La Noche

NADA

Después no te quejes, decía mi mamá. No puedo dejar de escuchar su voz en mis oídos, y creo que es porque me da pudor pensar que es lo que hago a cada segundo.
No lo hago sin embargo porque me falte algo, sino por la imposición de que ese algo exista.
y qué tiene que falte algo? que importa si no es entretenido? o si la audiencia no puede tolerar la horripilancia del vacio?

La amputación es aún peor si se deben gastar los ahorros en comprar una ortopedia.

No me preocupa no poder comprar lo que necesito, porque eso que se supone que necesito, sé que alguien me ha hecho creer que lo necesito. Lo que me preocupa es la incomprensión de que nadie necesita nada de esto.

Mi desconsuelo abarca las distancias más necias, ininteligibles para un alumno fiscal que hace dibujos y poemas bendecidos por el talento. Justamente esos niños que son felices aún en situaciones adversas, son los que se hacen solos sin esperar entretención más que la que les toca vivir.No necesitan desesperarse y hacer berrinches. En su hábitat si es que hay amor, no les hace falta la bisutería y la ortopedia neoliberal que les condena a un esclavismo humillante que radica en morfar y volverse enfermo. En comerse la chatarra vendida como software que evita fiebres porcinas y transito lento.

Si, es verdad, me quejo de la necesidad, y no solo de la mía, sino de la de todos, por que sé que es una complicidad que se aventura en la tragedia y eso nos convierte en hermanos.

Estamos cagados por alguna patología, pero somos honestos y corremos de todas formas con la belleza de comportarnos con el natural afecto por lo pequeño. Aún amorfos y mostruosos nos presentamos con esta carne frente a los humanos amalgamados con las maquinas. Ensamblados y reforzados para destruir construyendo más patrimonio.

Yo prefiero sobrevivir al deseo, sin cederlo ni un ápice aunque quede con un trazo, con una ternura y soledad disfrazada de hiena, pero solo disfrazada por un rato para hacerme la fuerte,sin muecas chuecas simulando un espectáculo artístico y criminal de primera línea. quizás ya he perdido el brillo, y la maldad se me quedó atorada en lo sencillo, en lo que comienza paulatinamente a oler a resignación para los que snifan con un corneta hecha con un billete de 100 dólares.

Como si se hiciera votos por una causa desconocida alegremente, con solo un poco, pues eso basta, quiero que lo residual se quede como pepitas de oro en el plato de un pirquinero.

Miro y me asusto de saber ciertos detalles de compras. De las tecnologías y su rápida difusión, interconexión, reproducción, encanto, fascinación y torpeza. Me asusta conocer en qué fue gastado el bono SAE, o como se gasta el dinero el mozo de tiempo completo del Moneda de Oro.

A mi no me hace falta. A mi no me interesa deber los meses de la renta de febrero y marzo.
No creo en la gravedad de la deuda, pero si en la deuda de Madoff, y del Banco Morgan, de los royalty que Barrick se ahorra, endeudandose así con chile y argentina, y en lo terrible que puede ser todo aquel que muerto o vivo, sea un sapo castrado croando en una noche pegoteada y virulenta.

No siento que me haya equivocado en bajarme del carro de la Victoria.

Sabes que la verdad quizás sea esa, porque ves el rostro de sarkosy y obama extasiado , como el de los liceanos corriéndose una paja en la pieza del maricón del curso, con 38 grados de calor y unos comic desgajados repartidos por el suelo y una tele con un vhs de emanuelle, que falla cada tanto. aunque la cara de obama y sarkosy ya perdió la inocencia de estos cabros pajorretes, pues tiene el poder que les confiere el estado, por lo tanto tiene la malicia de quien mira lo que mira: el culo de una brasilera que Lula les ha llevado junto a la camiseta de una selección nacional anacrónica, pero valiosa como un nobel. La muchacha posará su material como un animal exótico en ofrenda y será la delicia de los monarcas del g-8.

(igual siento la necesidad lejana de comerme a obama, y me siento tan frágil por la necesidad de un negro, pero no de un presidente)

Yo no necesito eso. He ido al casino y me han dado ganas de llorar. Pero quizás en un teletrak me reiría a gritos. Aún así, quizás tenga mi Obama, por que la suerte, la vida, el amor, no guardan relación con lo material, y puede haber un tipo igual de negro y con la voz tan profunda como obama, pero sin las necesidades de obama, o la ambición de obama, o el heroísmo barato de obama y sus políticas híbridas, perfectas como un infiltrado.

Lo único material que existe realmente es un parto. pero un parto a la antigua, vaginal, no programado y con médicos inéptos; el más claro ejemplo de la pobreza y la necesidad real a la cual tienen derecho un porcentaje absurdamente ínfimo. Y es un honor. Esas necesidades, esos tránsitos, esas humillaciones, traen mérito a quien las sabe afrontar.

Se habla desde el dolor con la lucidez del viaje y no se escatima. En la dilapidación del pozo que jamás se seca, está el flujo de la energía que no necesita carburante.

La sencillez es respetable, y siempre lo ha sido. Quien perdió el respeto al charquicán, es el que reprodujo la desesperación y el asco. Ahí los débiles cayeron en el robo suntuario e institucionalizado, en las ordenes de allanamientos a las comunidades, en el ejercicio del miedo a uno mismo. Y todo lo que de ahí provenga se enconó con odio en el alma de un diablo irradicable, que parasita en el deseo y lo convierte en el más podrido afán de ser un cabrón que no quiere ni siquiera clones, sino muertos.

No hay porque dominar la situación, y menos ofrecerse de rehén. Hacerse a un lado, evitando el "pape", es la mejor resolución, aunque no haya camiseta de la selección brasilera, ni culos brasileros, ni brunnis, ni obamas. Y todavía menos si solo se trata de una bluberri, aclamaciones pisoteadas por el espectáculo hipócrita de la diplomacia, o el entusiasmo alienado de las tristes marionetas ecológicas, parafraseando a una idem.


Al estar siendo cómplice del abuso más terrible de los últimos tiempos, no me queda más que decir que admiro la sencillez, y que la dignidad no está en erradicar los campamentos con la ayuda de una trasnacional canalla que evade impuestos y nos cobra por el espacio aéreo y terrestre para poder comunicarnos con los seres humanos, que estoy segura, podrían hacerlo telepáticamente de no estar ensamblados y extendidos a la mala con ruines artefactos que hoy copan los escaparates de las tiendas, llenan de torres Nueva Aurora y son la ortopedia del futuro que se empapa de arena, y ya es desierto.

No necesitamos ser desarrollados, tener poder o dinero para comprar situaciones y objetos que virtualizan la felicidad.
La necesidad está en el derecho de ser pobres y jóvenes.
Confiados de jugar en la intemperie.

Para qué tanto, me pregunto cuando veo las grandes cantidades de dinero, que no existen más que como títulos nobiliarios que otorgan la potestad de la muerte y degeneración sobre lo que permanece surtiendose a si mismo, sin necesidades, sencillo, regenerado a cada instante. Para qué, malditos canallas, quieren darse la importancia obligando a tantos a cortarse las piernas para hacerlos suyos.

Quienes cayeron en la trampa y fueron sometidos a la invalides, por negligencia, malos hábitos, depresión, o ambición; en este último caso la víctima incluso agradece el artilugio y lo paga en cómodas cuotas de servilismo a su captor, que lo revuelca en el deseo de volver a verse con el par de piernas, como si nada hubiese pasado, recobrando la posición erecta, con la cual se ve ciertamente mejor, como unas lolas nuevas hechas por un artista plástico, un Rodin de los quirófanos, son máquinas humanas que no saben donde empiezan y terminan, mas son una pieza compacta, indivisible, usada como plataforma, con la ilusión de multiplicarse, pero no, nada más ladrillo a ladrillo un muro,compatible como repuesto, parte de un sistema del cual nada conocen y funcionan como robots emos que compran su desdicha, y de todas maneras se convierten en un pozo. Un molino de agua que gira y es infinito,un carrusel de maniquies que giran con ruido de máquina y expele los aromas fermentados de una celulosa. Nunca volverán a moverse como un ser humano. Han entregado su deseo para que éste quede convertido en lo que mejor le parezca a los otros. las piernas reales fueron molidas como carne para algún plato solicitado en las mesas más excelsas del mundo, y las nuevas resisten las trancadas de los demas jugadores que también tienen una canilla y un talón de acero.

Obstruido y en el medio se logra un preciado tesoro: pertenecer a un grupo que cree funcionar en un encaje perfecto. Como si no existiera conflicto entre la piedra y el musgo, entre el muñón y la pierna de metal pesado.

¿Confías en una realidad infalible, como la que viven las ovejas y su pastor?

pobres ovejas descarriadas que prefieren volver al rebaño. Aunque siempre habrá otras que no lo necesitan y tienen la ternura de saltar sobre una cerca si algún amigo tiene insomnio.

Los deslindados, sencillos como globos, no necesitan más que lo que poseen. Eso los vuelve generosos como el intimista y el sabio.

Poeta chilena dispara

I

Pálida en la huida por los océanos más grandes del sistema

la organizadora de orgias y huelgas de hambre

Fiera iba fiera venía durante quince siglos desafiando los satet- elites galileos.

Brillante homicida rítmica, nunca miro al cielo porque allí todo es pasado,

Y tan terráquea como se lo permitieron las fuerzas combinadas del sol y la luna compuso el mapa de la muerte y su formidable melodía luctuosa.



Su apertura fue un disparo hacia la absoluta altura, dejando a la noche coqueta, abisal y primigeniamente pornógrafa, con sus fractales caóticos confundidos,

Rindiéndose a paso torvo por el silencioso camino de las galaxias.



La poeta homicida, en su primer acto, desarticuló el orden intergaláctico y sólo

su cuerpo contuvo la dimensión intrínseca del objeto vivo, deseante en la azucena

y el cactus, en los gladiolos y los perros, en la abeja y su zumbido.



Cambiando el ritmo de los orfeones, da en el blanco, atraviesa a los ídolos religiosos, desfigurándolos, dejándolos a imagen y semejanza de la NADA.



El impacto, arrebozado en el esternón y el ombligo entelequia-cos, se inclina como brújula hacia un punto cardinal, navega por la ruta de los de pelos en pecho, imperiosos y despóticos en la conjetura del cero.



La poeta homicida se va secando el dorso húmedo de su mano helada;
expía la raza de su fantasiosa inopia: “el hombre creó el mito” y suspira,
sin dejar de recordar, ni por un segundo, que Cristo fue honesto y malinterpretado.



Como un racimo que cuelga de un parrón atávico,

con la esclerosis de una consonante concluyente en el destino de la palabra,

el tirano inmutable se sujeta de una ramita; darwinista de vocación parásita

y la poeta chilena dispara, sobre él, sobre él, el HOMBRE, una bala

diseñada con los arrojos claviformes de una cultura olvidada

en la pequeña y elegante carterita de Medea.




Percuta el arma todo lo que sea necesario y hasta que quede convertida en

un puñado de florecitas moradas, jóvenes, regeneradas como las lunas menores de Saturno, asteroides capturados

Balas, que como semillas se anidan

en el útero prebiótico y gélido de la Colt

((Perdonen lo poco))

(La Magnum checoslovaca estaba para colisiones alentadoras, con daños más alentadores, en orbitas ambiguas, lejanas, más allá del bien y el mal,

cercanas al placer “de despernarnos juntos”, como diría Pound, matando a un fiscal económico que busca pitutos en algún buffete de trasnacional cafiche, o a expertos que sugieren una teoría exacta y amoral para el drama de la maximización de este ser humano, que se aleja, velozmente, eyectado por la civilización, hacia la cumbre de la torre de Babel, a donde ni el dopler electromagnético capta el mensaje y su destino. ¿Donde está el Mesías?)




Un fluir gimoteando ¡bang-bang! agujerea los enfados y certezas del mancebo plagiador de la historia: tiránica, oxidada, cogida desde las suelas de un botín manchado con sangre y boñiga.



Fingidor de heroísmos, evitador flagrante del desvanecimiento natural de las cosas sin importancia, facineroso remedo, fantasía enajenada en caprichos rugosos como la piel de un paquidermo. Fome, fofo, fistulado que

Forongo y devergonzado fue yendo por la vida

Por fin cae en los brazos sinceros y radicales de la muerte

Apasionadamente geocéntricos, le exhortan a dejar la buena costumbre de almacenar hipocresía, peculio, verdades desleales con su origen e infelices vástagos: herederos del estercolero dislexo.




La poeta chilena, aún caliente por la volcánica estampida,

por el inmenso favor concedido

ya ha bajado el Revolver.

Constituyente y nueva se aparece arañando la ruinosa circunstancia

Encendiendo el pensamiento con la evidencia de la pelea ganada

Rozando el descontrol y la ferocidad

Prodigiosa

Pisando el rostro del cadáver enfriándose, y desde la cretácica esfera

Canta, en clave titilando, en avieso corpiño, en excelsa cordura. Intrépida:

¡La paridora del mundo merece más que una pintura ecuestre, un mausoleo vitalicio, una animita en la intermodal!

¡La cancerbera del núcleo enigmático no está para la liquidadora, ganando como obrero ruso, disfrazada de terno-ternero y vaca-corbata!

¡La llamada a ser la María de las Marías, la Sarah Connor de las Sarahs Connors, no le interesa poner zapatos de mecanógrafa triste sobre obituarios de mujeres tristes, de funcionarias tristes, de mano de obra barata tristes, de empleadas sin salario, tristes, todas tristes, ni le incumbe inventar neologismos canallescos para penalizar la barbarie y el desamor¡


El arma de fuego humea laxo al costado de su flanco trémulo

Ha disparado y se siente conforme

Ha logrado que el trayecto infinito libere su estirpe


II

Póstumo el macho fustigador sostiene con la mano curtida la inconmovible bandera del planeta moribundo, aterciopelada como los ataúdes que se hunden en los potreros y bajan len-ta-men-te los vestigios de una raza antropomorfa e insaciable que, inconclusa, en la tacha, en el silencio, en el error

se cuaja como el sebo de un cerdo

y se diluye con el calor matriarca que mana del disparo sólido y luminoso de la poeta homicida

“¡Obra de la magia, la tierra me está cubriendo de su fecunda bravura¡

¡La estrella me alumbra y sobre mi vientre un Belén encadenado a la divinidad caníbal, se libera de idiotismos estructurales¡ ¡Tengo fe¡” musita ya muerto

con un disparo en el pecho, con todo el peso del mundo y la banderita flameando como un ser feliz un domingo de fiesta

Comprendiéndolo todo, queriéndolo todo, habiéndoselas con todo

Mas la poeta homicida caza en la vorágine, un dueto de mandíbulas…

(las del macho otrora fustigador y las del ángel que le ha dominado en la necrópolis con cordura auténticamente jesusiana)

…con los caninos destemplados, varoniles en amarillento y hediondo tabaquismo, para desgajarlos uno por uno, apelando a la tamaña farsa que sería

RESUCITAR en un nido destruido

“Las franjas de gaza se reproducen como cigoto del séptimo día” piensa la poeta homicida,
mientras carga la pistola de dientes y mendrugos, de ruinas del sucio muro, grosero y hostil, de pascuas incrédulas, mediocrizadas por la usura que nos convierte en zombies, sólo para condenarnos a asistir a nuestros propios funerales.

La revancha se ha propuesto mutilar los necesarios aconteceres reales
en donde
La Verdad, esa viejita con el complejo de Diógenes que come pañales y vive bajo los escombros de un horrido edificio,
se encoje de hombros…

Y POR FIN… aparecen los vacios caminos desintegrando desgarros.

Blanquean,

dejando huellas de luz en las rojas arterias de la poeta asesina.



III

La ilusión me arde como poesía en el lomo bruto y no quiero verme fea babosa vagabunda, locuaz gallina cloqueando, castigada con la locura longeva, encinta de la noche amedrentada porque hay andrajos, órganos virulentos y desmontados animales sometidos con máquinas succionadoras

Mastitis en las ubres de la vaca sagrada

Ponzoña en la sangre de los pollos que saben a pescado afiebrado por el virus Isa, piojoso, en un leprosorio en el fiordo de Aysén.

La reducción binaria, la emancipación doliente de los sentimientos sublimando lo femenino, el descompromiso ribonucleico de dos gametos divorciados por culpa de la simiente vertida en la espectacularidad extrema de un bukake japonés

La deuda externa, ataúd de las diásporas pendientes, guillotina de los viajeros, alcaide de las cárceles llamadas países, el macho adolescente y su fuerza pendular hacia el macho anciano, bipolar entre la juventud y la vetustez como los zapatos escolares de los niños del norte

desconsoladosdesoladosdegollados

por la nigromancias simbólicas de Moisés
y sus Tablas de la Ley: Los padres con épica sordera, nada más llegan
cuando el grito en cuello se ahoga en estrafalaria y emética pirueta

“!!!¿Porqué me has abandonado?¡¡”

Me sacuden la sombran,

tiznada y clandestina como un tren que carga pichones que huelen a lluvia; rugiendo en la pretérita pretensión de ser sacerdotisa matriarca, mi vientre es un cuero duro manando sangre, emprendiendo

la jornada dura de la genital mortaja



Y yo, poeta chilena dispara, tenía la idea de que los fuegos del volcán más alto de Chile me crisparía las vísceras

Pero no hirvió en mí la época de ser Generala de la Internacional Situacionista, o como tú, buena poeta, poetiza! Generala Sandinista




Y la idea de estrella y de fuego se desmigaja, sin que una paloma se tiente, haciéndome falaz tránsito hacia los calados del equinoccio

Es la noche del mundo la que me llevo a cuestas

Es el páramo de la luna desnuda en el alba inmóvil, el que me ataja

en un duelo Perpetuo. Terrorista. Es la lengua la que se me cae a pedazos

por una enfermedad endocrina sentenciada y untando con pepas de sandias
las zarigüeyas que roen las lentejas en mi garganta,
la fuerza de los fuertes me recuerda que

rencoroso solo cuida a rencoroso

Y me resigno en la vereda del olvido, o del CRIMEN

y la memoria de ginebra me vomita el trasero en un paraje desconocido,

voraz como la boca

de un lobo atrapado en la trampa del cuchillo sangriento.




Sin replicas ni macabros dioses, los clásicos impecables los pongo entre renglones





Mi gélida y mortecina perdida cromozomática habita en el pánico del ánimo romántico. Se me frunce el entrecejo misionero, cursi enamorado, con gusto a limonada caliente, deshidratada dentro de un sachet postmoderno,

marketeado con una pegajosa sigla con diéresis.



Mis ideas penetradas por los cuernos, por los cuervos, por las crestas horridas

Evadidas por la espera, me recuerdan que recuerdo

¡Es la nostalgia un denso trauma llenando el vacío!



IV

Olvida, POR FAVOR BUENA POETA, POETIZA! mis ideas que son sollozos proferidos por un espíritu atormentado y políticamente incorrecto

Esperanzado

Insatisfecho con su existencia en el abismo de la alienación totémica

Nunca más

Ya las tengo tentadas a caerse por el estrecho camino de la poesía polvorienta

de los cementerios

A caerse con estrépito como dentadura anciana

A CAER…se, para despertar- me –muda-me-nuda_ desnuda entre los sueños y

el aroma a cobre de las cordilleras

y a través vigilando los colores perpetuos que profesan futuros desde hace mucho

...desaparecidos

La mujer no existe.



A comerme a dientes puestos los cocodrilos pandilleros y satánicos están próximos.

Me ofrecen la barba de Nefertitis. Me dan el sillón de la presidencia del universo antes de servirme como plato de fondo…

No sé si aceptar Porque: sinadiexistesinadierrecuerda Si nadie

ES

el niño indómito indolente saltarín como la pulga de un burro

se disemina mi inoperancia, mi inacción, y caduca mi idea de ser yo,

La estrella. El fuego del volcán más alto de Chile. La enana marrón brillante

desde muy lejana distancia, como un cuesco dura, y ENÓRMICA a milímetros

del lector inmolado en medio de mis versos

No otra, Tabulada, con honoríficos cargos decorativos

Espejo bizarro, multiforme, destiñendo y deformando el sol que habita en las lámparas de agua

Como cuerpo polímero y lascivo, o acartonado

y espantoso como catedral de níquel, con agujeros impávidos para los mandados.




Me parapeto apenas sujeta de la más austral hebra de mi género:

Diosa pagana encendiendo todos los soles en un veranito de San Juan

Liberando la luz de los altos crepúsculos heridos por molares humanoides fetichizados por blogs y facebook, msn, Hi5, códigos binarios en la pantalla cocida con monedas en una tinaja de instintos

cristalizados en caramelo de feromonas interactuando en el inframundo

de la red abstracta, que sujeta

los dorsos de un mundo irreal: paráfrasis bíblica en un epitafio rimbombante,

falseado para glorificar lides jamás concretadas…


Y TODA LA PRENSA, TODA, CON SUS EDITORIALES Y SUS CARTAS AL DIRECTOR, haciendo barra a las estulticias generacionalmente transversales, aunque nepóticas.



Las cajeras de supermercado con su moño feudal y las funcionarias indestructibles y amenorreicas, comprimidas en la manufactura barata y el 8 de marzo

Tienen hijos criados industrialmente

Que ya nadie, Y escucha bien, buena poeta, poetiza!

Que ya nadie dedica poemas blancos

Que ya nadie, Y entiende bien buena poeta, poetiza¡

les hace creer en unicornios, ni les lee cuentos de los hermanos Grimm y menos llora por los “piececitos azulosos de frio”, invisibilizados en las estadísticas

que los marca, rebaño de la Re (s) pública, con un minúsculo 13 porciento

en la encuesta CASEN ¡CASEN, CAZEN, CACEN¡ a otra incauta

/La pedofilia es nada más que una preferencia en los Tags de los portales más visitados y la Unicef una buena vitrina para futbolistas de renombre/

Apenas se escuchan los pájaros

El pesticida vitivinícola los ha matado casi a todos.





Quizás solo fue un agujero especulador mecanizando el particular gesto del mundo:
La reproducción humana y su tragedia en la repetición de un escalofrío aterido en el fondo

de la piscina de un narcotraficante que obliga a la mamá de Luis Miguel

a conjugar con maestría griega el verbo lesbiázein

Tiene el paladar marcado con una huella india y su rostro

finalmente líbido y trocado por la arcada.

El opus dai y el legionario de Cristo pecan como Onán durante la ducha matinal

y las únicas incautas son las adolescentes risueñas que en el liceo público sintonizan un reggetón misógino que les ordena empotrarse

Embaucadas por la tormenta desaforada de los espasmos

pero sin arte ni parte ¡El Amor!: rastrojo de funcionales glándulas cerebrales secretando la química fulera para lograr que muchachos

pobres y sentimentalmente inválidos las fecunden
(o inválidos y sentimentalmente pobres las fecunden)

para seguir contando la misma historia, de madres y huachos, de huachos y madres vengando con amor psicótico, el curioso enigma de la santísima trinidad

ANTUCO!!!!!!!!

me repiten los oídos

Y toda la cháchara compulsiva es entusiasmo feminoide radicado en

el hipotálamo y el periné dulzón, que obliga inmundamente a seguir

el positivismo escrito en la página de sociales, donde sonrientes caras
patentizan los romances.

La oportuna mercadotecnia de las emociones me regala el optimismo junto a la venta de bálsamo para cabellos teñidos.

Soy usuaria sin línea de crédito, persona hipotética y fantasmagórica, cautiva

A la cual las ideas se le esparcen como esporas

hasta perderse en un pañuelo desechable o a la sombra de los muros cóncavos que cercan la fábula, que de moraleja ya no tiene nada...quizás un efecto dopamínico que tuerce la voluntad de los faunos extraditados a las grandes ciudades

en donde la línea de producción es protegida con apósitos

hechos con bosques vírgenes del indómito sure chileno,

igual que los tampones y las toallitas higiénicas, con y sin alas,

diurnas y nocturnas


¡Somos un ejército de tabúes talando con nuestras vaginas las selvas ígneas y verdes! ¡Que nos dirían las amazonas de haber existido!

¿Qué nos dirían

o cómo nos torturarían de saber que nuestra sangre es un nicho de consumo?



Misses diecisietes posan con sus pantaloncitos blancos para las cámaras

y el folleto instructivo es una ilustración artefacta de una fábrica que debe

ser liquidada por sobrepoblación de bastardaje.



Me lamento de haber disparado, me lamento de ser la poeta homicida matando

por determinismo biológico a los de apéndice miserable.

Me lamento de ser de una especie víctima como los pusilánimes que usufructúan de la debilidad,

cual comensal digestivo, bebedor de costumbres en trofeos de guerras dilapidadas, enaltecedor del dolor. Numerario activo de una milenaria secta reaccionaria…


Me lamento y pienso en que no me he pensado más que como sombra atravesada, con la vida prestada por un don nadie que verdaderamente no existe.

Ayayaisito!!! Con la flojera y el miedo, esa parejita exitosa
que tiene su nidito de amor dentro de todos (aún más de ésta, que se ha dejado, cómodamente, permear por las alucinaciones patriarcales)

porque quizás, es cierto,

Somos todos hermanos, Jesús.




V

La idea de la estrella me sigue arremolinando el caos cojo en mi sien macabra

Y el fuego del volcán más alto de Chile me encumbra hacia un cielo curado

en donde me siento a pastar con parsimonia, en rumiante mordida.



Con los labios laxos masco un poema para los niños que sobran

con su hambre de todas las épocas.

Vanguardias famélicas y desadaptadas, Chiitas y sunitas

como si fuera ayer y hoy día el mismo tiempo,

cuentan los pasos descendentes en una cadena involutiva, infausta, inevitable.

Desagraviando a los demonios hundidos en el magma ético de los cavernarios,
mi trazo rupestre,
de trashumante culturalmente saturada como mandala,
tensa mi caligrafía analfabeta entre el ruido de mis tripas y la come-zón

de un saber implícito bramando en la ignorancia,


y

Con mi último delirio cortejo la misericordia de los chivatos

que comen rodajas de carne naranja en la intimidad de mi sobaco lampiño


Para no perderme en el camino vacio, y avizorar

algún océano matemático que sofoque la falsísima bondad de los abandonados
poseída y con la franqueza depredada

por la incorregible represión de ser víctima autocensurada,

olvido la diatriba aventurera,
valiente,

que anunciaba el resplandor avasallador de una blanca y enorme bola de nieve...

me pongo a clamar, timorata, precavida del ridículo que es querer sentirme libre:


“Estrella venusina, puntual, a la ultima hora del día, la primera,
guárdame con sigilo los fuegos del volcán más alto de Chile
y te entregaré la premura de las mujeres

que no existen más que en su endémica impostura”

...Pero yo soy la estrella y no puedo escucharme. Yo soy la estrella.

La poeta chilena que dispara...

Es la tragedia de Dios, supuse (Y me acordé de que mi Judas ya estaba muerto.

Yo misma le había disparado)





VI



La poeta psicópata, la mujer de la locura amarga y reconciliada con el odio,

se dispara en defensa propia, suicidando el gen malvado

para que el universo vuelva a ser lo que era hace 15 millones de siglos.



¿Porque los gatos ya no respetan agosto y gimotean frenéticos y terribles como un crio molesto con la vida, se muerden y rasguñan con la osadía de un huérfano,

se matan en duelos genocidas con la condescendencia de un monarca, sin dejar de hacer el amor, y teniendo orgasmos exultantes sobre los tejados todo el tiempo?


((88 Me pregunta una voz de niña mientras me abraza el dulce calor del infierno. Por fin ardo. Volcánica 88))

Los animales se acoplan sin celo, y no existe agosto, porque se vive sin tiempo

porque AHORA existe el amor existe, justo en el final, justo en el comienzo.

El amor es un agujero


La poeta chilena ha disparado.

Remitida y heteronimatada

MI HIJO EL PULENTO

EL SOL Y LA LUNA

Autor:claudio donoso hermosilla 9 años


El sol y la luna son iguales
el sol ilumina el dia y la luna la noche... podrían ser amigos,
porque sin amistad no hay amigos
por que la luna es redonda y el sol también
podrían ser amigos

como una muralla de acero como nada
como el amor irrompible, como una barrera de corazones o corazones
porque la luna es romántica y el sol caluroso como los bailes de michael jackson
su bailecito desde el cielo y su aaauu y sus agarres en su parte
y creo que la luna puede ser famosa como michael jackson y sus hermanos
las estrellas del cielo azul oscuro
como un rincón de su hermana la luna sola y gorda
que derrepente es flaca como un plátano
pero el sol no la aprecia
no la pesca
por eso está solo
por eso está ardiendo
mejor fuera un agujero

mejor no se llamara sol


Corazones ardiendo de seriedad

Autor: Claudio donoso Hermosilla 9 años

Las personas serias son para algunos fomes y pesadas
pero inteligentes como delfines o como Bielsa

locos como el amor insólito, loco como vaca loca que da la leche
y loco como la nueva gripe de cerdos asquerosos.

¡Pero NUNCA YO Claudio seré un cerdo asqueroso¡
repugnante como barro de pelotón


Hombre al agua yo nunca estaré mojado o empapado como animal en el lodo.

la seriedad no es esto
la seriedad no debiera ser fome... prefiero ser tonto

Aunque si loco

Sinopsis del próximo estreno

gentileza de lucho el metalero y emisarios S.A

El Heredero

Querido viejito pascuero: