Una horripilante forma de escalar

Potentadas miserias

Las mujeres se han caracterizado durante muchos siglos por ser un material de intercambio dentro de la sociedad. Además, se sabe que muchas de ellas son capaces de unir sus vidas solo por interes de subsistencia. Pero hay algo que debemos tener en cuenta, más ahora que gracias al mercado hemos sido incluidas como mano de obra barata- mejor es mascar lauchas- y podemos subsistir autárquicamente, y es que no hay nada más fome que un cuico en la cama.

No sé si será por las extrañas religiones que practican que les inculca una moral económica capitalista y por lo tanto de “acumulación”, o por sus hábitos afligidos y maricas.

¿Será necesario arriesgar la "vida" para obtener una subsistencia holgada, o para ser más fieles a la época, un buen trabajo o contacto?

Lo cierto es que tienen taras y manías insoportables... asquerosas, para una plebeya liberada, o sin eufemismos, una suelta de mierda como yo. (Me califiqué conservadora, si, pero de mis propias reservas, así que soy conservadora de mi soltura de cuerpo cuando me topo en confianza; lo que precisamente no son capaces de dar estos cuicos de mierda, incluyendo a los meritócratas que gracias a su arribismo combinado con capacidad, pueden mimetizarse y disfrutar tanto de los beneficios de la oligarquía como de sus traumas).

La lucha de clases la llevan hasta la cama, eso que han intentado deslindarse de este concepto atribuyendolo a odiosos y "resentidos". Se creen patrones. No invitan, sino que ordenan intentando someter. "Date vueltas", "Estira las piernas" "Parate" , como si una fuera una marioneta ecológica, y si a una le llega a parecer atractivo, te echan en cara que eres una idiota obediente.

Si no pueden mandoniarte y es una la que la lleva, en vez de entregarse solícitos al placer mutuo, se frustran, lo que en efecto repercute en su (in) – sano rendimiento eréctil.

A fin de cuentas creen en la dialéctica sexual, pero sin lugar a síntesis, por lo tanto un pensamiento binario basado en el poder patriarcal. El patrón y la esclava, el que manda y la que obedece, el victimario y la víctima.

A lo menos 5 argumentos para no ser desclasada

Preferentemente los cuicos:

1.- Dicen cosas que no calientan a nadie, como “mira, la tengo dura” cuando logran sostenerla por escasos segundos ¡Cómo si fuera un milagro¡ o te avisan que tuviste un orgasmo. Jajajaja.
2.- Creen que son autoridades morales que te están desafiando al “pecado” como si el sexo no fuera natural. "gracias a mi te sentirás liberada", "ya basta, es suficiente"o "eres caliente" a modo de escarnio.
3.- Se equivocan declarando que te hicieron gozar cuando uno a lanzado un suspiro de cansancio.(Son realmente patéticos. No quiero generalizar, pero la verdad es que por experiencias propias y de amigas, los cuicos son una reverenda LATA)
4.- En muy pocas oportunidades eyaculan y si lo hacen es cuando acaban de comenzar, o en una cantidad tan ínfima que es confundible con un estornudo. (ahora se entiende porqué deben recurrir a clinicas de fértilidad o que la más prestigiosa sea la de La Universidad Católica)
5.- Les calientan cosas perversas y repulsivas, como el dolor. Si te llega a doler, no por el tamaño por cierto, sino por los grandes esfuerzos físicos y la opresión que hay que mantener para sentir “algo”, se sienten orgullosos, cosa que les sube el ánimo de manera absurda.
6.- Tienen un pésimo ritmo. Son tiesos y desacompasados.
7.- Si es que ha cometido la empresa de casarse con el tipo, toda esta simulación de coito, acabará al segundo año de matrimonio y durante este periodo lo hará con una regularidad de 2,4 veces al mes, en promedio.
8.- Usted se pondrá más fea que de costumbre. Andará enojada y su cara sufrirá un grave cambio, que en la mayoria de los casos es comparable a la de Druppi, el perro feliz.

Finalmente se puede decir que su único capital es el capital, pero dada su “filosofía” eso nunca beneficiará a las pobres tipas que se acuesten con ellos, por simpatía, lástima, gratitud o ambición. Ellas si llegan a compartir la fortuna será a costa de un profundo displacer, soportando sus fomedades y seguramente a todos los crios que el miserable portento quiera tener con ella para asegurar la "trascendencia".

No lo haga, piénselo dos veces. Puede conseguir un trauma de por vida, una caída rotunda en su autoestima o un mal rato inolvidable. No sea tonta. Vaya donde el casero de siempre y sea feliz. Piense que usted se la puede sola, que es toda una "bacana" como dice el tango, y que no necesita a ninguna pirula pirula, fruncida y frígida, culpójena y narcisista.



Estos son los sinceros deseos para todas las hembras chilenas. Viva la autodeterminación y la conciencia de clases¡¡¡

Una cosa más, muchas de estas situaciones, si bien no pueden ser una constante, son parte de experiencias vitales de personas entrevistadas en una acuciosa investigación, que arroja como dato anexo una importante similitud con vivencias acontecidas en compañía de extranjeros, para ser más exactos, franceses, suecos y argentinos. Estos últimos bajo la influencia de una sustancia llamada popularmente "merca".

Cristo-Dios

Es difícil este día. Me pongo a pensar en lo más escalofriante y cercano. Las compras navideñas. Ayer corrí por el centro de la ciudad donde chupa la saliva el colo-colo, para obtener un regalo para la madre. La madre es la madre, y aunque uno no tenga ni un mango en el bolsillo, la madre es la madre. Me transpiraron lugares que nunca habían sido húmedos, ni con la más violenta de las consumaciones amorosas ni con los ejercicios más espartanos y obsesivos. Pero en realidad no es eso lo que quiero decir. No me interesa este presente fatuo, revenido, ya muerto en el que habitamos, este lugar lleno de complejos, ávido de plástico y figurillas coleccionables. Pienso en algo más clásico aún. No tan industrial como el "espíritu de la navidad pasada" o el "fantasma que se robo la navidad" y si bien se me cruza al padre santo, viejo loco que reparte regalos, quizás por algún favorcito menor de los infantes, tampoco es el prócer que evocaré en tan importante ocasión.

El niñito nacido en Belén, el pobre wachito producto de un embarazo adolescente que según las predicciones astrológicas sería el Rey, nada más ni nada menos que de los judíos. Que susto.

Así es. He pensado en el vagabundo que nunca abandono nada porque nada aquí le importó, salvo transmitir a cada uno de los que se les cruzaba su mensaje lleno de ambición moral, audacia y rebeldía. Y no era para menos que tuviera tantos enemigos. Todos fueron enemigos de Jesús. Sólo dos mujeres fieles, una la que le dio la vida y la otra que no escatimó en esfuerzos para enamorarlo, lo acompañaron y compadecieron, sin sentir la metástasis del goce, la burla morbosa por que el webeta se atrevió, sin que nadie se lo pidiera, a dárselas de justiciero, a creerse "importante" cuando era un pobre loco, joven por lo demás, que difariaba e hipnotizaba a los más fanáticos con poderes de mago de feria.

Él sabía sobre su destino, no por que estuviera escrito, o además de eso, porque entendía su naturaleza de verdadero hombre y verdadero Dios. El héroe que debe exponerse hasta llegar a serlo.

Ser todo para ser nada. Ser: nada: mismo.

Me maravilla pensar en esta figura que se hizo cargo, que tuvo que habérselas con su naturaleza, que aceptó con obediencia y resignación las voces interiores, y las reprodujo al exterior en forma de mensajes ultraterrenos, cósmicos, siderales. Es curioso...Jesús el "alumbrao", el "funao",( porque si algo estuvo mal calculado fue el exceso de exposición pública, lo que de alguna forma y hasta el hartazgo después, resultó en una fama que lo sodomizó, lo sodomiza y lo sodomizará hasta el Apocalipsis), no temió continuar por la senda del perdedor que no le redituaba ni mujeres ni dinero, o quizás si, pero que realmente no le interesaban. Estaba por sobre esos chupetitos.

Yo no lo conocí y no conozco a nadie como ese. Un hombre que le guste el drama al punto de sufrir la indiferencia y la alevosía. Un tipo que llevó tan lejos su discurso que esperó pacientemente las traiciones y la cruz. Porque es así, él es el fracaso de la pureza y la consecuencia y en cada capilla, por más pobre que sea, hay un cruz para recordárnoslo.

Como toda figura heroica ha sido tomado por las sectas y grupos de poder para morfarlo en un rescate conveniente. Capitalizar su figura "santa": No lo hagas¡¡¡. no seas webón. No te arriesgues. Mira como estoy, mira como me hicieron recagar. Vive cobardemente, junta plata y dilapídala en regalos. Celebra que nací, para que no te hagas cargo de ser hombre y sólo seas un usuario de un mundo como el orto, con gente como el orto.

Es así tu uso social. Y no es por achacarte en el día de tu cumpleaños. Pero nadie te recuerda como el niño nacido en belén, apenitas se hace y para lavar consciencias. Pero tu imagen, el ícono ineludible es el del cristo sufriente, humillado, clavado por ambos flancos. Hasta el Che tiene más dignidad puesto que para él está la famosa foto de Korda y no la horrenda visión del fusilamiento y los 44 tiros. Yo sé que es una tremenda falta de tino recordarte que en la tierra esta fecha importa bien poco, excepto para las importadoras y grandes tiendas y que eres recordado como el iluso que fue hecho pedazos a vista y paciencia de todos y todas. Es así. Te encuentro webón de bueno, como encontramos a todos los que espontáneamente metemos la cabeza al water o nos hacemos la cama, la zancadilla, la emboscada, diciendo lo que inspiradamente nos nace.

Tu enseñanza se perdió el mismo día en que abriste la boca, porque "somos islas en un mar sin orillas" y la comunicación es un simulacro cada vez más patético. Las palabras se convierten en cuchillos de doble filo. No entendiste que hay que comer de las palabras y no dejar que las palabras nos coman¡¡¡... y yo tampoco he entendido aún, pues no soy publicista, ni mantengo ningún vínculo con el ministerio de propaganda...

Pensaré en ti cada vez que vea barsas mal paridos y me morderé la lengua, tratando de atajar al indio -o al Dios- que nos sale de adentro. Quiero seguir viva para recibir regalitos el 24. Aunque los dos sabemos que hay tontones que creemos que no estamos hechos de la misma madera en que pretenden crucificarnos.

Telurico

Corín Mellado

Aunque nunca leí el Informe Tapia, libro escrito el 2004 por Marcelo Mellado, me pareció magnífico su argumento. No podía ser más cierto para mi alma juvenil y caótica eso de los agentes del aparato de dominación cultural.

La llegada del Ministerio de Propaganda coincidió con algunos sucesos como la misteriosa tronadura de la calle Serrano y la posterior modernización del perímetro gubernamental, o las "escenas" amarillo púrpura montadas por En la mira, que se transformaron en la caída de un 70% en las ventas del sector. Todos estos acontecimientos me daban la idea de que este Mellado, el eterno adolescente con méritos de aforista critícologo y con el don que sólo a dotado la divinidad a un par de próceres chilenos (uno es Allamand con la "democracia de los acuerdos" o "en la medida de lo posible"), de construir frasecitas para el bronce, esta vez para la alternatividad alterativa: "balnearización de la cultura", o su facilidad para crear imágenes desenfadadamente totalitarias y fascistoides, maravillosamente honestas y humorísticas como la de un apartheid de flaites en el desierto de Chile para que vivieran su propio Mad Max, era el verdadero referente, distinto a esos de pies de barro que abundan por la zona.

Ay¡¡ Mellado, esa fatiga de ser humano, ese ser que desde la derrota llena con su vacío fértil, tan distinto a tu hermano, el triunfador, el gran Justo Pastor Mellado -si hasta su nombre es más bonito... Erraste, te creíste por un instante que no eras tú. El Marcelo Corín Mellado, el tipo que se autoproclama como "gestor cultural" que es tan agente como vosotros.

Resulta que como todos los San Antoninos que conozco, te has conformado con poco. Has creído que Valparaíso es una suerte de Gran Manzana, cuando este Puerto es tal como la vecindad del chavo, o peor, como una secundaria snob y ondera, en donde nadie es "salvado por la campana" o en realidad todos son salvados cuando se convierten en agentes patéticos disfrazados de lolos. Al parecer todo San antonino tiene la pésima idea de exponerse hasta el cansancio, de hacerse "fama", de saturar su imagen pública.

Así te pasó a ti Corín Mellado, metiéndote con las mafias de poetisos porteños municipalizoides, que tu y yo sabemos no están coludidos con the real flaites por que se hacen caca cuando ven a uno de veras.

Corincito, no sé que decirte. A mi me pasó algo similar hace algún tiempo, porque Valpo es peluo, más si te metes en las fauces de un lobo con tiña como son las pequeñas agrupaciones que se sienten a sus anchas en un feudo construido a la medida de las tristes ambiciones que aquí todos tienen, y que tu y yo también tenemos. Pinochetos abundan y hay uno en cada chileno y chilena.

A veces Pienso Corín Mellado que en realidad te auto-robaste el notebook, voy a ser sincera. Quizás la novela estaba fome, le faltaba un buen remache y la Calabaza apuraba; nuevamente no ganarías ningún premio y seguirías con la mierda hirviendo, inventando conceptos difundidos por ex-psicobolches que ahora son agentes del aparato de dominación cultural. Porque tu sabes eso o no? que estos idiotas practican igual que tu la doble militancia, o como dijera Z algo que les sirva de "reserva moral". Aquí el carerajismo es sideral pues es lavado con cada golpeteo de ola.

En todo caso Corincito, te encanta la comedia, es por eso que escribes en el medio más farsante de todos- no te asustes ciudadela- en donde invierten los politicuchos de siempre, duchos en el burlesque. Capaces de reírse de lo que le ocurre a la gente con el Transantiago mientras se hacen ricos con este, el gran negocio de la concertación.

PRAM / THE MASTER OF MASTER

Unetele

¿Caluga o Menta?

La vida o la muerte... nos conocemos hace miles de años. Yo era una princesa y tu un pescador. Tu te hiciste de algún capital, pusiste una pescadería, financiaste a algunos revolucionarios hasta que mi padre perdió el poder. aunque sabemos que no fue por eso que lo perdió. fue un rey del norte que se aburrió que el viejo se creyera dueño de todo, de todo lo que era del él... Me hiciste tu esposa.
Ahora te reconozco. Tus pupilas dilatadas como un depredador entre las sombras, tus dedos, tus uñas, garras afiladas. Por entremedio sangre negra, souvenir de cada uno de tus ascensos. me gustas.
Han pasado los años, casi veinte y seguimos de guata al sol tirandonos los pendejos. No fumamos paraguas; monos, marcianos, nevados. Nos gusta el pasturreo y nuestras mamis no escuchan a la cecilia. La olvidaron. Ahora perrean de lo lindo. Daddy Yanki, don omar. Hay cosas que no cambian...por ejemplo la teletón, los completos, las sopaipillas con mostaza, el pico y zorra se aman de los baños.

Mi princesa chupacaluga todo el rato. jajaja. y yo ando fresquito como la menta. Si, han pasado veinte años. Se supuso que la mente milica dejó de cagarnos la vida, que las oportunidades llegaron con el nuevo amanecer. Con el arcoiris luego de la tormenta. Pero las ollas con oro en los extremos del fenómeno cromático son resguardadas por enanos furiosos que te venden pasta y que cantan canciones chistosas como las del circo teatro de la negra ester. A todo esto ¿qué es de la negra ester?

pd: hace justicia justiniano, propongo ¿Halls o Frugelle?

buena para nada y el fractal

Corro el computador hacia adelante. No me interesa hacer mayor esfuerzo. Yo sigo donde mismo. Sí, soy floja, siempre lo he sido. Una buena para nada. Desde chica se me caen las cosas al suelo, se me mancha la ropa con químicos que fagocitan mis prendas. Así me he ido por la vida, haciendome cargo a medias, o simplemente no haciendome cargo, intentando que la beneficencia de mis cercanos me sostenga a duras penas. Estoy sin luz. Se me olvidó pagarla y aunque hubiera querido, no tenía dinero. Soy improductiva. Soy de esas que deberían haber sido putas o algún subproducto de lo mismo. Pero además de floja, improductiva, ya y para los que me conocen, soberbia, soy conservadora. Enchapada a la antigua. De valores patéticos que se arrastras como una cola, que a estas alturas tiene huellas de barro marcadas en todo su ancho y alto. Pésima mezcla. Como una princesa venida a menos. Me imagino que puede que sea rusa... Si puede ser. Una zarina empobrecida, presa del Soviet.

Hoy me despierto con una sensación maravillosa. Mi mente hacia tiempo que no me regalaba un buen sueño. Estaba en el cielo. Tenía una maestra indú. Ella no sabía que era mi maestra, pero yo la admiraba profundamente, cosa rara. Había viajado a un lejano lugar a casarse con un señor indú rico, pero se devolvió, porque pasadas cuatro semanas el hombre la puso en la categoría de segundas esposas. No lo soportó y se vino nuevamente a ese lugar donde yo estaba. Desperté con una lección de dignidad y trás mis ojos aún se veía el verde prado. Un ojo cosmológico me seguía, vibraba. Me levanté, porque ya había sido abandonada...ya lo dije, soy floja. Eran las 10 y aún siendo la visita, no me acomedía a dar un trato privilegiado a mi anfitrión. Mi mala educación abrió el refrigerador y sacó una punta de queso amarillo. Diremos que unos 2 centimetros cuadrados. Se me agarro de sopetón por el brazo y se me increpó "No te comas el queso que es para el desayuno".
Dejé el pedacito de queso en su mano bondadosa y me volví a acostar. Traté de evocar a la indú y su traje violeta, pero no me persiguió más que la idea que era una pobre mina,yo, completamente buena para nada, floja y miserable. La cuenta de la luz impaga, la reunión de tesis y mi incapacidad productiva. Cometer un crimen, dejar de resistir y volverme loca de una vez, podrían constituir una buena salida, una más interesante incluso que el suicidio. Ya que se creía tan listo por pertenecer a una institución gubernamental...ya que creía que ese amparo le daba potestad sobre su entorno, sobre su patria,sobre el centimetro cuadrado de queso, yo haría lo mismo, pertenecería a una institución, tan estatal y adoctrinadora como la suya...
Tomé desayuno, comí del pan que preparara, tome el té tibio y dulce que me sirviera. Le pedí para la luz. Me dio lo suficiente, si es que no me cobran cargos...siempre lo hacen.

...A mi me gustaría trabajar recogiendo desperdicios en las playas, leyendole poemas a las gaviotas, abrazando perros, dandole vuelo a los columpios, contando chismes en los dormitorios, viendo programas fomes, cantando pésimo cantos mongoles, escondiendo remedios tras los cojines, combatiendo fantasmas en los sótanos, llenando de garabatos las contratapas de los libros, posteando a idiotas que nunca serán leidos como quisieran, haciendo amigos imaginarios en los bares,tiñiendome el pelo de colores inverosímiles, convidando a fiestas funerarias, contando chistes a las afueras de un hospicio, traduciendo los sonidos de las guaguas...