martes, 30 de diciembre de 2008

Textito



Somos islas en un mar sin orillas nos dice Nietzsche, seres incompletos, fragmentos desperdigados, que necesitan conectar con otros para consumarse como seres humanos. Para poder realizar el ritual de la comunicación debemos recurrir al lenguaje. El puente capaz de recrear una estructura lógica que decante las fantasías y los mitos privados, en forma de palabras.
Esto no es suficiente, pues como nos dice Pizarnik “Mi palabra es oscura porque estoy sola”. ¿Se decide esta soledad? ¿O es que la La libertad nos confina a un jardín interior?
Si el fin es simular comunicación con otros y sacar a la luz esta palabra, que se encuentra en la oscuridad que relata Pizarnik, Levi Strauss propone que hay que operar con una fórmula discursiva que permita permear en un entramado simbólico transindividual, creando un esqueleto cultural en donde no somos actores sino piezas. Para lograr este consenso se apuesta por EL MITO que PIENSA AL HOMBRE, y no al revés, porque el objeto está antes del deseo, cercando y definiendo al ser humano, lo que nos asegura que “somos pensados por los otros” citando a Freud.
Esta situación acongoja a los sujetos libertarios, que fueron estudiados por métodos cualitativos de investigación, por cuanto examinamos desde su propia vista, el modo en que éstos experimentan el mundo, aportando a la investigación descripciones de la vida que dicen llevar. La perspectiva émica, su autoretrato, revela que ellos, están llamados a ser metáfora viva, en el sentido de Ricoeur, (no me refiero puramente a la tensión existente entre retórica y poética) proponiendo un camino lleno de variantes, en el deslinde de cualquier estructura, en la grieta en donde las carcomidas junturas permiten el crecimiento de la mala hierba, que nunca muere en este intento de hacer carne la protesta, actúan con leyes ocultas que operan en las bambalinas cognoscitivas. No obstante, el esfuerzo por tomar y transferir palabras que ya se encuentran preñadas para crear su propio corpus teórico, lleva a un realizar un “pacto roto” pues deben remitirse al orden del discurso explicado por Foucault como un sistema de sumisión en tres niveles: tabú, o la palabra prohibida, la locura, o el discurso ininteligible y la voluntad de verdad que legitima al poder.
De todas formas, a pesar del afán de readecuar, absorber y disciplinar por medio del lenguaje LOS SUJETOS LIBERTARIOS se burlan del pretencioso empirismo y el intento de los estados modernos por generar tipologías jerarquizantes.
Ellos no creen en el ejercicio repetido que echa mano a fórmulas de satisfacción garantizada para los cancerberos de “lo razonable” y de la “odiosa vida en común”. Desacreditan el vínculo unidireccional entre lenguaje, pensamiento y realidad QUE ES LA FÓRMULA por antonomasia que da orgánica a los discursos.
Los libertarios estudiados dinamizan sus discursos con el vértigo de la experiencia individual, haciendo que los dispositivos de razón y verdad queden en crisis, triunfando la confusión, el delirio y el éxtasis de la huida. Refigurados en un discurso polífónico, trasnmutante, dinámico, intentan la tala del árbol genealógico donde se parapeta el individuo que nace vivo en sociedad.Liquidan el negocio familiar. Desheredando, sacándose las chapitas, comienzan a preguntarse ¿Quién soy? Para contestarse satisfechos “no soy nada”. Esa es la intersubjetividad inexpugnable, libre de polvo y paja.
Ellos con hacer de su propia vida el manifiesto, hacen pública la crisis del desarrollismo y la evolución materialista, patentan la desilusión frente a lo moderno, se aburren del par binario recurrente, heteronormativo, de dialécticas polares.
Aplicar el discurso libertario, este palimpsesto, esta epístola formulada como un cadáver exquisito, es hacer una crítica directa a la lógica occidental que escindió el espíritu en dos porque quiso diferenciar el "ser" del "no ser", separando el todo en dos contrarios.
Los sujetos estudiados, libertarios del gran Valparaíso, intentan deshacerse de conflictos y si se someten, es a la incertidumbre: la representación de la no respuesta, la constante indefinición del devenir. Se someten a la misma maldición del poeta vidente. A Rimbaud que se transforma, se convierte, está libre de la cosmovisión cristiana y del pensamiento lógico. Prefiere estar maldito y no tener el pecado original: "No soy prisionero de mi razón. He dicho: Dios".
Mientras las leyes del mundo constituido lo condenan; en ese lugar primitivo, el de su fantasía y mitos personales, se encuentra con un Dios, que tiene su origen en el Tao. En la aceptación de la totalidad.
El vacío fértil, la revuelta interior que nos llena por dentro de confusiones y runas preñadas. La implosión del milagro de la vida.
Al sujeto libertario explorado, Todo le sirve como experiencia para tener un entendimiento más amplio. El descenso a la imaginación, al recuerdo, al delirio, es el peregrinaje por el desierto.
Tanto en Rimbaud como en los sujetos libertarios estudiados, los contrarios están suprimidos, por eso no encuentra diferencia entre el yo y el mundo, entre imaginación y realidad. Por eso gustan de la alucinación, sea con la imaginación o con el lenguaje.
"YO es otro" Es la frase que Rimbaud repite en diversas cartas, quizás es la esencia de toda la experiencia poética, no sólo de los poetas surrealistas, sino de todo el que se atreve a hacer carne la protesta utilizando la metáfora viva. Es lo que O. Paz menciona como el fenómeno de la otredad, el otro como inspiración. En el caso de los sujetos estudiados buscan constantemente ser él mismo que es otro, y la inspiración desciende cada tanto, para mostrarle lo que es la Realidad, la verdadera vida detrás de aquella otra que las sociedades modernas han construido basándose en hipocresías. Cuando el poeta alcanza ese ser Otro, consigue al fin la unidad que antes se percibía como multiplicidad. Cerca al fin la totalidad. Los contrarios se han unido porque el ser se ha encontrado a sí mismo y se dan cuenta de que no hay otra cosa que plenitud en el Uno. Por esto, el fenómeno que O. Paz llama "otredad", nosotros lo entendemos como unidad.
Recuperando el "uno" que se autocensura cuando los mecanismos de control, las ingenierías gubernamentales y el orden del discurso logran entronizar la culpa y la victimización, volvemos al inicio y por consiguiente a la creación.
Y hay esperanza en las palabras que Miguel Alvarado sostiene “Si el tipo humano es el buen salvaje estético reeditado, entonces ¡que se creen metáforas vivas que sean capaces de poner el dedo en la llaga!
Puedo intuir que los sujetos libertarios estudiados se conectan al pensamiento del adolescente iluminado que es Rimbaud y acuden frente al espejo, quizás con la misma idea que el poeta maldito señala: "Porque el YO es otro. ¿Qué culpa tiene el cobre si un día se despierta convertido en corneta? Para mí es algo evidente: asisto a la apertura, a la expansión de mi propio pensamiento: lo miro, lo escucho: lanzo un golpe de arco: la sinfonía se remueve en las profundidades, o entra de un salto en escena."

viernes, 26 de diciembre de 2008

NO PUEDO SUICIDARME¡¡

a los 19 lo intenté hacer, pero fallé. me sirvió de todas formas para empezar una nueva vida. Porque Karen HA MUERTO, VIVA KAREN¡¡

lunes, 22 de diciembre de 2008

SE CIERRA EL BLOG

la falta de paciencia me ha desgastado muchísimo. se cumplió un poquito más de un año de este blog regalado por Cristian Zúñiga. muchas gracias a los que leyeron este blog y que pudieron sostener un dialogo constructivo o destructivo. hoy al ver que hay gente que me quita energías y que me critica a cada palabra que voy escribiendo, mostrando una total incomprensión, he decidido cerrar las transmisiones. Lo hice bien y mal, nunca fue un blog famoso como "curvas políticas", no fue temático, ni pretendió, como algunos sostienen hasta el hartasgo,ser fuente alguna de sabiduría. Solamente un disparador, mostrando libertad de expresión y haciendo un ejercicio de deslindamiento, de desverguenza, que confieso duró bastante, pero que ya es un verdadero fracaso.
No escribiré más en Internerd. Lo ocuparé para lo que realmente sirve y le pido a la gente que insistió en mancillar mi espiritu que hagan lo mismo y visiten mucha pornografía y que en vez de sublimar sus impulsos sexuales, sean autárquicos y no cometan el pecado de cargarle muertos a nadie.

me da mucha lástima, pero creo que no hay aporte alguno, más que al delirio de un tipo que se tomó la palabra para siempre y que ha trasformado esto en un circo.

finalmente ha ganado el agente secreto.

Saludos y felices fiestas

Karen

sábado, 20 de diciembre de 2008

REFLEXIONES PUÉRPERAS



Un país en el cual la demografía, es decir la reproducción humana, es tarea de adolescentes desinformadas -los niveles de maternidad adolescente en Chile se elevaron en un 15,34%- y sexualizadas a temprana edad por la mercadotecnia (entiéndase programas de televisión, ritmos afroamericanos, venta del cuerpo como factor de ascenso social etc.) parece no tener ninguna responsabilidad por la infancia y la juventud: la savia nueva que nutrirá esta porción de tierra.
De un país que vota históricamente por la derecha, que acoge a la fuerza como base social, que responsabiliza penalmente de los niños de 14 años, que aplica test de sida vencidos a embarazadas, que para que sus ciudadanos sean solidarios con la infancia tiene que transmitir por cadena nacional un show morboso durante 27 horas, denominadas “de amor”, en donde niños mutilados, por el azar biológico y las eventualidades, deben hacer público su dolor e incluso trabajar publicitando bancos y productos de consumo, no puede esperarse demasiado
La infancia en Chile está completamente desprotegida. Y ESO QUE NO VOY A HABLAR DE CURAS PEDÓFILOS. No existe la conciencia para situaciones como un embarazo adolescente y el trascurso positivista de éste: Madre y Huachos, el título de la antropóloga literaria Sonia Montesinos, nos habla de un país que se construye sobre el abandono y la identidad de una mujer anclada en una sociedad machista “propia de un ethos mestizo latinoamericano”.
Las mujeres solas y sus hijos, están desprotegidas ontológicamente de la indiferencia, porque no existe conciencia alguna que desincentive a los nunca-padres. Y esto ocurre a pesar de los marketing políticos hembristas que elevaron a Verónica Michelle a la primera magistratura.
La cantidad de mujeres menores de edad que deben convertirse en madres con mínimas condiciones, siguen aumentando proporcionalmente al precio de anticonceptivos, mientras, desaparece la píldora del día después y los padres se escabullen hasta que son interpelados por la ley, que siendo familista, es blanda y relativa cuando se sitúa fuera del ordenamiento matrimonial.
Si no existe la presión legal para temas netamente jurídicos como el pago de sueldo a mujeres trabajadoras, mientras crían y amamantan por insuficientes 3 meses, en los compines, es de imaginar la situación que existe con los padres que a voluntad deben responder con sus hijos.
En este país hay que “demandar” para que el padre, incluso si es funcionario del Tribunal de menores de Concepción, ponga un poquito de plata para el otrora “ilegitimo”, que hoy ha sido legalizado con un afán progresista y para acicalar modernamente la Constitución gremialista. No obstante este cambio estético, intrínsecamente, en el alma nacional está parapetada la Pensión Soto, que convive acomodaticiamente con la liberación femenina y el rol económico de la neo-hembra.
Bachelet hizo un supuesto “avance” en el tema de la infancia con los jardines infantiles y la jornada escolar completa, pero no logró nada más que desincentivar la crianza: la educación realizada en el seno de la maternidad gozosa. Con esta medida se otorgó más valor al trabajo, a la creación de lo público, y el niño parido en una cama, encarnación de lo privado, fue despojado del paraíso, y con él a todos.
Por esto resulta raro que se ponga tanto énfasis en la protección de un grumo de sangre, que aún no se constituye ni siquiera como morélula, mientras el niño ya nacido y su madre reciben tantos embates.
Se entiende entonces que queramos irnos por el despeñadero demográfico - la fecundidad en Chile bajo en un 56% en los 50 años entre 1950 y 2000 - Quizás sea el resultado del insistente deseo por convertirnos en “el pueblo elegido”; con los mismos gerontócratas –reptiles al mando y los mismo huachos, prestos para ser “héroes de Antuco”.

jueves, 18 de diciembre de 2008

EXIGIMOS ASILO POLÍTICO EN CUBA A CARABINERO QUE LE CURSÓ UN PARTE AL CAPPO GIRARDI


QUERIDOS AMIGOS

HOY NOS ENFRENTAMOS A UN NUEVO CAMBALACHE. Más fuerte que el descrito por el zorzal.NO NOS ENGAÑEMOS...falsos profetas nos asolaron hace 20 años. EL SIGLO XXI YA LLEVA UNA DÉCADA. eso es para recordarles que se vienen tiempos de definiciones y al no haber nada definido, sino más bien todo disperso y atomizado, el caos se hace evidente. SE ACABA LA DIALÉCTICA. pero marx no queda olvidado sino repostulado a la manera de Foucault.A lo que voy, es que ahora más que nunca, debemos tomar nuestra nariz y limpiarla por dentro y por fuera. afeitarla, vaporizarla, exfoliarla, pues el olfato es el sentido de la especie.

Ya lo vimos con el reportero Iraki. A QUIEN ME ALEGRO, NO ENSALSAMOS COMO HÉROE. felicitaciones. tenemos excelente olfato. Lo importante es darse cuenta que seguimos teniendo a una María Música, y no es que Chile sea el país de los cambios, pero recordemos que nuestra dominación lleva 200 años a cumplirse el 210. Esta niña, a pesar de su juventud y de dar entrevistas con la apoderada a su costado, fue capaz de sostener que no iba a disculparse, a decir que sus compañeros han sido mojados con las podridas vertientes del guanaco y la ministra con un transparente jarro de H2o. Música teniendo la ventaja de no confundirse con las agresiones, siendo justa en razón al material utilizado, y en perfecta coordinación logística, pues estuvo cerca para cometer su objetivo, consiguió trascender al solo acto, y no será olvidada como Bob Patiño, o AKIRA chilensis, o inclusive el caso del reportero Irakí, que confundió un zapato con un misil. TOMA TU BESO DE DESPEDIDA, PEDAZO DE PERRO, quedó para el bronce, pero ya no sirve cuando uno se ha arrepentido y aún más ha pedido DISCULPAS.

Ahora lo del titular de este post, es porque tenemos que proteger a los borregos negros cuando son capaces rebelarse a los abusos de los poderoso frente a la ley. No son de los que hacen mafias o tienen un especial sentido de la comunicación para hacerlas. ellos nada más SON LOS PERROS GUARDIANES DE LA OLIGARQUÍA. por lo tanto SON BORREGOS, LOS BORREGOS NEGROS que cuando le muerden la mano al amo se les sanciona duramente.
ATENTOS AL TRASCURSO DE LOS HECHOS.
Los amos, esos asquerosos mafiosos expertos en maquinas políticas para perpetuar la demagogia y el horrido espectáculo de derramada metástasis, nos tienen consumidos en una mediocridad kafkiana. A ELLOS NUESTRO REPUDIO TOTAL. NO MÁS CONCERTACIÓN. NO MÁS GATOPARDISMO. queremos vernos las caras.

EN FIN, la mafia hay que combatirla con el olfato. también seremos perros, pero no lauchos.

RECUERDEN QUE MATAR PACOS COMO LOS LAUCHOS NO ES NUESTRO TEMA.

nunca se confundan
atentos al interés desmedido por aprobar una comisión para ver "los pro y los contra" del proyecto Barrick Gold...¿en el fondo quieres orito purito Guido???

YA ESTÁ EN KIOSKOS


AUMENTADA Y DEPURADA, CON OTRO FORMATO Y CON LA IMPRONTA DE RUBÉN CAPUCHADO, PÓLVORA VUELVE A PLAGAR DE INCERTIDUMBRE LA ESCENA NACIONAL E INTERNACIONAL, DETONANDO ARREBATOS Y CARCAJADAS.

COMPRENLA ANTES QUE ESTALLE¡¡

en kioskos de Santiago y Valparaíso

lunes, 15 de diciembre de 2008

”¡Toma tu beso de despedida, pedazo de perro!"

Vamos de lo naif de Música Sepúlveda, acercándonos al softcore del reportero Irakí.

¿Tanto nos tienen que dar para que tiremos un par de zapatos y mal?

15 años de cárcel por un tiro que no cumple su misión.

INSTRUCCIÓN MILITAR OBLIGATORIA. TENEMOS QUE SER CAPACEZ DE OBTENER EL OBJETIVO.


DESDE HOY:

MILITANTES DE LA ESTULTICIA DIVINA DEBERÁN

1.ANDAR EN BICICLETA. SEA ESTÁ MUEBLE O INMUEBLE.

2.COMER POR LO MENOS UNA ENSALADA DIARIA Y TRES RACIONES DE LEGUMBRES A LA SEMANA.

3. DUCHARSE CON AGUA HELADA DURANTE DIEZ MINUTOS DURANTE LAS PRIMERAS HORAS DEL DÍA(EN ESTO SEREMOS FLEXIBLES, DANDO COMO PLAZO MÁXIMO, LAS ONCE DE LA MAÑANA)
4. LAVARSE LOS PIES CON CUIDADO ANTES DE ACOSTARSE

5. NO TOMAR DESAYUNO
6. HACER EL AMOR CON PERSONAS CONOCIDAS, SIN DESGASTARSE EN CONOCER MÁS. OTORGAR A ESA PERSONA EL MAYOR ENTUCIASMO. PUEDEN SER VARIAS PERSONAS SI SE CUMPLEN LOS ANTERIORES REQUERIMIENTOS.
7. ESCUCHAR UNA CANCIÓN DIGNIFICANTE AL LEVANTARSE Y ANTES DE DORMIR UN BUEN POEMA DE GENTE SERIA COMO PEZOA VELIZ, JORGE TEILLIER, PABLO DE ROKHA O .
8.SI HA DE LLORAR LLORE COMO LOS GATOS.
9.SE PROHIBE LEER A ZURITA Y EL NACIONALISMO DE NERUDA.
10. EL COMBATIENTE TENDRÁ QUE SABER AFILAR CUCHILLOS PARA ESO ES NECESARIO CONTACTARSE CON UN ESMERILADOR. vea sagre santa y cuidese de su madre.

LUEGO DE DOS SEMANAS DAREMOS UN NUEVO COMUNICADO

..................................fin................................................

sábado, 13 de diciembre de 2008

TE QUIERO



Cualquier comentario ácido a este personaje de "malparaíso" será perseguido hasta las postrimeras, hasta las últimas, en las esferas naranjas y en las como globos azules. La persecusión será precisa como una abuja. como una abuja. a-bruja.aabeja. a-bUUUUUuuu¡ ja

La virgen de los drogadictos


Convertir un pensamiento en la determinación material es algo extraño. Las construcciones mentales han logrado definirnos como sociedad y hacer de nuestras vidas un cuadro plástico sagrado, sin lugar a sorpresas ni malos entendidos.

El dinero, que primero es objeto y luego entelequia, es el único motor que hace a los humanos entrar en movimiento, articularse como comunidad, y por consiguiente como mafia. Ese pensamiento llegó tan lejos que logro convertirse en especulación: subordinación mental a un invento psiquico que determina la realidad. Una dinámica y fatal. Basada en la ambición, situado en el mundo como en un asqueroso juego de rol. Así, es que habiendo tantas realidades como personas, podemos decir con seguridad que el dinero es la piedra angular de la materialidad sin excepción y por lo tanto constructor de personalidades. Un invento que no existe en la naturaleza, un fetiche, una ayuda para débiles que no saben otorgar importancia a las cosas y necesitan de una "balanza" que da precio de compra y venta a todo lo existente.

¿Solamente podemos crear realidad por medio del intercambio y la acumulación para un fin tan absurdo como la posesión?

Quizás este sea el gran problema de algunos que no teniendo afición de acumular y solo vocación para dilapidar el dinero, se ven inmersos en una realidad que sólo busca el desvarío, la desviación, la fórmula para eludir, mediante las sumas que van llegando (pork tambien se supeditan al dinero, pero temporalmente, como si sufriesen de una fobia a la posesión lo que los lleva a desprenderse, un intestino colérico quizas en su biología) ya sea en forma de colaboraciones, limosnas o malas pagas por trabajos creativos (casi siempre recuerdo a Andrés el fugado de El hospital "salvador", esa carcel para violadores y suicidas, el vendía en muy raras ocaciones-como de milagro- unos dibujos develadores no solo de su diagnóstico, sino de todas las claves para decidir cuál fue su objeto de deseo, ese deseo que está antes del ser, como un destino irrevocable.
(Las guaguas vienen con caquíta y lo más increible, verdaderamente tóxica y hasta con un nombre especial: "Su hijo hará su primera deposición antes de haber "comido" su primera comida ya que debe evacuar su tubo digestivo lleno de residuos de secreción acumulados durante su vida fetal. Las heces son viscosas, casi negruzcas y pegajosas. Reciben el nombre de meconio. Desaparecerá progresivamente a los 3 o 4 días para dejar paso a las heces amarillentas provocadas por la leche".)

Su realidad es la no realidad y es por eso que quedan relegados de las estructuras.
Esos son los que quiero. Mis bienamados, mis queridísimos protegidos. Porque quiero ser la virgen de aquellos que nada más no están en el sistema porque son gozadores. Por que succionan como un niño los pechos de todo lo viviente.Porque yo seré la madre dulce y en mi seno podrán delirar tranquilos. Los hedonistas y soñadores, los perseguidos por sus padres y luego por sus parejas, por irresponsables, por ingenuos y ridículos, aquellos que ven en el dinero nada más que un medio para el placer de sus cuerpos y sus mentes, serán los que consigan que mis manos virginales, blancas y puras, masturben sus entrañas. De ellos beberé y me alimentaré de su gozo. Y cuando la aflicción del mundo caiga sobre sus hombros, abriré las puertas de mi casa para que ahí se cobijen. Porque seré la virgen de los drogadictos, de los traicionados por un mundo donde el aburrimiento, la ignorancia y la estupidez reinan. En un mundo asolado por la pornografía anal, yo seré la virgen que consagrará el esfínter y su precioso anillo para la purificación de mis valientes guerreros y guerreras. Porque mediante esta cruzada bienhechora venceremos el pecado capitalista, el acopio maldito de cualquier sustancia, a los cachureros y aburridos patriarcas que han envenenado al mundo con su asqueroso invento que no les sirve más que para pregonar su gran avaricia.
Y solo los combatiremos con gozo, nada más que con comilonas y porros. Congregándonos en un eterno bullir, en un incesante exorcismo a ese milagro maldito materializado, intentando que nuestros bellos pensamientos puedan al menos por un instante volverse tangibles. Confiamos que las fuerzas de la virtud, que no es otra que la capacidad de sentir placer por medios inductivos o naturales, deshagan tan horrible predestinación.

Los que me oigan nada más mencionen mi nombre y el placer dominará sus mentes y sus cuerpos, combatiendo la corrupta aceptación a un mundo grosero y hostil.

¡Gozadores del mundo, Uníos¡

viernes, 12 de diciembre de 2008

Un minuto de silencio por Bettie Page

Fallece la legendaria pin up

Bettie Page, ícono sexual de los años 50 y cuyas fotografías ayudaron a desencadenar la revolución sexual de la década siguiente, falleció el jueves en un hospital de Los Angeles a los 85 años de edad.
La legendaria pin up, se hizo muy popular gracias a diversas publicaciones de la época como Eyeful, Beauty Parade o Wink. En 1955 recibió el título de Miss Pinup Girl of the World y en enero de ese mismo año se convirtió en Playmate de una recién nacida revista Playboy. Sus películas y sus fotografías, largo tiempo perdidas, fueron apareciendo paulatinamente desenterradas de archivos privados.

lunes, 8 de diciembre de 2008

El instinto sexual



Pensé que sería bueno hacerle caso al cada vez más comprometido público de la columna de El Mostrador de esta señorita periodista, y luego de los dos últimos temas tratados por mi barroca pluma, entender que existe una correlación natural, según los entendidos, con la sexualidad. Pues bien, haré el intento y me referiré a esto que tanto conmociona a las masas ciudadanas.

La sistematización de las relaciones sociales comienza con la unión entre hombres y mujeres. En este enlace hay un valor importantísimo que guarda relación con el instinto: la verdadera motivación para la unión sexual.
El solo instinto es la clave para entender el entuerto existente entre los seres humanos.

Armando Uribe en su poema 10 de Criticas de la vida sexual, describe la relación entre dos amantes: “La fustigue con látigo de cuero/ amargo y más me amaba mientras más le marcaba/ el cutis de unas líneas como con unas uñas/ filudas largas, y murmuraba el grito/ del éxtasis a cada azote y con el último/ la explosión la implosión y el insulto”.

El instinto sexual humano permite un desencadenamiento tal de sucesos que terminan por hacer caer las caretas dejando en evidencia la roída faz social. Lo insignificantemente cotidiano, el verdadero drama: la gota horadando el bloque de mármol.

El escritor norteamericano Henry Miller asegura que: “El propósito principal del hombre como animal es vivir de acuerdo con sus instintos dondequiera que lo lleven. Mientras no pueda actuar como un salvaje, o menos que un salvaje, o pensar como un dios o mejor que un dios, sufrirá, se propondrá a sí mismo remedios, gobiernos, religiones, terapias” El deseo de autonomía que Miller relata, se hace extensivo a hombre y mujeres cualquiera sea su identidad sexual. Critica cualquier atadura que no se relacione orgánicamente a la esencia natural del ser humano.

Lo curioso de la estructura de dominación patriarcal, es que ha denominado “instinto” a esa fuerza viril que somete a todo lo que no le pertenece naturalmente, en este caso: el otro. Paradojalmente intenta disciplinar el “instinto” y hacerlo exclusivo del sexo dominante.

Los sujetos libertarios, con quienes me siento cómoda, parecen advertir intuitivamente esta trampa y hacen el esfuerzo por desasirse de las lógicas fundacionales de la sociedad, que reduce las posibilidades asociativas y los dinamismos relacionales. Intentamos desatar el deseo cautivo por los ordenamientos consagrados en las Cartas Magnas, y se decidirnos por el SÍ a la vida, tan molesto para la odiosa vida en común, en donde las determinaciones biológicas y la dominación del “instinto” masculino, coarta el rumbo libre y natural hacia una sexualidad sana, lúdica y diversa.

jueves, 4 de diciembre de 2008

domingo, 30 de noviembre de 2008

Palabras al cierre

Esta grotesca lluvia de millones , está alianza sionista por elevar a categoría de mesías a Farkas y a los empresarios que burdamente hacen caridad, en un país que curiosamente se jacta de no recibir remesas. Así es la verdad. Multiple, contradictoria, dolorosa... nada más sugestiva, latente.
Los niños genialmente complotados con la esperanza, acuñando en sus frágiles cuerpos las guerras clónicas, sostienen un aparato comercial siniestro, parafernálico, virtual,que parodia la solidaridad genuina.

Un frikishow de la peor categoría. Antesala al Festival de Viña, pero con políticos incluidos y la transparencia usufructuadora de un 10% presidencial.

No hay más comentarios. Pueden revisar Teletonto, que escribi el año pasado.

El siguiente video me lo mostró mi hermano Matias hoy muy temprano.
otro acierto de Vicente y de la investigación del consanguineo adolescente. Amén



sábado, 29 de noviembre de 2008

ANONIMO


Queridos blogeros. Dado a la cobardía de algunos que nisiquiera son capaces de inventarse un alias para opinar (haciendo un ejercicio carente de estilo -como un poema sin poética- para más remate para darselas de opinologo del opinologo que es tan asqueroso como el hongo en el hongo) he decidido no permitir más comentarios de anónimos. Me carga que en democracia vengan a resguardar sus identidades como si fuera una causa muy revolucionaria cuando nada más es para hacer cagar una de las ideas y peor aún se vayan en la personal creyendose inquisidores. Yo no les debo un día de mi vida solapados virulentos, temerosos de reconocer y dar la cara. Como soy chispita y creo en el feed back, no tengo verdaderamente conductas de diva sino de guachuchera de pobla, me he visto implicada en desafortunados dialogos, que espero con esta medida, que habla de una salud mental bastante alentada, culminen.

Un saludo a todos

la dueña

viernes, 28 de noviembre de 2008

El asalto




Venía de la casa de mis amigos del chulerío de las artes visuales, y peor, de las artes y letras del Mercurio porteño, bastante entonada y con una sensación de repugnancia en el estómago. No era por el vodka falsificado, el Stolichniya en mi sangre, sino por el nauseabundo testimonio de chilenos flojos para follar. Si, habíamos estado viendo el “Informe Especial”. Afuera, ya a salvo de las aberraciones poetillentas y los programas voyeros, emprendí rumbo hacia mi casa, esquivando los mojones de perro y cuidando un paso honesto y sin tanto rastro de alcohol, mientras recordaba vagas historias de heroico erotismo, zigzagueantes como mis borrachinas piernesitas pajarísticas. Golondrinas masturbaciones en la sala de clases y sexo fugitivo en la pieza de mis padres, aparecían girado en mi cabeza. Desde chiquitita que no perdono. Venía así, triste por ese depresor de mala calidad, y por la antojada sequía sexual de esos pobres chilenos. Curada y todo venía asegurando que deberíamos hacer un sinceramiento. El matrimonio es como el demonio ¿Por qué compran “dildos” y “vaginas plásticas”? Porque en la variedad está el gusto, y ante tanto cartuchismo con la construcción social llamada “infidelidad” preferimos las tulas robóticas y toda esa bisutería ortopédica para lograr un poquito de placer. En estas cavilaciones me encontraba la plaza Aníbal Pinto cuando se me ocurrió que lo único que me faltaba para soltarme las trenzas a mango, era agarrarme a un flaite. Pero uno de esos peligrosos, que pertenecen al enemigo interno más aborrecido, por negro, rasca, roto, punga y todos esos karmas sociales que me hicieron una vez fallar en el intento. Estaba a punto de tomar Cumming cuando en mi reflexión beoda emergió Jimmy, el chico que estaba acuchillado en el pulmón en el Proa al Cañaveral una noche de abril. Esa belleza al borde del abismo físico y moral me sedujo de tal manera que fui frente a él y le pedí su correo. Con la voz de Edmundo me lanzó “almedrogo”. Seguramente trafica droga en el Almendral, pensé, y apenas me habló por MSN, lo sancioné con un categórico “inadmisible”. Ya iba subiendo por la Avenida Elías, absorta en un surmenage, cuando unos raudos pasos persiguieron los míos. Miré hacia atrás quedando de espaldas a una muralla, entrampada sin dificultad por mi propia torpeza. Un mal alimentado flaite de unos 17 años, con la indumentaria típica: jockey rojo, chasquilla y zapatillas me dijo con ese timbre fisiológicamente gangoso y pusilánime: “Ya no hay nada más que hacer…”. Me puso una afilada cortaplumas en el cuello, mientras lo miraba sin comprender muy bien qué era lo que estaba sucediendo. Ignorante en las artes de la victimización, me remití a dejarme llevar por las circunstancias. “Ya, pasa todo lo que tengai” y me trajinó los bolsillos vacíos y pelusientos, me quitó la cartera y yo se la arrebaté como un acto reflejo. Fue ahí cuando llegó un refuerzo por mi costado derecho. Otro flaite, este un poco más relajado, quizás porque portaba una navaja mucho más grande que la de mi primer agresor. En mi cuello blanco se hundía los filosos cuchillos y en vez de sentirme vulnerada, atormentada por el miedo, subyugada por la violencia, sentí una sensualidad exasperada. Me pareció guapo el refuerzo y sin otra cosa más que hacer le lancé una mirada de esas que prometen un chupetón atómico. “Estay rica tu oye” me dijo el segundo en la operación atraco y sin mayor vacilación, olvidando la necia ambición de aparentar con señoritos frígidos e intelectuales, me alcé sobre su hocico agrio y le besé desenfrenadamente. El asalto me pertenecía, había avanzado en el campo de batalla y les hacia abdicar irremediablemente. Terminada mi acción directa, el primero en atacarme se sacó el jockey, como los travestis del circo Timoteo cuando se deshacen de su peluca y cuentan su “verdad”, y me confesó que tenían problemas económicos. Los tres comentamos lo malo que está la cosa nos quedamos un par de minutos, hasta que despabilé diciendo “para otra vez será”. Me despedí y al oído de mi presa cayeron las lúbricas palabras: “cuando quiera papito” y me alejé veloz pensando en la zootecnia y en el método eugenésico más valiente que podría desarrollarse por el bien de la raza humana. Follarnos sin distinciones de castas, pues al final de cuentas no es nada más un poquito de cariño.

ADELANTO DE GESTO MECÁNICO



Querido público del no lugar. un poemita huacho y discreto mientras sale el primer libro de esta escribiente tozuda y falta de normas ortográficas. Ya serán todos convocados al alumbramiento de esta placenta llamada Gesto Mecánico




El camino

El camino es un ternero negro
Una pantalla apagada
un papel calado
por tijeras terrestres y asesinas

El camino es un cordón hambriento de madres

Conjura oscuro
en el ojo tierno del ala de la mariposa

El camino
de cabeza
comenzado al revés por los pasos caníbales
columpiándose en el retorno
Es la disyuntiva feroz
Que entra y sale de los cuerpos
Como un pene penoso confundido en el ir y venir

Nace cada vez de mi entraña un angelito
miles de pequeños
gesticulando un bramido
salen de a pedazos

El camino se fragmenta
es un trozo en cada trozo
es un llanto en cada llaga
inunda y abisma

El camino se cuaja en temblores

se pierde antes de la cima

ESPECIAL CASTRACIÓN




Libertad - Charles Bukowsky


El tomó vino toda la noche, aquel 28,
y seguía pensando en ella;
la manera en que caminaba y hablaba y amaba
la manera en que le dijo cosas que le parecían verdad,
pero no lo eran, y el conocía el color
de cada uno de sus vestidos,
y sus zapatos, el conocía la parada y la curva de cada taco,
tan bien como las piernas a las que le daban forma.

Y ella había salido otra vez cuando el llegó a casa, y
volvería con ese especial hedor, otra vez
y así fue.
Ella llegó como a las tres de la mañana
inmunda como un cerdo comemierda,
y el agarró el cuchillo de carnicero
y ella gritó,
retrocediendo contra la pared de la pensión
todavía bella de algún modo,
a pesar de que el amor se esfumaba.

Ese vestido amarillo,
su favorito,
y ella gritó de nuevo.

Y él agarró el cuchillo
se desabrochó el cinto,
se arrancó la ropa delante de ella,
y se cortó las bolas.

Y las tuvo entre sus manos,
como nueces
y las dejó caer en el inodoro
y tiró la cadena.
y ella seguía gritando,
mientras la habitación se ponía roja
OH DIOS!
QUÉ HAS HECHO?
Y el se sentó ahí,
sosteniendo tres toallas entre las piernas
no importándole ya si ella se iba o se quedaba
si se vestía de amarillo o de verde
ni ninguna otra cosa.

Y mientras con una mano sostenía las toallas,
levantó la otra y se sirvió otro vino.







jueves, 27 de noviembre de 2008

OZUÑIGA PRESIDENCIABLE

Cristian Zuñiga debatiendo amablemente con el excelente conductor de Via X, Ignacio Franzani. Lo mejor de nuestra generación¡¡


La revista Pólvora va más allá de un simple medio comunicacional. Sus integrantes, militantes todos de alguna singular creencia o tradición metamorfoseada por el progreso, tienen un sincero entuciasmo por generar un cambio verdaderamente copernicano. No se trata de un burdo hembrismo, pues, por lo menos los cabecillas, jamás han creido en una mujer. Tampoco radica en un simple ascenso basado en la meritocracia, pues, por lo menos los cabecillas, consideran ñoño tentarse a estudiar sistematicamente. Lo de ellos es la realidad, el face to face, la practica y el estudio de campo, finalmente, el roce social. Un cambio de onda, un warholianismo chilencis sumado a un espíritu Stalinista, complijizado por los edipismos propios del contexto histórico y las ondas macroatmosféricas.
Éso, que es la vida misma, nos proponen con palabras simples, didácticas y democráticas en el sentido esencial.

Cristian Zúñiga, su candidato, no quiere hacer explotar materia alguna apesar de que su organización revolucionaria se llame Pólvora. Ésta tiene un compleja estructuración secreta, que mezcla lo mejor de la vieja escuela aristotelica con las teorías del caos y libre mercado,esperando estremecer conciencias y movilizar a una clase adormecida a renovar los votos por la actividad pública.

Parece que Zúñiga nos llamara con su voz agil y pegajosa como la de un cantante de pop, a hacer una nueva República bicentenaria.
El arte de la política lo lleva en la sangre y es capaz de hacer sentir que es posible un concertacionismo radical que acabe con los flagelos de una derecha cada vez más jóven y patética. Ahora es más personal que antes. Ahora que el recambio generacional está a la vuelta de la esquina, reviviendo las viejas pugnas pasionarias del ego juvenil que ya no prenden como antes en la polvora mojada de los gerontócratas, la pica en la guía es insoportable y hay que salir al ruedo. Zúñiga como buen hombre de radio está capacitado ampliamente para la tarea de otorgar un viento fresco a la líbida escena política nacional.

Otra de las fortalezas del candidato Cristian Zúñiga es que es moreno. Con rasgos manados de las diversas corrientes indigenas de america latina. A diferencia de Evo, no es una raza en particular, sino un pastiche espeso con la riqueza del magma primigenio. Democrata y mestizo como Obama.

Ozúñiga gritan multitudes en mi corazón. Qué Farkas, new rich descapacitadofílico, Qué Navarro, changalango transnochado, Qué Kast, frigido y castrado, Qué Lagos, gerontocrata funado.
¡¡¡Ozúñiga gritan multitudes en mi corazón¡¡¡

miércoles, 26 de noviembre de 2008

TODOS CAGAMOS




Tengo una amiga que le decimos Marilyn mostro. Tiene el corazón más grande que todos nosotros. Defeca donde lo dicte su anélido. En el bus, en el metro, en un ascensor, en una micro. Se disculpa diciendo: “el pipito traía sorpresa” y remata ante las predicas sobre buenas costumbres “¿Qué quería que hiciera? ¿Qué me lo tragara?”

Es un tema escatológico el de la honestidad. Todos caemos es la hipocresía del asco. En el ocultamiento de nuestros flujos pedestres. En la animalidad negada, queriendo marcar la diferencia con discreciones ridículas, artículos de aseo, enmascaradores de olor, ciencia, técnica y artificio.

Finalmente la negación a la caca es la negación a la vida y su contracara, la del desecho para poder continuar con su proceso.

Muchos por sinceros han caído en el hemisferio de las malas personas. De las personas “sucias”, inmorales, pertenecientes a una porción incomprendida incomprensivamente, desacreditada por la capacidad de solapamiento de millones de funcionales servidores de las apariencias. Los practicantes de la mala vida deberíamos acusarlos de Dumping como protesta a este doble estándar, que sería mucho mejor convertirlo en obscenidad. ¡Un brindis por Pink Flamingos¡

Así con las mañas. Socialmente algunas son menos aceptadas que otras: el amor en los pasillos de un liceo público, el consumo de drogas en un lugar distinto al de un recinto hospitalario, las malas palabras en el Registro Civil y cualquier fluir extravagante en presencia de espectadores. Puro softcore prendido por la mercadotecnia, embasado en programas satélites, en novelitas canutas o en la médula de algún video loco para la delicia de ociosos sin brillo. Poniendo énfasis en las vergüenzas ajenas más que las propias, en el rastro impúdico de perejil entre los incisivos. En el chascarro, que cuando se vuelve real, el observante, socarrón de las miserias prójimas, se asusta por la amenaza de sentirse descubierto. Avergonzado sino es de él, del Tarzán anónimo, colgando de uno de sus pelos del culo, resguardado tras su áspero calzoncillo; la microcorrupción, la macrocorrupción, la corrupción nuestra de cada día.

Todos tenemos esa fisura virulenta. Hasta las chicas de Givenchy cagan y hediondo.

Creo que hay que sincerarse. Escoger la vía del autorridículo. Del apateticamiento progresivo, del bufoneo acabronado en el testimonio, para no creer que es tan raro sentirse libre y revenido. Amoroso y violado. Creativo y copión. Santo y maraco. Todo por el afán de funarse a sí mismo para dejarse ir en el hábito poco conveniente y cada vez más reprimido de la pulsión, esa borrachera delirante de la verdad sin remedio, haciendo un intento por librarse de la dialéctica entre buenos y malos. Tan simple como reconocer que todos cagamos.

Esotéricamente tengo la sincera corazonada en el medio de mi asterisco cosmológico-Jodorosky hizo famosa su lectura de carta astral por medio de las líneas en el culo- de que llegó el tiempo del último Vals y con ello el desenmascaramiento. El caos va en progreso en la medida en que las leyes físicas se vinculan con el universo y su era de acuario. Una proporcionalidad aurea y un fractal preciso en su versatilidad, empuja a la humanidad, aunque se aferre a su rol y status, a destrancarse.
El bloque horadado por las lágrimas autocompasivas y el fluido onanista de la oralidad facilitan el milagro de la rebelión de la lengua en el acto fallido. Ese Cazzely jodiéndose el mundial Pinocheto por medio de un penal desviado… Estamos ahí a veces sólo para hacernos una zancadilla que desencadenará un efecto dominó.
Basta con un estertor para quedar desnudos. Por ejemplo, supimos que Lagos Escobar le sacó la cresta a su hijo, éste último lo confesó en la primera y ojalá no última revista Pólvora (al brillante periodista Cristian Zúñiga-no hay que olvidarse de dar los créditos)
Las mamás también follan, los filántropos también roban, el demócrata cree en la paliza, los santos alguna vez se pegaron un ahorque pedestre y gozoso. Todos cagamos.

No existen personas intachables, ni sistemas ideales mientras solapemos nuestra condición animal. Después de todo nuestro cerebro funciona como el hocico de un cerdo, primitivamente, para conseguir el alimento para la supervivencia.

Corrompidos en malas prácticas, ambicionamos conservar las pocas virtudes sosteniéndolas con las manos tullidas de avaricia en un gesto de empollamiento; la escenografía estítica, maquinada siúticamente, poderosa en la trampa y el artilugio, encorsetada en el disfraz, comienza a desintegrarse. El odorífero comienza a desvanecerse y la idea de “Cambalache” que siempre ha sido la ley universal logra tener un amplio despliegue.

A la democracia liderada por la Concertación, se le acabó el efecto del golpe de frío. El iceberg de la feria sevillana debe estar evaporado en la estratósfera y por fin expeler su verdadero aroma. Esa es toda la transparencia democrática. Un poco de vaho infecto.

Para Nietzsche el órgano filosófico por excelencia era la nariz. Quizás por medio del olor podamos construir un relato en donde quede claro que la antítesis aguarda como una pompa fúnebre en los pasillos de las Maternidades, que la caca está a la vuelta de un hermoso culo, que las plastas polinizan cada fracción del orbe con su barro dulce y esponjoso.

martes, 25 de noviembre de 2008

Entrevista a Juan Radrigán




“La verdad ya no significa nada en este país”


Ateo y libertario, el muchacho septuagenario, Juan Radrigán, viene a Valparaíso con frecuencia a dictar sus clases de dramaturgia. Sin quejarse de malestares del cuerpo, sube y baja escaleras como lo haría un cabro de 15. El creador rabea nada más que a causa del “poder bellaco”. Se siente aborrecido por todos los regimenes que le ha tocado vivir, porque siempre hay algo que le molesta. Critica a los gobiernos de la Concertación, porque que “se han ido al chancho” y no vota porque él “bota a todos los políticos”. Aún reafirma su vocación de autodidacta, asegurando que no es necesario estudiar, menos ahora que las Universidades “tiene la maldita costumbre de cobrar”, además como el dicho: “Lo que natura non da…Salamanca non presta”.



Usted es autodidacta

Si porque en realidad no hay nada que aprender mucho. Leer no más. Eso hay que hacerlo y harto. En este país se leen muchas portadas y solapas. Yo conozco muchos libreros que son expertos en solapas los huevones¡¡¡ y claro, te hablan, pero uno le pregunta de la obra y se dan vuelta, no saben que decir, se saben lo de la solapa para puro vender no más.

Fue obrero textil

Si ¿y qué tiene eso? Eso no es ningún aval para nada. Entre mil debe haber 800 huevones que fueron obreros y que hicieron de todo en su vida, y eso no significa absolutamente nada para escribir.

¿Y no da experiencia la fábrica?

Bueno…¡y la vida también! La fábrica no te da nada, pura rabia no más. Te da huelgas y esas cosas, pero nada que no te de la calle. La explotación no es ninguna cosa de ahora, es una cosa que viene desde muy atrás y que va a seguir. Yo opino sobre la explotación y la bellaquería exactamente lo mismo que opinaba hace 40 años. Es un delito sufrir, y adivina quienes tienen que pagar…jajajajaa. No es Dios en todo caso.

¿Y cree en ese hombre gigante que nos predestina?

No. O sea, ya no.

¿Y cual fue el quiebre?

Ninguno. Soy descreído desde los dos años. Es que es imposible creer en un ser superior que te está vigilando.

No hay un ser dominante, un Dios, pero si hay muchos dioses que nos dominan

Claro, el poder económico del que siempre hemos estados subyugados. Y hoy el Estado y la empresa privada son socios, lo que suena a bellaquería.




A usted ya no le gusta hablar de la marginalidad

No. ¿Pero qué es la marginalidad? Hay marginados, no hay marginalidad. Seres humanos que no tienen derecho a nada, los que miran en las vitrinas y no pueden entrar a comprar ni una huevá. Son los que andan por todas partes pero no pueden hacer NADA. Pero son iguales a todos nosotros. Una vez en Concepción hicieron un video muy bueno. Tomaron a ocho mujeres, las siguieron durante un día común y corriente: en la casa, saliendo a comprar, cuidando a los cabros, todo lo cotidiano de una mujer, y el video terminaba a las siete de la tarde, con ellas ocho pintándose porque eran prostitutas. No había diferencias. Son seres humanos iguales a nosotros, no pertenecen a otra casta.

¿El coraje es propio de los que están al margen?

No es privativo de nadie. Lo que pasa es que el que está amparado por la Institución, tiene, pero no lo usa. Jajjaja.

¿Qué le parecen las estadísticas que sitúan a un 13% de la población bajo la línea de la pobreza?

Es que hay que ser muy estúpido para creer que es un 13%, y por eso te digo que tienes que caminar por la calle y darte cuenta que es muchísimo más, hay una cantidad enorme de gente durmiendo en la calle, en Portugal con Rosas duermen en filita…¿Entonces qué 13%? ¿De donde sacan eso? Jajajaja.


En Hechos Consumados, Aurelio gracias a su locura podía revelar una verdad con bastante más lucidez que un tipo estando cuerdo

¿Quién es Aurelio?… Eso pasó hace 30 años- risas-. En este país pasa algo muy terrible con la verdad. La verdad ya no sirve, y si no sirve la verdad ¿En qué nos vamos a sustentar? Porque tu vez mucha gente honesta que hace investigaciones muy exhaustivas acerca de la Dictadura y dan datos verificables y eso lo publican y no significa absolutamente nada. Nadie va preso, a nadie lo escupen en la calle. Y eso ocurre con muchos temas. Sacaron un reportaje respecto a las inmobiliarias, que los webones achican los muebles en el departamento piloto para que se vea más amplio. Ahí te están mostrando una verdad, pero no pasa nada. A lo más unos pobres alegatos que terminan dos días después. Han demostrado todos los fraudes al fisco, Chiledeportes, Ferrocarriles del Estado, y la terrible impunidad que existe. Yo presumo que debe haber unos tres porteros presos. Porque meten preso a un portero, dicen: “a este webón le echamos la culpa”. Se corta el hilo por lo más fino, como siempre. Este gobierno es demasiado corrupto, porque es absolutamente incapaz de sancionar a los responsables de los inmensos robos que hay, que suman millones de dólares. La Concertación ya se ha ido al chancho. Por eso te digo que la verdad no sirve en este país. Ya no significa nada.

¿Qué implicancias existirían para el arte y la cultura que gobernara la derecha?

No lo sabemos. En este gobierno están tratando de quitarnos el 10% a los autores, con lo que se muere la SCD. ¿Y quienes son los únicos que salen en su defensa? Chadwick y Coloma, dos de los más recalcitrantes derechistas que han atentado contra la cultura etc, etc.

¿Populismo?

Un aprovechamiento, un verdadero ojo avizor.

El programa político de la Unidad Popular decía: “la cultura no se crea con una ley sino que surge de la lucha constante por la fraternidad en contra del individualismo” ¿Qué le parece?

Quedó nada más que en el papel. Una vez se unieron todas las artes y fue cuando se luchó con el objetivo de derrocar la Dictadura. Ese fue un gran movimiento, uno solo, pero escondió la cara Pinochet y volvimos a hacer islas, trabajamos encerrados en las casa y no es que falte otro Pinochet ¡ni por nada!

Qué piensa de la Institucionalidad cultural

¿Cuál? Risas. Hay instancias que son muy importantes porque son lo único que hay, como el Fondart, aunque a todos les pese y lo odien, pero no hay otra instancia a la que puedas adscribir con cierta tranquilidad. Acá no está asegurado para el creador el par de comidas diarias como en otros países. ¿Y hacer esto y muerto de hambre?... es peor.

¿Usted pasó hambre tratando de hacer su obra?

Como todos no más, si yo no soy nada distinto, no ve que yo no soy de otro planeta., ni hijo de la luna, ni del ornitorrinco, ni una hueá. Vengo de la pareja humana y me pasa lo mismo que a todos.

Volviendo a Aurelio, el personaje de Hechos consumados, él tiene una frase: “tanta espera y nunca hacer mañana” es una negación total al futuro, algo que tanto preocupa a los candidatos por ejemplo

Claro, niega el futuro, porque al estar tan ligado a la pobreza, a las injusticias es imposible pensar un mañana. El futuro para nosotros significa nunca. Decir nunca y decir mañana es lo mismo, porque nada cambia, nada a cambiado.

Hay una reverberación histórica ¿Quién es el responsable?

La dominación que cada vez se ha hecho más poderosa y un dominado, no sé si entregado, pero que ha perdido mucho vigor.

Hubo una huelga de hambre en una salmonera, por un aumento equivalente a un kilo y medio de pan, y lo que consiguieron fue un reajuste similar al precio de dos panes

La huelga de hambre es lo más estúpido que puede haber. Nadie puede luchar suicidándose. Además los webones saben que al cabo de treinta días le ponen un par de inyecciones para que no mueran. El único que se conoce ese Irlandés que murió estando en huelga de hambre, pero ¿y quién más? “Pongámosle unos sueros a estos huevones”. Van a quedar tontos y va a quedar muy enfermos, pero vivos, sin ningún costo para el poder. Si para protestar yo me pusiera a pegarme cabezazos en la muralla hasta suicidarme ¿a quién le va a importar? Es un alivio para ellos, “uno menos”.

¿Cuál es la responsabilidad social de los actores, sobretodo ahora que con las telenovelas son capaces de pautar la agenda nacional?

Es otro sobreviviente en esta lucha, pero les ha ido bien, mejor que al dramaturgo. Porque el dramaturgo tiene opinión. Si no es un disconforme ¿de qué va a escribir? Por eso que es aborrecido en todos los regimenes, porque siempre hay algo que nos molesta.


¿Qué obra necesitamos montar los chilenos?

Una que declare que aceptamos las condiciones de los poderosos. Aceptamos que somos borregos. Un sinceramiento. El ideal sería revertirlo: “no aceptamos ni una custión”, pero va a tomar un color político que va a abanderizar a un sector y la idea es que estemos todos juntos, sin partido alguno. Si se lograra hacer esta inmensa obra podríamos decidirnos a aceptar de una vez por todas que “agachamos el moño” o que optamos por nuestra dignidad. ¿Y que pasaría si optamos por no ser borregos? Ya probó Allende que no es posible por la vía democrática. La posibilidad siempre es la lucha armada.

¿Y que hay del terrorismo?

No hay terrorismo, hay gente que lucha por lo que cree. Imaginate que ahora le dicen terroristas a los Mapuche. Entonces es una imbecilidad, no existe el terrorismo, uno lucha por lo que cree no más.

Se dice que el Estado es el único individualizado y que la sociedad es un mar de diversidades dispersas

Eso que tú me dices es una realidad. Un alumno me dijo un día “me voy a suicidar a la chilena” ¿y cómo es eso? Yo pensé en un tipo vestido de huaso tirándose al Mapocho pero No, las espuelas no son chilenas y el vestuario tampoco. Te vas a suicidar comiendo porotos o papas. Tampoco!! Entonces qué mierda es ser chileno, cómo uno se va a suicidar a la chilena ¿Colgándose con un cochayuyo? No po’. Llegamos a la conclusión de que nada es chileno, salvo el charquicán…¿o no?
Risas.

¿Será tener que pagar servicios? Porque personalmente siento que ser chileno representa tener que pagar por salud, educación, vivienda etc…

Y tratar de respirar, entre un montón de tarjetas de crédito, el último poquito de aire que quede. Pero ya hay una consecuencia de esto. A las grandes tiendas se le debe un montón de crédito, la gente ya no tiene como pagar, hay una crisis enorme¡¡¡ Fallabela, Ripley, La Polar, si no inventan otra cosa para engancharnos, ligerito van a sonar. ¡Yo no sé como quiebran estas huevás!

¿Sigue abierta la grieta de la Dictadura en los procesos creativos?

En las obras de teatro de toca muy tangencialmente, muy como por el lado. Yo no se si se ha puesto muy bellaco el tiempo que al publico ya no le interesa una obra así. Pero eso depende sobretodo de la dramaturgia y de la actuación, porque es imposible que mueran esos temas. Sería falta de talento. Hay que reformular el mensaje.

En el presente siguen sucediendo cosas

Somos todos iguales ante la ley pero no delante de los encargados de administrarla, ese es el asunto. Nunca vamos a ser iguales ante ellos. Cuando los jueces confiesen sus culpas, ahí vamos a salir en libertad. Porque los huevones tienen muchas culpas. No me refiero a la corte suprema “Sin Dios Ni Ley” que tenemos, sino a todos los inquisidores sin jinetes y con jinetas, lo que es peor. En lo que debería hincarse el diente muy profundamente es a la aparente inutilidad de la verdad, si eso es muy grave en un país. Que la verdad no sirva para absolutamente nada.

¿Qué piensa de la ficción? Usted escribe a cerca d e la realidad

Es descafeinar algo no más. Mostrar algo sin que duela, divertirse, pues ya no se consiguen objetivos con la verdad. Y esto está pasando ahora a todo trapo. Yo presumo que alguna vez tuvo validez la verdad. En este país, en este momento, le está pasando a Chile lo más grave que le puede pasar a un país que es ficcionarse. Tu gastas toda tu vida detrás de algo, y no consigues nada!!! Hay demasiados intereses creados.

¿Y El Señor de la Querencia?... fue una apuesta realista

Claro, pero se separa en el tiempo, logrando hacer creer que eso ya no sucede. Es otra forma de enmascarar la verdad, porque es una inutilidad decir la verdad. Para qué po’, si el país funciona así, a punta de mentiras ¿Cuánto han dicho del Transantiago? Es imposible llegar a los culpables. Todos saben que es una aberración, que la gente sufre esperando, que los choferes son tan sádicos como los de las amarillas, que no te paran los huevones. Yo sufro esto, yo tomo el Transantiago y no me paran¡¡¡ Muestran a la gente que no paga como para decir que son igual de corruptos que los poderosos que hicieron esta aberración. ¡Buscan el empate!



¿Usted vota?

No. Yo voto a todos los políticos. Nunca he estado inscrito

Y ¿Por qué?

Ya te dije ya¡¡

domingo, 23 de noviembre de 2008

La primera Dama de Lagos

tu olor a poto es horrible querido. ¡mira como te cuelgan los tarzanes¡...por Dios¡¡


Maldito Amor/ Sección de farándula política


El primer y malogrado matrimonio de Lagos Escobar es una historia purulenta en la que suenan los acordes de “mejor no hablar de ciertas cosas”. Es parecida a esas tragedias griegas en donde los dramas intestinos son capaces de destruir todo a su paso. Las mezclas de pasión, ambición, soledad y traición hacen de estas parejas una maldición implacable, más aún cuando estas vísceras son hurgadas por viciosos y truculentos agentes de la CNI.

Un joven Lagos como Gianni protagonista de la película Nos Habíamos Querido Tanto de Marcello Mastroianni, apostaba por casarse con la hija de un millonario fachista, sin perder ni por un segundo sus principios. La esposa de Gianni terminó suicidándose al ver que su marido la ignoraba permanentemente, pues estaba metido en desafíos más importantes que una simple relación amorosa, para más remate, con un pimpollo reaccionario. No le importó su terrible depresión y simplemente la dejó morir. Decir que la locura de Carmen Weber, la primera dama en la vida de Lagos, se hospedó con soltura por la misma razón expuesta en el film italiano, es pura especulación.

Pero lo cierto es que el cuadro bipolar de Carmen no pudo ser contrarrestado con la tierna contención de un fiel y amante esposo, pues Lagos la abandonaba con un par de pequeños retoños para terminar su doctorado en la Universidad de Duke. A la llegada del flamante doctor, Carmen agudizó su sintomatología, situación que permitió a Lagos quitarle la tuición de sus hijos y comenzar más tarde una nueva vida con Luisa Durán.

Desplazada definitivamente y seguramente herida como Medea por Jasón, Carmen arremetió una venganza concertada con la dictadura. En el año 88 en plena campaña del SI y el NO, Carmen Weber, la loca desechada por Lagos, testimonió para la franja pinochetista que “"Ricardo tiene una idea tan triste de nuestro pueblo. Él dice que todos -no dice pueblo, ni trabajadores, ni obreros- dice que… los rotos son flojos y que es una mentira muy grande que la mujer chilena sea trabajadora, porque ella le dice al roto en la mañana 'no vai a trabajar oye' y fuera de eso somos todos ladrones".

Más allá de ser un montaje de los Agentes de Inteligencia Nacional para alterar la figura de un Ricardo Lagos, en ese entonces, empecinado en derrocar a un dictador por medio de bulladas performance como la protesta solitaria o el dedo que sacralizó el poderío individual de David frente a Goliat (después entenderíamos que solo era para convertirse en este último), a ningún otro héroe ochentero, hoy convertido en guatón bicentenario, se lo “cagaron” por medio de una Dalila. A Salvador Allende lo acusaron de que luego de sus salidas a terreno su escrúpulo lo lanzaba raudo a darse una buena ducha para sacarse el olor a roto, pero esta información jamás salió de ninguna de sus mujeres.

Generalmente cuando el río suena es porque piedras trae. Hay varios botones de muestra en la peligrosa mezcla de sexo y política: Zulema Yoma y Satomi Kataoka, son los ejemplos más cercanos.

Lo que a Carmen Weber le quitó puntos no fue su enajenación, fue su alianza con el fachismo más duro, pues es de sapiencia popular que los curados, los niños y los locos son el baluarte de la honestidad. De todas formas, luego del amplio desenvolvimiento en la escena nacional del ex presidente, podemos tener nuestra propia opinión.

Carmen Weber murió en agosto de 2007 a los 62 años. En Mayo del mismo año sufría de un incendio en su casa de Con-Con, donde vivía en soledad, provocado por el volcamiento de una vela.

Héroes frígidos




Cómo me gustaría que de pronto los héroes dejaran a un lado ese amor enfermizo por si mismos. Que comprendieran que solo ellos necesitan de salvación. Que se dejaran ir en un paseo largo y sin espectativas. Que no tuvieran que representar ni vocear causas inexistentes para el deleite de una masa informe y abyecta. Que se echaran al bolsillo el deseo depredador. Cómo me gustaría que todo el ímpetu por poder, fuera por amor. Pero no quieren ser objeto y menos amante. La trascendencia fascista les domina y ya no saben ser sin su público de mierda.

jueves, 20 de noviembre de 2008

...



el silencio ha invadido el aire y no ha pasado un angelito. Los saldos destruidos tras un incendio tóxico. plástico chamuscado sobre la piel y nada. ni llanto. no hay para qué. no hay utilidad, como tampoco la tuvieron los besos. no importó el sentimiento de compañerismo. por que nunca se estuvo acompañado. dos islas en la lejanía se enviaban olas que eMBestian sus costas. nada más. con fría espuma.

martes, 18 de noviembre de 2008

Usuaria


Al pan pan y al vino vino

Acomodados en la desidia, en la mediocridad, en es escrúpulo y el engaño, en el cafecito y la galletita, el copuchenteo y en la esquina venden huevos. Contratados, leguleyos, barsas y cafiches. Regalones que no le importa le gente, que castiga y no reporta el vih, que duerme durante clases, que deja el perro muerto podrirse al frente de mi casa. Y yo sin pega y ellos quejándose solo con piteos y gritos idiotas. Perros mordiéndole la mano al amo. Una vez 7 horas en el consultorio sin almuerzo y con mi hijo a punto de desfallecer. Ellas en una oficina celebrando un santo. Santas perras funcionarias.

jueves, 13 de noviembre de 2008

PÓLVORA EN KIOSKOS





ENTREVISTA A RICARDO LAGOS WEBER: "MI PAPÁ ME SACÓ LA CRESTA EN LA DUCHA"

LOS PEORES CAGAZOS DE LOS ALCALDES EN DEMOCRACIA

LOS MÁS IMPACTANTES Y EXTRAÑOS DICHOS TRAS LA MUERTE DE RICARDO CLARO

ENTREVISTA AL DRAMATURGO JUAN RADRIGÁN: "A LOS EDITORES DE DIARIOS LES IMPORTA UNA MIERDA EL TEATRO"

CUENTO DE CRISTOBAL GAÉTE: "CON SUS HERMOSOS LABIOS HINCHADOS DE PASTA BASE"

llegó Zalaquett JUNTEN MIEDO SANTIAGUINOS¡¡

Sección de farandula política MALDITO AMOR en este Número LA PRIMERA DAMA DE LAGOS


Y MUCHO MÁS¡¡¡¡¡


A SÓLO 500 PITICLINES

miércoles, 12 de noviembre de 2008

Vuelve a ser inteligente: No votes Concertación


Yo Fumo Marihuana

Hola. Me ha costado ponerme a escribir luego del terrible de porro que me fume a hondas caladas. Primero no encontraba el computador y cuando lo encontré fui a prenderlo pero no se encendió, hasta que lo enchufé. Había problemas para escribir en el adobe, y traté de hacerlo donde decía Picassa. Jajaja. El nombre es súper chistoso. No funcionó porque es para editar fotos, no para escribir. Me cayó la chaucha cuando me puse firme conmigo misma y disipé esas reflexiones "trasnochadas" como dijo el ególatra patrón de la república.
Estaba entretenida cavilando: ¿Cómo saber si la determinación del hombre está dada por el mono o por una sublime totalidad llamada Dios? ¿Por qué no nos concentramos en dar 10 becas anuales para que jóvenes estudien medicina y así mejorar estructuralmente la Salud chilena? ¿El origen en sí mismo es tan decadente como el final? ¿Es hipocresía no ir la inauguración del memorial de Jaime Guzmán cuando se gobierna según su palabra hecha ley? ¿El mundo en su comienzo no era una fumarola de gases más venenosos que los manados por la industria?
Me bullía la cabeza que se alzaba sobre mis hombros y no había cómo ponerle atajo. Me gusta esa sensación. Me imagino la sinapsis cada vez más corta. La vaina de mielina estallando al contacto con la cola de mis neuronas burbujeantes de ideas, que como pompas, se elevan y se estrellan frágiles contra la muralla de la racionalidad, destruyéndose por completo, pero dejando una huella como la del caracol cuando avanza lento y seguro.
Es verdad. La marihuana me pone motoramente lenta y mentalmente fértil. Eso es lo que no conviene. Por eso tanto ataque a una planta, hermosa por lo demás. No sirven los huachos lerdos, los poetas atolondrados, los locos que lo están por improductivos. ¿Por qué no hacen una propaganda de un pasturri vuelto mono asaltando a la abuela de al lado de su casa? ¿Por qué no muestran las aventuras de un cuico flaite jalando en el baño del Club árabe y después compitiendo en una carrera de autos hasta hacerse cagar en un choque? ¿O las tretas del chofer de un Diputado para transar en los cerros porteños una buena bolsa de mote, para que el "jefe" se la esnife en el mismísimo hemiciclo?
No quiero resultar apologética, pero cuando el mundo se vuelve técnica y artificio y las certezas son las incertidumbres políticas y económicas no habiendo ni un huequito para el desvarío, para el ejercicio de orfebre pulidor de la piedra de la locura, y no hay momento para dejarse ir en el disparate y la relatividad física del cosmos, se necesita de un remedio natural. De un medio para conseguir la develación del alma: su estulticia esencialmente humana y proféticamente divina.
Yo empecé a fumarla cuando tenía 17 años, y lo recuerdo con cariño porque fue una primera vez esperada y libre, diametralmente opuesta a la primera vez sexual. Fue como si me hubiesen instalado un software para componer la vida en mí. Desde ahí en adelante mis juicios fueron más severos y más profundos. Me enternecí con las patas de empanada de los niños de dos años y me enrabié como fiera con los hombres abusadores de la inocencia de mis quince.
La marihuana me hizo salir la muela del juicio. Me quitó la preocupación del cuerpo y sus banales rituales, exigidos para marchar de uniforme decadente y marino en las filas de la ignorancia escolástica. Me lavé menos los dientes y comí más helados de frutilla y ricolates. Me compré menos petos y más VHS de The Doors, anduve menos en micro y más a pié, porque el tiempo era para alargarlo y disfrutarlo como a un beso. Mi adolescencia tuvo ese condimento, verde como la albaca y oloroso como un pomelo.
Quizás no vuelva a ser inteligente nunca, y no pueda jamás ser un formal canciller, un contralor, un senador, un jefe o un corredor en la bolsa de valores. Definitivamente odio los productos químicos sintetizados con arsénico. Creo que esa weá si que te puede dejar imbécil, insensible, mundano, utilísimo a un sistema que funciona con un molino, en donde la sangre, la mierda y la merca hacen girar las aspas.

jueves, 30 de octubre de 2008

Cuando pesa ser cogote pelado

ESTA COLUMNA NO FUE PUBLICADA EN THE CINIC. EN CAMBIO PARA EL MISMO TEMA SE PREFIRIÓ PUBLICAR UNA DE SUMO MAMONA DE PATO FERNANDEZ.



Un día muy especial




Me desperté pensando: "todos son la misma weá", igual que cuando a uno le dan la patá en la raja y concluye en que "todos los hombres son iguales". No sé si todo estaba hediondo o era que mi nariz estaba tiznada con caca. Todo podía pasar en un día tan especial.

Me fui a la playa entre pokemones y cabros, alegres todos. Caminé un rato, me tomé un par de helados amarillos en conmemoración de la fecha. Luego, enfilé en picada hacia la covacha, para cachar en qué iba el show con entrada liberada. Espectadora sin absolutamente nada que perder, me dispuse a sacar el cargamento cuidadosamente almacenado en el refrigerador un día antes del "proceso democrático". Tenía que celebrar pues todos perderían menos mi iconoclasta abstinencia. No me inscribí pero soy voyera y morbosa.

Entoces abrí las páginas pertinentes, prendí la radio y la tele y fui cachando la peludez del ritual antropófago.

No me contestó el teléfono mi amigo, uno de los líderes de opinión por Cornejo y me entró el temor de su suicidio. Imaginé de inmediato una bacanal barbitúrica sobre un escritorio atiborrado de TDR de Chile Compras y papelería sobrante que en algún momento será de culto. No todos los días un dece tradicionalista se fotografía sonriente con un travesti que por años se ganó la vida callejiando.

Por el facebook las ventanitas se abrieron con distintos mensajitos apocalípticos: "Chole te cagaste a Hugo Gutierrez" , "Un voto de castigo para la Concertación", "El Panzer se viene recargado" etc, etc. Una de ellas me llamó la atención: "esto parece una pesadilla". Está bien que someterse a caudillos aliancista sea un proceso tan duro como la radioterapia para un enfermo de cáncer, pero de ahí a pensar que se te acaba la vida porque no salió tu candidato, es a lo menos algo muy gris.

La María Eugenia pensaba que podía despertar de la pesadilla de la "derrota" y ver cómo era reelegido su jefe, el alcalde. Lo que a María más le preocupaba era perder su trabajo. Llorosa no reparaba en que "de lo que siembras cosechas", ni en que nunca apuró la licitación para la pavimentación participativa en el cerro Mariposa, ni para la calle Miguel Ángel en la parte alta del cerro Yungay. Tampoco le interesó que cada poblador marginal de Montedónico tuviera que gastar 17 mil pesos para saber si podían darle un titulo de dominio para la caseta sanitaria, siendo que iban a negárselo porque sabía de antemano que estaba ubicada en terreno de riesgo.

A María le importaba un caucho el servicio público. Ella nada más era una funcionaria, antigua por lo demás y por eso era ducha en catering y se conocía de memoria las comisuras de la Soledad Alvear, el olor a peo de Iván de la Maza y el parecido de San Martín con Orson Wells.

María estaba aterrada. Me decía que no podía creer cómo la gente, esa chusma inconsciente, responsable de que ella perdería su plaza laboral por más de 10 años, pudiera haber votado por la derecha. La escuché pacientemente durante 4 posteos de chat y luego la derivé a la bodega del olvido.

¡Caré raja la mina¡ y me tomé un inmenso sorbo de cerveza pensando en esa "modesta idea" , parafraseando a Lagos Escobar, de una Asamblea Constituyente, pero para visual, otakus, Harcore y Sharp.

miércoles, 29 de octubre de 2008

¿quién dijo FASCISMO?



Se nos tiene convencidos de que el fascismo es exclusivo de la derecha, no obstante el Fascismo Eterno (Umberto Eco) esta todos los días junto a nosotros, desde un pasado pensado para construir futuro en afán de trascendencia y por lo tanto de conservación de un orden jerárquico y dogmático.

En Chile durante estos 20 años de "democracia" se ha perfeccionado el estado políciaco-empresarial heredado por Pinochet.

El reduccionismo binarista de la falsa dialéctica existente entre derecha e izquierda intenta hacer el bloqueo de asociaciones completamente lícitas. El poder que ha detentado la Concertación, o los partidos dominantes de una supuesta centro izquierda, ha tenido una fuerte influencia del más clásico autoritarismo.

Las fuerzas armadas han estado ligadas también a la centro izquierda, ya lo vemos en Ibañez, que hizo caer al PC, como es habitual, en una trampa asesina.

Tenemos señores y señoras que creen en la disciplina de la RDA. La dominación del estado moderno por medio de la soberanía, incluso de los crímenes cometidos en contra de la escuadra civil chilena, que dieron sustento al rescate de Pinochet, efectuado por el Ministro del Interior de ese entonces, José Miguel Insulza.
La llegada de Pinochet al poder que democratiza el estado, el Parlamento y el afectuoso recibimiento de José Antonio Viera-Gallo.
Los conceptos de honor y gloria para José Bernales y el decreto presidencial de Michel Bachelet de dos días de duelo nacional. Sin dejar de mencionar la medular intervención democrática de la constitución gremialista realizada por Ricardo Lagos, por medi de su firma que avalaba leyes como la antisindical, seguridad interior del estado, antiterroista, entre otras.

Tótem patriarcales, discursos académicos y tecnocráticos intentan evidenciar una supuesta superioridad de los administradores del poder, que gustan frenéticamente de llamarse Autoridades, solamente para alejar, por medio del lenguaje "cientifico", las experiencias vitales de los seres humanos, marcándolos con una identidad nacional mercantil, verdaderamente inexistente. A causa de esto, atomizada, dispersa,aún miedosa, o simplemente apabullada por el poder.

El señorito Harboe, el gringprusianonazifascistaconcertacionista ,es quien ha retratado de mejor forma el oscuro mapa del miliquismo chileno y su consiguiente progreso, que con máscaras civiles de talante soberbio y democrático, sostenida por los gruesos elásticos del ESTADO DE DERECHO, solapa las ignominiosas perversiones, sin ser estas de izquierdas ni derechas, sino nada más que fascistas pues provienen de un poder totalizante encarnado por el Estado.

Tecnología de ANL

Ejemplos:

Energía cinética


Municiones de impacto (proyectiles de espuma de goma, clavijas de madera, sacos rellenos, balas de plástico, cañones de agua, proyectiles de plano aerodinámico circular).
Contamos con ellos en Chile

Barreras y redes de retención

Dispositivos para reducir la marcha y detener vehículos o embarcaciones (por ejemplo: redes, cadenas, puntas, espuma rígida).
Contamos con ellos en Chile

Eléctrica

Tecnología de interrupción electromuscular (por ejemplo: armas de electrochoque Taser, "espada paralizante", exoesqueleto, armas paralizantes, armas eléctricas inalámbricas (por ejemplo: el Close Quarters Shock Rifle), armas de plasma inducidas por láser.
Aun no sabemos …

Acústica


Generadores acústicos, cañón acústico, dispositivos acústicos de largo alcance. Gracias al Estado,
Ya contamos con esto en Chile

Energía dirigida

Microondas de alta potencia, ondas milimétricas, láser, arma de proyectiles impulsados por energía.

Parece que aun no está en Chile

Química


Agentes de represión de disturbios, bombas de peste, materiales antitracción, agentes oscurecedores, espuma adhesiva, sustancias químicas antimateriales, defoliantes, herbicidas.
En esto, hemos pasado por todas las variedades y las que faltan

Química / bioquímica

Calmantes, convulsionantes, incapacitantes.
Los anteriores armas pueden cumplir con este ojetivo

Biológica


Microorganismos antimateriales, agentes anticultivos.

Al parecer aun no está en Chile

Tecnologías combinadas

Municiones traumatizantes, dispositivos de dispersión químicos y cinéticos, dispositivos de dispersión químicos y ópticos.

Algunos ya están en uso en Chile.

Sistemas de lanzadores

Municiones "no letales" (por ejemplo: granadas de morteros), minas terrestres, vehículos y embarcaciones sin piloto, encapsulación / microencapsulación.

Tal vez este el próximo paso, por la vía que vamos.

jueves, 23 de octubre de 2008

lección para antes de las elecciones

El marketing político hace que hasta los muertos carguen adobe. Echele una mirada a este video y reflexione con respecto a este circo. Pague la entrada en la boletería correcta. Exijamos a lo menos el mejor de los shows.

miércoles, 22 de octubre de 2008

Porque la carne es débil

y el espíritu fuerte

A MI BRUJA PREFERIDA

El efecto Chinoy


Foto: Cesar Pincheira/ www.huelladigital.cl

Valparaíso
es un reducto cool. Todos los que llegamos a este puerto, sea de forma natural o programada, somos cool- por supuesto el darwinismo se encarga de hacer las respectivas diferencias- Allende, el porteño universal, bajo el consenso "histórico" de la franquicia Inglesa "Grandes Chilenos" a dado el veredicto.
Cool, siempre fresco y personal. Experimental. Concatenado intuitiva y creativamente hasta hacer un trazo final nunca acabado, retraido en el devenir, misterioso y fundamentalmente desafortunado. Autentico en su parsimoniosa desesperación por comunicar, con todos sus fracasos y talentos, con algún trauma peligroso y alguna bondad igualmente nefasta. Oblicuo. Vivo, tratando de transferirse, de contagiarse, y como es obvio, siendo rechazado por la fagocita resitencia.
Por fantastico, raro, inverosimil, Valparaíso está ahí, montado sobre los cerros, pareciendose a Lisboa, a una ciudad en México, a las supersticiones de todos los pueblos. Circunstancial, mágico, irracionalmente habitado. Con todos sus personajes.Con los niños del ruido que hablan de la "praxis-teorica" y de mil huevadas medias huachas e indefensas, medias salidas del negocio familiar. A los pies del árbol genealógico, bajados a la fuerza por un matonaje concertado entre el desamor y la pena.
Desembarcados.Con la soledad del arribo; una ancianidad adolescente "amarra como el hambre" al primer Punk del universo, que año a año retorna a Valparaíso. Alvaro Peña regurgita su porteñitud.
Pienso en mi corazón de poeta chanta, de poeta distante de la poética, y me acuerdo de mi hermana poesía caótica, de los gatos y de La Sombra, esa que tanto extraña al malogrado Colo-colo, aún en observación veterinaria. De Chinoy, de Recabarren, del bergantín goleta, de las costureras anarquistas, de un Pinochet también porteño, y de que: "Todos los ríos del mundo van a dar al mar". Estoy presa del efecto Chinoy, ese que sufrimos gozosamente todos los porteños. Un big-bang, un flash back borracho, una hecatombe furiosa, un inicio permanente.
"Valpo lo hizo" nos dice Chinoy, y es cierto, pareciera que Valpo es la paridora del mundo. Que no es Pancho, sino Pancha inoculada por piratas. Una Pancha con hijos huidizos y transfugas, mesiánicos.

jueves, 16 de octubre de 2008

Nostalgia: la mortaja del recuerdo

Soy la pokemona old school
esa que tiene en la memoria del cuerpo
el átomo mutilado

debajo del relleno sanitario espero flotar al cosmos
ver la manzana y la peineta juntas y la jeringa clavada en algún trozo de tomate podrido
esparcido en el pelo de la muñeca fea que le faltan sus piernecitas
y me faltan partes
y me busco en partes
y te apartas porque no soy parte de tus partes
y el átomo con toda la ciencia y su rapidez vana se discecta desde dentro
y en mil pedazos, tortola canción cristina, se atomizan las figuritas en mi cerebro
camino por los filamentos rojos
esa selva de debajo de mis párpados
y me acuerdo del día de la perra prócer
de los futbolistas porteños
y un Quintay de ballenas vivas escondidas en la espuma

martes, 14 de octubre de 2008

Dos columnas para entender a dos rebeldes/ El Rey Midas y los chicos de Wall Street




Las tetas prestadas del Rey Midas


Fue tal como el Rey Midas. Todo lo que tocó lo volvió oro. Sí, porque fue Ministro de Educación, y el mercado oferente de “oportunidades académicas” apuntó su flecha hacia el cielo sin importar la fábula de Babel y ahora cada joven chileno tiene el “derecho” a endeudarse por una carrera de dudosa calidad profesional que le quita 5 años de su vida para asegurar un incierto panorama laboral. Porque fue Ministro de obras públicas, y pavimentó de punta a cabo todo el territorio nacional con las famosísimas carreteras concesionadas- llegando a tener tal éxito el look “esfaltado” que los urbanistas continuaron la estética en edificios gubernamentales y espacios públicos, convirtiéndolo en el sello indeleble de la Concertación. Ahora estas “autopistas bicentenarias” aumentan proporcional a la velocidad que ofrecen, sus tarifas.

Cuando finalmente el Rey midas consiguió uso cabal de sus facultades, no fueron solo esas “carteras” – educación y obras públicas- sino todas las que se convirtieron en un estupendo negocio. Porque gobernó “para todos los chilenos” y “en igualdad”, Lagos Escobar, hizo buenas migas con el empresariado chileno y dio vida a un Estado comprometido con la privada. Bastante crípticas las frases para quién las entendió literalmente y soñó con el rimbombante y románticamente apocalíptico socialismo.

Es de tener en cuanta que el estado tísico y profundamente anciano, no posee la sustancia popular de antaño, y no es capaz de absorber la masa ciudadana. Los gobiernos populistas que podrían haber entronizado el derecho a salud, educación, trabajo y vivienda, han sido sistemáticamente estigmatizados. Los gobiernos de la concertación lejos de ser populistas han sido elitistas vendiendo las necesidades básicas, y otorgando la potestad de estas a los privados.

El dicho está de moda: sin tetas no hay paraíso. El estado sin tetas o sea un estado seco, sin capacidad de nutrir a su pueblo, no tiene razón de existir. Consiente de esto el estado le ha pedido prestadas las tetas a los empresarios, chicos que se han inflado de polímero gelatinoso, para darnos la ilusión de ser las nuevas matriarcas, cuando son simples fetiches de la industria del porno.

El “Emprestado” (empresarios más estado) se convierte en aras del Bicentenario en una eficiente y transformadora fuerza modernizante y un excelente negocio para la República. Pero si hablamos de darle “el palo al gato” convirtiendo en activos financieros a cada uno de los paisanos, el Transantiago es y será su broche de oro.



Las tetas del infierno

Antes de la caída de Wall Street pensaba que el mercado era un espíritu rebelde que confiaba en una nueva manera de hacer las cosas e intentaba separarse de esa autoridad totalizadora llamada Estado. Y lejos de haber cambiado de opinión, refrendo esa teoría, pues la actitud que tomaron los especuladores frente a la crisis, es la de un chiquillo “rebelde”, que al primer problemilla recurre al reclamo de lo que en “justicia” él cree le corresponde, develando su poderoso perfil de mamonsote. Ya nos lo contaba la ochentena publicidad de yogurt americano.

Los financistas jugaron con el vértigo, esa sensación de desplome inminente, sin sopesar qué sucedería si su deseo se concretaba. No se hicieron cargo de su aventura y traspasaron a papito estado las responsabilidades de su caída. Es bastante chistoso cuando hablan de los activos tóxicos que tuvo que comprarles el estado. Me imagino un niño manipulador en marcada etapa anal diciéndole a la mamá: ¿me compras este mojoncito? Éste es para mí el rebelde, el que a las finales recurre de todas formas al seno y tiene arrojos de confianza simplemente por que se siente respaldado, no en sus talentos, sino en una protección otorgada por distintos poderes que le apadrinan.

El rebelde no es un revolucionario. Solamente quiere mandarse solo mientras profita de lo que han construido los demás, sea en buenas o malas artes. Lo vemos en los rebeldes y alocados ayudantes de Orson Wells en sed de Mal. Son chicos que lo pasan bien, que lo hacen a su modo, que quieren marcar la diferencia con estilo y que por mientras, como jugando, realizan un trabajito al rechoncho y mafioso jefe de policía.
El estado y el mercado al correr de los años han establecido la relación que existe entre el musgo y la piedra.

Ahora que está de moda la frasesita “sin tetas no hay paraíso” pienso en el Estado que ha privatizado el riesgo, separándose radicalmente de un necesario populismo que entronice los derechos de las masas trabajadoras, haciendo que la institución pierda su sentido de existir. Un estado sin tetas, seco, sin sustancia ni nutrientes, necesita imperiosamente del artificio del rebelde, ese que se solapa en formulas económicas, cuidadosamente estudiadas para distinguirse del resto.

De esta forma el estado le pidió prestadas las tetas al mercado, un chico rebelde que cae en la exageración de la Pornostar, deseada por todos y penetrada por nadie. Producto de su gran cantidad de silicona le es permitido interpretar excéntricos cuadros plásticos: bukkake, ass to mouth o deep trota, demostrando, de este modo, ser una rebelde perversa que nunca dejará a nadie aguzar los dientes. Una madre con tetas de plástico, de polímero gelatinoso, cancerígeno, que amenaza con envenenarnos.

Nos levantábamos a duras penas por debajo del muro de Berlín como felices zoombies para succionar de un embase vacío, y presos del enajenamiento fetichista, no advertimos como se nos desplomaba la estrecha calle del bajo Manhattan.