sábado, 27 de junio de 2009

VINTAGE

La Perdedora



No hay mejor discurso que el de quien se echa a morir. Anda con la fiaca pateando la perra...y tomando a la bolsa. Causando admiración por la pena que es capaz de hacerle sentir al prójimo. Pregona, agorero de la decadencia, sobre las fistulas y furúnculos que le salen en el cogote y la retaguardia.

Llora como un sobreviviente y evoca a un jesus reventado y completamente inútil en el desempeño de un rol, al menos estimulante, para generar una met-a-mor-fósis. Pero nada. No hay nada más que una ganancia marginal, a último momento. A eso de las 3:46, cuando el IPSA rasguña, de forma entelequia-ca, el éxito y su retráctil gargajo.

Un judaísmo del más chanta, pegado como estampilla sobre un alma católica. Especulando mientras se pasa por un arco rojo.

El perdedor siempre es un winer sin siquiera tener los modales. Los beneficios de magullarse en público, de tener un debut callejero, de apelar al patetismo en una fila del BancoEstado, terminan siendo la sorpresiva victoria del mendigo a las 7 de la tarde con su vasito de plástico relleno de pesadas monedas de 10 pesos. l sonido importa más que el monto.

No soy la Carla Brunni, y está bien claro. Apuesto a perdedora, pero a diferencia de mis colegas borrachos de oficio y escritores por hobby, efectivamente pierdo aunque casi gane. Me hago zancadillas en el peor momento y ya no resulta ser un chascarro de matinal, sino la hiperrealidad de Mea Culpa, o de La Peste (teatro) , que es la misma weá.

Grito de a pedacitos en unas frases esquemáticamente incoherentes, drásticas como un nick de msn o un posteo a mansalva, reñidas con la autoridad, escépticas con el progreso.
Nunca me cansaré de escuchar a Charly García, y me vale verga que el tipo se deje seducir por los jales de menem o piñera. Él habita en él, adentro. Y eso es lo que siempre ha sido "lo bonito y lo importante".
El otro ha muerto.
El "dispara usted" (o disparo yo, solo si soy el etnólogo de la cámara viajera regalando blue jeans a los indigenas en una conspiración genocida) ha caducado. Nadie tiene el derecho de hacer los honores de nada, porque el honor también ha muerto, y ni los huesos quedan.

La sociedad del espectáculo ha muerto. La observación participativa ha muerto, los realitys han muerto, las fomeques peliculas dogma, han muerto, la clase política que fabula con el señor de los anillos, ha muerto.

Murió el weón traumao por ser "el mono bailarín", culeado barsamente por su proxeneta patomalopadre. Después de eso cualquiera termina por ponerse a diario un tampax en el ano, atajando lo que se pueda de una fecalidad galopante. Siempre he pensado en la fuerza de Michael. En la podredumbre de su carne emparentada con el fracaso de si mismo castrado y su nariz: ancla indecente, de Diana Ross. Mejor que parecerse al gorila corrompido por el machismo afrocafiche.

La identidad en el paso lunar. La identidad en la entrega total de un mineral precioso que finalmente termina convertido en corneta.

Un muchachuelo genial, golpeado por el espectaculismo, que fue muerte.
A Michael le dolía, le dolía el avance de las décadas y la presión del estilo, que terminó por mandarle el prejuicio a la vena.

El otro ha muerto. El que se desvive por agradar (-leS) en una autenticidad travesti. Ha muerto el ganador que pierde, y de seguro MEO está cagado, y todos los candidatos y asesores del mundo, que a los treinta ya van al geriatra, y engordan y se angustian por "el voto popular". Jajajajjaa.

La seguirán llevando los perdedores que ganan, así cedan con corazón de abuelita puta y hagan un estado palestino -israelí. En esa "agachá de moño" está precisamente el triunfo. En hacerse el de las chacras para seguir sembrando el germen acomodaticio que permite sobrevivir como un parásito colgado de la rama de una patagua. Es tan parecido el modus operandis, pero existe una diferencia copernicana.

Los otros usufructúan, pero se nota a la legua por el alto pixelaje. Por la ansiedad del aplauso webón y siempre hipócrita. la pobre feña y su alfombra roja: lengua lamiendo el trasero de la moda.

Obamma y Bachelet son personajes ingresados para confundirse entre los superheroes de un comic comunista.

Arriesgando desde la vida misma, sin ninguna tribuna tevita y sin partidos, o mafias, donde los complejos se multiplican con la velocidad del juego en la última carta, el perdedor se afirma por los palos. "Veleta, tu única ley, el palo que te sujeta". Solito, a punto de convertir como un brujo su muleta en bastón, y su bastón en ortopedia, y su ortopedia en fetiche y finalmente en un poderoso talismán de la mala suerte.

El ganador se caga si pierde: Espectaculismo o Muerte; el perdedor es el único capaz de sentir verdaderamente el placer de ser barsa. En la inocencia, en la desvergüenza, en el jugo, en el amor.

Sacmorris es una cagada al lado de hanna montana. Y Carla Brunni y todas esas "guaguitas" con pelos en la pancorita, se pueden ir ganando, a la misma chucha.
Me gusta la hanna montana. Me gusta esa pendeja ridícula, por evidente, por solapada, por perdedora.

Aunque para mí, será siempre Santa Rita la flor más perfumada. Visiten alguna página religiosa para que lean la extraña vida y hechos exóticos que la convirtieron en un cadáver momificado expeliendo hálitos florales.

jueves, 25 de junio de 2009

la mediocridad de los días coordinados y el desahucio de la sin razón; el grito colérico en medio de una oficina mental



Voy a salir a hacerme de un poema
a restregármelo en la cara
sin parsimonia y quizás con gritos


voy a ir a buscarme un poema locuaz y recalcitrante
aburrido y ñoño para metérmelo en locico de una patá volaora

voy a estar ahí, esperándolo en la esquina, tomando aire marino
haciéndome pebre
por ahí donde ustedes ni saben

voy a ir y vuelvo al rato
a ser un mono a control remoto con los dedos morados
porque aquí no hay estufa
yo soy lo más parecido a eso último

de todas maneras es bueno.
pareciera que estoy en la intemperie
sin dificultad de dejar la zorra y quemar un montón de hectáreas de pino oregón

a veces ni siquiera me pongo a esperar
me llegan en la covacha desvalijada

como la primera regla
esa rosa amarga y escatológica
que te avisa desde chimuela que por ahí es natural ver correr sangre

El recto es algo más íntimo
y me he recatado al ritmo de las habladurías de las mamás de los compañeros de mi hijo que odian mi pelo y de mi seudo lacho que tambien lo odia porque es sencillamente asqueroso
el asco viene de la distancia que se quiere poner con lo animal.
mi pelo de chitara es más chitara que yo misma, pero aún así me pertenece más que la espada del augurio a los leonos vigorosos.

Mi notebukito
se encarga de ser el diario horizontal y flojo
de una doña nadie

y me averguenza
es impúdico que pase. porque si uno es así de pelmaza, resulta ignominioso ponerse a escribir groserías, garabatos y antojos estúpidos

me hago la loca


se pueden omitir situaciones mayores con el menor esfuerzo

lidero el optimismo, pero uno letárgico, propenso al infortunio

un entusiasmo a la velocidad del progreso paulatino

y en un par de décadas corrompida en mi pre-destino, quizas nisiquiera tengan que ser dos décadas, sino un par de chelas, un doblete bíblico, un dúo de curiosidades mal canalizadas...

Elefantiosis de la memoria y "caminito que nunca has borrado el dulce recuerdo..."
a veces tan empalagoso que hace trapicarse
y de ahí, un mísero paso hacia la muerte

Mi "éste" es un proceso sentenciado a terminar en algo. un plan gestionado por la valorable voluntad ajena
Porvenir es una ciudad de milicos con viejas copuchuchentas, corneteras y materialistas.


Me quedé con las muñecas moradas por las terroríficas leyes del voleyball

y busco un poema en los dedos helados y la soledad de cada uno que apretando una letra sin saber siquiera hablar
saca la vuelta para pensar en el poema

Lo he encontrarlo en un imitador
de las costumbres de un number guan
que tira burbujas de baba por una boca polinésica y las arroja
como bombitas de agua para impactar en los labios de señoritas calientitas y raritas

en un number guan que es tierno como un escandinavo
un checo que tiene minas maracas y bellas a disposición, y aún así es tierno
tierno como un ponny

Los poemas no están en las buenas palabras, pienso
en las empalagosas
en las que están para quedarse bien con todos como "ayuda, negocio, plataforma, cultura, intercambio"
victimizandose winermente y sentadas en una butaca, llorando por escenas para el bronce


...después se hacen los escépticos
y eso me parece parecido a tener los dedos morados mientras tecleo las fechas
y me convierto en la reina del copy paste
cómoda rellena con documentos mecanografiados, y esténciles de jalea incolora

esperando al poema
como la diosa hambrienta
quiero deleitarme como una condeza chanta pero delgada
una vampira de Montedónico, como me dijo el guatón alvarado, que según un test de facebook, si él fuera mina, sería rica. rica como la Kenita larrain, o la daniella campos.



y en la medianía mirándome los pies
miro hacia los costados y me da risa y pena

desclazada y descalzada
relincho al fondo del potrero
mientras espero al poema

iletrada como fui y seré, al medio sin elegir nada, porque nada me gusta realmente

La vagancia radical de los días
la intemperie
los jardines en donde los hielos te escarchan los sobacos
me apremian
con tiempo los duendecillos socarrones me hacen un "tatequieto"
y me quedo como una caja fuerte vacía, inmovil dentro de mi inutilidad
pero contenta de no ser el más vil de los electrodomésticos

la impresora tiene la impresión de que puede hacer lo que quiere como un editor trabajón

...Alcanzo aún a correrme una pajita??
excelente aliciente cuando uno lo ha ganado todo y no lo pierde aunque se muera

Como decía el ángel escindido de la Tierra de Medem: Ánimo¡ ánimo¡

(y logró con ese espíritu ser un barsa y sin recriminaciones)
qué más da
si es Monchito el que tiene stenciles de su cara en las calles, poleras, un video clip, un personaje secundario en una pelicula de terror y una esposa que es de las escasas vedettes de revista que van quedando en este distrito.

miércoles, 17 de junio de 2009

quieta



Soy un cangrejo ermitaño al que le hace falta su estiercol. un rostro sumergido en la grandiosa fuente de la eterna juventud. estoy grismente impecable, como un un traje de dos piesas.

Bendecida, recién exorcizada. reintegrada a las fauses del equilibrio, en la medianía mirándome los pies.

rehabilitada. ad portas de un dulce comienzo. mirando mis manos blancas impermeabilizadas con guantes de poliuretano beige.

sobrepasando el arrepentimiento y con la culpa carcomida por el olvido, los gatos duermen en mis faldas sonrientes y las aberturas aventureras por debajo, deambulan por las trampas purifcantes.

los gatos se lamen y yo los miro, los miro como miro a los comerciales de jabón para el tocador.

para que el tocador no me toque y el que huele lo haga lejos con su nariz de derechas, me maquillo las muñecas con una carita triste.

estoy expeliendo un aroma aburrido y práctico.estoy tranquila como un foto de las guerras turcas. tranquila y trasquilada por la torpeza de una inquietud dormida.

tranquilamente pegándome con una regla en las manos, silbando una canción de Minerva, esperando pasar a algún extremo para columpiarme en un balancin desvencijado, miro mi abrigo y mis faldas impunes, aún manchadas del oxido y raidas por su fierro.

martes, 16 de junio de 2009

lunes, 15 de junio de 2009

Esto es lo bueno del mercado




(ESTA ES LA VERDADERA LIBERTAD)

Innovación de productos eróticos

Durex play inaugura "el señor de los anillos"

Se trata de tres anillos desechables, que la conocida empresa Durex play,dedicada a productos relacionados a la actividad sexual con preservativos, gel lubricantes, aceleradores del orgasmo femenino, retardadores, estimuladores y vibradores, entre otros, por estos días a puesto a dispocisión del mercado


La empresa Durex Play pretende transmitir con sus nuevos productos, el máximo de sensaciones mientras se practica el sexo en pareja. Tres anillos para el pene, cada uno para un uso distinto y que harán las delicias de los que buscan salir de la aburrida rutina sexual.

El primero es el de Durex Vibrations, un novedoso sistema de vibración que proporciona un doble placer tanto al hombre como a la mujer, estimulando al máximo la zona del pene y la vagina durante el coito.

El doble anillo erector, como bien indica su nombre, se trata de un anillo de silicona con relieve estimulante que rodea, a la vez, la base del pene y los testículos, aportando un plus de potencia en todas tus erecciones.

Por último, nos llega la aparición dePorator, el estimulador anal más sorprendente del mercado. Con este sistema, se permite practicar una doble penetración de manera sencilla y cómoda. Sin duda la mejor forma de iniciarse en las prácticas anales, antes de atreverse con cosas mayores.

la muerte dijo que mi amor era rico y me perdonó la vida

(Lecturas hasta con jurcios)




sábado, 13 de junio de 2009

“La lucha no ha hecho más que empezar; siempre está recién empezando”



La sensibilidad está alta. Hasta la camiseta del Rangers resulta sospechosa. Schilling, no me refiero al sapo máximo de la ANI, sino al fiscal metropolitano, que al igual que el primero a comienzo de los 90, se encuentra escudriñando entre los “lombrosianos” (alusivo al criminólogo antianarquista, socialista y espiritista italiano, Cesare Lombroso) no ha pegado pestaña para acabar con los bombazos y la amenaza de palestinos criollos, que van hasta las últimas consecuencias, con el afán de tener un espacio digno donde poder desarrollarse a libre albedrío. Lamentablemente para el fiscal metropolitano Mario Schilling, estará plagado de enemigos que lo dejarán insomne quizás por cuantos centenares de noches, pues los luchadores en contra de un estado excluyente y depredador, se están multiplicando de manera microbiana, y con todo el ímpetu de una violenta infección radicada en la injusticia.

El separatismo, la integración, la descentralización, la nacionalización, son conceptos que se vienen extendiendo con más fuerza y no son privativos de estos sujetos “altamente peligrosos”, pues hasta los ciudadanos más republicanos están firmemente convencidos de que el poder céntrico no es nada más que un abuso. Es por eso que cada día expresiones que otrora eran “terroristas” se van viendo en el diario acontecer.

ANDHA CHILE es un ejemplo de lucha creativa y sin tregua, que asombrosamente, a pesar del impacto y la justicia de sus peticiones, no ha tenido un resultado a la altura. Organizados al nivel de filtrarse en la cuenta pública de un 21 de mayo, o de tomarse las riberas del Mapocho, con una utilización de este espacio que tiene ribetes de acción de arte, son muestra de los botones de una preciosa guirnalda libertaria.

Situaciones intolerables como la que viven los deudores habitacionales, que han tenido que pagar varias veces “el sueño de la casa propia”, confeccionado con mediocridad usurera por empresas como COPEVA, célebre por su chantería y carerrajismo, los han movilizado necesariamente, no solo por una cuestión economicista, como los sindicatos de funcionarios públicos y sus reivindicaciones que no pasan de lo meramente monetario, sino por un cambio en las relaciones de la gran empresa, el asistencialismo gubernativo y los supuestos “súbditos”, que ya están aburridos de sufrir de esta condición.

También podemos ver a los ciudadanos de la Región de Atacama, que históricamente han sugerido, incluso por vías armadas bajo la conducción de Pedro León Gallo, la descentralización del poderío institucional, que se apodera de las riquezas regionales sin dejar absolutamente nada en el sitio de donde son extraídas las materias primas. Al erario público se va todo, y cada lugar de Chile, este país de nombre absurdo, solo coherente con su forma de hacer las cosas, se ve despojado de los beneficios de su actividad productiva.

Los puertos, las fábricas, los minerales, la producción agrícola, todo a Santiago, para ser absorbido por el gran pulpo, que con sus tentáculos, pega garrotazos en el lomo de sus estafados trabajadores.

No se trata de poner Amón gelatina en cada uno de nuestros orificios con la ilusión de quedar en la historia, en total paradoja con el espíritu libertario que busca desenmarañarse de las cadenas generacionales y por fin caerse de la monicaca rama del árbol genealógico, sino que de recuperar el espíritu de Aniceto, la mimesis de su autor, Manuel Rojas, y atrevernos a enarbolar proclamas heroicas, a pedir más allá de lo evidente, a situarnos fuera de los pregoneos de la mercadotecnia y sus amaneradas siglas tales como “SAE”, y recordar que si uno se mete en esto, al igual que Mauricio Andrés Morales Duarte, debe estar dispuesto, como los marinos que se hacen a la mar, a dejar la vida si es necesario.

Elección popular de Intendentes, banderas regionales que no sean “inconstitucionales”, nacionalización de la tierra y el agua, Royalty a todos los productos metálicos y no metálicos, son medidas que sientan la base para la convivencia armónica, en un país en donde la usura, el cuoteo y el abuso de poder tienen el territorio absolutamente ganado. Y recordar, como nos dice Aniceto gracias a la prosa serena , sencilla y honda de Manuel Rojas en “Mejor que el vino”, que: “ La lucha no ha hecho más que empezar; siempre está recién empezando”.

lunes, 1 de junio de 2009

La groupi (o la perversión del beso)




Ayer salí y me fue bien. Siempre me va bien. Es muy entretenido ser feliz. Parece que sufro y gozo como si la vida me perteneciera. Tengo problemas (solo por la envidia que inspiro en algunos corazones estrechos y pusilánimes) con esto de estar viva y estoy segura que los tendré cuando esté muerta: vampira, fantasma o animita. Yo prefiero seriamente la última, pues me creo santa. Una santa de los valores más olvidados. Una cancerbera de las pulsiones más extremas y milagrosas. Y me resulta y tú lo sabes porque pegadito viene eso de ser santero y volverse loco, algunos creen incluso en la intuición... y terminan por hacerle caso a los oráculos y a los elfos. Ayer lo pasé bien con un niño de 16 (Bob Patiño, mi vecinito Rude Boy) con unos dredlocks naranjos natural y un cuerpo firme, delgado, como el de una muñeca nueva. Obviamente no pasó de un par de reggetones bien aturdidos, interpretados vehementemente, con un desesperado intento por transformarme en una adolescentucha satánica y pokemona, poniéndole color con esos besos absurdos y urgentes. Luego, un serbio con los ojos redondos petroleros, y una piel obscura como un desierto en la noche. Alto, bastante sorprendido por lo que le deparó su destino romántico por unos segundos. Finalmente y con la clara convicción de que el amor es una ilusión, comencé a bailar con mis amigos, con quienes hay un desafío filosófico y no corporal, hasta que mi tonto corazón, se hundió seco en el rostro de un lituano- alemán, llamado Askan. Era un fenómeno de hombre. Y por lo tanto era también cotizado en el mercado de las castas. Estaba "en la misión" Techos para Chile y era diseñador industrial, jugaba rugby, y usaba un paño rojo en la cabeza. Jugaba con él coquetamente y se cubría la boca. Ahí parecía un anarquista ruso bombardeando el Kremblin justo en la perestroika con la pura mirada asiática boreal. Las apariencias engañan y las fantasías me calientan. Pero llegado un momento, paré, como si se tratara de una realidad virtual donde al ganar el máximo puntaje se cae en cuenta de que se ha conseguido llegar al límite de la poncietud. Elevada a diosa poncia milenaria veo el vacio, el “tan lejos tan cerca” de la relación hombre-mujer, mujer-mujer, hombre-hombre y todas las demás variantes gracias a la cinematográfica de Almodóvar y las clínicas estéticas. Y entonces: "me voy", que estés bien, cuídate y pucha, quizás por facebook, “amigo”. Y listo. Sin manchas de sangre, ni olores a mierda, ni ternuras matutinas, ni peleas de madrugada, ni infidelidades, ni frustraciones, ni locura temporal, ni ilusión temporal. Soldado que arranca sirve para otra guerra. Eso fue ayer. Hoy de nuevo lo pasé bien, quizás mejor. Hasta que te vi. Entonces decidí irme. Rauda y veloz como un témpano meteórico y furioso dejando un halo de escarcha derritiéndose a mí paso. Tu con un grupo, todos oscuros como una noche con boca de lobo. Antes lo pasé bien como te contaba. Bailé como una loca con Tonino. La marilyn le gritaba: Tonino Care toni¡¡¡ Tonino Care toni¡¡¡ Desafiando nuevamente a los start con desenfadado vozarrón. Estaba Ilabaca. Ya veía que volvía a hacerla callar horrorizado con un “guatona culeá” y yo contestándole que “acá todas somos esbeltas”, como ocurrió en el concierto de Alvaro Peña.



Es que algunos snob, aunque sean manager para Latinoamérica y el Caribe, jamás entenderán lo que es el punk-rock. Luego, entré a la Radio Placeres, donde aún me soportan y los que no, se quedan piolita, y saludé a todo el mundo. Subí detrás del escenario del teatro Mauri y me encontré con todos chupando y muy repatuda me lancé con un: ¡¡A MANYIARE TONINO¡¡ y él me abrazó como si me conociera de años y me empezó a contar sus memorias. Jajajaja. Una pinta de típica periodista groupi. Y ahí está mi maldición. Que no es la pinta, es la médula. Alguna vez fuiste un personaje público realmente interesante (mucho más que un político, o mejor dicho, un “operador político laguista”) y era ahí cuando yo me derretía por ti. Por tu anfetaminado discurso, por tu ron de cuneta, por tu chaqueta de escolar mediocre y vagabundo. Olvidaste que no hay que perder el estilo. Partiste mal con eso de los pólar que mandaste hacer como genial idea para las Escuelas de Rock. No te diste cuenta que uno puede hacer hasta la presentación del libro de Lagos, y que mientras se siga vistiendo como un pordiosero o saliendo disfrazado de Tatú en el pasquín más ondero del planeta, se sale incólume y redituando beneficios insondables. Nos besamos muchísimo. MMM. Tonino es el hombre más increíble del mundo. Más que Adanoski y su picomagia, más que Jorge González y sus apretones afrodisiacos en la cintura, más que tú, ciertamente. Y no hablo por el tamaño del pene (haciendo la excepción con el niño genio de Santa Sangre) porque como te habrás dado cuenta, estoy relatando experiencias perversas, en la dimensión del beso y el romanticismo pusilánime de los pajeros salvajes. ¡Qué onda que tiene ese Tonino Carotone¡: "Porqué voy a creer yo en le amor, si me traiciona y me abandona cuando mejor estoy", o cuando se disculpa a sí mismo porque es un “campesino” (cover de José Feliciano), y aparece mi padre con su cara de huaso, y entiendo que Tonino es nada menos que Un Hombre. Que buen libro ese de la Fallaci. Quizás primera vez que beso a uno. Y más lo pienso después de los tórridos ósculos con Bob Patiño, el menor de edad, que me enseñó que un cuerpo duro y plastificado de limpio, es menos interesante que el corroído y barsa de un ser humano con las contradicciones resueltas, porque esas dudas maracas quedan para los pendejos calamaros. Fue eso y me fui.



Salí de detrás del escenario del teatro Mauri y volví a entrar porque estaban los amigos de siempre. Bailé con una punki deliciosa, de pelo rojito como la manzana pendenciera, le lamí sus hombros hasta que comenzando Sonora de Llegar, decidí irme, pues había sido suficiente. Terminar el concierto casi con ataque de asma, completamente desnudo mi torso, y con mis pertenencias siendo agitadas en circulo en símbolo de total y completa ausencia de sentido. Y mi heroísmo, que siempre va más allá. Los atraques con Tonino, mis braguitas y el deleite de sus dientecitos separados como los de Madonna, o Luis Miguel. Y ya saciada, luego de ser la groupi, y de las caricias lésbicas y subversivas con mi punki pokemona old school, viniendo hacia afuera, te vi como un cuervo entre más cuervos. Todos oscuros y acomplejados, urdiendo un plan macabro trazado en coordenadas similares a "la venganza de los nerds". Corrí despavorida, casi con terror, y luego me metí al negocio de los nerudas y me compré medio litro de cerveza. Tanto ajetreo me hizo sentir sed. Pero un tipo que se hizo pasar por un mafioso líder, papión máximum, acorazado de los saques, me ofreció su protección. MALDICIÓN. ¿Por qué? ¿Por qué me persiguen los licantropus? Los homínidos neandertal, los patriarcas absurdos que se creen que ellos mismos constituyen una estructura capaz de contener algo. Cagás, qué se han imaginado. Y le compré por lástima una chela, y se la pasé diciéndole que no me webiara , que se pegara los gomazos, que si tenía pa regalarle yo a él un copete, también tenía para irme y para comprar drogas sin su inmundo asistencialismo, y me dijo indignado una frase similar a "Había una vez" para contarme un ridículo mito, una hazaña imaginaria y fome, entonces, eyectada por la soledad, me subí a un taxi hasta la calle más antigua de Valparaíso, para escribirte y contarte todo esto. Espero aprecies mi honestidad. Yo de la tuya funcionaria, simplemente ya no me fío.