Así conocí a la tía Pucherito y hasta al viejito pascuero. Una tarde calurosa al año se nos permitía ver las bondades del trabajo de nuestros papis. Pero eramos del perraje. Elviejo pascuero llegaba en un helicóptero, mucha veces se lanzaba en paracaidas...pero eramos del perraje. había shows de gran "calidad" como decía, conocí a la tía Pucherito. pero eramos del perraje. Y eso al final de la tarde se sabía. Los niños rubios comian otras cosas y recibian patines, bicicletas y hasta computadores. A nosotros nos daban una caja de cartón con pan de pascua, café, leche y un agua ardiente para hacer cola de mono, además de alguna muñequita sucedanea de barbi. Eramos del perraje.
Las modas y los usos economico- sociales nos han dado un rol dentro de la macroestructura. Lo mismo pasa ahora, a pesar de las corrientes feministas y los estudios culturales de los 70. Se sigue cayendo en la trampa. Ser mujer liberada no es convertirse en hombre. La conscripción femenina, las politiqueras, las pobres chicas de trajes de dos piezas, las burócratas y las abejas reinas¡¡ que espanto. Pero si lo único que han hecho es consolidar el patriarcado. Las mujeres somos mujeres en nuestros múltiples estilos y para ser funcionales a nosotras mismas.
VEALA¡¡ excelente película cuando la industria del cine era significativa
"A quien se sienta molesto porque no comprende todas las alusiones, o a quien se declare incluso incapaz de distinguir claramente mis intensiones, le responderé solamente que no debe lamentar mis modales sino su propia incultura y esterilidad, y que ha perdido el tiempo en la Universidad, donde se venden a toda prisa los saldos del conocimiento estropeados y de segunda mano"
Guy Debord
Estoy atacada por una alergia misteriosa. Se me inflaman los labios. Me parezco a Petete. Una trompa espera el beso del jinete, al desconocido que silba en el bosque.
Muac, la mueca onomatopéyica me retorma a la espantosa visión de un orfeón de carabineros. A un atribulado viaje que no se niega al Universo.
Beso lo que se me viene a la mano. mi trompa no me permite mutilar el rostro con un puchero. Muac. me pienso muac, muac. el patito va por la laguna. muac, muac
Era de todos los sábados. O nos quedábamos a ver alguna película de esas oscuras de los 50’, o nos emborrachábamos en las mismas barras, entre las mismas ratas y rostros. Decidimos salir. Algo raro en la calle, una bullanga distante y conocida. Gorras plateadas, jeans a medio culo, zapatillas…el ejército ascendía conforme a la contigüidad de la Plaza Sotomayor. Fue ahí, entre miles de personas cuando recibí el ofrecimiento. ¡Karen, tengo pase de prensa para entrar al acto inaugural de la Teletón¡
Más freak que el Pavaroti del Estadio Nacional.
Metida en una carpa ubicada en bambalinas vi la musculosa espalda de la Doggenweiler, el tristísimo semblante de Ruperto, las “bubis” de Luli y su ballet de eunucos, el Rafa con aires de divo y un tipo llamado Tony Esbelt masajeando a Blanca Nieves…
No alcancé a ver el koala…
15 minutos bastaron para recordarme de la cámara viajera que recorría Chile de mar a cordillera. Poblados rurales e indígenas eran visitados por Don Francisco, quién regalaba a manos llenas zapatillas y blue jens. Vinieron a mi mente los patéticos concursos en donde la gente era humillada a cambio de un par de mangos y los artistas populares, muchas veces incomprendidos y ridiculizados por el conductor.
El morbo como esencia televisiva: un secreto manejado a la perfección por Don Francisco y sus innumerables vástagos. Las miserias humanas expuestas para la diversión de la plebe, como los griegos y su mitológica farándula.
Y no fue coincidencia que ese día fuera sábado.
Recordé los sábados de mi infancia, gigantes, eternos, espesos, interminables, el té con pan y mantequilla, las aspiraciones. Esas que llegaban con la internacionalización del programa más antiguo y visto de la TV chilena y luego de todo el mundo. Vivir a la Don Francisco “estail”. Poder recorrer Miami, tener un yate, salir en Los Simpson, ser el rey de las remesas. Imitar a las habilosas niñitas pintadas al modo Miss Sunshine, sonreír como hacen los caballeros obesos, bailar lujuriosamente a la manera de las siliconadas modelos. Ser Tele, tele y más tele.
Y es que ya lo saben los del CNTV, la televisión crea cultura y genera hábitos
Porque para consolidar el triunfo debe dejarse un legado
La gran obra de Mario Kreutzberger Blumenfeld, sirve cada año para potenciar la transculturización e incrustar el modelo neoliberal. Por que en algo debemos estar claros, la Teletón es un paradigma del sistema, uno que ve la enfermedad como una desgracia que debe ser resuelta con beneficencia, y a costa de vender un producto, en este caso los niños lisiados, para alimentar el negocio, cualquier negocio, ojala bien grande.
¿Sabía usted que un Transantiago cubre el monto de 5 Teletones? Disculpen, de pronto no reparé en que el Estado no tiene arte ni parte. ¡Si no la tiene siquiera en las rampas prometidas, y nunca instaladas, en este transporte “público”¡
De todas formas encumbrarse a costa de este gran evento solidario, no es potestad exclusiva de los “artistas”. Carreras políticas de varios se han visto fortalecidas. La aparición de Cornejo y Bachelet juntos en la Teletón del año pasado, instaló el rumor de que el edil podría llegar a ser Ministro del gobierno “ciudadano”.
Porque la Teletón es el más vivo ejemplo de la utopía del chorreo. Aquí todos se benefician de algún modo. En primer lugar, Mario, y luego: la televisión, el bancos, los empresarios, los políticos, los “artistas”, los supermercados, y los niños lisiados, que por 27 horas pueden ser reconocidos, claro que con un dejo de lástima y para el regocijo de los filántropos y la correspondiente ley Valdés, como un ciudadano más de este querido laboratorio, o set, llamado Chile.
Existe una diferencia entre los seres humanos que no es valorada en igualdad. Absurdamente por la determinación biológica, unos nacen con valor agregado solo por llevar el equipaje del perro. Una tonta construcción social patriarcal que nos mantiene separados y en pugna. Tod@s tenemos que reconocer que somos iguales, aún siendo diferentes.
Mañana Marcha en contra el femicidio. Jueves 22. Congreso Nacional.
Aunque les parezca un invento semántico, el femicidio debe ser un delito tipificado en la legislación penal. El que ama, no mata, no viola ni maltrata. OJO.
A ESOS MACHOS ABUSIVOS QUE DECIDEN MALTRATAR LAS MUJERES LES DECIMOS SE ACABO LA IMPUNIDAD
MUJERES, MUJERES, MUJERES DE ESTA NACION NO AGUANTEN NO CALLEN NINGUNA AGRESION
ARROZ CON LECHE NO ME PIENSO CASAR CON UN TIPO MACHISTA QUE QUIERA DOMINAR QUE QUIERA CONTROLAR, QUE QUIERA HUMILLAR QUE QUIERA UNA ESCLAVA PARA ABUSAR CON ESTE NO, CON ESTE TAMPOCO ME TOMO MI TIEMPITO Y LUEGO ESCOJO
POR LA VIDA DE LAS MUJERES: (una grita) NI UNA MUERTA MAS (todas responden)
CON EL HOMBRE GOLPEADOR NI SIQUIERA CON CONDON (uno termina ena-morada)
PARA QUE LA LEY SEA UNA CONQUISTA NI EL JUEZ NI EL POLICIA DEBEN SER MACHISTAS (idealismo puro)
¡BASTA DE FEMICIDIOS, BASTA DE IMPUNIDAD,NI UNA MUJER MENOS, NI UNA MUERTA MAS¡
NI CENA, NI FLORES CASTIGO A LOS AGRESORES
VIOLENCIA SEXISTA, VIOLENCIA SEXUAL SON EXPRESIONES FASCISTA DEL PODER PATRIARCAL
SE VA ACABAR, SE VA ACABAR ESA COSTUMBRE DE VIOLAR. SE VA ACABAR, SE VA ACABAR ESA COSTUMBRE DE GOLPEAR SE VA ACABAR, SE VA ACABAR ESA COSTUMBRE DE MATAR (con el ritmo de “y va a caer y va a caer la dictadura militar)
MANOLO, MANOLO, COCINA Y PLANCHA SOLO MANOLO, MANOLO COCINA Y PLANCHA SOLO
MUJER QUE SE ORGANIZA NO AGUANTA MAS PALIZAS
YA ¡¡ A ensayar en fa sostenido.
Y acuerdense que lo que se busca es que nos llevemos bien. Que seamos un equipo. No enemigos.
es cierto, uno es muy webona a veces cuando está enamorada...
Desde los quince años soy mamá. Mi gran orgullo no fueron las curvas de mi cuerpo y tampoco los primeros lugares en alguna disciplina extraescolar. (Aunque hice danza durante toda mi seudoadolescencia -lo que me trajera problemas con la familia del padre de mi hijo, puesto que una chica en mis condiciones no debiera siquiera estudiar) Mi gran orgullo a sido siempre mi maternidad, y ahora que han pasado 8 años y el apendice tiene vida propia, mi hijo. ¡Qué inteligente, bonito, chistoso, profundo, que es¡ Si ya ni me interesan las visisitudes horrorosas que tuve que sortear, si ya ni siento la discriminación de grandes y chicos... si ya ni me acuerdo de cómo era antes de como fui después.
Ese niño que crío hace ya un buen tiempo sola, es el segundo promedio más alto de su colegio, el que hace los dibujos más lindos y las volteretas más perfectas. Es él que hace su cama y se interesa por la vida animal y por los indigenas y por los viejos pobres que le dan pena. Ah¡¡ además es excelente jugador de play station.
El otro día fui a la carnicería junto a él, mi hijo. Como siempre voy a comprar mi escalopa de asiento, pues soy una irremediable carnivora. Los matarifes ya me conocen y me tienen cierta estima. " ¿Cómo está señorita? ¿Su hijo?..pero si es igual a usted, parece que lo hizo sola"...Aunque nuevamente peque de egolatra...mi sonrisa no se hizo esperar.
Debe ser traumático ser hijo de una madre soltera...pienso en Truffaut, en cierto amigo íntimo, en el complejo de edipo. Mi profesor de tesis me dice que soy una madre perversa y polimorfa, que le tengo que pegar, que tengo que hacerlo sentir mal. Yo pienso que es suficiente con tenerme de madre.
CUIDADO¡¡ EL MACHISMO MATA, el imperio y el pueblo elegido, el milico socialista y el comunista burguez, el rey demócrata y el paje clientelista si se cree PODEROSO.
Hola amigos¡¡¡ Estamos en una nueva sección de MI blog. Esta vez para recordar el espíritu chocarrero e infame de nuestra República. El latifundismo, miliquismo e infamismo vario. Es cierto que uno de inmediato se acuerda de los grandes referentes del malismo, pero no. Vamos a escarbar en la corrupción cotidiana, esa que tiene como único respaldo documental nuestro querido diario popular La Cuarta. Esto sin afán de comprometer al pueblo en la bajeza humana para desempoderarlo. Lo digo inmediatamente, para que los compañeros no se me enojen. Para que veamos que en toditos lados se cuecen habas.
La Dictadura nos ha dejado un legado triste, pero no podemos echarle la culpa, por ejemplo, del chaqueteo consuetudinario, como nos relata Payo Grondona en su mejor canción " A quién le importa". Así pues no hay distinción ideológica cuando queremos ser vacas, longis, maricones sonrientes y envidiosos culiaos. En fin.
Este modo de operar en las relaciones humanas es imitado por las generaciones más jovenes...porque ¿a quién le gusta que le vean la cara de weón? Así es pues, ya es más que sabido que en este país con aires de grandeza, el chorizo diplomático que alza la daga apenas te volteas es el que consigue más créditos que el aguevoldo que es espontáneo y según todos hace el "ridículo". Yo diría que más que chaqueteo consuetudinario hay una espesa paranoia de inferioridad. BESOS A TODOS.
Siniestro festín por internet denuncian padres de la escolar suicida Pondrán antecedentes a disposición del Ministerio Público. "La indujeron", afirman. "Qué bueno que ya no estás en este mundo,maldita", dice uno de los macabros mensajes. María y Óscar aseguran que una vez que se conoció su muerte, Pamelita Pizarro recibió mails con burlas sobre su triste final
VÍCTIMA DE LA MALDAD. Durante todo el día de ayer los padres de Pamelita se mantuvieron a los pies de su tumba. No se podían conformar con el trágico fin que tuvo la escolar de 13 años. (Foto: Alejandra Lobo)
DE UNA PIEZA. Como "muy grave" calificó el suicidio de Pamelita la ex dirigenta pingüina Karina Delfino. "Son crueles con desvalidos"
Para Karina Delfino, la carismática ex vocera de la Asamblea Coordinadora de Estudiantes Secundarios (Aces), el suicidio de Pamelita producto de las burlas que recibía de parte de sus compañeras de curso "es bastante grave".
"Muchos alumnos son objeto de burlas y golpizas en todo tipo de colegios. La crueldad de los alumnos de básica hacia sus pares más desvalidos es algo habitual. Es parte del juego. El problema es que no dimensionan cómo puede sentirse ese escolar que es objeto de tales prácticas", señaló la ex Miss Pingüina.
Sobre el uso de internet para amenazar y mofarse, Karina señala que influye más en la sensación de desamparo en que quedan los afectados, ya que "la tecnología hace que todos se enteren del tema".
Por su parte, Maximiliano Mellado, vocero de los mateos, señaló que este tipo de amedrentamientos "ha existido siempre. La tecnología potencia el drama que viven los afectados", remachó.
Una nueva prueba del macabro acoso que Pamela Pizarro Álvarez (13), la escolar suicida de Iquique, sufría de parte de sus compañeras, entregaron ayer los padres de la menor, al revelar que minutos después de conocerse su muerte recibieron mensajes por internet en los que se festinaba su trágico final.
"Por fin te decidiste a hacerlo" y "qué bueno que ya no estás en este mundo, maldita", rezaban los anónimos que recibió la lolita en su correo electrónico.
Las mismas frases se repitieron a través de mensajes de texto por celular que fueron enviados a amigas de la malograda jovencita.
CÓMO TANTO Horas antes de su deceso Pamelita habría recibido amenazas de muerte a través del chat, donde le advertían que le romperían su vestido de graduación, que la ahogarían en el paseo de fin de año y que le marcarían la cara con un cuchillo, precisaron familiares de la ex alumna de Octavo C del anexo Javiera Carrera, de la Escuela Santa María de Iquique.
Tanta odiosidad hace presumir a los padres de la lola que pudo haber sido inducida al suicidio por sus compañeras.
María Álvarez aseguró que solicitará al Ministerio Público que indague acerca de las golpizas y amenazas que recibió su hija durante sus últimos días, de parte de cinco muchachonas del establecimiento.
"PANDILLA" "Nosotros la habíamos retirado del colegio en la semana, pues había sido golpeada por sus mismas compañeras delante de una profesora. Ésa era una actitud permanente. Son niñas enfermas. La autoridad debe hacer algo para que no sigan en el colegio y reciban una sanción", señaló la mujer.
El padre, Óscar Pizarro, insistió en la supuesta responsabilidad de las autoridades del plantel en el deceso de la menor, ya que "nunca actuaron frente a las denuncias que formulamos. Fuimos varias veces al colegio a denunciar lo que pasaba y no hicieron nada. Además ella no era la única víctima de las agresiones de este grupo, que actúa como pandilla", añadió.
La familia pedirá audiencia a la seremi de Educación, Bronia Castillo, para plantearle el drama que esconde el suicidio de Pamela.
No descartó interponer una denuncia contra las agresoras ante la Fiscalía local.
Tanto los papás como familiares y amigos de la lolita permanecieron ayer durante todo el día en el cementerio de Iquique junto a su tumba. "Es una forma de demostrar que no la olvidaremos", dijeron.
El cadáver de Pamelita fue encontrado en la tarde del sábado por su mami, cuando volvía del trabajo. Allí la mujer comprobó que la menor había estado chateando antes de colgarse.
El supuesto hostigamiento que recibía de parte de sus compañeras se venía produciendo hacía dos años. Sólo esperaba graduarse para cambiarse de colegio.
Me llega el futuro sin esperarlo. Mi cuerpo no alcanza a trasladarse cuando marcan las 12. Me quedo del otro lado aguardando a que las cosas se pongan de colores, aún cuando la manija del reloj a dejando un desierto de arena gris.
Que el relato no formara parte de mí, que las hojas en blanco invadieran mi cabeza y que no hubiese nada que recordar, ni reconstruir. Que yo fuera esa esfera naranja que se traslada lento junto a los hombres de la tierra; que fuera un meteoro que se extingue a la velocidad de la rabia. Sabes? ayer bajo el agua fría lloré de pena. Creo que por primera sentí genuinamente la congoja del fallecimiento. El delirio de la viudez triste, de la deuda pendiente.
Tú eres mi desaparecido, eres la cruz que llevan las mujeres del mundo: con todo el peso de una soga, de un machete, de la noche, por buscar el lugar común que me cobije sin cobijarme, jamás.
Esta ahí en el paraíso perdido, en la felicidad negada, en la telaraña que atrapa las ilusiones como a moscas, donde mi corazón zozobra y se derrama hasta quedar vacío, blancuzco, hecho plástico.
Otro monólogo, pienso que piensas. Esta vez no te preguntaré porqués. Te diré los míos, te diré de la obsesión que me golpea la puerta, del silbido que me amenaza e ilusiona, del grito grueso que dice mi nombre. Te contaré si es que tienes tiempo para malgastar, de que es en este puto ciber donde se me caen las primeras lagrimas de pena, por ti y por mi, y sobretodo por mi, por mis porqués. Por que las noches son noches en el tercer planeta y porque las horas y los calendarios no van a cambiar aunque tu mueras y me muera. La calavera es ñata y a pesar de eso y del polvo y los gusanos ganadores, las cosas pasan y quedan infinitamente.
El norte se hace añicos y pienso en una fila de dominós. Se me ocurren los viajes, se me ocurre que soy angustiosamente estúpida, pienso en las mariposas muertas y en las colas de las novias.
Me gustaría contarte que las cosas acá adentro están revenidas, que mi intensión intensa fue siempre hacia ti de una manera tosca, pero entera, sin dialéctica, como es el amor; autentico entre saga y saga. Que tal como me decías la primera noche "no eres delicada", y sí, porque lo romántico es un género comercializable, mientras que esto, el amor que me oprime el cerebro, y me pasa para quedarse, es escatológico y negro como un magma.
Yo quería un gran amor... y después de todo si lo tuve.
Gracias a ti puedo escribirme en la frente con ceniza- dicen que queda marcada en el cráneo por sécula-..."En la confianza está el peligro". Y aprender que la templanza es el poder que da el no amar nunca ni odiar nunca... Aunque el frió congele la parte trasera de mis orejas y el mareo me nuble al caer en un agujero espeso que me fracciona en millones de partes. Temo reconstituirme en algo desconocido... porque si te digo otro porqué... Me da tristeza que se me devuelva una bestial y loca pisoteada en el rostro, en un rostro que quiero.
Me cuenta el Matías que su amigo Bastián de 12 años, tiene leucemia, pienso que es una pena, que la suerte es una mierda y que ¿de donde se sacan los millones de la polla de beneficencia?... podría estar aún más rato intentando comunicarme contigo, pero sé que mi cuerpo no alcanza a trasladarse cuando marcan las 12...
Aunque esté de más y sea una falta de "delicadeza", de pudor, todavía me queda aliento masoquista en los pulmones…I love you.
He utilizado fotografias de mi persona para retratar la futilidad de un medio que se gana las lucas a costa de orificios infectados de totem fálicos (La Internet es la mayor promotora de pornografía en el Universo, y los chilenos los que más se involucran en este asqueroso negocio de la pederastia)
Me he mostrado rubicundamente lasciva, acomidiendome a responder a la tendencia, entendiendome como carnada para que el respetable lea finalmente mis textos. Pero me he llevado una detestable sorpresa. Creo que a juzgar por los anónimos, esta página debería mostrarme solamente pelotudamente en pelotas
"karen luces muy linda asi como eres , saca esa belleza interior que a veces escondes haciendote la dura , la critica , la vengadora , la intolerante e irreverente, cuando yo se que tienes otras facetas ----.eres dulce . tierna y sensible"
Valiente Caballero: yo no escondo nada. no me dicotomice en su ritual canibal. Fijese que las personas efectivamente tenemos varias formas de recuperar nuestro incógnito. Lamentablemente tengo una cara agradable y por lo visto a usted le encantaria que yo me quedara en ese absurdo ideal, en esa imagen del video en donde el camarografo de puro caliente me filma subiendo escaleras. A usted le gustaría que fuera una chiquilla babosa que no tiene ninguna opinión, porque eso le desarma la insipida muñequita inflable que ha construido a mi costa.
Yo no me vengo de nadie, yo me defiendo en un mundo grosero y hostil. Yo no me hago la dura, porque efectivamente soy sensible. No aparento ser crítica, yo soy sobretodo autocrítica y critico todo aquello que no me gusta, finalmente no tolero, porque respeto lo que es real. Si algo no soporto es la parcialidad, es el pensamiento binario, es la triste división que usted ha hecho queriendose hacer el comprensivo. Perdoneme por contestarle de esta forma. Pero yo no me hago, yo soy.
La economía transversal a cualquier actividad humana veredicta que el amor para ser amor, o el placer para ser placer, deben estar mediados por algún billetito que demuestren el trabajo duro y la compra hecha con “el sudor de la frente” y a varias cuotas.
En un Chile desde siempre patriarcal -evidente en la asimetría entre roles- el asentamiento del capitalismo aseguró la permanencia de los patrones de comportamiento y la comercialización de lo erótico, desarrollando una dependencia contractual entre quienes quieren sentir placer, o gozarse, aunque éstos mantengan un vínculo afectivo. Así, se ha ido perdiendo poco a poco la poesía. Basta con ver los clichés que nos dominan a la hora de hablar sexualidad. El motel, la flor con los chocolates, los martes femeninos, patronato y su ropa interior china, cine Premium, o peor: “Morandé con Compañía” o el 14 de febrero Día de los Enamorados. Todas maneras para asegurar, más que un coito, una deuda. Ya las cosas no fluyen. Las largas e improductivas horas de trabajo mal remunerado, han frigidizado a hombres y a mujeres, cauterizando relaciones abiertas a sangre y fuego.
Sexy show
La industria televisiva, nada progresista, transforma el erotismo y la sexualidad en una entelequia, castrando la praxis del amor. Con este planteamiento podemos entender la programación que implementa Ricardo Claro en su canal, completamente coherente con la derecha conservadora y moralista, que obliga a conformarse con la “fantasía virtual” convirtiendo en patología los deseos no canalizados.
La obsesión por la quinceañera cachonda y tierna de Mekano, o por la voluptuosa mujer fatal del horario estelar, además de frustrar, pues no corresponde a la realidad amorosa de la teleaudiencia, los hace sentir pecadores, gestando una extraña complicidad basada en el placer culpable, que los insta a ver, también, al cura inquisidor y al periodista CNI.
El erotismo “chilensis” en la pantalla catódica, como cualquier tema que aparezca dentro de la cajita rectangular, es timorato, de doble estándar y regulado por el mercado y la publicidad. Si la musa del “Kike” es una rubia, con senos redondos y puntudos aún estando recostada, o la ejecutiva de moda es una decidida y poderosa política progresista, seguramente el ciudadano común se sentirá infeliz y confundido con su leal, sumisa y casera “petisita”.
Toi e mua El famoso “pollito al velador” se sirve por lo menos para cada aniversario hasta a las parejas más conservadoras de Chile. La cultura motelística, si bien no nació para celebrar las uniones bien constituidas, ha servido de buena alternativa para “echarse un polvito como Dios manda”. La precaria realidad habitacional, la prole y su bochinche, la rutina y el carácter pudoroso y des-creativo, queda tras la puerta de estas habitaciones. El motel es una expresión que retrata nuestra idiosincrasia arribista, clasista e incluso fascista. Piezas al estilo romano, con columnas y palmeras al interior, o al talante de Luis XIV, que si no fuera por el yacuzi, sería idéntica a la suite papal donde expiró el mensajero del amor y donde, actualmente, el papa Ratzinger hace sus evocaciones divinas. O camastros clínicos, muros con espejos y sogas, prendas de látex en las cajoneras y en el televisor el “guante negro” haciendo una actuación digna del premio de la academia “focaultiana”. Patentes expresiones del flagelo, la tortura y el abuso de poder.
I love you La festividad de San Valentín, es yankee, pero tierna, como la navidad y su viejito pascuero. Una fecha para el sobregiro y la demostración afectuosa del amor. El erotismo surge como un artificioso mazapán, un globo rellenado con helio, o un peluche cargado de ácaros. La economía transversal a cualquier actividad humana veredicta que el amor para ser amor, o el placer para ser placer, deben estar mediados por algún billetito, que demuestren el trabajo duro y la compra hecha con “el sudor de la frente” y a varias cuotas.
Estadísticas para quedar “cacho e’ paragua” El estudio efectuado por la agencia BBDO en 1997 en mujeres de 25 a 55 años pertenecientes a todas las clases sociales, reveló que el 75% de ellas “tiene una vida sexual insatisfactoria y disfuncional”. Aunque han pasado varios años de esta encuesta, me atrevo a decir que nadie afirmaría que esta situación ha mejorado. Los hombres por su parte, cargan con el estigma de ser los “machos cabrios”, los “scout de amor”, los proveedores natos, y todas esas figuras patriarcales que estereotipan al hombre negándole su esfera sensible y su espacio íntimo.
La escasez de tiempo no permite el paseo por la playa, porque la valoración del dinero como bien supremo devalúa el heladito a medias, o la cartita en un papel de servilleta. Las expectativas mercantiles lubrican por el auto último modelo y la casa de más de 4000 UF. En este caso ni el “porte” es tan relevante. Me viene a la memoria entonces la canción de Calamaro “No se puede vivir del amor... “eso te dijo la chica que te dijo que No”
Vivir a pasos de la Plaza Anibal Pinto; el cosmopolitanfashioncenter del puerto, no es cosa fácil.
Competencia desleal han sido siempre los productos importados desde las economías desarrolladas, y sigo afirmandolo cuando veo pasar ese rubio natural, de longilínea y esbelta figura.
Ahorcar hábitos, sacar pasaporte y recibir correspondencia extranjera es lo que necesito. Pero me falta vocación. No sé si quiera hacer esos esfuerzos latinos cachondos y bailar como pantera a un ritmo afro. Pero es mi deber.
Como vengadora, por las mujeres del Puerto, debo comenzar a actuar como cazadora. Nada de ese estúpido afán intelectual. No más política ni literatura.
A los hombres de estos lares, les basta con disfrazarse de magos y sacar un par de conejos estúpidos, blancos y saltarines de sus bocas, para tenerlas a sus pies. Una noche con un “buen sudor de pecho” basta para disimular su naturaleza eunuca ¿Cómo no voy a poder ocultar mi olor a patas y mi mal genio un par de días? ¿Si ellos lo hacen cada vez que recala alguna Green Card prometiendo destino a las europas?
Hay un solo y gran problema. Aunque trate de ser apasionada a la italiana, sofisticada al estilo francés e inteligente como una británica, tengo gusto de mujer chilena. Gritaría en la pista atlética junto a las señoras por Marco Antonio, y lo confieso me despierto viendo al chulo de Camiroaga.
¿Qué será? ¿Que a todas las mujeres del mundo les gusta el hombre latino? Ese gañan, patudo, mandón, testarudo y mentiroso, de tez y falo moreno. Y ahí está! Solo un par de veces y al borde del coma etílico he podido con esas nórdicas pirulas.
Un felatio a Oliver Twist, pensaba mientras mis labios resbalaban por un músculo pálido y triste. Este recuerdo me hace retroceder y mirar con optimismo al hombre latino.
Si a ellos les gustan las extranjeras, les deberían gustar también sus teorías sobre la emancipación y participación pública de las mujeres. Pero uno nunca sabe. Quizás ellas están buscando al macho cabrio, ese mocetón retrogrado que murió con las leyes de paridad en el “primer mundo”.
Siguiendo esta lógica podría pensar que aquí se viene a buscar la buena cocinera, la abnegada madre, la sumisa esposa. Pero nos empezó a cantar otro gallo o mejor dicho gallina. Y como ya sé que no me provoca- así me prometan viajes alrededor del mundo hasta el mareo y la posterior arcada- ningún apéndice albino, mejor me relajo y busco la moraleja de esta historia.
Las mujeres los prefieren morenos y los hombres morenos las prefieren económicamente desarrolladas.
Por lo tanto, buscaré en otras latitudes, siempre dentro de mi Latinoamérica, robustos mulatos que hagan de todo para seducirme- como quiere el hombre chileno a la amiga cuando es forastera- si quiere poseer mi neoliberal corazón y disfrutar del “milagro chileno”.
Ofrecerme en matrimonio en Cuba o traerme un peruano de esos grandotes que se encuentran en las blancas calles de Arequipa, es en definitiva, mi próximo movimiento.
Más vale india conocida...que gringa con SIDA... ya lo ves chico...
Japón, Japón. Las dos bombas dejaron tu orgullo roto. Te reconstruiste tomando las mismas armas de tus verdugos y triunfaste entre chips y neones. Alimentas al modelo, como a un verdadero cerdo en engorda. Me pregunto si tu estrategia es algún día poder devorarlo.
Japón, eres el verdadero espejo de Occidente. Consumes su imagen y la devuelves con sinceridad rebelde, bizarra. Encandilas con la horripilante premonición de caos y soledad. La tecnología y el desarrollismo no son el futuro de nadie. No son esperanza, no son éxito. La barbarie nos persigue y se apodera del ser con superlativa facilidad. Humanos. A pesar del fetiche tecnológico, la bisutería vial y la realidad virtual.
Japón somos todos. Japón es el niño pobre y golpeado que quiere trabajar y ser grande para comprarse un auto, sin saber que en él violará por primera vez a una niña de 9 años. Japón es el anciano que compra un sitio en el cementerio para podrirse en un lugar seguro. Japón es la madre que obliga a su hija a casarse con el asqueroso empresario para ser testigo de una vida infeliz, aún del bienestar y los lujos.
Japón está en la pupila cuando fijamos la vista en el tapón de la tina, y lo sacamos. Al vaciarse caemos en transe hipnótico viendo como un vertiginoso remolino avanza rápidamente, próximo a pillarle la cola al futuro, próspero en una carrera loca, adelante... la visión es despojada de su encanto cuando un grueso grito, un alarido nuclear, un eructo monstruoso se chupa todo y el líquido va directo a la cloaca.
El cavernario podía cazar y poseer una cosmovisión que le permitía el ritual caníbal vengando su sed sanguinaria. Pero posteriormente las carnicerías, el ordenamiento judeo cristiano, las modas veganas, la civilización... suprimieron este vuelco verdadero y natural. Pero la antropofagia subyace. A pesar de el homo ciber ciber, seguimos siendo animales. Y entre más máquinas ordenen nuestra vida y más cemento cubra la tierra, mayor es nuestro apetito. Nuestro instinto asesino es lo único verdaderamente humano.
Ichi the Killer es un excelente ejemplo. VIVA EL TERCER MUNDO.
Hace 48 años atrás el Diario El Siglo publicaba el vivencial de uno de sus profesionales y militantes. Raúl Urrea, reportero gráfico, se apropió de las "mil palabras" destinadas al periodista. El ladrón del tiempo y espacio que mágicamente era capaz de trasformar la realidad en una toma, evoca, además, los momentos en que fue captada y explica el contexto que da vida a la fotografía.
Una pésima noticia. No tengo la fotografía y aunque en las escuelas de periodismo enfaticen que vale más que mil palabras, el ojo de Ulin -Raúl Urrea, mi tío favorito, es capaz de volverse todas ellas.
¡ERA EL PUEBLO¡ ¿DE Qué manera me impacto la toma de sitio en la comuna de Las Barrancas?. Cosa difícil para uno que acostumbra a “ver”gráficamente las cosas y la preocupación del mejor ángulo de toma de cualquier acontecimiento . Pero este hecho no era un acontecimiento común y corriente, por lo menos para mí, no era una concentración de pobladores, no era un desfile de pobladores ni mucho menos una concentración de juntas de vecinos: no, era algo que no podía encasillar y comparar gráficamente con hechos similares visto a través de mi cámara fotográfica. He aquí lo difícil de describir menos cuando un altoparlante anuncia con insistencia una concentración, la que nadie va a asistir; “en breves minutos más se realizará una gran concentración e invitamos a los vecinos a participar, en la que ...(y seguí a el altoparlante anunciando y dando la lista de los oradores). Justo a la hora que estaba anunciada la concentración comenzó un movimiento y un ruido que no indicaba nada de lo que iba ocurrir. Eran voces, pero no se veían rostros, eran pisadas, pero no se veían zapatos ni piernas, era algo que lentamente, en principio, se movía y avanzaba y en cosa de cinco minutos, justo donde el sol arrastraba, como queriendo arrastra polvo , irrumpe ese “algo” y se rompe todo y comienzo a ver rostros, cientos de rostros, miles de rostros , mujeres niños, abuelos, jóvenes, despliegue de banderas, bulto, tarros, martillos, ollas. Tembló la tierra, eran miles de pisadas a la carrera, eran vivas, eran voces de combate. ¡ERA EL PUEBLO!
ULIN.
Reflexiones que sobrelleva este texto escrito hace 48 años:
1.-El neoliberalismo triunfante a construido un nuevo sujeto. 2.-Uno empoderado por medio del mercado. 3.-Ya no puede denominarse pueblo a ninguna comunidad, puesto que hay una grave disputa entre lo que quieren individualmente los sujetos y lo que podría, en el caso de unirse, querer para la comunidad. 4.- La única forma existente de reivindicación es la que manifiesta el usuario- consumidor, al ver vulnerado sus derechos de compra. 5.-Finalmente, se ha desarticulado la masa, sin que haya conseguido una justa reivindicación. Por lo tanto no es tan grave. El pueblo está en coma, pero no muerto.
Tengo mi propio medio de comunicación. Soy mi propio Dios y este mi altar personal para devorarme como una hostia. Soy mi copa y mi vino.
Este blog es un buen regalo de un mal amigo, o un mal regalo de un buen amigo...estoy confundida al confinarme en mi propia fundación, fundición, perdición...
NO ME GUSTAN los blogs y menos los blogger: seres inmensamente solitarios que buscan los ojos del padre entre gente pegada a un lenguaje que escasamente conoce y menos aún manipula. Ellos y todos. Ridículos que intentan posicionarse donde no hay puntos cardinales, ni sol, ni agua, ni pubis...
Simulacro de simulacros. Hongo en el hongo. Saturación; las capas, una y otra, y otra, y otra más. El que se mete y escribe un blog es un personaje -o varios- con máscara sin hueco en la nariz, un funcionario de la especulación afectiva.
Blog: opereta vulgarmente barroca en donde hay discursos de todo y por todo sin que nada tenga una real consistencia. Peor aún, un circo chamorro, donde un pobre huacho quiere ser el indiscutido protagonista.
Peor que el bloger es el comentarista: un padre estático y táctico en la reprobación y el aplauso.
La sentencia es que todo lo que escriba en este Blog, que me posiciona dentro del no lugar, sea bazofia pura y dura.
Intimidades mugrosas. Fantasias fútiles. Patéticas formas de onanismo y en fin, todo lo que podría encontrarse en el blog de una pobre criatura que padece el mal del siglo.
Amigos y enemigos, siento una vez más que me detestan...pero una palabra vuestra bastará para sanarme
DESCANSO EN PAZ
Gracias a quién hizo posible este pedacito de poder en ninguna parte. Debo reconocer que mejor regalo hubiese sido una cachita profunda, sin frenazos abruptos ni lloriqueos. QUE NO SEA UNA UTOPÍA EL COMERCIO JUSTO¡¡
En Valpo: el sueño del pibe Por Karen Hermosilla Tobar
Estoy imbuida en una intensa mezcla entre Sprinfield y Dogville. Paradojálmente, el Gran Valparaíso es un pueblo bastante pequeño. Los personajes se construyen de manera fortuita en las diversas actividades cotidianas o durante las agitadas noches que giran hasta consumirse en si mismas.
Los famosillos, sean institucionales, contraculturales, o de ambos bandos como aquí se estila, tiene la característica de practicar la transparencia del poder. Burdamente son tal cual, así como el universitario que se emborracha con cerveza barata o la abuela que vende pasta. Tanto anónimos como conocidos viven una vida resuelta en el total desenfado y se atreven a llegar al límite de sus capacidades.
Acá todos vivimos en carpas y nadie se lee la suerte. La corrupción nuestra de cada día nos hace tolerantes a la “diferencia” y no es raro que en las conversaciones políticas se considere a Hernán Pinto como un buenísimo candidato para el sillón edilicio. Y no es por la amnesia consuetudinaria, ni por el agua bajo el puente...
No por nada esta ciudad es un anfiteatro. Estamos acostumbrados a mirar el mar como un espectáculo, y también todo lo que sucede en el plano, comarca de las grandes galeras donde manda capitán.
La vida pasa como un sueño. Confusa, extraña, permisiva. Como una tira cómica, una película o una obra en 5 actos.
Mientras deliran los flotantes y apilados duermen los niños con los perros, los planes de la elite se despliegan sin achaques ni pudor: Valparaíso con escaleras mecánicas que aligeren la subida de los cerros, apunta Guastavino. Una marina pública en el sector del puerto para que el choro llegue al menos con una tina si es que no tiene yate, se le ocurre a los de EPV. Hacer innovación tecnológica en Placilla con la primera central nuclear, manifiesta off de record un científico. Rescatar el Flach, primer submarino chileno, grita Piñera hiperventilado. Un barrio rojo para los marinos del mundo, balbucea candido Godoy. Terminar con la actividad portuaria para hacer malles y acuarios en el Borde Mar para el Bicentenario, cantan a coro los adminis-traidores del país.
Incluso es mencionado por una mente audaz que tapa su rostro con tres dedos, un teleférico para unir el plan con el Cerro Cárcel. El Cerro donde se aposentará la obra del gran Oscar Neimeyer, quién junto a Le Corbusier elaboraron el proyecto del edificio principal de las Naciones Unidas en Nueva York en 1952, que hizo el Palacio Alvorada, residencia oficial del Presidente de la República de Brasil –“o mais grande do mundo”-; el Palacio Itamaraty, sede de la cancillería; el Congreso Nacional; el Palacio del Planalto, sede del Ejecutivo; y la sede del Supremo Tribunal Federal, reparan conmovidos quienes se vinculan al arte y la cultura institucional; y agregan “Arica tiene a Eiffel, no podemos quedarnos atrás”.
Si se puede agregar algún nuevo exotismo a nuestro puerto “de allá somos”
El plano entregado gratuitamente por el respetado arquitecto Neimeyer, para que usted se lo imagine, es una especie de enorme y blanca nave dispuesta en las alturas del Cerro Cárcel. Este edificio estaría enclavado entre miseria, roedores, borrachos carnavalones -si es que es temporada- niños de pelo chuzo y casitas de diseño espontáneo y maravillante: Palafitos de tierra y cabañas de playa se mezclan con tartufos castillos y quebradas; y ahora también, de concretarse tan magno regalo, con una edificación de dimensiones bíblicas, pero con proyecciones fu-turísticas.
Ni pensar que este espacio albergue a los tantos y tantas que manifiestan un compromiso social y verdaderamente progresista con nuestro país como lo son los ocupantes del Parque Cultural Ex Cárcel. Pero que no cunda el pánico, ya está dicho: El Parque Cultural –lugar específico en el cual se construirá la monumental obra de Niemeyer- tiene un destino 100% “cultural”. ¿Cómo el centro cultural La Moneda donde penan las ánimas?
A los que “la llevan” no les importa preguntarle a la comunidad su parecer, ni la dimensión estética del proyecto- que falta de delicadeza¡¡-.Una especie de estación espacial montada sobre las ruinas de una ciudad dejada literalmente en el inconciente. Como si ganarse el título de Patrimonio de la Humanidad fuera un estímulo para seguir coronándose con más nominaciones, ranking y records, donde sea. En el Guinness o el Semanario de lo Insólito: “Verdadero Caño Cañaveral en las alturas del antiguo Puerto de mis amores”
Aunque el proyecto de Neimeyer sea regalado, debe verse la concordancia arquitectónica con el puerto, y por sobretodo, hacerse una lista de prioridades en las que no está, a mi áspero parecer, erigir, y eso no será gratis, un edificio que ostenta progreso, contrastando con la negligente forma de mantener una ciudad “patrimonial”, y más lejos de los títulos nobiliarios y patriarcales, hermosa y cargada de sentido.
No es por aguar la fiesta ¿pero no les parece que se ha llegado bien lejos? Soñar no cuesta nada y esa es la gran diferencia cuando uno hace ciudad. Muchos planes han servido de excusa para arrasar con los fondos públicos. Proyectos de factibilidad técnica y fotos satelitales han estafando a todos los porteños. Se han tirado a la basura miles de dólares en empresas improbables y poco serias.
Para mí, los pretenciosos proyectos que “el país” tiene para Valparaíso, no son más que el delirio de señores que no saben cuando se acaba la noche y comienza el día, horarios en que nunca reprimen su patética pulsión arribista.
La maldita primavera ha llegado en todo su esplendor. Las pildoritas de citalopram aparece por las esquinas danzando rígidas como una columna de proletarios mustios y acomedidos mientras los plátanos orientales saludan bellos a la rinitis alérgica. Todos los años lo mismo, tras el invierno la primavera y luego del verano el otoño. La historia de la madre tierra y su ciclo perfecto, como el de la mujer y la luna.
Pero ¿qué sucede cuando el ciclo se estanca? Nadie soportaría el clima perfecto, una mujer práctica durante toda la vida, ni el mal que dura cien años. No podría ser posible vivir en un "Estado" que lo acapare todo, que no de vida a lo diverso- no digo a lo disperso- que como la pampa arrase con los pliegues, aplanando los relieves y los accidentes, uniendo los abismos, compactándose en una masa yerma y uniforme.
A todos ha impresionado que Joaquín Lavín se haya declarado Bacheletista Aliancista, menos al gobierno. Quizás porque es de Todos los Chilenos. ¿Usted ha contado cuantos compatriotas son funcionarios públicos? ¿Se ha dado cuenta de cómo el Estado participa en absolutamente todo para bien o para mal? ¿Cómo los políticos chilenos pasan delante de las cámaras a toda hora tanto en el noticiario como el estelar? ¿Se da cuenta como la derecha con Lavín demuestra su entera simpatía por la administración del consertacionismo y Teillier lucha por un escaño en el parlamento, habiendo las mismas reglas en el juego democrático? ¿Se percata de que la disidencia está dentro de la misma coalición oficialista?
"Las cosas –allá afuera- están color de hormiga, la privada no tiene moral" me repiten y aunque yo les diga que es el mismo Estado el que lo permite, les cuente lo del Tribunal de Libre Competencia y sus fallos a favor de las fusiones transnacionales, sus leyes de extracción de recursos naturales sin garantías de sustentabilidad y para peor sin impuestos proporcionales a la acumulación de riquezas de la industria de capitales – siempre-extranjeros, cuando les menciono las licitaciones truchas y la inconsistencia de un gabinete que tira para ambos lados y que como un elástico siempre vuelve al centro, cuando incluso les hablo de la Constitución del 80 y su absurda vigencia, no consigo más que me miren con lástima y me digan que estoy deprimida.
La maldita primavera, me digo y tomo un sorbito de aguita, que sin duda viene con calcio, fluor y litio.
Fukuyama lo dijo y románticos, nacionalistas, revolucionarios, humanistas, reivindicacionistas, belicistas y todo quién cree tener convicción, se le cayó el pelo. Las torres gemelas y el "terrorismo" dio el No a la tesis del fin de la historia y hubo cierto respiro para quienes, inspirados por la inocencia, creyeron en el debate de las ideas y la fricción entre oriente y occidente.
Pero ya lo sabemos, por lo menos en Chile al parecer la historia ha terminado. Un reality show que habla de consumidores interesados en resolver las injusticias de un modelo económico "neoliberal", que potencia el despotismo y la violencia del dinero: explotación, acumulación y deterioro, se nos muestra el las pantallas. Pero el consumidor consume y es consumido. Devora y es devorado. Basta la cueca negada de Bachelet a Frei, la Natty, los Pinochet y su arresto que a pesar de no durar más de un día sacó premio, a Camiroaga vestido de combate, un "acto público" del Consejo de la Cultura, o un carnaval, para desinflar la pelota y volver al redil.
El Estado Chileno, con sus tres poderes, es la empresa con mayor prestigio. Más ministerios y más parlamentarios, más funcionarios para cada cartera, más oficinas, más candidatos, todos consertacionistas. Se ha sido inclusivo, no hay duda alguna. "Sumamos cada día más" me dicen voces que reconozco en un pasado libertario y me confundo pensando que hasta los "piratas" de Casa de Remolienda están dentro, que el único cambio posible tiene un simple razonamiento "si no puedes contra ellos úneteles" Aunque de topo pases a rata.
Y qué tanto, ya lo dice Evans, el Nobel de medicina que experimenta con las células madres: "el ADN de las ratas y de los humanos es un 99% similar", bueno eso ya se sabe de antes, y con los monos un 99,9%.
Me ilumino y de mi aflora un estupendo lema: "homogeneidad para la libertad". El citalopram me está haciendo efecto. Qué hermosa primavera, lástima que no todas flores sean amarillas. ¡Viva el cambio mi alma¡.
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