domingo, 30 de noviembre de 2008

Palabras al cierre

Esta grotesca lluvia de millones , está alianza sionista por elevar a categoría de mesías a Farkas y a los empresarios que burdamente hacen caridad, en un país que curiosamente se jacta de no recibir remesas. Así es la verdad. Multiple, contradictoria, dolorosa... nada más sugestiva, latente.
Los niños genialmente complotados con la esperanza, acuñando en sus frágiles cuerpos las guerras clónicas, sostienen un aparato comercial siniestro, parafernálico, virtual,que parodia la solidaridad genuina.

Un frikishow de la peor categoría. Antesala al Festival de Viña, pero con políticos incluidos y la transparencia usufructuadora de un 10% presidencial.

No hay más comentarios. Pueden revisar Teletonto, que escribi el año pasado.

El siguiente video me lo mostró mi hermano Matias hoy muy temprano.
otro acierto de Vicente y de la investigación del consanguineo adolescente. Amén



sábado, 29 de noviembre de 2008

ANONIMO


Queridos blogeros. Dado a la cobardía de algunos que nisiquiera son capaces de inventarse un alias para opinar (haciendo un ejercicio carente de estilo -como un poema sin poética- para más remate para darselas de opinologo del opinologo que es tan asqueroso como el hongo en el hongo) he decidido no permitir más comentarios de anónimos. Me carga que en democracia vengan a resguardar sus identidades como si fuera una causa muy revolucionaria cuando nada más es para hacer cagar una de las ideas y peor aún se vayan en la personal creyendose inquisidores. Yo no les debo un día de mi vida solapados virulentos, temerosos de reconocer y dar la cara. Como soy chispita y creo en el feed back, no tengo verdaderamente conductas de diva sino de guachuchera de pobla, me he visto implicada en desafortunados dialogos, que espero con esta medida, que habla de una salud mental bastante alentada, culminen.

Un saludo a todos

la dueña

viernes, 28 de noviembre de 2008

El asalto




Venía de la casa de mis amigos del chulerío de las artes visuales, y peor, de las artes y letras del Mercurio porteño, bastante entonada y con una sensación de repugnancia en el estómago. No era por el vodka falsificado, el Stolichniya en mi sangre, sino por el nauseabundo testimonio de chilenos flojos para follar. Si, habíamos estado viendo el “Informe Especial”. Afuera, ya a salvo de las aberraciones poetillentas y los programas voyeros, emprendí rumbo hacia mi casa, esquivando los mojones de perro y cuidando un paso honesto y sin tanto rastro de alcohol, mientras recordaba vagas historias de heroico erotismo, zigzagueantes como mis borrachinas piernesitas pajarísticas. Golondrinas masturbaciones en la sala de clases y sexo fugitivo en la pieza de mis padres, aparecían girado en mi cabeza. Desde chiquitita que no perdono. Venía así, triste por ese depresor de mala calidad, y por la antojada sequía sexual de esos pobres chilenos. Curada y todo venía asegurando que deberíamos hacer un sinceramiento. El matrimonio es como el demonio ¿Por qué compran “dildos” y “vaginas plásticas”? Porque en la variedad está el gusto, y ante tanto cartuchismo con la construcción social llamada “infidelidad” preferimos las tulas robóticas y toda esa bisutería ortopédica para lograr un poquito de placer. En estas cavilaciones me encontraba la plaza Aníbal Pinto cuando se me ocurrió que lo único que me faltaba para soltarme las trenzas a mango, era agarrarme a un flaite. Pero uno de esos peligrosos, que pertenecen al enemigo interno más aborrecido, por negro, rasca, roto, punga y todos esos karmas sociales que me hicieron una vez fallar en el intento. Estaba a punto de tomar Cumming cuando en mi reflexión beoda emergió Jimmy, el chico que estaba acuchillado en el pulmón en el Proa al Cañaveral una noche de abril. Esa belleza al borde del abismo físico y moral me sedujo de tal manera que fui frente a él y le pedí su correo. Con la voz de Edmundo me lanzó “almedrogo”. Seguramente trafica droga en el Almendral, pensé, y apenas me habló por MSN, lo sancioné con un categórico “inadmisible”. Ya iba subiendo por la Avenida Elías, absorta en un surmenage, cuando unos raudos pasos persiguieron los míos. Miré hacia atrás quedando de espaldas a una muralla, entrampada sin dificultad por mi propia torpeza. Un mal alimentado flaite de unos 17 años, con la indumentaria típica: jockey rojo, chasquilla y zapatillas me dijo con ese timbre fisiológicamente gangoso y pusilánime: “Ya no hay nada más que hacer…”. Me puso una afilada cortaplumas en el cuello, mientras lo miraba sin comprender muy bien qué era lo que estaba sucediendo. Ignorante en las artes de la victimización, me remití a dejarme llevar por las circunstancias. “Ya, pasa todo lo que tengai” y me trajinó los bolsillos vacíos y pelusientos, me quitó la cartera y yo se la arrebaté como un acto reflejo. Fue ahí cuando llegó un refuerzo por mi costado derecho. Otro flaite, este un poco más relajado, quizás porque portaba una navaja mucho más grande que la de mi primer agresor. En mi cuello blanco se hundía los filosos cuchillos y en vez de sentirme vulnerada, atormentada por el miedo, subyugada por la violencia, sentí una sensualidad exasperada. Me pareció guapo el refuerzo y sin otra cosa más que hacer le lancé una mirada de esas que prometen un chupetón atómico. “Estay rica tu oye” me dijo el segundo en la operación atraco y sin mayor vacilación, olvidando la necia ambición de aparentar con señoritos frígidos e intelectuales, me alcé sobre su hocico agrio y le besé desenfrenadamente. El asalto me pertenecía, había avanzado en el campo de batalla y les hacia abdicar irremediablemente. Terminada mi acción directa, el primero en atacarme se sacó el jockey, como los travestis del circo Timoteo cuando se deshacen de su peluca y cuentan su “verdad”, y me confesó que tenían problemas económicos. Los tres comentamos lo malo que está la cosa nos quedamos un par de minutos, hasta que despabilé diciendo “para otra vez será”. Me despedí y al oído de mi presa cayeron las lúbricas palabras: “cuando quiera papito” y me alejé veloz pensando en la zootecnia y en el método eugenésico más valiente que podría desarrollarse por el bien de la raza humana. Follarnos sin distinciones de castas, pues al final de cuentas no es nada más un poquito de cariño.

ADELANTO DE GESTO MECÁNICO



Querido público del no lugar. un poemita huacho y discreto mientras sale el primer libro de esta escribiente tozuda y falta de normas ortográficas. Ya serán todos convocados al alumbramiento de esta placenta llamada Gesto Mecánico




El camino

El camino es un ternero negro
Una pantalla apagada
un papel calado
por tijeras terrestres y asesinas

El camino es un cordón hambriento de madres

Conjura oscuro
en el ojo tierno del ala de la mariposa

El camino
de cabeza
comenzado al revés por los pasos caníbales
columpiándose en el retorno
Es la disyuntiva feroz
Que entra y sale de los cuerpos
Como un pene penoso confundido en el ir y venir

Nace cada vez de mi entraña un angelito
miles de pequeños
gesticulando un bramido
salen de a pedazos

El camino se fragmenta
es un trozo en cada trozo
es un llanto en cada llaga
inunda y abisma

El camino se cuaja en temblores

se pierde antes de la cima

ESPECIAL CASTRACIÓN




Libertad - Charles Bukowsky


El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.







jueves, 27 de noviembre de 2008

OZUÑIGA PRESIDENCIABLE

Cristian Zuñiga debatiendo amablemente con el excelente conductor de Via X, Ignacio Franzani. Lo mejor de nuestra generación¡¡


La revista Pólvora va más allá de un simple medio comunicacional. Sus integrantes, militantes todos de alguna singular creencia o tradición metamorfoseada por el progreso, tienen un sincero entuciasmo por generar un cambio verdaderamente copernicano. No se trata de un burdo hembrismo, pues, por lo menos los cabecillas, jamás han creido en una mujer. Tampoco radica en un simple ascenso basado en la meritocracia, pues, por lo menos los cabecillas, consideran ñoño tentarse a estudiar sistematicamente. Lo de ellos es la realidad, el face to face, la practica y el estudio de campo, finalmente, el roce social. Un cambio de onda, un warholianismo chilencis sumado a un espíritu Stalinista, complijizado por los edipismos propios del contexto histórico y las ondas macroatmosféricas.
Éso, que es la vida misma, nos proponen con palabras simples, didácticas y democráticas en el sentido esencial.

Cristian Zúñiga, su candidato, no quiere hacer explotar materia alguna apesar de que su organización revolucionaria se llame Pólvora. Ésta tiene un compleja estructuración secreta, que mezcla lo mejor de la vieja escuela aristotelica con las teorías del caos y libre mercado,esperando estremecer conciencias y movilizar a una clase adormecida a renovar los votos por la actividad pública.

Parece que Zúñiga nos llamara con su voz agil y pegajosa como la de un cantante de pop, a hacer una nueva República bicentenaria.
El arte de la política lo lleva en la sangre y es capaz de hacer sentir que es posible un concertacionismo radical que acabe con los flagelos de una derecha cada vez más jóven y patética. Ahora es más personal que antes. Ahora que el recambio generacional está a la vuelta de la esquina, reviviendo las viejas pugnas pasionarias del ego juvenil que ya no prenden como antes en la polvora mojada de los gerontócratas, la pica en la guía es insoportable y hay que salir al ruedo. Zúñiga como buen hombre de radio está capacitado ampliamente para la tarea de otorgar un viento fresco a la líbida escena política nacional.

Otra de las fortalezas del candidato Cristian Zúñiga es que es moreno. Con rasgos manados de las diversas corrientes indigenas de america latina. A diferencia de Evo, no es una raza en particular, sino un pastiche espeso con la riqueza del magma primigenio. Democrata y mestizo como Obama.

Ozúñiga gritan multitudes en mi corazón. Qué Farkas, new rich descapacitadofílico, Qué Navarro, changalango transnochado, Qué Kast, frigido y castrado, Qué Lagos, gerontocrata funado.
¡¡¡Ozúñiga gritan multitudes en mi corazón¡¡¡

miércoles, 26 de noviembre de 2008

TODOS CAGAMOS




Tengo una amiga que le decimos Marilyn mostro. Tiene el corazón más grande que todos nosotros. Defeca donde lo dicte su anélido. En el bus, en el metro, en un ascensor, en una micro. Se disculpa diciendo: “el pipito traía sorpresa” y remata ante las predicas sobre buenas costumbres “¿Qué quería que hiciera? ¿Qué me lo tragara?”

Es un tema escatológico el de la honestidad. Todos caemos es la hipocresía del asco. En el ocultamiento de nuestros flujos pedestres. En la animalidad negada, queriendo marcar la diferencia con discreciones ridículas, artículos de aseo, enmascaradores de olor, ciencia, técnica y artificio.

Finalmente la negación a la caca es la negación a la vida y su contracara, la del desecho para poder continuar con su proceso.

Muchos por sinceros han caído en el hemisferio de las malas personas. De las personas “sucias”, inmorales, pertenecientes a una porción incomprendida incomprensivamente, desacreditada por la capacidad de solapamiento de millones de funcionales servidores de las apariencias. Los practicantes de la mala vida deberíamos acusarlos de Dumping como protesta a este doble estándar, que sería mucho mejor convertirlo en obscenidad. ¡Un brindis por Pink Flamingos¡

Así con las mañas. Socialmente algunas son menos aceptadas que otras: el amor en los pasillos de un liceo público, el consumo de drogas en un lugar distinto al de un recinto hospitalario, las malas palabras en el Registro Civil y cualquier fluir extravagante en presencia de espectadores. Puro softcore prendido por la mercadotecnia, embasado en programas satélites, en novelitas canutas o en la médula de algún video loco para la delicia de ociosos sin brillo. Poniendo énfasis en las vergüenzas ajenas más que las propias, en el rastro impúdico de perejil entre los incisivos. En el chascarro, que cuando se vuelve real, el observante, socarrón de las miserias prójimas, se asusta por la amenaza de sentirse descubierto. Avergonzado sino es de él, del Tarzán anónimo, colgando de uno de sus pelos del culo, resguardado tras su áspero calzoncillo; la microcorrupción, la macrocorrupción, la corrupción nuestra de cada día.

Todos tenemos esa fisura virulenta. Hasta las chicas de Givenchy cagan y hediondo.

Creo que hay que sincerarse. Escoger la vía del autorridículo. Del apateticamiento progresivo, del bufoneo acabronado en el testimonio, para no creer que es tan raro sentirse libre y revenido. Amoroso y violado. Creativo y copión. Santo y maraco. Todo por el afán de funarse a sí mismo para dejarse ir en el hábito poco conveniente y cada vez más reprimido de la pulsión, esa borrachera delirante de la verdad sin remedio, haciendo un intento por librarse de la dialéctica entre buenos y malos. Tan simple como reconocer que todos cagamos.

Esotéricamente tengo la sincera corazonada en el medio de mi asterisco cosmológico-Jodorosky hizo famosa su lectura de carta astral por medio de las líneas en el culo- de que llegó el tiempo del último Vals y con ello el desenmascaramiento. El caos va en progreso en la medida en que las leyes físicas se vinculan con el universo y su era de acuario. Una proporcionalidad aurea y un fractal preciso en su versatilidad, empuja a la humanidad, aunque se aferre a su rol y status, a destrancarse.
El bloque horadado por las lágrimas autocompasivas y el fluido onanista de la oralidad facilitan el milagro de la rebelión de la lengua en el acto fallido. Ese Cazzely jodiéndose el mundial Pinocheto por medio de un penal desviado… Estamos ahí a veces sólo para hacernos una zancadilla que desencadenará un efecto dominó.
Basta con un estertor para quedar desnudos. Por ejemplo, supimos que Lagos Escobar le sacó la cresta a su hijo, éste último lo confesó en la primera y ojalá no última revista Pólvora (al brillante periodista Cristian Zúñiga-no hay que olvidarse de dar los créditos)
Las mamás también follan, los filántropos también roban, el demócrata cree en la paliza, los santos alguna vez se pegaron un ahorque pedestre y gozoso. Todos cagamos.

No existen personas intachables, ni sistemas ideales mientras solapemos nuestra condición animal. Después de todo nuestro cerebro funciona como el hocico de un cerdo, primitivamente, para conseguir el alimento para la supervivencia.

Corrompidos en malas prácticas, ambicionamos conservar las pocas virtudes sosteniéndolas con las manos tullidas de avaricia en un gesto de empollamiento; la escenografía estítica, maquinada siúticamente, poderosa en la trampa y el artilugio, encorsetada en el disfraz, comienza a desintegrarse. El odorífero comienza a desvanecerse y la idea de “Cambalache” que siempre ha sido la ley universal logra tener un amplio despliegue.

A la democracia liderada por la Concertación, se le acabó el efecto del golpe de frío. El iceberg de la feria sevillana debe estar evaporado en la estratósfera y por fin expeler su verdadero aroma. Esa es toda la transparencia democrática. Un poco de vaho infecto.

Para Nietzsche el órgano filosófico por excelencia era la nariz. Quizás por medio del olor podamos construir un relato en donde quede claro que la antítesis aguarda como una pompa fúnebre en los pasillos de las Maternidades, que la caca está a la vuelta de un hermoso culo, que las plastas polinizan cada fracción del orbe con su barro dulce y esponjoso.

martes, 25 de noviembre de 2008

Entrevista a Juan Radrigán




“La verdad ya no significa nada en este país”


Ateo y libertario, el muchacho septuagenario, Juan Radrigán, viene a Valparaíso con frecuencia a dictar sus clases de dramaturgia. Sin quejarse de malestares del cuerpo, sube y baja escaleras como lo haría un cabro de 15. El creador rabea nada más que a causa del “poder bellaco”. Se siente aborrecido por todos los regimenes que le ha tocado vivir, porque siempre hay algo que le molesta. Critica a los gobiernos de la Concertación, porque que “se han ido al chancho” y no vota porque él “bota a todos los políticos”. Aún reafirma su vocación de autodidacta, asegurando que no es necesario estudiar, menos ahora que las Universidades “tiene la maldita costumbre de cobrar”, además como el dicho: “Lo que natura non da…Salamanca non presta”.



Usted es autodidacta

Si porque en realidad no hay nada que aprender mucho. Leer no más. Eso hay que hacerlo y harto. En este país se leen muchas portadas y solapas. Yo conozco muchos libreros que son expertos en solapas los huevones¡¡¡ y claro, te hablan, pero uno le pregunta de la obra y se dan vuelta, no saben que decir, se saben lo de la solapa para puro vender no más.

Fue obrero textil

Si ¿y qué tiene eso? Eso no es ningún aval para nada. Entre mil debe haber 800 huevones que fueron obreros y que hicieron de todo en su vida, y eso no significa absolutamente nada para escribir.

¿Y no da experiencia la fábrica?

Bueno…¡y la vida también! La fábrica no te da nada, pura rabia no más. Te da huelgas y esas cosas, pero nada que no te de la calle. La explotación no es ninguna cosa de ahora, es una cosa que viene desde muy atrás y que va a seguir. Yo opino sobre la explotación y la bellaquería exactamente lo mismo que opinaba hace 40 años. Es un delito sufrir, y adivina quienes tienen que pagar…jajajajaa. No es Dios en todo caso.

¿Y cree en ese hombre gigante que nos predestina?

No. O sea, ya no.

¿Y cual fue el quiebre?

Ninguno. Soy descreído desde los dos años. Es que es imposible creer en un ser superior que te está vigilando.

No hay un ser dominante, un Dios, pero si hay muchos dioses que nos dominan

Claro, el poder económico del que siempre hemos estados subyugados. Y hoy el Estado y la empresa privada son socios, lo que suena a bellaquería.




A usted ya no le gusta hablar de la marginalidad

No. ¿Pero qué es la marginalidad? Hay marginados, no hay marginalidad. Seres humanos que no tienen derecho a nada, los que miran en las vitrinas y no pueden entrar a comprar ni una huevá. Son los que andan por todas partes pero no pueden hacer NADA. Pero son iguales a todos nosotros. Una vez en Concepción hicieron un video muy bueno. Tomaron a ocho mujeres, las siguieron durante un día común y corriente: en la casa, saliendo a comprar, cuidando a los cabros, todo lo cotidiano de una mujer, y el video terminaba a las siete de la tarde, con ellas ocho pintándose porque eran prostitutas. No había diferencias. Son seres humanos iguales a nosotros, no pertenecen a otra casta.

¿El coraje es propio de los que están al margen?

No es privativo de nadie. Lo que pasa es que el que está amparado por la Institución, tiene, pero no lo usa. Jajjaja.

¿Qué le parecen las estadísticas que sitúan a un 13% de la población bajo la línea de la pobreza?

Es que hay que ser muy estúpido para creer que es un 13%, y por eso te digo que tienes que caminar por la calle y darte cuenta que es muchísimo más, hay una cantidad enorme de gente durmiendo en la calle, en Portugal con Rosas duermen en filita…¿Entonces qué 13%? ¿De donde sacan eso? Jajajaja.


En Hechos Consumados, Aurelio gracias a su locura podía revelar una verdad con bastante más lucidez que un tipo estando cuerdo

¿Quién es Aurelio?… Eso pasó hace 30 años- risas-. En este país pasa algo muy terrible con la verdad. La verdad ya no sirve, y si no sirve la verdad ¿En qué nos vamos a sustentar? Porque tu vez mucha gente honesta que hace investigaciones muy exhaustivas acerca de la Dictadura y dan datos verificables y eso lo publican y no significa absolutamente nada. Nadie va preso, a nadie lo escupen en la calle. Y eso ocurre con muchos temas. Sacaron un reportaje respecto a las inmobiliarias, que los webones achican los muebles en el departamento piloto para que se vea más amplio. Ahí te están mostrando una verdad, pero no pasa nada. A lo más unos pobres alegatos que terminan dos días después. Han demostrado todos los fraudes al fisco, Chiledeportes, Ferrocarriles del Estado, y la terrible impunidad que existe. Yo presumo que debe haber unos tres porteros presos. Porque meten preso a un portero, dicen: “a este webón le echamos la culpa”. Se corta el hilo por lo más fino, como siempre. Este gobierno es demasiado corrupto, porque es absolutamente incapaz de sancionar a los responsables de los inmensos robos que hay, que suman millones de dólares. La Concertación ya se ha ido al chancho. Por eso te digo que la verdad no sirve en este país. Ya no significa nada.

¿Qué implicancias existirían para el arte y la cultura que gobernara la derecha?

No lo sabemos. En este gobierno están tratando de quitarnos el 10% a los autores, con lo que se muere la SCD. ¿Y quienes son los únicos que salen en su defensa? Chadwick y Coloma, dos de los más recalcitrantes derechistas que han atentado contra la cultura etc, etc.

¿Populismo?

Un aprovechamiento, un verdadero ojo avizor.

El programa político de la Unidad Popular decía: “la cultura no se crea con una ley sino que surge de la lucha constante por la fraternidad en contra del individualismo” ¿Qué le parece?

Quedó nada más que en el papel. Una vez se unieron todas las artes y fue cuando se luchó con el objetivo de derrocar la Dictadura. Ese fue un gran movimiento, uno solo, pero escondió la cara Pinochet y volvimos a hacer islas, trabajamos encerrados en las casa y no es que falte otro Pinochet ¡ni por nada!

Qué piensa de la Institucionalidad cultural

¿Cuál? Risas. Hay instancias que son muy importantes porque son lo único que hay, como el Fondart, aunque a todos les pese y lo odien, pero no hay otra instancia a la que puedas adscribir con cierta tranquilidad. Acá no está asegurado para el creador el par de comidas diarias como en otros países. ¿Y hacer esto y muerto de hambre?... es peor.

¿Usted pasó hambre tratando de hacer su obra?

Como todos no más, si yo no soy nada distinto, no ve que yo no soy de otro planeta., ni hijo de la luna, ni del ornitorrinco, ni una hueá. Vengo de la pareja humana y me pasa lo mismo que a todos.

Volviendo a Aurelio, el personaje de Hechos consumados, él tiene una frase: “tanta espera y nunca hacer mañana” es una negación total al futuro, algo que tanto preocupa a los candidatos por ejemplo

Claro, niega el futuro, porque al estar tan ligado a la pobreza, a las injusticias es imposible pensar un mañana. El futuro para nosotros significa nunca. Decir nunca y decir mañana es lo mismo, porque nada cambia, nada a cambiado.

Hay una reverberación histórica ¿Quién es el responsable?

La dominación que cada vez se ha hecho más poderosa y un dominado, no sé si entregado, pero que ha perdido mucho vigor.

Hubo una huelga de hambre en una salmonera, por un aumento equivalente a un kilo y medio de pan, y lo que consiguieron fue un reajuste similar al precio de dos panes

La huelga de hambre es lo más estúpido que puede haber. Nadie puede luchar suicidándose. Además los webones saben que al cabo de treinta días le ponen un par de inyecciones para que no mueran. El único que se conoce ese Irlandés que murió estando en huelga de hambre, pero ¿y quién más? “Pongámosle unos sueros a estos huevones”. Van a quedar tontos y va a quedar muy enfermos, pero vivos, sin ningún costo para el poder. Si para protestar yo me pusiera a pegarme cabezazos en la muralla hasta suicidarme ¿a quién le va a importar? Es un alivio para ellos, “uno menos”.

¿Cuál es la responsabilidad social de los actores, sobretodo ahora que con las telenovelas son capaces de pautar la agenda nacional?

Es otro sobreviviente en esta lucha, pero les ha ido bien, mejor que al dramaturgo. Porque el dramaturgo tiene opinión. Si no es un disconforme ¿de qué va a escribir? Por eso que es aborrecido en todos los regimenes, porque siempre hay algo que nos molesta.


¿Qué obra necesitamos montar los chilenos?

Una que declare que aceptamos las condiciones de los poderosos. Aceptamos que somos borregos. Un sinceramiento. El ideal sería revertirlo: “no aceptamos ni una custión”, pero va a tomar un color político que va a abanderizar a un sector y la idea es que estemos todos juntos, sin partido alguno. Si se lograra hacer esta inmensa obra podríamos decidirnos a aceptar de una vez por todas que “agachamos el moño” o que optamos por nuestra dignidad. ¿Y que pasaría si optamos por no ser borregos? Ya probó Allende que no es posible por la vía democrática. La posibilidad siempre es la lucha armada.

¿Y que hay del terrorismo?

No hay terrorismo, hay gente que lucha por lo que cree. Imaginate que ahora le dicen terroristas a los Mapuche. Entonces es una imbecilidad, no existe el terrorismo, uno lucha por lo que cree no más.

Se dice que el Estado es el único individualizado y que la sociedad es un mar de diversidades dispersas

Eso que tú me dices es una realidad. Un alumno me dijo un día “me voy a suicidar a la chilena” ¿y cómo es eso? Yo pensé en un tipo vestido de huaso tirándose al Mapocho pero No, las espuelas no son chilenas y el vestuario tampoco. Te vas a suicidar comiendo porotos o papas. Tampoco!! Entonces qué mierda es ser chileno, cómo uno se va a suicidar a la chilena ¿Colgándose con un cochayuyo? No po’. Llegamos a la conclusión de que nada es chileno, salvo el charquicán…¿o no?
Risas.

¿Será tener que pagar servicios? Porque personalmente siento que ser chileno representa tener que pagar por salud, educación, vivienda etc…

Y tratar de respirar, entre un montón de tarjetas de crédito, el último poquito de aire que quede. Pero ya hay una consecuencia de esto. A las grandes tiendas se le debe un montón de crédito, la gente ya no tiene como pagar, hay una crisis enorme¡¡¡ Fallabela, Ripley, La Polar, si no inventan otra cosa para engancharnos, ligerito van a sonar. ¡Yo no sé como quiebran estas huevás!

¿Sigue abierta la grieta de la Dictadura en los procesos creativos?

En las obras de teatro de toca muy tangencialmente, muy como por el lado. Yo no se si se ha puesto muy bellaco el tiempo que al publico ya no le interesa una obra así. Pero eso depende sobretodo de la dramaturgia y de la actuación, porque es imposible que mueran esos temas. Sería falta de talento. Hay que reformular el mensaje.

En el presente siguen sucediendo cosas

Somos todos iguales ante la ley pero no delante de los encargados de administrarla, ese es el asunto. Nunca vamos a ser iguales ante ellos. Cuando los jueces confiesen sus culpas, ahí vamos a salir en libertad. Porque los huevones tienen muchas culpas. No me refiero a la corte suprema “Sin Dios Ni Ley” que tenemos, sino a todos los inquisidores sin jinetes y con jinetas, lo que es peor. En lo que debería hincarse el diente muy profundamente es a la aparente inutilidad de la verdad, si eso es muy grave en un país. Que la verdad no sirva para absolutamente nada.

¿Qué piensa de la ficción? Usted escribe a cerca d e la realidad

Es descafeinar algo no más. Mostrar algo sin que duela, divertirse, pues ya no se consiguen objetivos con la verdad. Y esto está pasando ahora a todo trapo. Yo presumo que alguna vez tuvo validez la verdad. En este país, en este momento, le está pasando a Chile lo más grave que le puede pasar a un país que es ficcionarse. Tu gastas toda tu vida detrás de algo, y no consigues nada!!! Hay demasiados intereses creados.

¿Y El Señor de la Querencia?... fue una apuesta realista

Claro, pero se separa en el tiempo, logrando hacer creer que eso ya no sucede. Es otra forma de enmascarar la verdad, porque es una inutilidad decir la verdad. Para qué po’, si el país funciona así, a punta de mentiras ¿Cuánto han dicho del Transantiago? Es imposible llegar a los culpables. Todos saben que es una aberración, que la gente sufre esperando, que los choferes son tan sádicos como los de las amarillas, que no te paran los huevones. Yo sufro esto, yo tomo el Transantiago y no me paran¡¡¡ Muestran a la gente que no paga como para decir que son igual de corruptos que los poderosos que hicieron esta aberración. ¡Buscan el empate!



¿Usted vota?

No. Yo voto a todos los políticos. Nunca he estado inscrito

Y ¿Por qué?

Ya te dije ya¡¡

domingo, 23 de noviembre de 2008

La primera Dama de Lagos

tu olor a poto es horrible querido. ¡mira como te cuelgan los tarzanes¡...por Dios¡¡


Maldito Amor/ Sección de farándula política


El primer y malogrado matrimonio de Lagos Escobar es una historia purulenta en la que suenan los acordes de “mejor no hablar de ciertas cosas”. Es parecida a esas tragedias griegas en donde los dramas intestinos son capaces de destruir todo a su paso. Las mezclas de pasión, ambición, soledad y traición hacen de estas parejas una maldición implacable, más aún cuando estas vísceras son hurgadas por viciosos y truculentos agentes de la CNI.

Un joven Lagos como Gianni protagonista de la película Nos Habíamos Querido Tanto de Marcello Mastroianni, apostaba por casarse con la hija de un millonario fachista, sin perder ni por un segundo sus principios. La esposa de Gianni terminó suicidándose al ver que su marido la ignoraba permanentemente, pues estaba metido en desafíos más importantes que una simple relación amorosa, para más remate, con un pimpollo reaccionario. No le importó su terrible depresión y simplemente la dejó morir. Decir que la locura de Carmen Weber, la primera dama en la vida de Lagos, se hospedó con soltura por la misma razón expuesta en el film italiano, es pura especulación.

Pero lo cierto es que el cuadro bipolar de Carmen no pudo ser contrarrestado con la tierna contención de un fiel y amante esposo, pues Lagos la abandonaba con un par de pequeños retoños para terminar su doctorado en la Universidad de Duke. A la llegada del flamante doctor, Carmen agudizó su sintomatología, situación que permitió a Lagos quitarle la tuición de sus hijos y comenzar más tarde una nueva vida con Luisa Durán.

Desplazada definitivamente y seguramente herida como Medea por Jasón, Carmen arremetió una venganza concertada con la dictadura. En el año 88 en plena campaña del SI y el NO, Carmen Weber, la loca desechada por Lagos, testimonió para la franja pinochetista que “"Ricardo tiene una idea tan triste de nuestro pueblo. Él dice que todos -no dice pueblo, ni trabajadores, ni obreros- dice que… los rotos son flojos y que es una mentira muy grande que la mujer chilena sea trabajadora, porque ella le dice al roto en la mañana 'no vai a trabajar oye' y fuera de eso somos todos ladrones".

Más allá de ser un montaje de los Agentes de Inteligencia Nacional para alterar la figura de un Ricardo Lagos, en ese entonces, empecinado en derrocar a un dictador por medio de bulladas performance como la protesta solitaria o el dedo que sacralizó el poderío individual de David frente a Goliat (después entenderíamos que solo era para convertirse en este último), a ningún otro héroe ochentero, hoy convertido en guatón bicentenario, se lo “cagaron” por medio de una Dalila. A Salvador Allende lo acusaron de que luego de sus salidas a terreno su escrúpulo lo lanzaba raudo a darse una buena ducha para sacarse el olor a roto, pero esta información jamás salió de ninguna de sus mujeres.

Generalmente cuando el río suena es porque piedras trae. Hay varios botones de muestra en la peligrosa mezcla de sexo y política: Zulema Yoma y Satomi Kataoka, son los ejemplos más cercanos.

Lo que a Carmen Weber le quitó puntos no fue su enajenación, fue su alianza con el fachismo más duro, pues es de sapiencia popular que los curados, los niños y los locos son el baluarte de la honestidad. De todas formas, luego del amplio desenvolvimiento en la escena nacional del ex presidente, podemos tener nuestra propia opinión.

Carmen Weber murió en agosto de 2007 a los 62 años. En Mayo del mismo año sufría de un incendio en su casa de Con-Con, donde vivía en soledad, provocado por el volcamiento de una vela.

Héroes frígidos




Cómo me gustaría que de pronto los héroes dejaran a un lado ese amor enfermizo por si mismos. Que comprendieran que solo ellos necesitan de salvación. Que se dejaran ir en un paseo largo y sin espectativas. Que no tuvieran que representar ni vocear causas inexistentes para el deleite de una masa informe y abyecta. Que se echaran al bolsillo el deseo depredador. Cómo me gustaría que todo el ímpetu por poder, fuera por amor. Pero no quieren ser objeto y menos amante. La trascendencia fascista les domina y ya no saben ser sin su público de mierda.

jueves, 20 de noviembre de 2008

...



el silencio ha invadido el aire y no ha pasado un angelito. Los saldos destruidos tras un incendio tóxico. plástico chamuscado sobre la piel y nada. ni llanto. no hay para qué. no hay utilidad, como tampoco la tuvieron los besos. no importó el sentimiento de compañerismo. por que nunca se estuvo acompañado. dos islas en la lejanía se enviaban olas que eMBestian sus costas. nada más. con fría espuma.

martes, 18 de noviembre de 2008

Usuaria


Al pan pan y al vino vino

Acomodados en la desidia, en la mediocridad, en es escrúpulo y el engaño, en el cafecito y la galletita, el copuchenteo y en la esquina venden huevos. Contratados, leguleyos, barsas y cafiches. Regalones que no le importa le gente, que castiga y no reporta el vih, que duerme durante clases, que deja el perro muerto podrirse al frente de mi casa. Y yo sin pega y ellos quejándose solo con piteos y gritos idiotas. Perros mordiéndole la mano al amo. Una vez 7 horas en el consultorio sin almuerzo y con mi hijo a punto de desfallecer. Ellas en una oficina celebrando un santo. Santas perras funcionarias.

jueves, 13 de noviembre de 2008

PÓLVORA EN KIOSKOS





ENTREVISTA A RICARDO LAGOS WEBER: "MI PAPÁ ME SACÓ LA CRESTA EN LA DUCHA"

LOS PEORES CAGAZOS DE LOS ALCALDES EN DEMOCRACIA

LOS MÁS IMPACTANTES Y EXTRAÑOS DICHOS TRAS LA MUERTE DE RICARDO CLARO

ENTREVISTA AL DRAMATURGO JUAN RADRIGÁN: "A LOS EDITORES DE DIARIOS LES IMPORTA UNA MIERDA EL TEATRO"

CUENTO DE CRISTOBAL GAÉTE: "CON SUS HERMOSOS LABIOS HINCHADOS DE PASTA BASE"

llegó Zalaquett JUNTEN MIEDO SANTIAGUINOS¡¡

Sección de farandula política MALDITO AMOR en este Número LA PRIMERA DAMA DE LAGOS


Y MUCHO MÁS¡¡¡¡¡


A SÓLO 500 PITICLINES

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Vuelve a ser inteligente: No votes Concertación


Yo Fumo Marihuana

Hola. Me ha costado ponerme a escribir luego del terrible de porro que me fume a hondas caladas. Primero no encontraba el computador y cuando lo encontré fui a prenderlo pero no se encendió, hasta que lo enchufé. Había problemas para escribir en el adobe, y traté de hacerlo donde decía Picassa. Jajaja. El nombre es súper chistoso. No funcionó porque es para editar fotos, no para escribir. Me cayó la chaucha cuando me puse firme conmigo misma y disipé esas reflexiones "trasnochadas" como dijo el ególatra patrón de la república.
Estaba entretenida cavilando: ¿Cómo saber si la determinación del hombre está dada por el mono o por una sublime totalidad llamada Dios? ¿Por qué no nos concentramos en dar 10 becas anuales para que jóvenes estudien medicina y así mejorar estructuralmente la Salud chilena? ¿El origen en sí mismo es tan decadente como el final? ¿Es hipocresía no ir la inauguración del memorial de Jaime Guzmán cuando se gobierna según su palabra hecha ley? ¿El mundo en su comienzo no era una fumarola de gases más venenosos que los manados por la industria?
Me bullía la cabeza que se alzaba sobre mis hombros y no había cómo ponerle atajo. Me gusta esa sensación. Me imagino la sinapsis cada vez más corta. La vaina de mielina estallando al contacto con la cola de mis neuronas burbujeantes de ideas, que como pompas, se elevan y se estrellan frágiles contra la muralla de la racionalidad, destruyéndose por completo, pero dejando una huella como la del caracol cuando avanza lento y seguro.
Es verdad. La marihuana me pone motoramente lenta y mentalmente fértil. Eso es lo que no conviene. Por eso tanto ataque a una planta, hermosa por lo demás. No sirven los huachos lerdos, los poetas atolondrados, los locos que lo están por improductivos. ¿Por qué no hacen una propaganda de un pasturri vuelto mono asaltando a la abuela de al lado de su casa? ¿Por qué no muestran las aventuras de un cuico flaite jalando en el baño del Club árabe y después compitiendo en una carrera de autos hasta hacerse cagar en un choque? ¿O las tretas del chofer de un Diputado para transar en los cerros porteños una buena bolsa de mote, para que el "jefe" se la esnife en el mismísimo hemiciclo?
No quiero resultar apologética, pero cuando el mundo se vuelve técnica y artificio y las certezas son las incertidumbres políticas y económicas no habiendo ni un huequito para el desvarío, para el ejercicio de orfebre pulidor de la piedra de la locura, y no hay momento para dejarse ir en el disparate y la relatividad física del cosmos, se necesita de un remedio natural. De un medio para conseguir la develación del alma: su estulticia esencialmente humana y proféticamente divina.
Yo empecé a fumarla cuando tenía 17 años, y lo recuerdo con cariño porque fue una primera vez esperada y libre, diametralmente opuesta a la primera vez sexual. Fue como si me hubiesen instalado un software para componer la vida en mí. Desde ahí en adelante mis juicios fueron más severos y más profundos. Me enternecí con las patas de empanada de los niños de dos años y me enrabié como fiera con los hombres abusadores de la inocencia de mis quince.
La marihuana me hizo salir la muela del juicio. Me quitó la preocupación del cuerpo y sus banales rituales, exigidos para marchar de uniforme decadente y marino en las filas de la ignorancia escolástica. Me lavé menos los dientes y comí más helados de frutilla y ricolates. Me compré menos petos y más VHS de The Doors, anduve menos en micro y más a pié, porque el tiempo era para alargarlo y disfrutarlo como a un beso. Mi adolescencia tuvo ese condimento, verde como la albaca y oloroso como un pomelo.
Quizás no vuelva a ser inteligente nunca, y no pueda jamás ser un formal canciller, un contralor, un senador, un jefe o un corredor en la bolsa de valores. Definitivamente odio los productos químicos sintetizados con arsénico. Creo que esa weá si que te puede dejar imbécil, insensible, mundano, utilísimo a un sistema que funciona con un molino, en donde la sangre, la mierda y la merca hacen girar las aspas.