos las evidencias irrefutables porque saben que esto atenta contra su lucrativo negocio ocasionando que el movimiento ocultista de la Nueva Era se vea por lo que es, una Gran Decepción orquestada desde los más altos niveles para la destrucción de la creencia en Yahshua y crear una sola religión mundial ante el altar del Nuevo Orden Mundial y en preparación de la llegada del Anticristo, Lucifer.

De hecho, son ellos los que alimentan la Conspiración Extraterrestre a las masas. Son ellos quienes forman parte del encubrimiento. Incluyo a investigadores de MUFON y demás “celebridades” del medio quienes siguen buscando sin resultado alguno, la respuesta a la interrogante“¿Qué nos querrán decir los OVNIs?”

Sabemos muy bien lo que quieren estas entidades interdimensionales. Su agenda no es de paz ni de amor sino de decepción, traición, destrucción y alejar a la mayor cantidad de almas del verdadero y único Dios, Yahshua ha Massiach.

Pero cuando a la comunidad secular se le invita a revisar las evidencias de los más de 400 casos de Joe Jordan y su equipo prefieren no hacerlo porque saben que es cierto y pone en entredicho sus teorías.

Reitero, son casos de “abducciones”de más de 400 personas en Estados Unidos quienes han detenido por completo las experiencias del Cuarto Tipo (Ce4) a las que han sido sujeto por años tan solo utilizando la Palabra y Autoridad de Jesús Cristo para rechazar a estas entidades malignas.

Lo bueno es que se han logrado detener las abducciones en el momento en que ocurren usando el Poder y la Autoridad de Jesús Cristo. Vemos lo mismo en los casos de Exorcismos en el mundo. Los patrones son tan similares que nos se pueden pasar por alto. Y ¿quién fue el primero y el único en retirar demonios o entidades dentro de cuerpos humanos? Yahshua, ¿quien más? Solo él.

El libro de Enoch I ha sido ya validado como genuino desde que se descubrió en 1947. Este libro narra como Ángeles caídos, doscientos de ellos, bajaron en Monte Hermón y tomaron forma humana poniendo su semilla a las mujeres para corromper la genética de Eva con Caín.

Cada vez son más y más quienes están despertando ante ésta realidad. En lo personal estamos atendiendo numerosos casos en México y Estados Unidos dentro de la comunidad latina donde ya han podido ponerle un alto definitivo y contundente a estos crímenes espirituales.

Estamos ante una amenaza real de Lucifer y Ángeles Caídos por arrebatar las almas de la tierra antes del 2do. Advenimiento de Yahshua, que por cierto, ya está por suceder.

Recordemos que los Ángeles caídos pueden tomar cualquier forma que deseen, ya sea física o incorpórea. Que sus hijos son los “caídos” o Nephilim que aparecen en la Biblia, los gigantes quienes ahora quedaron sin cuerpos y les llamamos demonios— palabra derivada del griego que significa incorpóreo.